Es ist schwierig, zu Hause zu bleiben, aber ich kann der Familie nicht nein sagen.

Kann Stille manchmal wie ein "leeres, aber intern wartendes E-Mail-Entwurf" erscheinen? Es ist weder vollständig gelöscht, da es immer noch etwas gespeichert hat, noch versandbereit, da es unvollständig ist. Denkst du darüber nach, diesen Entwurf zu vervollständigen und zu senden, oder wählst du es, ihn zwischen den alten zu vergessen?

Kann Stille manchmal wie "eine geschlossene, aber leicht geöffnete Schublade" sein? Nichts wird ganz vergessen, denn wenn man vorbeigeht, stößt die Hand dagegen, und nichts wird ganz geöffnet, weil man befürchtet, dass der Inhalt durcheinandergerät. Also, ziehst du die Schublade langsam auf und beginnst zu ordnen, oder schiebst du immer weiter, um irgendwie über die Runden zu kommen?

Kann Stille manchmal wie ein "Ofen sein, der verbrannt, aber immer noch glühende Kohlen in der Asche hat"? Es kühlt nie ganz ab und wird vergessen, denn es wärmt noch immer, und es brennt auch nicht ganz, denn es ist an einem Punkt erloschen. Wirst du versuchen, mit diesen Glut einen neuen Feuer zu entfachen, oder wirst du in Erwägung ziehen, die Asche zu verwehen und neues Holz hinzuzufügen?

Kann Stille manchmal wie "ein gelber Ballon sein, der in eine Ecke des Hauses gelegt wurde, aber das Band nie gelockert werden konnte"? Es wird weder vollständig vergessen, denn man behält es im Auge, damit es nicht platzt, noch kann es vollständig unterhalten, denn selbst wenn es aufgeblasen ist, bleibt es an der Grenze mit der Luft drinnen. Also, wirst du versuchen, das Band zu lösen, oder wirst du einfach dort sitzen und darauf warten, dass es von selbst wieder entleert?

Kann Stille manchmal "wie eine kleine Kanne mit einem Riss sein, die aber das Wasser nicht verliert"? Sie ist weder völlig voll, da der Riss das Gefühl gibt, dass Wasser fließen kann, noch ist sie völlig leer, da sie immer noch genug Wasser zum Trinken enthält. Möchtest du die Kanne reparieren und sie wieder füllen, oder wartest du auf den Moment, in dem der Riss größer wird und die Kanne völlig unbrauchbar wird?

Kann Stille manchmal wie "ein Granatapfel sein, der bereit ist, zu platzen und seinen Samen herauszubringen"? Sie bietet nicht ganz das, was sich darin befindet, denn die Schale bleibt intakt, und sie verbirgt auch nicht vollständig, denn durch die Risse sind rote Tropfen sichtbar. Denkst du darüber nach, den Granatapfel vollständig zu schälen und das Innere zu teilen, oder wartest du darauf, dass er ohne Berührung schimmelt und zerfällt?

Kann Stille manchmal wie "ein Füller, dessen Kappe offen gelassen wurde, aber dessen Tinte nicht aufgebraucht ist" sein? Sie schreibt nicht vollständig, denn beim ersten Berühren kann sie eine kleine Lücke hinterlassen, und sie hört auch nicht ganz auf, denn sie trägt immer noch das Potenzial in sich, weiterzufließen. Wirst du darüber nachdenken, den Füller zu reinigen und ihn wieder glatt schreiben zu lassen, oder wirst du darauf warten, dass der Tinte in ihm der Moment erreicht ist, an dem sie vollständig trocknen wird?

Kann Stille manchmal so sein wie "eine an die Wand gehängte, aber stehen gebliebene Uhr"? Nichts wird vollständig vergessen, weil es noch in Augenhöhe ist, und nichts funktioniert richtig, weil es den Lauf der Zeit verloren hat. Also, versuchst du, die Uhr aufzuziehen und wieder zum Laufen zu bringen, oder betrachtest du sie nur als Dekoration und suchst nach einer neuen Uhr?

Kann Stille manchmal "wie eine Seite sein, die offen gelassen wurde, aber mit einem getrockneten Blatt markiert ist, das dazwischen gesteckt wurde"? Nichts wird ganz vergessen, denn dieses getrocknete Blatt fällt dir bei jedem Blick ins Auge, und nichts wird ganz gelesen, denn im Geist der Seite bleibt immer eine Erwartung verborgen, um von dort fortzufahren. Also, entscheidest du dich, das Buch zu nehmen und weiterzulesen, oder schließt du es mit diesem Blatt?

Kann Stille manchmal wie "ein alter Parkettboden, der verdeckt ist, aber dennoch ein leises Geräusch vom Boden durchlässt" wirken? Sie ist weder vollkommen laut, denn beim Betreten hörst du immer dieses feine Geräusch, noch ist sie vollkommen still, denn bis du das, was darunter liegt, entschlüsselt hast, bleibt immer etwas fehlend. Also, versuchst du, das Parkett zu entfernen und den Boden zu reparieren, oder gewöhnst du dich daran, einen neuen Teppich darüber zu legen und das Geräusch nicht zu hören?

Kann Stille manchmal wie "eine Ladung, die in die Waschmaschine gesteckt wurde, aber nach dem Programm nicht geöffnet wurde" sein? Es ist weder ganz sauber, denn es hat bereits einen leichten Schimmelgeruch entwickelt, noch ganz dreckig, da er eindeutig mit Wasser und Seife gewaschen wurde. Überlegst du, die Tür zu öffnen und die Wäsche sofort aufzuhängen, oder wirst du eine erneute Wäsche starten?

Kann die Stille manchmal wie ein "Kohlenmonoxid-Alarm sein, dessen Batterie leer ist, der aber immer noch an der Wand hängt"? Sie verstummt nie ganz, denn gelegentlich erinnert sie sich mit einem 'Piepton' an sich, und sie funktioniert auch nie richtig, denn sie kann ihre eigentliche Aufgabe nicht erfüllen. Wirst du die Batterie wechseln und sie wieder mit einer lebenswichtigen Aufgabe zum Laufen bringen, oder wirst du es akzeptieren, dass sie dort einfach so rumsteht und das Risiko eingehen, dass sie an dem Tag, an dem du sie wirklich brauchst, keinen Ton von sich gibt?

Kann Stille manchmal wie "eine abgedrehte VHS-Kassette, die immer noch weiterläuft" sein? Sie stoppt nicht ganz, weil das Magnetband weiterhin dreht, und sie spielt auch nicht vollständig ab, weil der Player die Kontrolle verloren hat. Versuchst du also, die Kassette zurückzuspulen und sie dir erneut anzusehen, oder lässt du das unvollendete Bild hinter dir und beginnst eine neue Geschichte?

Kann Stille manchmal "wie ein alter Stuhl wirken, der an die Wand gelehnt ist, aber nicht die Absicht hat aufzustehen"? Weder wird er vollständig genutzt, weil die Risse an seinen Beinen Unsicherheit hervorrufen, noch wird er vollständig aufgegeben, weil sein Dasein weiterhin zur Bedeutung des Raumes beiträgt. Denkst du darüber nach, den Stuhl zu reparieren und dich sicher darauf zu setzen, oder nimmst du deine Erinnerungen an ihn mit und verabschiedest dich?

Kann Stille manchmal so sein wie "Teller, die in der Geschirrspülmaschine vergessen wurden und beim Öffnen mit heißem Dampf ins Gesicht blasen"? Es ist weder völlig trocken, denn wenn noch Tropfen darauf sind, musst du sie mit der Hand abtrocknen, noch völlig nass, denn die Temperatur im Gerät hat einen Teil davon entfernt. Also, wirst du den Dampf ins Gesicht riskieren und die Tür sofort öffnen, oder wirst du noch etwas warten und ihm erlauben, von selbst abzukühlen?

Kann Stille manchmal wie "eine abgelaufene, aber nicht geöffnete Konserve" sein? Sie wird weder vollständig vergessen, weil sie wie eine Last in der Ecke des Schranks steht, noch wird sie vollständig genutzt, denn man kann sich nicht sicher sein, dass das Innere noch genießbar ist. Also, bist du bereit, den Deckel zu öffnen und ein Risiko einzugehen, oder wirst du den Schrank leeren und Platz für Neues schaffen?

Kann Stille manchmal wie "ein Gericht sein, das stundenlang bei schwacher Hitze vergessen wurde, aber schließlich am Boden angebrannt ist"? Es geht weder komplett verloren, denn aus der oberen Schicht kann man immer noch mit einem Löffel etwas herauskratzen, noch ist es wirklich schmackhaft, denn die Zutaten haben tatsächlich ihren inneren Wert verloren. Also, machst du den Topf neu oder versuchst du, dich mit dem, was übrig geblieben ist, zufriedenzugeben?

Kann die Stille manchmal "wie ein falsch platziertes, aber übersehenes Kühlschrankmagnet" sein? Sie ist weder vollständig funktionslos, denn sie hält trotzdem durch ihre magnetische Kraft an ihrem Platz, noch ist sie völlig bemerkenswert, da du das Hauptanliegen vergessen hast. Denkst du also darüber nach, sie an den richtigen Ort zu bringen und sie entsprechend ihrer Funktion zu nutzen, oder gewöhnst du dich daran, dass sie da ist, und ignorierst ihre Existenz?

Kann Stille manchmal wie „eine volle Flasche, die in einen Müllsack geworfen, aber nicht verschlossen ist“ sein? Weder ist sie ganz Müll, denn vielleicht sind noch Dinge drin, die noch benutzt werden können, noch ist sie ganz verborgen, denn irgendwann besteht das Risiko, dass der Sack ausläuft. Also, würdest du die Flaschen leeren und die Sache wirklich beenden, oder würdest du den Sack zubinden und ihn für immer verabschieden?

Kann Stille manchmal wie "eine alte Glocke sein, von der man nicht weiß, wann sie funktioniert, aber die dich plötzlich hochspringen lässt, wenn sie läutet"? Sie ist weder ganz still, denn ab und zu macht sie Geräusche, noch funktioniert sie ganz, denn darauf kann man sich nicht verlassen. Also, ersetzt du diese Glocke durch eine neue oder lebst du weiterhin erschrocken, wenn sie läutet?

Kann Stille manchmal wie "ein Raum voller alter Zeitungen" sein? Man wirft nicht alles weg, denn man sucht immer noch nach einem wertvollen Artikel oder einer Erinnerung darin, und man bewahrt nicht vollständig auf, denn jedes Sammeln erschwert die Bewegung. Also, gehst du die Zeitungen einzeln durch und sortierst sie aus, oder schickst du sie spontan alle zum Ausgang?

Kann Stille manchmal wie "ein Plastikdeckel sein, der ganz hinten in der Küchenschublade steckt und das Schließen noch immer erschwert"? Du nutzt es weder vollständig, weil du keinen passenden Behälter finden kannst, noch gibst du es ganz auf, weil die Möglichkeit besteht, dass es eines Tages nützlich sein könnte. Also, räumst du die Schublade leer und schaffst Ordnung oder gibst du dich mit der Enge des Deckels dort zufrieden?

Kann Stille manchmal wie ein "altes Radio" sein? Sie ist weder ganz still, denn hin und wieder zischt sie, noch funktioniert sie vollständig, weil man sich nicht sicher sein kann, ob man die richtige Einstellung hat. Also, reparierst du das Radio oder wartest du darauf, ab und zu ein altes Lied im Zischen zu fangen?

Kann Stille manchmal "wie die vergessenen Windungen eines längst abgerissenen Telefonkabels auf dem Boden" sein? Es ist weder komplett getrennt, da es immer noch an einem Ende verbunden ist, noch funktioniert es richtig, weil es beim Gehen ständig irgendwo hängen bleibt. Würdest du das Kabel aufheben und an einen ordentlichen Ort legen oder wählst du es, bis du darüber stolperst, einfach dort zu lassen?

Kann Stille manchmal wie "eine alte Tischlampe, die in einer Ecke vergessen, aber immer noch schwach leuchtet, weil der Akku nicht leer ist" sein? Sie lässt dich weder vollständig im Dunkeln, denn ihr Dasein erinnert dich mit einem Lichtstrahl an sich, noch erhellt sie vollständig, weil sie ihre Hauptfunktion nicht erfüllen kann. Versuchst du, diese Lampe zu reparieren und sie in eine echte Lichtquelle zu verwandeln, oder lässt du es zu, dass du dich an ihren alten Zustand gewöhnst?

Kann Stille manchmal "wie ein Wasserhahn in der Küche sein, der langsam vor sich hinläuft, aber jedes Mal an der Schwelle zum Überlaufen steht"? Er schließt sich nicht ganz, weil die Dichtung abgenutzt ist, und er läuft auch nicht ganz, weil er irgendwie weiter funktioniert. Denkst du darüber nach, den Wasserhahn zu reparieren, oder nimmst du in Kauf, dass es eines Tages überläuft und die Reinigung nötig wird?

Kann Stille manchmal wie "ein alter Holzofen" sein? Sie kühlt nicht ganz ab, denn es gibt immer noch Glut darin, und sie wärmt auch nicht richtig, weil sie nicht mehr effizient funktioniert. Also, würdest du die Asche durchwühlen, um den Ofen wieder anzufeuern, oder denkst du, es ist an der Zeit, eine Heizung einzubauen?

Kann Stille manchmal wie "ein Riss in einer alten Wand" sein? Du kannst ihn weder vollständig ignorieren, denn du könntest ein Bild darüber hängen und es vergessen, noch kannst du ihn völlig außer Acht lassen, denn jedes Mal, wenn du hinschaust, überprüfst du, ob er sich verändert oder vergrößert hat. Also, versuchst du, den Riss zu verputzen und zu schließen, oder akzeptierst du das Risiko, ihn zu ignorieren und damit größeren Schaden zu verursachen?

Kann Stille manchmal wie "ein Notizbuch, das in eine alte Truhe gestopft, aber der Schlüssel verloren ist" sein? Du kannst es nicht vollständig lesen und weiterschreiben, weil du den Deckel nicht öffnen kannst, noch kannst du es vollständig vergessen, weil du das Gefühl hast, dass es ein Geheimnis in sich trägt. Also, brichst du die Truhe auf und gehst das Risiko ein, oder entscheidest du dich, ein neues Notizbuch zu kaufen und das alte dort zu lassen?

Kann Stille manchmal wie "eine Schranktür, die einfach nicht schließt" sein? Man lässt sie nicht ganz offen, weil sie ständig stört, und man schließt sie auch nicht ganz, weil das Scharnier beschädigt ist. Versuchst du also, die Tür zu reparieren, oder entscheidest du dich dafür, sie leicht zu schieben und damit umzugehen, während du ständig etwas herausnimmst und hineinlegst?

Kann Stille manchmal wie "eine alte Uhr, die aufgehört hat zu ticken" sein? Du vergisst sie nicht vollständig, denn sie hängt immer noch an der Wand, und du verlierst nicht den Kontakt zur Zeit, denn sie scheint dort bleiben zu müssen. Also, setzt du einen neuen Mechanismus ein, um die Uhr wieder zum Laufen zu bringen, oder lehrst du dich selbst, bei jedem Blick daran die richtige Zeit zu erinnern?

Kann Stille manchmal wie "ein lange nicht benutztes Instrument" sein? Es ist weder vollkommen still, denn wenn man es berührt, erzeugt es immer noch einen Klang, noch bietet es irgendetwas Melodisches, denn seine Stimmung ist verstimmt und die Saiten sind alt und verrostet. Also, gibst du dir Mühe, um das Spielen dieses Instruments wieder zu erlernen, oder hängst du es einfach still an die Wand, um als Dekoration zu dienen?

Kann Stille manchmal wie "ein geschlossener, aber beschlagener Fenster sein?" Man kann weder vollständig nach draußen sehen, weil es keine klare Aussicht gibt, noch ist man völlig isoliert, da das Licht immer noch hereinfließt. Versuchst du also, die Scheiben zu wischen, um die Außenwelt klar zu sehen, oder entscheidest du dich, in den Dampf zu kritzeln und dir das Unsichtbare vorzustellen?

Kann Stille manchmal wie "eine Glühbirne sein, die dunkel bleibt, aber einfach nicht platzt"? Man kann sie weder ganz entsorgen, denn sie gibt immer noch Hoffnung auf Licht, noch erhellt sie ganz, denn sie strengt die Augen an und macht die Arbeit schwer. Also, hast du den Mut, die Glühbirne zu wechseln, oder versuchst du, im Dunkeln deinen Weg zu finden und dich so durchzuschlagen?

Kann Stille manchmal wie "ein geplatzter, aber vergessener Ballon" sein? Sie ist weder völlig unsichtbar, da sie immer noch eine aufgeblähte Spur in einer Ecke hinterlässt, noch ist sie völlig funktional, da sie nicht mehr fliegen kann. Also, entscheidest du dich, den Ballon wegzuwerfen, oder behältst du ihn weiterhin als nostalgische Erinnerung?

Kann Stille manchmal "wie eine Einkaufstasche sein, die mit Papieren vollgestopft und offen steht"? Du entleerst sie nicht ganz, weil dir der Inhalt wichtig erscheint, und du verschließt sie auch nicht ganz, weil sie schnell aufgeräumt werden muss. Also, ordnest du die Tasche und stellst sie beiseite, oder lässt du sie einfach so langsam zerfallen?

Kann Stille manchmal "wie ein nie endender Wäschekorb" sein? Man leert ihn nie ganz, denn am nächsten Tag sammeln sich wieder neue Sachen an, und man wartet auch nicht, bis er ganz überläuft, denn dann läuft er über. Also, eilst du, um den Boden des Korbs zu sehen, oder gibst du dich einfach seinem eigenen Zyklus hin?

Kann Stille manchmal wie "eine selbstspielende alte Musikbox" sein? Manchmal ist es sowohl unmöglich, sie vollständig zum Schweigen zu bringen, weil die plötzlich beginnende Melodie dich ein wenig erschreckt, als auch unmöglich, sie ganz auszuschalten, weil du in dem alten Lied etwas findest. Also, versuchst du, die Box zu reparieren und die Kontrolle zu übernehmen, oder lässt du sie einfach in einer Ecke wild vor sich hinspielen?

Kann Stille manchmal wie "der Zweig eines Baumes sein, der begraben ist, aber dessen Wurzeln leben"? Du vergisst und ignorierst es nicht vollständig, weil darunter immer noch ein Leben existiert, und du nimmst es auch nicht vollständig wahr, weil es dir nicht vor Augen ist. Würdest du also den Boden aufgraben, um diesen Zweig wieder an die Oberfläche zu bringen, oder würdest du ihn in dem Zustand belassen, weil du weißt, dass er von seinen Wurzeln nährt?

Könnte Stille manchmal wie "ein Ofen sein, der zwar funktioniert, aber geschlossen bleibt"? Du wirst weder ganz warm, weil du die Tür nicht öffnen und das Feuer sehen kannst, noch bist du ganz kalt, denn in einem Teil des Raumes gibt es immer noch ein Gefühl von Wärme. Wählst du, den Ofen zu öffnen und dich wirklich zu wärmen, oder gibst du dich mit der schwachen Wärme aus der Ferne zufrieden?

Kann Stille manchmal wie "ein Wasserkocher, der seine Pfeife verloren hat" sein? Sie ist weder völlig still, denn das Wasser darin kocht und bewegt sich, noch gibt sie vollständig Bescheid, weil sie ihr Zeichen nicht ausstoßen kann. Also, würdest du dem Wasserkocher eine neue Pfeife anbringen oder darauf warten, dass das kochende Wasser überläuft?

Kann Stille manchmal "wie eine unverschämt wachsende Efeupflanze" sein? Manchmal reißt man sie nicht ganz heraus, weil man fürchtet, dass es auch die Wand beschädigt, und manchmal lässt man sie nicht ganz los, weil die Wurzeln an einem unsichtbaren Ort tief eingreifen. Also, schnittst du das Efeu zurück und gibst ihm eine Richtung, oder lässt du zu, dass es die ganze Wand umschlingt?

Kann Stille manchmal "wie die Boote sein, die zum Vorbereiten auf einen Sturm an Land gebracht werden"? Du fühlst dich weder ganz nützlich, weil es unnatürlich erscheint, draußen aus dem Wasser zu sein, noch denkst du, dass es völlig verlassen ist, denn es ist klar, dass es eines Tages zurückkehren wird. Wer bestimmt also, wann es Zeit ist, das Boot wieder ins Wasser zu lassen?

Kann die Stille manchmal wie "ein einzelner, in der Schublade vergessener Handschuh" sein? Man wirft ihn nicht ganz weg, denn man denkt, eines Tages werde ich den anderen finden; man nimmt ihn aber auch nicht ganz heraus und benutzt ihn, weil er alleine nutzlos ist. Wartest du also darauf, den anderen zu finden, oder bewertest du ihn neu, damit er wieder für etwas nützlich ist?

Kann Stille manchmal wie ein "ungelöstes Rätsel" sein? Du löst es nicht ganz, weil du nicht weißt, was darunter hervorkommen wird, und du lässt es auch nicht ganz los, weil dich das Gefühl beruhigt, dass etwas verbunden bleibt. Also, versuchst du geduldig, das Rätsel zu lösen, oder bindest du es fest zusammen und lässt es verlieren?

Kann Stille manchmal wie "das Echo eines Schrittes in einem leeren Raum" sein? Sie ist weder vollkommen still, denn jeder Schritt bringt ein Geräusch mit sich, noch ist sie vollkommen gefüllt, denn das Echo erinnert an eine Leere. Also, wählst du, den Raum zu füllen, oder lässt du das Echo dir Gesellschaft leisten?

Kann Stille manchmal wie "eine unbeaufsichtigte Leinwand" sein? Du kannst sie weder vollständig platzieren, da es kein Zurück gibt, noch vollständig vergessen und in die Ecke stellen, denn eine leere Wand kann unruhig machen. Also, legst du den Platz des Bildes dauerhaft fest oder bevorzugst du es, es an einem flexiblen Ort zu behalten?

Kann Stille manchmal wie "ein Rauschen, das die Radiowellen stört" sein? Sie ist weder völlig still, da eine Frequenz kommt und geht, noch ist sie vollkommen klar hörbar, weil kein Wort vollständig ankommt. Versuchst du also, das Rauschen zu beseitigen, oder versuchst du, die Teile, die du nicht hören kannst, zu fühlen und zu verstehen?

Kann Stille manchmal wie "eine aus dem Buch gerissene Seite" sein? Man versteht sie weder ganz, denn sie schneidet die fehlende Geschichte ab, noch ist sie ganz unwichtig, denn in dem, was bleibt, gibt es immer noch ihre Spuren. Also, versuchst du, die fehlende Seite zurückzubringen, oder findest du einen Weg, die Geschichte ohne sie zu vollenden?

Kann Stille manchmal so sein wie ein "Wecker, dessen Uhrzeit man vergessen hat"? Sie ist weder völlig funktionsunfähig, denn du trägst noch immer den Mechanismus in dir, noch ist sie ganz sicher, denn du weißt nie, ob sie dich wecken wird oder nicht. Also, wirst du diesen Wecker auf die richtige Zeit einstellen, oder hast du Angst, den Mechanismus zu beschädigen, und lässt es einfach so?

Kann Stille manchmal wie "die leere Batterie einer Laterne" sein? Sie ist weder ganz dunkel, da immer die Erwartung eines schwachen Lichtes besteht, noch ganz hell, da es an Energie fehlt. Suchst du also nach einer neuen Batterie oder wartest du darauf, dass sich deine Augen an die Dunkelheit gewöhnen?

Kann Stille manchmal wie "eine gebrauchte Einkaufstüte" sein? Man wirft sie nicht ganz weg, weil man denkt, man könnte sie eines Tages noch brauchen, und man nutzt sie auch nicht ganz, weil sie reißen könnte, wenn man versucht, sie wiederzuverwenden. Versucht man also, die Tüte sorgfältig aufzubewahren, oder akzeptiert man schließlich, dass ihre Lebensdauer abgelaufen ist?

Kann Stille manchmal wie "ein alter Brief, der am Boden einer Kiste vergessen wurde" sein? Du verstehst ihn nicht ganz, denn die Person, die ihn geschrieben hat, könnte jetzt ein ganz anderer Mensch sein, und du kannst ihn auch nicht völlig ignorieren, denn seine Existenz verbindet dich mit deiner Vergangenheit. Würdest du es wagen, diesen Brief zu lesen, oder würdest du ihn als eine vergangene Geschichte verschlossen lassen?

Kann Stille manchmal wie "ein unbeschriebenes Notizbuch" sein? Weder völlig leer, denn die Seiten warten darauf, gefüllt zu werden, noch völlig sinnvoll, denn du weißt nicht, wann der Schreiber seinen Stift bewegen wird. Hast du den Mut, dieses Notizbuch mit dem ersten Satz zu beginnen, oder gibt es dir mehr Frieden, wenn es leer bleibt?

Kann Stille manchmal wie "eine kaputte Uhr" sein? Sie ist weder völlig gestoppt, denn hin und wieder hörst du das Tick-Tack, noch funktioniert sie richtig, denn die Zeit wird falsch angezeigt. Würdest du versuchen, diese Uhr zu reparieren, oder würdest du dich entscheiden, die falsche Zeit zu akzeptieren und dich damit abzufinden?

Kann Stille manchmal wie "ein unberührtes Klavier" sein? Es ist weder völlig stumm, denn unter den Tasten verbirgt sich Musik, noch vollkommen hörbar, denn ohne Berührung gibt es keinen Klang. Wirst du lernen, dieses Klavier zu spielen, oder wirst du einfach nur da stehen und darauf warten, dass es von selbst spielt?

Kann Stille manchmal wie "ein aus der Ferne hörbarer Radiosender" sein? Weder völlig erreichbar, weil Distanz dazwischenliegt, noch vollständig getrennt, weil es immer noch ein Echo gibt. Versuchst du, diesen Sender klarer zu empfangen, oder suchst du weiterhin nach einer vertrauten Stimme in dem Durcheinander?

Kann Stille manchmal wie "Dampfsitzen im Wasser" sein? Sie verschwindet nicht ganz, denn wenn sie sich verdichtet, wird sie wieder sichtbar, und sie kann auch nicht vollständig festgehalten werden, denn sie entgleitet der Hand. Also, versuchst du, diesen Dampf in einem Glas zu sammeln, oder beobachtest du, wie er sich verteilt und davonzieht?

Kann Stille manchmal wie „eine falsch aufgehängte Wäsche“ sein? Sie trocknet nicht vollständig, weil sie im Schatten ist, und sie ist auch nicht völlig nass, denn ein Teil hat Sonnenlicht gesehen. Also, wirst du die Wäsche an den richtigen Ort bringen oder wirst du warten, bis sie so wie sie ist trocknet?

Kann Stille manchmal wie "ein Eintopf aus dem Boden" sein? Man wirft es nicht komplett weg, weil die Oberfläche immer noch essbar scheint, und man isst es auch nicht ganz auf, weil der verbrannte Geschmack in jedem Bissen mitschwingt. Also, wagst du es, den Topf auszukratzen und neu zu machen, oder gibst du dich mit dem leicht angebrannten Geschmack zufrieden?

Kann Stille manchmal "wie ein verbrauchter Seifenblock" sein? Es ist weder völlig aufgebraucht, denn es kommt immer noch ein bisschen in die Hand, noch ist es vollkommen nützlich, denn egal wie sehr du es versuchst, du kannst den alten Schaum nicht finden. Also, kommst du mit dieser Seife zurecht, oder ist es Zeit, einen neuen Block zu öffnen?

Kann Silence manchmal wie "ein kaputtes Telefon-Display" sein? Weder völlig unbrauchbar, denn du kannst immer noch etwas sehen und berühren, noch völlig funktional, denn es sticht dir bei jedem Gebrauch ins Auge. Also, würdest du das Display reparieren lassen oder findest du einen Weg, mit den Kratzern zu leben?

Kann Stille manchmal "wie eine zerrissene, aber immer noch haltende Naht" sein? Sie reißt nicht vollständig, weil die Fäden irgendwo noch miteinander verbunden sind, und sie bleibt auch nicht völlig intakt, weil sie jederzeit weiter aufreißen kann. Also, versuchst du, diese Naht zu verstärken, oder wartest du, bis sie komplett aufgetrennt ist, um sie neu zu nähen?

Kann Stille manchmal wie ein "eingeschlafener Alarm" sein? Sie ist weder völlig still, weil der Geist irgendwie bereit ist zu läuten, noch bringt sie dich ganz in Bewegung, denn sie hat den entscheidenden Moment verpasst. Also, schaffst du es, diesen Alarm neu zu stellen und ihn zur richtigen Zeit läuten zu lassen, oder gewöhnst du dich an den Komfort des ständigen Aufschiebens?

Kann Stille manchmal wie ein "kochtender, aber nicht überlaufender Wasserkocher" sein? Sie überläuft nicht völlig, denn die Intensität des Feuers hat sich langsam ausgeglichen, und sie kommt auch nicht ganz zur Ruhe, denn das Wasser darin ist immer in Bewegung. Also, füllst du den Tee in eine Tasse und genießt ihn, oder lässt du ihn weiter kochen?

Kann Stille manchmal wie eine "genagelte, aber wackelende Tür" sein? Sie ist weder ganz offen, denn die Scharniere halten noch, noch ganz geschlossen, denn der Wind spielt leicht damit. Also, machst du die Tür fest zu und sicher, oder entscheidest du dich, dich an das Geräusch ihres Wackelns zu gewöhnen?

Kann Stille manchmal wie "ein Buch sein, das du in der Hand hältst, aber immer wieder aufschiebst zu lesen"? Du vergisst es nicht ganz, weil dein Blick manchmal darauf fällt, und du liest es auch nicht vollständig, weil es ein zeitliches Problem gibt. Wählst du also, die erste Seite aufzuschlagen und zu beginnen, oder lässt du es auf dem Regal liegen?

Kann Stille manchmal wie "eine Haarspange sein, von der du weißt, dass sie am falschen Platz sitzt"? Du trägst sie nicht ganz, weil sie irgendwie dein Haar hält, und du nimmst sie auch nicht ganz ab, weil es noch chaotischer wird, wenn sie verrutscht. Also, korrigierst und entspannst du die Spange, oder wählst du es, dich an die Enge zu gewöhnen?

Kann Stille manchmal wie "das Wasser beobachten, das tröpfchenweise aus einem offenen Wasserhahn fließt" sein? Weder wird sie ganz abgestellt, weil das Geräusch irgendwie Frieden bringt, noch wird sie ganz aufgedreht, denn jeder Tropfen kommt wie Verschwendung vor. Also, wählst du es, den Wasserhahn fest zuzudrehen und die Stille zu wählen, oder gibst du dich dem Rhythmus der Tropfen hin?

Kann Stille manchmal wie ein "Zahnrad sein, das sich in dieselbe Richtung dreht, aber nie richtig ausgerichtet ist"? Sie trennt sich nicht vollständig, denn sie folgen einander, und sie funktioniert auch nicht ganz, denn die Harmonie ist immer unvollständig. Versuchst du, die Anordnung der Zahnräder wiederherzustellen, oder gewöhnst du dich einfach an das disharmonische Drehen?

Kann Stille manchmal wie "eine Blume sein, die du auf dem Balkon vergessen hast, aber irgendwie noch lebt"? Sie verwelkt nie ganz, weil sie ab und zu Sonnenlicht bekommt, und sie wächst auch nicht richtig, weil es an Aufmerksamkeit fehlt. Würdest du die Blume hereinholen und dich um sie kümmern, oder lässt du sie einfach an ihrem Platz zurechtkommen?

Kann Stille manchmal wie "ein saisonales Kleidungsstück, das nie getragen, aber immer in einer Ecke liegt" sein? Es wird nie ganz vergessen, denn gelegentlich hält man es in der Hand, und es wird auch nie ganz getragen, weil das Wetter nie ganz passend ist. Also, machst du das Kleidungsstück tragbar oder lässt du es wieder in die Ecke des Schranks zurück?

Kann Stille manchmal so sein wie "die Wäsche in der Waschmaschine, die sich einfach nicht in den Schleudermodus umschalten lässt"? Sie wird weder ganz gewaschen, denn das Waschmittel zirkuliert immer noch im Wasser, noch trocknet sie ganz, denn der Spülgang hört nie auf. Würdest du das Programm abbrechen und die Wäsche aufhängen, oder würdest du darauf warten, dass die Maschine selbst eine Entscheidung trifft?

Kann Stille manchmal "wie ein Fenster sein, das du öffnest und schließt, weil du genug von dem kalten Zug hast"? Du schließt es nicht ganz, weil es stickig wird, und du öffnest es nicht komplett, weil die kalte Luft unangenehm ist. Findest du eine Lösung, um das Fenster zu fixieren, oder öffnest du es weiter, ohne dich um die Kälte zu kümmern?

Kann Stille manchmal so sein wie "eine Kerze, auf die du wartest, sie zu Ende zu bringen, aber es einfach nicht schaffst"? Du löschst sie nicht ganz, denn das Licht wird immer gebraucht, und du lässt sie auch nicht ganz abbrennen, weil sie schmelzen und zerfallen würde. Also, findest du ein Gehäuse, das die Kerze schützt, oder wählst du es, zuzusehen, während sie ohne Hindernisse schmilzt?

Kann Stille manchmal "so sein wie ein Telefon, das du in die Hand nimmst, weil du denkst, es hätte geklingelt, aber du merkst, dass du keine Benachrichtigung erhalten hast"? Du schaltest es weder ganz aus, weil du denkst, dass jemand anruft, noch wartest du vollständig, weil sich nichts ändert. Also, vergisst du das Telefon und kehrst zu deiner Arbeit zurück, oder hältst du es ständig auf laut?

Kann Stille manchmal wie eine „Glühbirne sein, die du wechseln musst, weil sie flackert, aber eigentlich ein Wackelkontakt am Kabel hat“? Du veränderst sie nicht vollständig, denn vielleicht denkst du, dass sie noch funktioniert, aber du lässt sie auch nicht ganz weg, weil sie dich stört. Also, versuchst du, das Kabel zu reparieren und die Glühbirne nicht zu beschuldigen, oder kommt es dir einfacher vor, mit dem Licht weiterzumachen?

Kann Stille manchmal wie ein "Foto sein, das zur falschen Zeit aufgenommen wurde, aber schön geworden ist, sodass du es nicht gelöscht hast"? Man wirft es nicht ganz weg, weil es gefällt, und man schaut es nicht ganz an, weil das Gewicht des Moments darin liegt. Versuchst du, das Foto erneut zu machen, oder wählst du, es in eine Ecke des Albums zu vergessen?

Kann Stille manchmal "wie ein Laptop sein, der plötzlich nicht mehr funktioniert, weil du ihn lange nicht benutzt hast, und du denkst, dass Staub hineingekommen ist"? Man reinigt ihn nicht vollständig, weil man keine Lust hat, sich damit zu beschäftigen, aber man lässt ihn auch nicht ganz sein, weil wichtige Dateien darin sind. Was machst du also? Holst du dir die Dateien und kaufst einen neuen, oder versuchst du, den Staub zu entfernen und wartest, dass er wieder funktioniert?

Kann Stille manchmal wie eine alte Uhr sein, die du zu vermeiden versuchst, weil du Angst hast, sie zu beschädigen? Du spielst nicht wirklich daran herum, weil du weißt, dass sie empfindlich ist, und du lässt sie auch nicht vollkommen in Ruhe, denn das Tick-Tack dieser Uhr lebt mit dir. Also, machst du weiter, sie zum Laufen zu bringen, solange sie funktioniert, oder vergisst du sie an dem Ort, wo sie stehen geblieben ist?

Kann Stille manchmal so sein, als hättest du "ein vollkommen zubereitetes Gericht bestellt, aber sie haben vergessen, dir Besteck mitzugeben"? Du kannst nicht ganz aufgeben, denn das Essen ist da, und du kannst auch nicht ganz weitermachen, weil du nicht weißt, wie du essen sollst. Also, suchst du dir von woanders ein Besteck, oder bist du bereit, mit der Hand zu essen?

Kann Stille manchmal wie "ein alter Kassettenrekorder" sein? Du wirfst ihn weder ganz weg, weil du denkst, dass er noch funktioniert, noch hörst du ihn ganz, weil der Klang jetzt verzerrt ist. Also versuchst du, das Band zu säubern und es erneut abzuspielen, oder wählst du es, in Nostalgie mit diesem knisternden Geräusch zu schwelgen?

Kann Stille manchmal "wie eine alte Schranktür sein, die denkt, sie wäre geschlossen, aber versucht, sich wieder zu öffnen"? Du kannst sie weder ganz schließen, weil du denkst, sie sitzt richtig, noch kannst du sie ganz offen lassen, weil sie sich ständig von selbst öffnet. Denkst du darüber nach, die Scharniere zu reparieren, oder gewöhnst du dich daran, mit dem Spalt zu leben?

Kann Stille manchmal wie ein "alter Wecker, den du in der Mitte des Hauses vergessen hast und der ab und zu selbstständig losgeht" sein? Man schaltet ihn weder ganz aus, weil man denkt, er könnte nützlich sein, noch dämpft man ihn völlig, weil man nicht genau weiß, warum er überhaupt klingelt. Also, versuchst du herauszufinden, ob dieser Wecker wirklich etwas erinnert, oder entscheidest du dich, dich einfach an seinen Klang zu gewöhnen?

Kann Stille manchmal wie "ein alter Fernseher sein, auf den du schlägst, um herauszufinden, ob er funktioniert?" Du bringst ihn weder vollständig zur Reparatur, weil du Angst hast, dass er sich niemals wieder einschaltet, noch gibst du ihn ganz auf, weil du ihn im Moment vielleicht zum Laufen bringst. Konzentrierst du dich darauf, den Defekt in dir zu lösen, anstatt weiter zuzuschlagen, oder entscheidest du dich dafür, ihn weiterhin mit Schlägen am Laufen zu halten?

Kann Stille manchmal wie "ein Bügeleisen sein, das du seit langem nicht benutzt hast, aber eingesteckt lässt, um es auszutesten und es dann vergisst, während du es eingeschaltet lässt"? Du schaltest es nicht vollständig aus, weil du denkst, dass du es vielleicht irgendwann brauchst, und du kümmerst dich auch nicht wirklich darum, weil du glaubst, dass es keinen Schaden anrichtet, wenn es eingeschaltet bleibt. Also, ziehst du den Stecker oder lebst du besorgt, während du auf einen möglichen Brandgeruch wartest?

Kann Stille manchmal wie "ein alter Wasserhahn, der immer noch funktioniert" sein? Du kannst ihn nicht komplett verändern, weil du denkst, dass er immer noch nützlich ist, und du kannst ihn auch nicht ganz aufgeben, denn er tropft weiterhin. Versuchst du also, den Wasserhahn fest zuzudrehen, oder gewöhnst du dich daran, das Tropfen nicht mehr zu hören?

Kann Stille manchmal wie eine "alte Nähmaschine sein, von der du denkst, dass sie nicht funktioniert, die aber plötzlich eine Lösung findet und wieder in Gang kommt"? Du entfernst sie nicht vollständig, weil du hoffst, dass sie vielleicht doch nützlich ist, und du nutzt sie auch nicht vollständig, weil sie mit einer bestimmten Mechanik funktioniert. Also, versuchst du ihren Rhythmus zu verstehen, oder suchst du nach einer anderen Methode?

Kann Stille manchmal wie "ein alter Feuerzeug, der leise zischt, um das restliche Gas zu verbrauchen", sein? Du wirfst es nicht ganz weg, weil du denkst, es könnte Feuer fangen, und du benutzt es auch nicht ganz, weil du ihm nicht mehr vertraust. Also, versuchst du das Gas vollständig zu verbrauchen und dich zu befreien, oder wählst du, es in der Schublade zu vergessen, während es zischt?

Kann Stille manchmal "wie ein alter Heizkörper sein, den du vergessen hast zu aktivieren, der aber monatelang von selbst wieder anspringt"? Du schaltest ihn nicht ganz aus, weil du denkst, dass du ihn vielleicht doch brauchen könntest, und du erlaubst ihm auch nicht, ganz zu laufen, weil er unkontrollierbar ist. Also, öffnest du das Ventil und erneuerst das System, oder tust du so, als würdest du es laufen lassen und akzeptierst die Kälte?

Kann Stille manchmal wie "eine alte Bürste, die lange nicht gewaschen wurde, aber sofort ihre Farbe abgibt, wenn man sie ins Wasser taucht" sein? Man wirft sie weder vollständig weg, weil man denkt, dass sie vielleicht noch nützlich sein könnte, noch verwendet man sie vollständig, weil man zögert, sie anzufassen. Also, versuchst du, die Bürste zu reinigen und nach einer Lösung zu suchen, oder behältst du sie in ihrem schmutzigen Zustand irgendwo verborgen?

Kann Stille manchmal wie "ein Notizbuch voller alter Notizen sein, dessen Deckel du nicht anheben möchtest"? Du öffnest es nicht ganz, weil du Angst hast, dich an die vergessenen Dinge zu erinnern, und du wirfst es nicht ganz weg, weil du denkst, dass dort etwas Wertvolles sein könnte. Versucht du dann, das Notizbuch durchzublättern und zu verstehen, was du versteckst, oder lässt du den Deckel weiterhin geschlossen?

Kann Stille manchmal wie ein "Lied sein, das leise auf einer falschen Frequenz im alten Radio gehört wird, dessen Bedeutung sich erst erschließt, wenn man weiterhört"? Manchmal wechselt man den Kanal nicht vollständig, weil du denkst, vielleicht wird es klarer, wenn ich es noch ein wenig höre, und manchmal hörst du nicht ganz hin, weil es schwer ist, das Rauschen zwischen den Klängen zu ertragen. Also, wirst du weiterhin die Frequenz einstellen, oder drückst du deine Neugier zurück und ziehst dich in eine stille Ecke zurück?

Kann Stille manchmal wie ein alter Knoten an einem Seil sein, den man einfach nicht auflösen kann? Du reißt es nicht komplett ab, weil du denkst, es könnte nützlich sein, und du versuchst auch nicht, es vollständig zu lösen, weil es mühsam ist. Fragst du dich, was am Ende des Seils ist und machst weiter, oder ignorierst du die Knoten?

Kann Stille manchmal wie ein Topf sein, den du hütet, um zu verhindern, dass die Milch überkocht, aber der für einen Moment abgelenkt ist und überkocht? Du stehst nicht ganz davor, weil du gelangweilt bist, und du lässt ihn auch nicht ganz los, weil du nicht willst, dass er überläuft. Versuchst du also, dazwischen zu jonglieren und das Gleichgewicht zu halten, oder sagst du einfach, wenn es überläuft, dann überläuft es, und wendest dich etwas anderem zu?

Kann Stille manchmal wie "eine Topfpflanze sein, deren Blätter lange nicht gefallen sind, aber deren Wurzeln vertrocknet sind"? Man wirft sie nicht einfach ganz weg, weil man denkt, dass es möglicherweise Anzeichen von Leben im Boden gibt, und man hört auch nicht einfach auf, sie zu gießen, weil man nicht sehen möchte, wie sie vor seinen Augen verwelkt. Also, lüftest du die Erde und schaust dir die Wurzeln an, oder lässt du sie so, wie sie ist, in der Ecke stehen?

Kann Stille manchmal wie "ein abspielendes, aber beim Spulen verworrendes Band eines alten Kassettenrekorders" sein? Du wirfst es nicht ganz weg, weil ein Lied darin ist, das du magst, und du versuchst auch nicht ganz, es zu entwirren, weil der Aufwand dich frustriert. Also, riskierst du es, das Band zu beschädigen und es zu zerreißen, oder wartest du, bis sich der Klang durch das Durcheinander noch mehr verschlechtert?

Kann Stille manchmal "wie der Atem sein, den du in einem dunklen Raum ausstößt, in dem neben dir jemand schläft, aber du dich scheust, dich umzudrehen"? Weder atmest du ganz entspannt, weil du Angst hast, Lärm zu machen, noch hältst du den Atem vollständig an, weil dir die Luft ausgeht. Versuchst du, diesen Atem zu kontrollieren, oder lebst du natürlich in der Hoffnung, dass es niemand bemerkt?

Kann Stille manchmal wie "das Mühen eines klingelnden Telefons sein, dem keine Antwort gegeben wird"? Du kannst es nicht komplett abstellen, denn vielleicht ist es etwas Wichtiges, und du kannst es auch nicht ganz lautstellen, denn du hast Angst davor, zu wissen, wer anruft. Also, versuchst du, das Telefon zu nehmen und zu verstehen, wer anruft, oder wartest du, bis es aufhört zu klingeln und fühlst dich dann erleichtert?

Kann Stille manchmal wie "eine Einladung sein, bei der du nicht weißt, was in einem geschlossenen Umschlag steckt, aber das Öffnen das Risiko birgt, alles zu verändern"? Du wirfst ihn nicht völlig weg, weil das Verlangen, seinen Inhalt zu erfahren, überwiegt, und du öffnest ihn auch nicht vollständig, weil du Angst hast, seine Last zu tragen. Also, entscheidest du dich, nach diesem Umschlag zu greifen und zu sehen, was auch immer darin ist, oder versuchst du, seine Existenz zu vergessen?