Es ist schwierig, zu Hause zu bleiben, aber ich kann der Familie nicht nein sagen.

Kann Stille manchmal wie "auf den Bildschirm eines klingelnden Telefons zu schauen und sich nicht entscheiden zu können, ob man abnehmen soll" sein? Man wählt weder zu picken und zu reden, noch wartet man darauf, dass das Klingeln aufhört und man die Nachricht verstehen kann. Was ist schmerzhafter: abzunehmen oder einfach nur darauf zu warten, dass es läutet?

Kann Stille manchmal wie das Zurückspulen eines Kassettenbandes sein, das du als Kind gespielt hast? Du kannst weder genau den Ort finden, an dem du geblieben bist, noch kannst du dich von der Angst befreien, dass das Band kaputtgeht, wenn du zu viel spulst. Also, versuchst du es erneut zu hören oder suchst du nach einem neuen Lied?

Kann Stille manchmal wie "das plötzliche Aussetzen von Ohren, die an Lärm gewöhnt sind" sein? Weder ist es einfach, diese Stille zu hören, noch den Grund für das vertraute Summen zu vergessen. Ist es also sinnvoller, zu dem gewohnten Geräusch zurückzukehren, oder diese neue Stille kennenzulernen?

Kann Stille manchmal so sein wie das Warten auf das Funktionieren einer Lampe, die du in einer dunklen, nicht beleuchteten Zimmer in die Steckdose steckst? Du weißt weder, ob die Lampe defekt ist, noch kannst du dich dafür entscheiden, dich an die Dunkelheit des Raumes zu gewöhnen. Ist es also eine Lösung, es mit einer anderen Lampe zu versuchen, oder merkst du einfach, dass du das Licht gar nicht brauchst?

Kann Stille manchmal "wie das Liegen im Bett und Nachdenken darüber, wie lange es bis zum Morgen noch ist" sein? Weder kannst du die Zeit beschleunigen, noch kannst du entscheiden, dass dieses Warten tatsächlich einen Sinn hat. Was versuchst du also: die Augen zu schließen und zu schlafen oder bis zum Morgen zu zählen?

Kann Stille manchmal wie „der blinkende Cursor auf dem Bildschirm beim Schreiben eines Textes“ sein? Man kann weder die Worte finden, um zu beginnen, noch fühlt man sich dazu bereit, es leer zu lassen. Ist es also richtig, darauf zu warten, dass der Text Sinn bekommt, oder sollte man aufstehen und umhergehen?

Kann Stille manchmal "so sein wie das Aufnehmen eines alten Buches aus deinem Regal und das Überfliegen der Notizen darin"? Du erinnerst dich weder klar daran, warum diese Notizen in der Vergangenheit geschrieben wurden, noch wolltest du sie löschen und das Buch erneuern. Ist es also sinnvoller, die Notizen beiseite zu legen und weiter die Seiten zu lesen, oder das Buch an seinen Platz zurückzustellen?

Kann Stille manchmal so sein, als ob man einen lange vermissten Gegenstand findet und feststellt, dass man seine Abwesenheit nicht vermisst hat? Weder freut man sich darüber, ihn zurückzubekommen, noch ist man überrascht, dass man sich an sein Fehlen gewöhnt hat. Ist es also wert, eine Verbindung zu diesem Fund aufzubauen, oder sollte man es ihm erlauben, wieder verloren zu gehen?

Kann Stille manchmal "wie das Vergessen, die Geschirrspülmaschine zu starten und am Morgen mit schmutzigen Tellern konfrontiert zu werden" sein? Weder hat man Lust, sie morgens von Hand zu spülen, noch hat man die Geduld, die Maschine erneut zu befüllen. Ist es besser, die Teller zu ignorieren und das Frühstück zu verschieben, oder sie gleichzeitig zu spülen und den Wasserkessel für den Tee aufzusetzen?

Manchmal kann Stille wie "das Versuchen, gefrorenes Brot ohne es aufzutauen zu schneiden" sein, oder? Du kannst es weder direkt schneiden, ohne das Messer zu verrutschen, noch hast du die Geduld, darauf zu warten, dass es vollständig auftaut. Also, versuchst du es in Stücke zu teilen oder entscheidest dich, etwas anderes zu essen?

Kann Stille manchmal wie "das Ignorieren einer Nachricht, der du zu viel Bedeutung beigemessen hast" sein? Weder findest du den Mut, erneut zu schreiben, noch kannst du akzeptieren, dass deine Worte unbeantwortet bleiben. Ist es also klug, sich zurückzuziehen, wenn die Nachricht keine Antwort erhält, oder ist es besser, einen weiteren Schritt zu wagen?

Kann Stille manchmal so sein, als würde man darüber nachdenken, ob man alles zurückholen soll, wenn sich die Anordnung der Dinge in einem überfüllten Raum verändert und alles chaotischer aussieht? Weder kannst du dir genau vorstellen, wie die Veränderung aussehen wird, noch kannst du dir sicher sein, dass es funktioniert, alles wieder in seinen alten Zustand zurückzuversetzen. Ist es riskant, weiter zu ordnen, oder solltest du aus Angst vor dem Chaos aufgeben?

Kann Stille manchmal "wie das Hören von nur Rauschen sein, wenn du das alte Radio einschaltest"? Weder willst du versuchen, eine Frequenz zu finden, noch kannst du es dir leisten, ganz abzuschalten. Ist es also sinnvoll, sich mit etwas anderem abzulenken, oder sollte man geduldig weiter nach dem Signal suchen?

Kann Stille manchmal "so sein wie das nicht ganz passende Anzünden des Dochts einer Kerze mit einem Feuerzeug"? Man hört nicht auf, das Feuerzeug aus anderen Winkeln zu halten, und man akzeptiert nicht, dass der Docht nicht brennt. Muss man das Feuerzeug wechseln oder sollte man es mit etwas mehr Geduld weiterhin versuchen?

Kann Stille manchmal so sein, als ob man sich an das Ticken einer Uhr in einem Raum gewöhnt und dann, wenn man die Batterien entfernt, unbewusst diese Stille fremdelt? Weder möchtest du neue Batterien einsetzen, noch kannst du dich wirklich an den Raum ohne das Ticken gewöhnen. Ist es also die Lösung, die Uhr ganz zu entfernen, oder soll man, selbst wenn man fremdelt, die Stille genießen?

Kann Stille manchmal wie „das Zuschauen sein, wie der Text nach dem Schreiben auf die beschlagene Scheibe verblasst“? Weder der Drang, es wieder zu schreiben, um es zu verdeutlichen, noch der Wunsch, dass es vollständig verschwindet, kommen in dir auf. Was ist also friedlicher: das Zuschauen beim Verblassen des Textes oder der Mut, einen neuen zu schreiben?

Kann Stille manchmal wie "eine leere Seite in einem Buch" erscheinen? Weder möchtest du das Buch aufgeben, noch beruhigt es dich, diese Seite zu überblättern, ohne zu wissen, warum sie dort ist. Ist es also besser, zu versuchen, diese Leere zu verstehen, oder die Geschichte fortzusetzen?

Kann Stille manchmal so sein, als würde man sich scheuen, den Knoten in der Mitte eines Wollknäuels zu fühlen und zu lösen, wodurch man den Rest des Knäuels vermischt? Man lässt den Knoten weder ungelöst, noch erlaubt man, dass sich das Durcheinander vergrößert. Wo sollte man also anfangen zu lösen, oder ist es vielleicht leichter, das Knäuel ganz loszulassen?

Kann Stille manchmal "so sein wie das Aufgeben der Suche nach einem verlorenen Schlüssel an dem Ort, an dem du ihn zuletzt gesehen hast, und das Finden in einer Schublade, die niemals die richtige sein könnte"? Es ist leicht zu akzeptieren, dass man am falschen Ort sucht, aber es fällt schwer, an den richtigen Ort zu denken. Ist das verlorene Ding wirklich notwendig, oder kannst du auch ohne den Schlüssel zurechtkommen?

Kann Stille manchmal so sein, als würde man versuchen, die Wäsche zu reinigen, bevor man sie auf die Leine hängt? Man kann sie nicht vollständig auswringen und es scheint nicht sinnvoll, die Wäsche zu nass trocknen zu lassen. Ist es also richtig, einen stärkeren Ausdruck zu versuchen, oder sollte man es so lassen und Geduld haben?

Kann Stille manchmal so sein wie "ein Stift, der aufhört zu schreiben, bevor die Tinte zu Ende ist"? Weder hast du die Kraft, den Text zu vollenden, noch gibt dir ein anderer Stift dasselbe Gefühl. Ist es also notwendig, zu versuchen, diesen Stift zu reparieren, oder solltest du akzeptieren, dass der Text unvollendet bleibt?

Kann Stille manchmal "wie ein kleiner Stein sein, der in den Schuh während eines Spaziergangs gerät"? Weder kannst du das Unbehagen des Steins bei jedem Schritt ignorieren noch fällt es leicht, den Spaziergang zu unterbrechen und den Schuh auszuziehen. Soll man also pausieren und den Stein entfernen oder sich daran gewöhnen und weitergehen?

Kann Stille manchmal sein, als würde man wissen, dass "ein Topf anfängt zu kochen und überzukochen, aber die Hand, die die Flamme drosseln könnte, für einen Moment zögert"? Man möchte weder, dass er vollständig überläuft, noch möchte man aufhören, zuzusehen, wie viel er kochen kann. Sollte man den angespannten Moment beobachten oder eine Lösung finden, bevor es überläuft?

Kann Stille manchmal "so sein, als würde man das Anfangslied auf einer Kassette immer wieder zurückspulen und dabei spüren, wie das Band ein wenig mehr abgenutzt wird"? Man kann den Refrain nicht loslassen, noch kann man ohne Angst davor, das Band ganz abzureißen, weiterhören. Sollte man also versuchen, das Lied von Anfang bis Ende zu hören, oder besser das Band zu stoppen, ohne es zu reißen?

Kann Stille manchmal "so sein wie das lange Suchen nach einem fehlenden Puzzlestück, nur um dann zu denken, man hätte es an der falschen Stelle gefunden, aber trotzdem zu bemerken, dass es nicht passt"? Man fühlt sich weder vollständig, ohne das Stück gefunden zu haben, noch ist man bereit, es als abgeschlossen zu betrachten, weil es fehlt. Ist es also richtig, die Leere zu akzeptieren und weiterzumachen, oder sollte man das Stück in einer anderen Box suchen?

Kann Stille manchmal wie "zu versuchen, einen Brief im Kuvert zu schreiben" sein? Weder kannst du dich bemühen, dass das Geschriebene ordentlich aussieht, noch kannst du es dir leisten, das Kuvert zu zerreißen und bequem zu schreiben. Solltest du also das Kuvert beiseitelegen und auf einem völlig neuen Blatt Papier anfangen, oder weiterhin mit dem Bestehenden kämpfen?

Kann Stille manchmal "so sein wie ein Lesezeichen zufällig auf einer Seite zu stecken und dann zu bemerken, dass diese Seite tatsächlich nie gelesen wurde"? Weder ist es einfach, zurückzukehren und die Lücken zu füllen, noch hilft es, von dort aus fortzufahren, um sich zu beruhigen. Was ist also richtig: die Seite zum ersten Mal zu lesen oder die anderen zu verdauen und weiterzumachen?

Kann Stille manchmal so sein, als würde ein Nagel leicht wackeln, während er auf den Hammer wartet? Weder kann er völlig still stehen, noch kann er den Moment beschleunigen, in dem der Hammer ihn vollständig versenken wird. Sollte man also das Wackeln ignorieren, bis der Hammer kommt, oder sollte man einen anderen Nagel fixieren?

Kann Stille manchmal "wie das momentane Flackern sein, das du bemerkst, wenn du eine Lampe ein- und ausschaltest"? Man kann weder sagen, dass sie ganz brennt, noch dass sie defekt ist. Ist es weniger anstrengend, sich darum zu bemühen, das Licht in seiner Gänze zu sehen, oder sich einfach an sein Flackern zu gewöhnen?

Kann Stille manchmal "wie zu merken sein, dass ein Tee zu lange auf dem Herd steht und zu stark aufgebrüht wurde"? Weder das Nachfüllen von Wasser bringt den alten Geschmack zurück, noch macht es Freude, diesen Zustand so weiter zu konsumieren. Ist es also richtig, den Tee aufzufrischen, oder ist es besser, einen Weg zu finden, um diesen Aufguss trinkbar zu machen?

Kann Stille manchmal so sein, als ob man "beim Suchen nach der Frequenz des Radios in einem statischen Rauschen hängen bleibt"? Weder findet man einen klaren Empfang noch hält man das Rauschen lange aus. Ist es nötig, ein wenig mehr Mühe aufzuwenden, um die Frequenz zu stabilisieren, oder sollte man das Radio ganz ausschalten und sich an die Stille gewöhnen?

Kann Stille manchmal so sein wie "zu merken, dass die Tinte eines Stifts fast leer ist, aber weiterhin zu schreiben, während der Fluss immer mühsamer wird"? Es ist weder einfach, aufzuhören, um einen neuen Stift zu holen, noch fällt es leicht, zuzusehen, wie die Tinte völlig aufgebraucht ist. Soll man also weitermachen, auch wenn es schwerfällt, oder sollte man mit einem völlig leeren Blatt und einem vollen Stift einen Neubeginn wagen?

Kann Stille manchmal "so sein wie das Sehen der drei Punkte, während man auf die Antwort auf eine Nachricht wartet und dann aufhört zu schreiben"? Man kann zu keinem Ergebnis kommen und auch nicht einfach alles vergessen. Soll man also die Person, die die Nachricht geschrieben hat, erneut fragen, oder die drei Punkte in seinem Kopf abschließen?

Kann die Stille manchmal "dem langsamen Entladen eines Telefonakkus ähneln"? Man lädt es nicht sofort auf, weil Zeit ist, und man lässt es auch nicht ganz entladen, weil immer noch etwas vorhanden ist. Ist es also sinnvoll, nach dem Ladegerät zu suchen, oder sollte man den Akku komplett zurücksetzen und neu aufladen?

Kann Stille manchmal so sein, als würde man "die Uhr an der Wand nach einer Weile bemerken"? Man kann sie weder anhalten noch das Ticken völlig ignorieren. Ist es also einfacher, sich mit etwas abzulenken, das den Geräusch übertönt, oder zu lernen, das Ticken auszublenden?

Kann Stille manchmal wie "die Tür eines Raumes sein, die leicht auf und zu geht, weil es heiß ist"? Du schließt die Tür nicht ganz, weil du Luft brauchst, aber du lässt sie auch nicht offen, um das ständige Quietschen zu hören. Soll man also einen kleinen Stütze für die Tür verwenden oder versuchen, aus dem Quietschen eine Melodie zu machen?

Kann Stille manchmal "wie das Rumoren eines Fußmatte sein, das ein Nachbar an die Tür gehängt hat"? Was würdest du tun – sie zurücklegen, weil sie nicht dir gehört, oder ignorieren, weil ständig Bewegung ist? Nun, wenn du die Matte vollständig entfernst, wird sich dann etwas ändern, oder bringt dieser Wind etwas anderes in Bewegung?

Kann Stille manchmal wie "ein in die Ecke gedrängter Bügeltisch" sein? Man kann sie weder völlig ignorieren, da sie jederzeit benötigt werden könnte, noch kann man sie ständig im Blick behalten, weil sie Platz einnimmt. Sollte man sie also aufklappen und nutzen, oder nach einer platzsparenderen Lösung suchen?

Kann Stille manchmal wie das Tropfen eines defekten Wasserhahns sein? Man lässt ihn weder sofort reparieren, weil es kein großes Problem ist, noch ignoriert man ihn völlig, denn das Tropfen sammelt sich. Sollte man versuchen, den Wasserhahn fest zuzudrehen, oder ist es besser, die Quelle des Geräuschs zu ändern?

Kann Stille manchmal so sein, als ob "ein alter Radio in der Ecke mit Kratzen eingeschaltet geblieben ist"? Du ziehst den Stecker nicht, weil du hoffst, vielleicht etwas Frequenz zu empfangen, und du hörst nicht wirklich zu, weil das Kratzen anstrengend ist. Solltest du versuchen, diese Frequenz zu finden, oder wäre es eine Lösung, das Radio beiseite zu legen und die Stille zu hören?

Kann Stille manchmal wie "ein Ballon, der mit Wasser durchsetzt ist" sein? Man platzt ihn nicht sofort, weil er immer noch eine Form hat, und man lässt ihn auch nicht vollkommen überlaufen, weil er unkontrolliert zerplatzen könnte. Sollte man also zusehen, wie das Wasser langsam abfließt, oder sollte man einen stabileren Ballon finden?

Kann Stille manchmal "wie der Schatten sein, der auf einen Spiegel fällt"? Du hebst weder den Spiegel an, weil du den Schatten verstehen möchtest, noch ignorierst du den Schatten völlig, weil er sich mit der Bewegung verändert. Ist es also sinnvoll, den Schatten zu beobachten und seine Quelle zu finden, oder den Spiegel mit seinem eigenen Licht allein zu lassen?

Kann Stille manchmal "wie das sanfte Öffnen und Schließen einer Schranktür im Wind" sein? Man schließt und verriegelt sie, weil es dazwischen Bedarf gibt, und lässt sie nicht offen, weil man möchte, dass das Innere unsichtbar bleibt. Sollte man also den Platz des Schranks ändern oder nach einer Lösung suchen, die den Wind stoppt?

Kann Stille manchmal wie "der Staub unter dem Teppich" sein? Du reinigst nicht vollständig, weil du die Ordnung, die du wiederhergestellt hast, nicht stören möchtest, noch tust du so, als würdest du ihn unter den Teppich kehren und vergessen, weil du weißt, dass er dort ist. Ist es also besser, den Staub langsam herauszuholen und zu lüften, oder solltest du anfangen, nach einem neuen Teppich zu suchen?

Kann Stille manchmal wie ein "Stift, der darauf wartet, ins Notizbuch geschrieben zu werden" sein? Du beginnst zu schreiben, weil du die richtigen Worte nicht finden kannst, oder du legst es zur Seite, weil du denkst, dass du mit diesem Stift arbeiten musst. Also, sollte man den Stift beiseitelegen und akzeptieren, dass es nichts zu schreiben gibt, oder warten, bis die Tinte des Stiftes aufgebraucht ist?

Kann Stille manchmal wie ein "seitlich drehendes Messer" sein? Du kannst nicht schneiden oder abschneiden, weil du nichts zum Benutzen findest, aber es kommt dir auch nicht in den Sinn, es ganz wegzulegen, weil es eines Tages nützlich sein könnte. Muss man nun das Messer schärfen oder sollte man stattdessen nach einem messerlosen Weg suchen?

Kann Stille manchmal wie ein "Toaster, der in der Küche ohne Strom steht" sein? Was machst du, da das Brot nicht da ist – startest du ihn, oder hebst du ihn auf, weil du denkst, dass du ihn eines Tages brauchen könntest? Ist es besser, das richtige Brot zu finden, um die Maschine zum Laufen zu bringen, oder die Arbeitsplatte zu leeren und etwas Neues hinzuzufügen?

Kann Stille manchmal wie "ein Bild an der Wand" sein? Was schaust du genau an, denn es ist schließlich jeden Tag dort, und du nimmst es nicht ab, weil die Leere noch mehr stört. Soll man das Bild also neu rahmen, oder sollte man einfach eine ganz andere Wand finden?

Kann Stille manchmal wie "ein Modem mit einer blinkenden roten Leuchte am unteren Ende" sein? Du ziehst entweder den Stecker heraus, weil du Internet benötigst, oder du ignorierst das Licht, weil du weißt, dass es ein Problem gibt. Ist es also richtig, das Modem zurückzusetzen, oder solltest du nach einer neuen Verbindung suchen?

Kann Stille manchmal "wie ein Handtuchhalter, der im Badezimmer leer wirkt" sein? Was schließt man aus, weil es vielleicht etwas Wärme gibt, oder ignoriert man es völlig, weil es klar ist, dass es nicht viel nützt? Ist es also richtig, zu versuchen, ein Handtuch aufzuhängen, um diese Wärme zu spüren, oder sollte man den Handtuchhalter abmontieren und die Wand nackt lassen?

Kann Stille manchmal "wie eine umgestoßene, in die Ecke gedrängte Vase" sein? Du kannst sie weder wieder aufstellen, da der Inhalt bereits verschüttet ist, noch einfach gehen, denn dass sie nicht zerbrochen ist, ist purer Zufall. Sollst du also nach neuen Blumen suchen, um die Vase zu füllen, oder akzeptieren, dass die Ecke jetzt leer bleibt?

Kann Stille manchmal wie ein "defekter Schalter, ein Wasserkocher, der an die Steckdose angeschlossen ist" sein? Man repariert ihn nicht, weil er nicht mehr Wasser erhitzt, und man zieht auch nicht einfach den Stecker heraus, denn vielleicht hofft man, dass er eines Tages wieder anfängt zu kochen. Ist es also besser, den Wasserkocher zu öffnen und den Schalter zu reparieren oder einen neuen Wasserkocher zu kaufen und sich mit dem Platz im Regal abzufinden?

Kann Stille manchmal wie "ein Buch, das mit dem Rücken zur Wand steht, in einer Bibliothek" sein? Man fängt an, ein Kapitel herauszunehmen und zu lesen, weil man nicht weiß, wo man anfangen soll, oder man lässt es ganz stehen, weil man sich interessiert, was darin steht. Was wäre also richtig: das Buch aufzuschlagen und zu versuchen, die erste Seite zu entdecken, oder stattdessen ein anderes Buch auszuwählen?

Kann Stille manchmal wie ein "Telefon sein, das bei 1 % Akku feststeckt"? Man erwartet weder, dass es ganz ausgeht, weil man diesen letzten Anruf tätigen möchte, noch beschließt man, es aufzuladen, denn vielleicht hat der Akku bereits seine Lebensdauer erreicht. Ist es also sinnvoller, das Telefon weiter zu quälen, oder einen neuen Kommunikationsweg zu finden?

Kann Stille manchmal wie eine "nicht funktionierende Fernbedienung" sein? Man nimmt nicht die Mühe, die Batterien herauszunehmen und sie durch neue zu ersetzen, noch wirft man sie vollständig weg, weil man hofft, dass sie eines Tages wieder funktioniert. Also, wäre es besser, mit der Fernbedienung herumzuspielen und sie wieder funktionsfähig zu machen, oder sich einfach daran zu gewöhnen, das Gerät manuell zu bedienen?

Kann Stille manchmal wie eine "nicht tickende antike Uhr" sein? Du lässt sie weder reparieren, weil du an das Tickgeräusch gewöhnt bist, noch stellst du sie ganz in die Ecke, weil du denkst, dass sie zum Raum passt. Ist es also richtig, diese Uhr nur als Dekoration zu betrachten, oder ist es besser, zu versuchen, ihr Innenleben zu verstehen, auch wenn sie nicht funktioniert?

Kann Stille manchmal wie ein "selbstständig blinkender Projektor" sein? Du schließt keinen neuen Bildschirm an, weil du nicht weißt, was du projizieren willst, und du ziehst den Stecker auch nicht ganz heraus, denn das Licht verleiht auf irgendeine Weise der Dunkelheit Bedeutung. Ist es also richtig, herauszufinden, was du mit diesem Projektor zeigen willst, oder es als ein störendes Detail zu betrachten?

Kann Stille manchmal wie „eine alte Türklingel, die im Haus vergessen wurde und hin und wieder läutet“ sein? Weder ist die Batterie komplett leer, denn sie läutet immer mal wieder, noch lässt sie einen denken, dass sie einen Zweck hat, denn niemand benutzt sie. Ist es also richtig, die Klingel abzubauen und zu erneuern, oder sollte man, wenn sie läutet, immer noch nachsehen, wer es ist?

Kann Stille manchmal wie ein "vergessenes Ausstiegscode-Alarm-System" sein? Du kannst es weder ausschalten, weil es schwierig ist, den Code zu entschlüsseln, noch kannst du es völlig offen lassen, weil es ständig läutet und stört. Also, ist es besser, zu versuchen, den Code zu erinnern, um den Alarm zu stoppen, oder das System komplett zu ändern?

Kann Stille manchmal wie ein "Zuckerwürfel im Getränk, der sich aber nicht auflöst" sein? Man kann ihn weder vollständig auflösen, weil die Temperatur fehlt, noch herausnehmen, weil es den Geschmack beeinflusst. Ist es also richtig, weiter zu rühren, oder sollte man sich entscheiden, das Getränk so zu trinken, wie es ist?

Kann Stille manchmal wie „ein Schlauch, der an seinen Löchern Wasser tropft“ sein? Du versuchst, das Loch zu finden und abzudichten, denn der Schlauch gibt immer noch Wasser, oder du lässt es einfach so, denn es verbreitet unregelmäßige Nässe, während es tropft. Na, ist es wert, diesen Schlauch zu reparieren, oder solltest du dich nicht darum kümmern, weil er ohnehin seinen Job macht?

Kann Stille manchmal wie ein "Windrad erscheinen, das weiter zu arbeiten scheint, aber tatsächlich schief liegt"? Es ist weder vollkommen kaputt, denn manchmal tut es so, als würde es sich drehen, noch ist es funktional, denn es kann die Windgeschwindigkeit nicht mehr messen. Ist es also richtig, dieses Windrad zu reparieren und ihm wieder Funktion zu verleihen, oder sollte man es einfach als Dekoration ansehen?

Kann Stille manchmal wie "ein Labyrinth, dessen Ausgang vergessen wurde" sein? Weder kannst du den Weg vollständig verschließen, denn er trägt immer noch eine Hoffnung in sich, noch kannst du ständig darin herumirren, denn Ausweglosigkeit ermüdet. Ist es also richtig, sich auf das Verlorensein in diesem Labyrinth einzulassen, oder ist es besser, die Wände einzureißen, um einen neuen Weg zu finden?

Kann Stille manchmal "wie eine Kerze sein, die du ausbläst, aber immer noch raucht"? Sie hört nie ganz auf zu brennen, denn der Rauch steigt weiterhin auf, und sie brennt auch nicht weiter, denn die Flamme ist längst erloschen. Sollte man also die Kerze wiederanzünden, oder warten und sie vergessen, bis der Rauch sich verflüchtigt?

Kann Stille manchmal wie "ein zum Abkühlen gelassenes Suppentopf" sein? Man lässt es nicht ganz abkühlen und stellt es weg, weil man einen Teil davon wieder aufwärmen möchte, aber man trinkt es auch nicht sofort, weil es im Moment ungenießbar ist. Wann sollte man also die Suppe wieder aufwärmen oder sollte man sie vergessen und an ein anderes Gericht denken?

Kann Stille manchmal wie "ein halb geschriebenes, aber seit Jahren unvollendetes Lied" sein? Weder völlig vergessen, denn es hat einen Refrain, den man noch vor sich hin murmelt, noch abgeschlossen, denn es fühlt sich unvollständig an. Sollte man also in alten Notizbüchern kramen, um das Lied zu vervollständigen, oder sollte man sich einer anderen Melodie zuwenden?

Kann Stille manchmal wie eine "Steckdose sein, die nicht richtig funktioniert, aber beim Herausziehen des Adapters vorübergehend wieder funktioniert"? Weder völlig kaputt, da sie zumindest in begrenztem Maße ihren Dienst tut, noch repariert, weil das tatsächliche Problem weiterhin besteht. Also, mit dem Adapter auskommen oder der Wurzel des Problems auf den Grund gehen und sie richtig zum Laufen bringen?

Es scheint eine kleine Detail zu sein, aber genau dort ist die Sache schon aus den Fugen geraten. Ich hätte mich nicht wohlfühlen können, ohne das zu klären.

Kann Stille manchmal "wie eine Fliese sein, die leicht verschoben und an ihren Platz gedrückt wurde"? Sie wird weder vollständig herausgenommen, weil sie den Boden weiterhin vervollständigt, noch ignoriert, weil man über sie stolpert. Was ist also mühsamer: die Fliese wieder an ihren Platz zu setzen oder sich daran zu gewöhnen, einfach darüber hinwegzugehen?

Kann Stille manchmal "wie eine Katze sein, die sich in ihre Ecke zurückgezogen hat, aber immer noch alles um sie herum aus dem Augenwinkel beobachtet"? Sie verschwindet nicht ganz, denn ihre Existenz ist immer irgendwie spürbar, und sie kehrt auch nicht zurück, denn es bleibt eine Distanz, die überwunden werden muss. Also, solltest du den ersten Schritt machen, um diese Distanz zu überwinden, oder solltest du darauf warten, dass die Katze aus ihrer eigenen Ecke herauskommt?

Kann Stille manchmal "wie eine vergessene Wasserflasche am Rand eines langen Weges" sein? Weder ganz aus dem Blickfeld geraten, da sie immer noch Hoffnung für jemanden, der Durst hat, birgt, noch genommen, da unklar ist, wer sie zurückgelassen hat und wie lange sie schon dort ist. Sollte man die Flasche also aufheben und eine neue an ihre Stelle setzen, oder sie dort lassen und darauf warten, dass sie eines Tages nützlich wird?

Kann Stille manchmal "wie ein altes Foto sein, das zwischen den Seiten eines Notizbuchs feststeckt"? Es ist weder völlig vergessen, denn eines Tages kommt es zufällig wieder zum Vorschein und erinnert einen daran, noch liegt es an einem Ort, den man ständig sieht, weil es absichtlich entfernt wurde. Also, ist es besser, das Foto wieder ins Album zu legen und es zu besitzen, oder damit einverstanden zu sein, es zwischen den Seiten zu lassen und es nur selten in den Sinn zu rufen?

Kann Stille manchmal wie "ein leicht gelockerter, aber immer noch funktionierender Türscharnier" sein? Es ist weder völlig getrennt und erfordert Veränderung, weil die Tür immer noch öffnet und schließt, noch kann man sie ignorieren, denn bei jeder Bewegung spürt man das leicht Wackeln. Wirst du das Scharnier anziehen und reparieren, oder wirst du es so belassen und darauf warten, dass es eines Tages bricht?

Kann Stille manchmal wie "der schwache Geruch von Gas vom Herd beim Kochen" sein? Du möchtest das Risiko nicht eingehen und den Herd ganz ausschalten, weil der Dampf des Essens noch aufsteigt, und du kannst auch nicht einfach ignorieren, dass etwas nicht stimmt. Also, nimmst du das Essen vom Herd und versuchst, das Problem zu lösen, oder machst du einfach weiter, weil du denkst, dass es 'vorerst okay ist'?

Kann Stille manchmal wie "ein Wanduhr, die in einem Raum hängt, wo du nicht einmal das Ticken mehr hörst" sein? Sie hält nicht ganz an, denn sie zeigt immer noch die Zeit an, und ihre Existenz wird nicht bemerkt, weil der Klang längst aus deinem Leben verschwunden ist. Würdest du die Uhr dort lassen, weil sie funktioniert, oder würdest du sie an einen anderen Ort bringen, um sie besser wahrzunehmen?

Kann Stille manchmal wie ein "auf dem Boden liegendes, aber immer noch klingelndes Telefon" sein? Du kannst es nicht völlig ausschalten, denn vielleicht ist es ein wichtiger Anruf, und du kannst auch nicht einfach antworten, denn zuerst musst du dich bücken, um es aufzuheben. Also, handelst du darüber nach, was du sagen wirst, während du das Telefon aufhebst, oder öffnest du es schnell, damit der Anruf nicht abbricht?

Kann Stille manchmal wie "ein Ladegerät sein, das du ganz unten in einer Schublade findest, aber dich nicht erinnern kannst, von welchem Gerät es stammt"? Du wirfst es nicht ganz weg, weil du denkst, es könnte eines Tages nützlich sein, aber du kannst es auch nicht benutzen, weil du nicht weißt, in welche Steckdose es passt. Wählst du also, dieses Ladegerät in der Hoffnung zu behalten, oder akzeptierst du, dass es nutzlos ist, und wirfst es weg?

Kann Stille manchmal wie "ein neu gekauftes, aber nie benutztes Joghurt, das hinter dem Kühlschrank vergessen wurde" sein? Weder wird es vollständig verbraucht, weil aus irgendeinem Grund dein Zeitpunkt nie kommt, noch wird es sofort weggeworfen, weil es noch nicht abgelaufen ist. Versuchst du, den Deckel aufzumachen und einen Geschmackstest zu machen, oder ignorierst du es einfach und lässt es dort stehen?

Kann Stille manchmal wie "ein Staubsauger sein, den man vergessen hat zu benutzen, der aber noch in der Garantiezeit ist"? Man ignoriert ihn nicht ganz, weil man denkt, dass man ihn eines Tages brauchen könnte, und man schaltet ihn auch nicht sofort ein, weil man einfach zufrieden ist, dass er in der Ecke steht. Also, wirst du den Staubsauger rausholen und wirklich testen, ob er funktioniert, oder wirst du ihn dort lassen, bis die Garantie abläuft?

Kann Stille manchmal wie das "leicht unangenehme Summen einer ungleich beladenen Waschmaschine zu Hause" sein? Man kümmert sich nicht genug, um sie ganz anzuhalten und die Ladung zurechtzurücken, weil man denkt, dass sie ja arbeitet, und man kann den Lärm auch nicht komplett ignorieren, denn er erzeugt ständig einen Druck in deinem Ohr. Also, wirst du die Maschine einschalten und für den Ausgleich sorgen, oder wirst du die Unannehmlichkeit mit einem "Ich schau später nach" ignorieren?

Kann Stille manchmal wie ein "Wecker sein, der rechtzeitig eingestellt, aber vergessen wurde, zu aktivieren"? Sie ist weder völlig funktionslos, denn sie stoppt zur richtigen Zeit, noch weckt sie dich, weil sie nicht klingelt. Also, wirst du dir Mühe geben, diesen Wecker erneut zu aktivieren, oder wirst du einfach mit dem bleiben, was dich nicht weckt?

Kann Stille manchmal wie "ein Schlüssel sein, der aufgrund von langer Nichtbenutzung rostig geworden ist, aber immer noch drehen kann"? Weder völlig nutzlos, da er immer noch das Schloss öffnen kann, noch kannst du ihn mit ruhigem Gewissen drehen, denn bei jeder Drehung fühlst du einen Widerstand. Versuchst du, den Schlüssel zu ölen und wieder reibungslos arbeiten zu lassen, oder gewöhnst du dich daran, bei jeder Benutzung das Geräusch des Rosts zu hören?

Kann Stille manchmal wie "eine Vase sein, die vor Jahren zerbrochen, aber aus irgendeinem Grund nicht weggeworfen wurde"? Man kann sich weder ganz davon befreien, weil man irgendwie die Geschichte mag, noch kann man sie benutzen, weil die Risse sichtbar sind. Also, wirst du versuchen, die Vase zu reparieren, oder wirst du darüber hinwegsehen, dass sie kaputt ist, während sie Platz wegnimmt?

Kann Stille manchmal wie "eine Taschenlampe, die nicht angeht, wenn man den Knopf drückt" sein? Man könnte sagen, dass sie nicht ganz funktioniert, denn vielleicht ist die Batterie leer, und man würde auch nicht sofort versuchen, es zu reparieren, weil man im Dunkeln nicht genau weiß, was man tun soll. Also, würdest du versuchen, die Taschenlampe einzuschalten und eine neue Batterie einzusetzen, oder entscheidest du dich, dich an die Dunkelheit zu gewöhnen?

Kann stille manchmal wie "ein Buch, das fälschlicherweise ausgeliehen, aber die Rückgabefrist abgelaufen ist" sein? Du kannst es weder ganz loslassen, weil du denkst, dass du es vielleicht eines Tages lesen wirst, noch öffnest du es sofort, weil es dich nicht interessiert. Also, nimmst du dir wirklich die Zeit, dieses Buch zu lesen, oder lässt du es weiterhin auf dem Regal herumliegen und deine Aufmerksamkeit ablenken?

Kann Stille manchmal "so sein wie den Nachrichtensender im Fernsehen stummzuschalten und die Untertitel zu verfolgen"? Du kannst ihn nicht vollständig ausschalten, weil du irgendwie Angst hast, die Nachrichten zu verpassen, und du kannst den Ton nicht aufdrehen, weil das Chaos dich ermüdet. Also, wirst du wirklich aufhören, den Kanal offen zu halten, den du nicht brauchst, oder wirst du weiterhin mit den Untertiteln auskommen?

Kann Stille manchmal wie "der eigene Atem, der in einem leeren Raum widerhallt" sein? Sie ist weder vollkommen friedlich, denn sie lässt ihre Anwesenheit spüren, noch unbehaglich, da der Widerhall nicht dein eigener ist. Wirst du also eine neue Melodie aus den Echos schöpfen oder wirst du deinen Atem anhalten und dich der Leere des Raumes hingeben?

Kann Stille manchmal wie "ein Stuhl sein, auf dem du einfach sitzt, aber nicht weißt, wem er gehört"? Sie ist weder vollständig störend, denn der Boden darunter fühlt sich rutschig an, noch ist sie vollkommen bequem, da sie dein Gewicht nicht spüren lässt. Wirst du versuchen, den Besitzer dieses Stuhls zu finden, oder wirst du dich darauf verlassen, dass es niemand bemerkt, und einfach weiter sitzen?

Kann Stille manchmal so sein wie "eine alte Uhr, die an der Wand stehen geblieben ist, aber sich niemand traut, sie wieder aufzuziehen"? Sie ist weder völlig funktionslos, da sie die Zeit für einen Moment eingefroren hat, noch lebt sie, da ihre Ticks und Tacks unhörbar sind. Also, wirst du es wagen, diese Uhr aufzuziehen und sie zum Laufen zu bringen, oder wählst du es, diesen gefrorenen Moment wie eine Erinnerung zu bewahren?

Kann Stille manchmal wie "eine Blume sein, die du in der Hand hältst, aber deren Blätter verwelkt sind"? Du kannst sie weder vollständig wegwerfen, denn du erinnerst dich immer noch an ihren Duft, noch kann sie lebendig bleiben, denn sie hat keine Wurzeln. Also, versuchst du, diese Blume in die Erde zurückzugeben, oder entscheidest du dich, zuzusehen, wie sie in deiner Hand verwelkt?

Kann Stille manchmal wie ein "hinter dem Schrank gefallen, auf das Finden wartender Schlüssel" sein? Es ist weder vollständig verloren, denn eines Tages erwartet man, es zu finden, noch liegt es an einem Ort, den man sofort erreichen kann. Also, wirst du den Schrank hervorziehen und nach dem Schlüssel suchen oder dich einfach deinem Verlust ergeben?

Kann Stille manchmal so sein wie eine "Packung Tee, von der du denkst, dass das Haltbarkeitsdatum überschritten ist, die aber immer noch in der Ecke deines Schranks steht"? Du wirfst sie nicht ganz weg, denn vielleicht kann man sie immer noch trinken, und du öffnest sie nicht sofort, weil der Geschmack möglicherweise beeinträchtigt ist. Also, wagst du es, den Tee aufzubrühen und es auszuprobieren, oder lässt du ihn weiterhin dort vergessen?

Kann Stille manchmal wie eine "Lampe, die auf Erleuchtung wartet, aber vom Stromnetz getrennt ist" sein? Sie ist weder vollkommen funktionslos, weil sie kein Licht gibt, noch kann sie jemals unbrauchbar sein, weil klar ist, dass sie irgendwohin gehört. Also, versuchst du, den Stecker wieder einzustecken, oder ziehst du es vor, dich an eine andere Dunkelheit zu gewöhnen?

Kann Stille manchmal wie "ein Puzzlestück sein, das in der Ecke des Raumes steht, aber niemandem ins Gesicht schaut"? Es wird weder völlig ignoriert, denn wenn man die Abwesenheit bemerkt, folgt das Auge diesem Stück, noch wird es sofort vervollständigt, da jeder anderswo ist. Also, wirst du versuchen, das Stück zu nehmen und an seinen Platz zu setzen, oder entscheidest du dich, dich an ein unvollständiges Bild zu gewöhnen?

Kann Stille manchmal wie "eine zerbrochene, aber immer noch wasserhaltende Kanne" sein? Weder vollkommen unbrauchbar, weil sie immer noch etwas trägt, noch völlig zuverlässig, da sie jederzeit tropfen kann. Versuchst du, die Kanne zu reparieren, oder benutzt du sie weiter, bis du wieder ein knackendes Geräusch hörst?

Kann Stille manchmal "wie ein altes Notizbuch" sein? Es ist weder völlig unbrauchbar, denn die darin geschriebenen Worte sind noch vorhanden, noch völlig wiederverwendbar, da die Seiten bereits verkratzt sind. Also, wirst du darüber nachdenken, eine neue Seite aufzuschlagen, oder wählst du es, dich zwischen den alten Schriftstücken zu verlieren?

Kann Stille manchmal wie "ein vernachlässigtes altes Fahrrad" sein? Weder völlig nutzlos, denn es gibt immer noch die Möglichkeit, in die Pedale zu treten, noch sofort bereit, denn die Kette ist rostig. Wirst du versuchen, das Fahrrad zu ölen und wieder zu fahren, oder wirst du es neben das vollgetankte Auto stellen und warten?

Kann Stille manchmal wie "ein Raum sein, dessen Tür du geschlossen, aber nie ganz abgesperrt hast"? Du gehst nicht ganz, weil es scheint, als ob du etwas vergessen hast, und du wendest dich nicht um, um das Innere zu berühren, weil du Angst hast, es zu stören. Also, wirst du weiterhin die Tür einen Spalt offen lassen und warten, oder wählst du, sie ganz zu öffnen und hinein zu schauen?

Kann Stille manchmal wie "ein Bügeleisen, das eingesteckt, aber ausgeschaltet ist" sein? Es ist weder völlig funktionsunfähig, da immer noch Strom fließt, noch nutzlos, da es mit einem einzigen Berührungsstoß funktionieren kann. Also, wirst du den Knopf drücken und das Bügeleisen aufheizen, oder wirst du es eingesteckt lassen und denken, dass es eines Tages brennen wird?

Kann Stille manchmal wie ein "abgelaufener Einkaufsschein" sein? Sie ist weder vollkommen ungültig, denn man kann mit diesem Schein nichts kaufen, noch völlig sinnlos, denn sie trägt die Spur eines früheren Einkaufs in sich. Also, wirst du auf diesen Schein schauen und dich daran erinnern, was du gekauft hast, oder wirst du ihn zusammenknüllen und wegwerfen, um Platz in deiner Tasche zu schaffen?