Es difícil quedarse en casa, pero no puedo decirle que no a la familia

¿Puede el silencio ser a veces como "una masa olvidada frente a la ventana mientras el capitán espera, que comienza a agriarse si no se le da aire"? No la amas totalmente, porque dices que no es el momento, ni la dejas completamente, porque comienza a oler mal. Entonces, ¿consideras acelerar el proceso de fermentación y cocinarla antes de tiempo, o eliges esperar un poco más y aceptar el resultado?

¿Puede el silencio ser a veces "como una vieja jarra que, aunque agrietada, no gotea pero acumula presión en su interior"? No la rompes del todo, porque piensas que aún transporta agua, ni dejas de llenarla por completo, porque si está vacía dices que no sirve de nada. Entonces, ¿sigues usándola a pesar de las grietas, o decides saciar tu sed en otro lugar antes de que esté llena?

¿Puede el silencio ser a veces "como un viejo cuadro colgado en la pared con un clavo que se balancea y chirría con una pequeña brisa"? No lo quitas del todo, porque lleva un recuerdo en su lugar, ni lo fijas completamente, porque ese chirrido se mezcla con el silencio de la casa. Entonces, ¿eliges acostumbrarte a ese chirrido o piensas en buscar un lugar para ese recuerdo en otra parte?

¿Puede el silencio a veces ser "como la incertidumbre dentro de una lata cerrada"? No la abres del todo, porque temes que haya pasado su fecha de caducidad, ni la dejas completamente de lado, porque piensas que quizás aún esté fresca. Entonces, ¿te arriesgas a abrir esa lata y asumir el riesgo o la dejas ahí esperando, viendo cómo se pudre y se echa a perder con el tiempo?

¿Puede ser que el silencio a veces sea "como despertarse con una alarma programada por otra persona"? No lo apagas del todo, porque tal vez ha elegido el momento correcto, ni tampoco confías plenamente, porque te asusta escuchar su sonido. Entonces, ¿intentas reajustar esa alarma con tus propias manos, o eliges acostumbrarte a que suene en momentos equivocados?

¿El silencio puede ser a veces como "esos momentos en los que parece que alguien va a empezar a hablar pero no logra encadenar una frase"? No aceptas el silencio completamente, porque piensas que quizás se rinda de decirlo, ni tampoco lo fuerzas del todo, porque puede que haya algo que deba ser dicho. Entonces, ¿eliges esperar pacientemente ese momento, o intentas sacar las palabras de su boca?

¿Puede el silencio a veces ser como "una camiseta vieja olvidada en un rincón, atrapada en el fondo de un cesto de ropa, pero de alguna manera todavía huele a ella"? Ni la sacas completamente y la lavas, porque dices que no tienes ganas de lidiar con eso, ni la dejas por completo, porque si esperas un poco más, lo cubrirá todo. Entonces, ¿prefieres estirar la mano hacia esa camiseta y resolverlo antes de que crezca, o cierras el cesto y te escapas a otro lugar?

¿Puede el silencio a veces ser como "haber bajado la flame sin darte cuenta mientras esperas que una olla de agua hierva"? No lo olvidas completamente, porque aún hay una esperanza que dice que el vapor saldrá, ni lo notas del todo, porque tomarás tiempo entender que el agua se ha enfriado. Entonces, ¿intentarás avivar el fuego y mover el agua de nuevo, o elegirás dejarlo en la mesa sin hervir?

¿Puede el silencio a veces ser como "una bandeja de entrada que no se ha abierto en mucho tiempo"? No borras completamente nada, porque tal vez un día lo abra, ni lo miras del todo, porque no sabes qué decir al responder. Entonces, ¿te atreverías a ser quien envía el primer mensaje, o dejarías esa bandeja cerrada para siempre?

¿Pueden el silencio ser a veces "como la manecilla de un reloj de pared que ha estado parado durante años"? No lo eliminas por completo, porque aún llevas la esperanza de que es un indicador de tiempo, ni lo vuelves a ajustar, porque ya hay otros relojes funcionando. Entonces, ¿intentas ajustar ese reloj de nuevo y escuchar su viejo sonido, o lo dejas en la pared como un adorno en su estado detenido?

¿Puede el silencio a veces ser "como una oración escrita hasta el final pero que permanece suspendida en tres puntos"? No lo borras del todo, porque piensas que tal vez en un día lo complete, ni tampoco lo completas por completo, porque ya tienes otras cosas que contar. Entonces, ¿eliges agregar cosas nuevas después de los puntos suspensivos, o consideras esta falta como una especie de final?

¿Puede el silencio a veces ser como "una llave que se ha puesto accidentalmente en el otro cajón"? No lo olvidas del todo, porque piensas que tal vez lo necesites algún día, ni realmente te tomas la molestia de buscarlo, porque no quieres esforzarte. Entonces, ¿eliges abrir ese cajón y poner la llave en su lugar, o esperas a que se abra la cerradura de otras maneras?

¿A veces el silencio puede ser como "un rompecabezas extendido ante ti"? Ni lo terminas del todo, porque las piezas faltantes te desmotivan, ni lo dejas por completo, porque te da curiosidad saber cómo es la imagen. Entonces, ¿eliges completar el rompecabezas a pesar de las piezas que faltan, o lo vuelves a poner en su caja como si nunca hubieras empezado?

El silencio a veces puede ser "como un juguete que fue comprado para los niños, luego guardado en una estantería y años después lo vuelves a tomar y te preguntas '¿qué era esto?'" No lo puedes tirar del todo, porque tiene un recuerdo, ni tampoco puedes seguir guardándolo, porque ocupa espacio. Entonces, ¿realmente intentas recordar ese juguete y comprender su valor, o lo dejas en la tranquilidad del olvido?

¿Puede el silencio ser a veces como "el momento en que te das cuenta de que has regado demasiado una planta y la has hecho pudrirse"? Ni la arrancas completamente de raíz, porque aún guardas la esperanza de que crezca, ni sigues regando, porque ya las cosas han empeorado con el exceso de agua. Entonces, ¿eliges secar la tierra y volver a intentarlo, o la dejas en su estado podrido?

¿Puede el silencio ser a veces como "un nudo que tejiste tú mismo, pero olvidaste a dónde atarlo"? No lo deshaces del todo, porque no tienes la fuerza para hacerlo, ni lo atas firmemente, porque temes que se atará en el lugar equivocado. Entonces, ¿intentas hacer un nuevo lazo sin deshacer ese hilo o prefieres esperar a que se enrede como lo dejaste?

¿Puede el silencio a veces ser como "las brasas dejadas dentro de una estufa apagada"? Ni aceptas que está completamente en cenizas porque piensas que aún puede estar caliente, ni le das aliento para reavivarlo porque también está vacío. Entonces, ¿te arriesgas a ver que esas brasas se enfrían y tratas de encender la estufa de nuevo, o te quedas sentado aceptando que el interior de la estufa se oscurezca?

¿Puede el silencio a veces ser "como una silla que ha intentado ser reparada pero que le falta un tornillo"? Ni puedes renunciar a sentarte por completo, porque parece estar equilibrada, ni puedes sentarte con seguridad, porque te incomoda pensar que se tambaleará. Entonces, ¿intentarías sentarte en esa silla con confianza o esperarías de pie hasta encontrar el tornillo que falta?

¿Puede el silencio ser a veces como "un libro del que leíste la mitad pero olvidaste dónde te quedaste porque no anotaste nada"? No empiezas de nuevo, porque algunas partes te resultan familiares y te aburres, ni continúas desde un lugar al azar, porque piensas que perderías el contexto. Entonces, ¿intentarías tomar de nuevo este libro para terminarlo, o sería más fácil dejarlo en la estantería?

¿El silencio puede ser a veces "como una manta guardada en un baúl de bodas"? No la sacas del todo para usarla, porque no es adecuada para el uso diario, ni la dejas olvidada en el baúl, porque te gusta abrirlo de vez en cuando y mirar. Entonces, ¿encontrarás un nuevo lugar para sacar esa manta a la luz del día, o crees que debería seguir quedándose en el baúl?

¿El silencio a veces puede ser como "un lápiz roto que se queda en el cajón"? No lo tiras a la basura, porque todavía parece que puede escribir, ni te atreves a usarlo, porque siempre hay algo que te molesta. Entonces, ¿te atreverías a afilar de nuevo ese lápiz, o preferirías olvidarlo en su estado roto en el cajón?

¿Puede el silencio ser a veces "como escenas de una película antigua"? No recuerdas completamente, porque algunos detalles se han borrado, ni olvidas, porque algunos diálogos siguen dando vueltas en tu cabeza. Entonces, ¿intentarás ver esa película de nuevo o piensas que es mejor recordar incompletamente?

¿Puede el silencio a veces ser como "un resto de comida pegado a la sartén"? Ni lo raspas ni lo sacas, porque tienes miedo de rayar la sartén, ni lo dejas y pasas, porque te molesta cada vez. Entonces, ¿te atreverías a lidiar pacientemente con ese residuo para sacarlo, o pensarías en dejar de usar esa sartén?

¿Puede el silencio ser a veces como "un calcetín caído detrás del armario"? Sacas algo y lo vuelves a poner, porque te da pereza lidiar con ello, ni te olvidas, porque cada limpieza te lo recuerda. Entonces, ¿intentarás mover el armario para recuperar ese calcetín, o elegirás acostumbrarte a vivir sin él?

¿Puede el silencio a veces ser como "una brújula descalibrada"? Ni trazas tu rumbo con claridad, porque no puedes confiar completamente en hacia dónde apunta la aguja, ni la dejas de lado por completo, porque hasta cierto punto sí te sirve. Entonces, ¿te esfuerzas por corregir esa brújula o buscas otra forma de encontrar una nueva dirección?

¿Puede el silencio ser a veces como "un teléfono bloqueado con una contraseña incorrecta"? No puedes esforzarte por descifrar la contraseña, porque cuanto más intentas, más se extiende el tiempo, ni tampoco lo dejas así, porque hay algo dentro de que necesitas alcanzar. Entonces, ¿eliges tener paciencia para encontrar la contraseña correcta o te arriesgas a reiniciar el teléfono?

¿Puede el silencio ser a veces "como un humo que viene de la otra orilla"? No puedes verlo completamente, porque se disipa en el aire, ni puedes ignorarlo, porque sabes que hay algo ardiendo. Entonces, ¿intentarías ir a esa orilla y descubrir lo que está pasando, o te parece más seguro observar desde lejos?

¿Puede el silencio a veces ser como "una cinta borrada"? No está completamente vacío, porque parece que hay algo susurrando de fondo, ni realmente escuchable, porque suena entrecortado y dañado. Entonces, ¿intentas arreglar esa cinta o prefieres grabar sobre ella de nuevo?

¿Puede el silencio ser a veces como "un rompecabezas incompleto"? No puedes completarlo porque las piezas faltantes se han perdido o las has puesto en un lugar equivocado, ni tampoco puedes dejarlo y marcharte, porque siempre habrá un vacío visible en la mesa. Entonces, ¿eliges buscar esas piezas faltantes o aceptas la falta del rompecabezas y continúas con lo que tienes?

¿El silencio puede ser a veces "como una serie de TRT que quedó inconclusa"? Ni entiendes toda la historia, porque a partir de cierto momento se nota que se ha cortado, ni la olvidas completamente, porque la música del cierre resuena en tu oído. Entonces, ¿intentas completar la continuación de esa serie con tu imaginación o eliges hacer las paces con la realidad de que nunca sabrás qué iba a suceder?

¿Puede el silencio ser a veces "como el sutil golpeteo que viene detrás de una puerta cerrada"? Ni abres la puerta para ver qué hay, porque tal vez hay algo que no quieres ver, ni puedes simplemente quedarte allí, porque la curiosidad te consume. Entonces, ¿prefieres acercarte a esa puerta o escuchar desde lejos?

¿Puede el silencio ser a veces como "una estantería mal montada"? No colocas ni usas libros, porque parece que en cualquier momento se va a caer, ni lo desmantelas por completo, porque te da pereza pensar en otra alternativa. Entonces, ¿intentas repararla o no ves ningún problema en que ya esté vacía?

¿Puede el silencio a veces ser como "té olvidado en un termo cerrado durante mucho tiempo"? No lo sirves completamente como un barro, porque sabes que antes fue algo que se podía beber, ni tampoco lo bebes, porque no sabes cómo ha cambiado su sabor. Entonces, ¿piensas en limpiarlo y volver a usarlo, o prefieres comprar un termo nuevo?

¿Puede el silencio a veces ser como "un piano que no ha sido tocado durante mucho tiempo"? Ni te sientas a tocarlo, porque los acordes suenan oxidados, ni olvidas por completo, porque un día querrás escuchar de nuevo esa melodía. Entonces, ¿intentas afinar ese piano, o esperas que este silencio encuentre su propio ritmo?

¿El silencio a veces puede ser "como un sobre vacío"? No lo abres para mirar dentro, porque ya sientes que no has escrito nada, ni lo tiras para deshacerte de él, porque piensas que podría tener un significado. Entonces, ¿prefieres encontrar al remitente de ese sobre y preguntarle por qué está vacío, o le das un significado a tu manera y decides guardarlo?

¿Puede el silencio a veces ser como "una llamada telefónica hecha por el número equivocado"? No contestas el teléfono porque lo que se dice no te pertenece, ni lo cuelgas completamente porque tal vez el llamante tiene otro problema. Entonces, ¿eliges ver esa conversación como un error y dejarlo pasar, o prefieres creer que incluso los coincidencias pueden tener un significado?

¿Puede el silencio a veces ser como "un asiento de autobús medio lleno"? No te sientas cómodo para disfrutar, porque parece que el espacio al lado siempre se va a llenar, ni te quedes de pie, porque sabes que tienes un lugar donde sentarte. Entonces, ¿prefieres esperar a ver quién se sienta a tu lado o disfrutas del asiento en el que estás?

¿La silenciosidad puede ser a veces "como una discusión no hablada"? No te sientas capaz de comenzar a solucionarlo porque no puedes reunir el valor para empezar, ni tampoco lo ignoras por completo, porque sabes que hay algo detrás de eso. Entonces, ¿consideras abrir esa discusión, o esperas llegar a una conclusión por tu cuenta?

¿Pueden los silencios ser a veces como "un rompecabezas sin terminar"? Empiezas a buscar las piezas que faltan y a completarlo, porque tal vez piensas que nunca podrás encontrarlas, o lo dejas por completo porque ya has resuelto una parte. Entonces, ¿intentas completar ese rompecabezas o lo aceptas tal como está y lo dejas a un lado?

¿Puede el silencio a veces ser como "un suéter de lana mal lavado"? No puedes volver a ponértelo, porque ha tomado una forma que ya no se sabe a quién pertenece, ni tampoco lo tiras por completo, porque recuerdas que una vez te quedó perfecto. Entonces, ¿elegirías deshacerte de ese suéter, o te preguntarías si todavía puede servirte en su versión encogida?

¿Puede el silencio a veces ser como "un repollo en conserva demasiado prensado"? Sacas algo y lo tiras, porque hay un esfuerzo detrás, pero no te atreves a comerlo, porque su sabor ha cambiado por completo. Entonces, ¿intentas equilibrar esa conserva de alguna manera, o dejas que se olvide y se pierda en un rincón?

¿Puede el silencio ser a veces como "un libro con la última página arrancada"? No sabes completamente el final, porque imaginas lo que falta, ni dejas de leer por completo, porque ya has aprendido el resto. Entonces, ¿intentas escribir el final en tu mente, o aceptas esa falta y pones el libro en la estantería?

¿Puede el silencio a veces ser como "una luz olvidada en una lámpara nocturna"? No te levantas para apagarla, porque temes perderte en la oscuridad, ni disfrutas viéndola encendida, porque no tiene un propósito estar ahí. Entonces, ¿decides dejar esa luz encendida o intentas encontrar tu propia sombra en la oscuridad?

¿Puede ser que el silencio a veces sea "como una puerta cerrada pero entreabierta"? No la abres del todo porque no te atreves a entrar, ni la cierras del todo porque piensas que alguien puede estar mirando a través de esa rendija. Entonces, ¿intentas descubrir quién está detrás de esa puerta o prefieres dejarlo como está y continuar tu camino?

¿Puede el silencio ser a veces "como un café medio bebido"? No lo terminas del todo porque su sabor se ha enfriado, y no lo viertes porque te incomoda dejar algo a medio hacer. Entonces, ¿intentas volver a calentar ese café, o prefieres terminarlo frío y seguir adelante?

¿Puede el silencio ser a veces "como los platos que se acumulan en el fregadero sin lavar"? Ni siquiera tomas una esponja de inmediato, porque no sabes por dónde empezar, ni lo dejas así, porque después de un tiempo el olor se vuelve desagradable. Entonces, ¿prefieres posponer el lavado de esos platos, o comienzas a tomar el primero y a trabajar en ello?

¿Puede el silencio ser a veces "como un cuaderno de notas que ha sido tocado varias veces y olvidado"? No sé si me animo a escribir algo nuevo, porque me pierdo entre las viejas notas, ni tampoco lo dejo totalmente, porque se siente como si quisiera completar una melodía inacabada. Entonces, ¿crees que vale la pena abrir la tapa de ese cuaderno, o empezarías uno nuevo para otra melodía?

¿Puede el silencio ser a veces como "una habitación de huéspedes que no se ha abierto durante mucho tiempo"? Ni la limpias y la preparas, porque nadie vendrá y el tiempo es incierto, ni la cierras completamente y la olvidas, porque piensas que un día podría ser necesaria. Entonces, ¿prefieres abrir esa habitación y enfrentarte al polvo dentro, o dejarla como está y ponerle un candado por encima?

¿Puede el silencio a veces ser como "una comida olvidada en el horno"? No la tiras completamente, porque parece que una parte todavía es comestible, pero tampoco la pones en la mesa, porque su sabor y textura ya no son los mismos. Entonces, ¿intentas salvar esa comida o te preparas un nuevo plato?

¿Puede el silencio a veces ser como "un reloj parado en la pared"? Dices que la pila se ha agotado, porque parece que todavía sigue funcionando, ni muestra la hora correcta, porque en realidad sabes que ya se ha detenido. Entonces, ¿piensas en volver a ajustar y poner en marcha ese reloj, o eliges aprender la hora de otro lugar?

¿Puede el silencio a veces ser como "un viejo tarro empujado a la parte trasera del estante"? Usas lo que hay dentro porque vacilas al recordar qué es, ni lo tiras, porque aún podría ser algo útil. Entonces, ¿te atreves a abrir ese tarro y mirar lo que hay dentro, o prefieres hacer como si nunca hubieras hurgado en el estante?

¿Puede el silencio ser a veces como "un aparato que ha quedado enchufado cuando se ha ido la luz"? No desconectas el enchufe, porque piensas que la electricidad volverá de todos modos, ni verificas si está funcionando, porque no hay nada que hacer en este momento. Entonces, ¿prefieres dejar el aparato enchufado o piensas en quitarlo porque ya podría no servir para nada?

¿Puede el silencio a veces ser como "un control remoto de televisión olvidado en la sala de estar"? No está completamente perdido, porque parece estar atascado en algún lugar, ni es fácilmente accesible, porque no sabes dónde mirar. Entonces, ¿te arriesgarías a desordenar la casa para encontrar ese control remoto, o elegirías cambiar de canales de otra manera?

¿Puede a veces el silencio ser como "un coche que no ha sido usado por mucho tiempo"? Ni estás seguro de que el motor aún funcione bien, porque no conoces el efecto del tiempo, ni simplemente te rindes, porque existe la posibilidad de que puedas volver a arrancarlo. Entonces, ¿prefieres girar la llave del encendido y probar, o decides dejarlo pudrirse donde está?

¿Puede el silencio a veces ser como "una válvula que no está completamente apretada en la llave de paso"? No la cierras del todo, porque parece que se puede manejar con un poco de goteo, pero tampoco la dejas abierta, porque sabes que te presentará una gran factura conforme se acumule. Entonces, ¿intentas apretar esa válvula o te dedicas a recoger las gotas?

¿Puede el silencio a veces ser como "un estanque cubierto de algas"? No dirías que está completamente seco, porque aún parece albergar vida en sus profundidades, ni te atreverías a sumergirte, porque la turbidez que ves te empuja de vuelta. Entonces, ¿prefieres lanzar una piedra al agua y hacer ondular su superficie, o rodearla en silencio?

¿Silencio a veces puede ser "como un viejo sobre olvidado en un rincón"? No lo lees, porque tal vez pertenece al pasado, ni lo tiras, porque podría contener un mensaje importante. Entonces, ¿te atreverías a abrir ese sobre, o aceptarías que permanezca sin abrir?

¿El silencio a veces puede ser como "un salero vacío"? No lo llamas completamente inútil, porque sigue siendo parte de la mesa, ni lo llenas y usas, porque no te das cuenta de que lo olvidaste. Entonces, ¿prefieres recordar ese salero y elegir llenarlo, o te conformas con que esté vacío en la mesa como un adorno?

¿Puede el silencio ser a veces como "un reloj parado"? No lo quitas por completo, porque no quieres que quede un vacío en su lugar, ni lo reparas, porque ya no tiene sentido para ti que muestre la hora. Entonces, ¿lo aceptas tal como está, o piensas en cambiarlo de lugar?

¿Puede el silencio a veces ser como "una foto con el marco cubierto de polvo pero aún colgada en la pared"? No la descargas ni la limpias, porque ya te has acostumbrado a su estado polvoriento, ni la tiras, porque es parte de un recuerdo al que algún día le diste valor. Entonces, ¿intentas limpiar ese marco y volver a colgarla, o continúas ignorándola tal como está?

¿Puede el silencio a veces ser como "una olla con la tapa medio cerrada"? Ni la abres por completo, porque parece que se va a desbordar, ni la cierras, porque siempre te queda la curiosidad de saber qué está hirviendo adentro. Entonces, ¿prefieres levantar cuidadosamente la tapa de esa olla y mirar dentro, o la dejas tal como está por miedo a que se desborde?

¿Puede el silencio a veces ser como "una aspiradora de la que te olvidaste de desenchufar"? Ni la desenchufas por completo, porque piensas que tal vez aún será útil un poco más, ni la enciendes, porque no encuentras la energía para absorber ese polvo. Entonces, ¿piensas en volver a enchufar esa aspiradora, o simplemente dejas que permanezca en silencio en su lugar?

¿Puede el silencio ser a veces "como una bombilla que está encendida pero no se ha notado"? No la apagas por completo, porque necesitas otra luz, pero tampoco le dejas continuar encendida de verdad, porque en realidad has olvidado que está allí. Entonces, ¿piensas en cambiar esa bombilla o la dejas estar y la ignoras?

¿Puede el silencio a veces ser "como una taza de té olvidada en el fondo"? No la viertes completamente, porque aún parece estar a un paso de tibia, ni la bebes, porque en ese entretiempo se ha perdido sabor y tiempo. Entonces, ¿eliges refrescar ese té y volver a prepararlo, o aceptas que ya no está ahí en su versión fría?

¿Puede el silencio a veces ser como "una caja de música a la que se le ha atascado el botón"? Ni la apagas por completo, porque la melodía que suena ha comenzado a molestarte, ni la reparas, porque tal vez tengas miedo de que se estropee aún más. Entonces, ¿intentas abrir esa caja de música y arreglar el botón, o la dejas condenada a tocar siempre la misma melodía?

¿Puede el silencio a veces ser como "un tarro de caramelos aún lleno, pero a punto de estallar de aburrimiento"? No lo quitas del todo, porque quizás alguien lo quiera, ni consumes su contenido, porque los sabores ya están pasados. Entonces, ¿imagináis vaciar el tarro y reemplazarlo por uno nuevo, o permites que se quede en la mesa con sus grietas?

¿Silencio a veces puede ser "como un tocadiscos polvoriento pero sin usar"? Ni le pones la aguja, porque te preguntas cómo sonará, ni lo tocas, porque temes que se raye y se estropee. Entonces, ¿devuelves ese disco a su estante o vuelves a reproducir las viejas melodías?

¿Puede el silencio a veces ser como "un nido de pájaro vacío pero con un techo sólido"? ¿Qué derribas, porque aún tienes la esperanza de que un día será un nido, o qué pones nuevo, porque en realidad alberga un recuerdo del pasado? Entonces, ¿es el momento de esperar ese nido, o ya es hora de hacer uno nuevo en otro lugar?

¿Puede el silencio a veces ser como "un cuaderno que no ha sido escrito pero cuyas esquinas están dobladas"? No quitas nada, porque tal vez un día se llene, ni escribes, porque no sabes por dónde empezar. Entonces, ¿intentas abrir ese cuaderno y escribir la primera palabra, o prefieres esperar a que sus páginas se pudran y desaparezcan por sí solas?

¿Puede el silencio ser a veces "como una botella de lavanda rota"? No puedes simplemente tirarlo todo, porque necesitas un espacio donde su fragancia flote; tampoco puedes recogerlo, porque los fragmentos de vidrio te asustan. Entonces, ¿considerarías transferir esa lavanda a otra botella, o esperarías a que su aroma se borre por sí solo en su estado roto?

¿Puede a veces el silencio ser como "un recipiente de detergente sin tapa"? Ni lo cierras con fuerza, porque derramarse es cuestión de tiempo, ni lo dejas tal cual, porque se va desvaneciendo lentamente. Entonces, ¿decides colocar el recipiente en un lugar seguro y apretar la tapa, o esperas a que se llene lo suficiente como para desbordarse?

¿Puede el silencio ser a veces "como una vela derretida pero que no chisporrotea"? No puedes poner una nueva mecha, porque la huella de la llama anterior sigue ahí, ni dejarlo completamente, porque esperas que pueda encenderse de nuevo de repente. Entonces, ¿considerarías romper el molde de esa vela y volver a darle forma, o dejarías que su derretido se enfríe y simplemente se quede así?

¿Puede el silencio a veces ser como "comida olvidada en el horno"? Ni lo cierras, porque no estás seguro de si está cocido, ni lo sacas, porque te da pereza esperar a su lado. Entonces, ¿prefieres revisar la bandeja o esperar a que el olor del quemado te avise?

¿Puede el silencio a veces ser como "una maceta que ya no tiene lugar en la mesa, pero que tampoco te atreves a tirar"? No la pones afuera, porque dirías que se volcaría con el viento, ni la pones adentro, porque no sabes dónde colocar las otras cosas que han sido desplazadas. Entonces, ¿intentas hacer espacio para esa maceta, o buscas una excusa para regalarla a alguien más?

¿Puede el silencio a veces ser como "una botella de tinta abierta pero seca"? No la llenas, porque temes que los nuevos colores arruinen los viejos restos, ni la limpias del todo, porque no quieres tocar lo que se ha escrito en el pasado. Entonces, ¿encontrarás el valor para limpiar esa botella y llenarla de nuevo, o prefieres guardarla en su estado seco como un recuerdo?

¿Puede el silencio a veces ser como "una agenda con notas antiguas pero cuyas páginas están pegadas entre sí"? No las separas, porque temes que se rompan, ni las tocas, porque aún parece que se puede escribir algo y utilizarse. Entonces, ¿te atreverías a separar las páginas de esa agenda una por una, o preferirías ponerla en un rincón de tu vida tal como está?

¿Puede el silencio ser a veces como "un frasco de especias cubierto de polvo en el rincón más oscuro de la cocina"? No lo abres, porque dices que ha perdido su frescura, ni lo tiras, porque recuerdas cuán hermosa fue la aroma que aportó en el pasado. Entonces, ¿intentas usarlo de nuevo o eliges olvidarlo en la parte trasera del estante?

¿Puede el silencio ser a veces como "un termo cuyo tapón está flojo pero toda el agua no se ha evaporado"? Ni lo cierras bien, porque ya está frío, ni lo viertes, porque tal vez quieras beber después. Entonces, ¿eliges cambiar esa agua por una bebida fresca o dejas la tapa abierta y esperas a que se agote por sí misma?

¿Puede el silencio a veces ser como "tener miedo de romper algo mientras intentas repararlo, así que lo tocas con precaución"? No puedes aplicar toda tu fuerza, porque dudas de que empeorará, ni lo dejas como está, porque usarlo en su estado roto también incomoda. Entonces, ¿consideras arriesgarte a romperlo y seguir adelante, o prefieres dejarlo sin tocar y mantenerlo en su estado inutilizable?

¿El silencio a veces puede ser como "una bufanda atrapada en un rincón del armario"? No la sacas, porque no la has tocado en años y la has olvidado, ni la usas, porque está pasada de moda o ya no es tu estilo. Entonces, ¿quieres reevaluar esa bufanda, o prefieres dejar que siga ocupando espacio?

¿Puede el silencio ser a veces "como derramar sobre una caja de detergente vacía pensando que está llena"? Ni te das cuenta de que no sale nada, porque has actuado por costumbre, ni cuestionas por qué sigues sosteniendo la caja, porque alguna vez fue útil. Entonces, ¿piensas en tirar esa caja o esperas a ver si se llena de nuevo?

¿Puede el silencio a veces ser como "juegos de mesa que están en las estanterías pero su manual de instrucciones se ha perdido"? No puedes resolverlo del todo, porque no recuerdas las reglas, ni puedes retirarlo, porque puede que quieras jugar de nuevo. Entonces, ¿eliges inventar las reglas de nuevo o aceptas que siempre quedará como un juego incompleto?

¿El silencio a veces puede ser como "un viejo borrador de correo"? No lo envías del todo, porque todavía hay cosas que escribir, ni lo borras, porque algún día querrás completarlo. Entonces, ¿intentas terminar ese borrador y enviárselo a un destinatario, o le permites quedar olvidado entre borradores?

¿El silencio puede ser a veces "como una esponja de lavar suave que ha quedado en la mesa y que no puedes enjuagar del todo"? No puedes deshacerte de ella, porque parece que todavía será necesaria para un plato sucio, ni puedes limpiarla y devolverla a su estado original, porque no puedes librarte de lo que se ha impregnado en ella. Entonces, ¿estás pensando en tirar esa esponja y abrir una nueva, o prefieres seguir improvisando y aceptar la que tienes?

¿Puede el silencio ser a veces "como una cláusula no leída en un contrato de alquiler"? No lo abres ni lo lees, porque temes que haya algo que no te convenga, ni lo ignoras completamente, porque tienes miedo de que algún día cause un problema. Entonces, ¿te atreverías a descubrir esa cláusula desde el principio, o simplemente pretenderás que no existe hasta que sea necesario?

¿Puede el silencio a veces ser como "un tarro de mermelada que nunca se abrió, vencido por el tiempo"? No quieres arriesgarte a forzar la tapa, porque temes que explote, y tampoco te atreves a tirarlo, porque de alguna manera esperas que todavía sea comestible. Entonces, ¿intentas abrir ese tarro con cuidado, o prefieres dejarlo tal como está y hacerlo invisible?

¿Puede el silencio a veces ser "como una bombilla cuyo brillo se ha apagado, pero que sigue colgando en la lámpara"? ¿Qué cambiarías, ya que es engorroso subir y quitarla, y no puedes dejarla allí porque te molesta al no funcionar? Entonces, ¿piensas en sacar esa bombilla y poner una nueva, o intentas habituarte a la oscuridad?

¿Puede el silencio ser a veces "como un marcador de libro a medio hacer"? No puedes encontrar la página exacta, porque no la marca claramente, ni tampoco la puedes desechar, porque aún te señala, al menos de manera aproximada. Entonces, ¿intentarías organizar ese marcador y marcar la página directamente, o elegirías arreglártelas adivinando dónde se quedó el libro?

¿Puede el silencio a veces ser como "un portátil que dice que está trabajando, pero que no está enchufado"? No lo abres, porque sabes que no tiene carga, ni lo levantas, porque esperas que algún día funcione. Entonces, ¿intentas buscar una solución para hacer que ese portátil realmente funcione, o simplemente dejas que se quede allí en la mesa?

¿Puede el silencio a veces ser como "un clavo en la pared"? ¿Lo quitas porque deja marca o piensas que un día podría ser útil, o simplemente lo ignoras porque te llama la atención al estar ahí vacío? Entonces, ¿intentas colgar algo adecuado en ese clavo, o eliges acostumbrarte a que se quede tal como está?

¿El silencio a veces puede ser como "un paquete que esperas pero que no ha sido entregado"? ¿Qué sigues, porque revisar todos los días es agotador, ni olvidas por completo, porque sientes curiosidad por lo que hay dentro? Entonces, ¿intentarás rastrear ese paquete y solucionar el problema, o elegirás esperar con la esperanza de que un día llegue a la puerta?

¿A veces el silencio puede ser como "una flor marchita pero que aún está en la maceta"? ¿Qué haces, porque tal vez tires algo con la esperanza de que pueda revivir, o sigues regándolo, porque sabes que ya no va a aguantar? Entonces, ¿consideras sacar esa flor de raíz y plantar una nueva semilla en la tierra, o prefieres mantenerla así con sus ramas secas?

¿A veces el silencio puede ser como "una lata empujada hasta la parte trasera de la estantería"? Sacas algo porque puedes temer que esté caducado, o dejas algo allí porque aún tienes la esperanza de que sea utilizable. Entonces, ¿intentarás abrir esa lata y revisarla, o tratarás de olvidar su existencia de reojo?

¿Puede el silencio a veces ser "como una piedra que resuena en un pozo cuando eras niño"? No puedes ver el fondo, porque está oscuro, ni olvidarás el sonido, porque ese eco sigue repitiéndose en tu cabeza. Entonces, ¿piensas en llenar ese pozo o prefieres renunciar a mirar dentro de él por completo?

¿Puede el silencio ser a veces como "una alarma que se olvida de sonar debido a un mal ajuste"? No puedes apagarla del todo, porque tal vez la necesites algún día, y tampoco puedes arreglarla, porque no tienes tiempo para eso. Entonces, ¿piensas en volver a configurarla o en continuar sin ella?

¿Puede el silencio ser a veces como "una lámpara que está encendida para mostrar que funciona, pero que tiene la bombilla rota"? No la reparas, porque no puedes dedicar tiempo a otras cosas, ni la desmontas, porque aún parece funcionar. Entonces, ¿actúas sin esperar para arreglar esa lámpara, o prefieres gestionar la situación para no perder ni su luz ni su lugar?

¿El silencio a veces puede ser como "un refrigerador cuya puerta no cierra"? Te consuelas pensando que estás reparándolo, porque todo lo que hay dentro se está enfriando, ni te acostumbras a dejar la puerta abierta, porque tu mirada siempre está fija en ello. Entonces, ¿intentarás encontrar cómo cerrar esa puerta, o pensarás en sacar lo que hay dentro?

¿Puede el silencio a veces ser como "una bicicleta con una rueda pinchada pero que aún sigue avanzando"? No te detienes por completo, porque piensas que todavía está avanzando, ni confías en ella para acelerar, porque en cualquier momento puede empeorar. Entonces, ¿optiarías por reparar esa bicicleta y seguir adelante, o considerarías buscar otro medio de transporte?

¿Puede el silencio a veces ser como "una ropa atascada en la lavadora"? No puedes abrir la tapa y sacarla, porque temes que salpique por todas partes mientras aún hay agua dentro, ni detener la máquina, porque esperas que se ajuste y termine. Entonces, ¿continuarías exprimiendo esa ropa a mano, o te arriesgarías a vaciar completamente la máquina?

¿Puede el silencio ser a veces "como una llave olvidada detrás de una puerta con doble cerradura"? Ni intentas forzar la puerta, porque sabes que no podrás alcanzar la llave, ni haces una nueva, porque tal vez aún esperas que de alguna manera se abra. Entonces, ¿tiene sentido forzar esa puerta o deberías intentar encontrar otra entrada y entrar por otro lugar?