Es ist schwierig, zu Hause zu bleiben, aber ich kann der Familie nicht nein sagen.

Kann Stille manchmal wie eine „Tasche sein, von der du vergessen hast, ob du etwas herausgenommen hast“? Du wagst es nicht, hinein zu schauen, weil du Angst vor Enttäuschung hast, und du lässt sie auch nicht einfach vergessen, weil du denkst, dass du eines Tages etwas brauchen könntest. Also, hast du den Mut, die Tasche zu öffnen, oder ziehst du es vor, so zu tun, als würdest du sie vergessen?

Kann Stille manchmal wie ein "Baumaschine, die am falschen Ort gräbt" sein? Du sagst ihm nicht, dass es stoppen soll, weil der Schaden wächst, aber du hörst es nicht, und du siehst es nicht vollständig an, denn diesmal würde es alles, was in ihm ist, zerstören. Ist es also besser, ihn an den richtigen Ort zu lenken, oder darüber hinwegzusehen, dass er weiter am falschen Ort gräbt?

Kann Stille manchmal "wie ein Drucker wirken, der arbeitet und doch immer wieder denselben Zyklus durchläuft"? Es springt weder ein, um etwas auszudrucken, denn du denkst, dass ständig Papier staut, noch ziehst du den Stecker und schaltest ihn komplett aus, weil du das Problem nicht ungelöst lassen möchtest. Also, nimmst du dir Zeit, um den Drucker reparieren zu lassen, oder löst du den Druck manuell?

Kann Stille manchmal „wie ein Kessel, der auf einem leeren Ofen vergessen wurde“ sein? Du gießt keinen Tee aus, weil du vielleicht darauf wartest, dass er sich erwärmt, und du machst auch den Ofen nicht an, weil du keine Mühe investieren möchtest. Wartest du also darauf, dass der Kessel dort bleibt und auskühlt, oder versuchst du, den Ofen kurzzeitig zu entzünden, um deine Arbeit zu erledigen?

Kann Stille manchmal wie ein "Stein, der den Reis stört" sein? Man kann nicht alles komplett aussortieren, denn man kann nicht wissen, ob noch ein weiterer Stein herauskommt, und man kann auch nicht einfach weitermachen, als wäre es einem egal, denn das könnte deinen Zähnen schaden. Also, wählst du geduldig das Aussortieren und Reinigen oder lernst du, mit der Tatsache zu leben, dass es steinig ist?

Kann Stille manchmal wie „ein Handy, das scheinbar noch eingeschaltet ist, aber dessen Akku leer ist“ sein? Du kannst es nicht völlig ausschalten, weil es auf dem Bildschirm noch einen Lichtschimmer gibt, und du kannst es auch nicht benutzen, weil alles, was du berührst, unbeantwortet bleibt. Versucht man dann, das Handy wieder aufzuladen, oder stellt man es einfach beiseite und sagt, dass es jetzt nicht mehr funktioniert?

Kann Stille manchmal "wie die Dichtungen eines seit langem geschlossenen Fensters" erscheinen? Du kannst das Fenster nicht öffnen und den Raum lüften, weil es am Rahmen festklebt, noch kannst du es ganz schließen und vergessen, weil Luft dazwischen entweicht. Was wirst du also tun? Wirst du versuchen, das Fenster gewaltsam zu öffnen und frische Luft hereinlassen, oder wirst du dich entscheiden, die Dichtung zu erneuern und es dicht zu schließen?

Kann Stille manchmal "wie ein mit der Zeit verrottendes Nagelloch in der Wand" sein? Du arbeitest daran, die Wand zu reparieren, weil du zögerst, an einer anderen Stelle weiterzugraben, und du lässt sie auch nicht so, weil sie dir weiterhin ins Auge sticht. Ist es also an der Zeit, die Wand von Grund auf neu zu streichen, oder verdeckst du sie mit einem Rahmen und blendest sie aus?

Kann Stille manchmal wie ein vakuumverpackter Beutel sein, der sich immer mehr zusammenzieht? Du kannst ihn nicht vollständig zusammenschnüren, denn nach einer Weile wird er zerdrückt und verformt sich, und du kannst ihn auch nicht sofort öffnen, aus Angst, dass der Inhalt herausfällt. Wählst du also, den Beutel vorsichtig zu öffnen und den Inhalt zu ordnen, oder lässt du ihn weiterhin schrumpfen?

Kann Stille manchmal wie „ein Musikinstrument, das in seiner eigenen Ecke verstaubt“ sein? Du wagst es nicht zu spielen, weil der Klang verrostet ist, und du wirfst es auch nicht ganz weg, weil du es für eines Tages brauchen könntest, also lässt du es liegen. Also, versuchst du, das Instrument zu reparieren und nimmst es in die Hand, oder lässt du es in seiner Ecke vergessen?

Kann Stille manchmal wie "ein versehentlich offenen Herd" sein? Man schaltet ihn weder komplett aus, weil man nicht merkt, dass kein Rauch kommt, noch versucht man, etwas zu kochen, weil man weiß, dass nichts darin ist. Also, überprüfst du den Herd und sorgst dafür, dass er wirklich funktioniert, oder wartest du einfach darauf, dass etwas von selbst passiert?

Kann Stille manchmal wie eine „quietschtür“ sein? Weder baust du sie vollständig ab und setzt eine neue ein, weil du denkst, sie könnte funktionieren, noch lässt du sie so, wie sie ist, weil sie bei jeder Öffnung weiter knarzt. Also, machst du den Nagel fest und sorgst dafür, dass die Tür leise funktioniert, oder wartest du darauf, dass sie eines Tages ganz fällt?

Kann Stille manchmal wie "eine alte Uhr, deren Funktion vergessen wurde" sein? Du versuchst weder, sie zu reparieren, weil du die Zeit bereits anderswo verfolgst, noch wirfst du sie weg, weil sie eine Bedeutung hat. Also, baust du ihr einen neuen Mechanismus ein, damit sie wieder funktioniert, oder bist du bereit, sie einfach nur als Dekoration stehen zu lassen?

Kann Stille manchmal wie eine "leere Bibliothek" sein? Du füllst sie weder mit neuen Büchern, weil sie dich nicht mehr so sehr interessieren, noch lässt du sie leer, da dies eine Lücke an der Wand schafft. Versuchst du, die passenden Geschichten für diese Bibliothek wiederzufinden und einzuordnen, oder siehst du sie einfach nur als Dekoration?

Kann Stille manchmal wie "ein leicht tropfender Wasserhahn" sein? Du lässt es reparieren, weil es lästig ist, und du drehst es nicht ganz zu, weil du dich an das Geräusch des Tropfens gewöhnt hast. Also, ignorierst du weiterhin das Geräusch des tropfenden Wasserhahns oder wendest du dich an einen Handwerker, um die Stille zu bevorzugen?

Kann Stille manchmal wie ein "Eimer mit einem Loch im Boden" sein, von dem du nicht weißt, wo das Loch ist? Du hörst auf, Wasser einzufüllen, weil du irgendwann denkst, du würdest es trotzdem benutzen, und du schließt das Loch nicht, weil du genau nicht weißt, wo es ist. Also, würdest du dich dafür entscheiden, ständig Wasser hinzuzufügen, um den Eimer voll zu halten, oder denkst du daran, ihn ganz zu ersetzen?

Kann Stille manchmal so sein wie "eine Kerze, die sich langsam von selbst auflöst"? Zündest du eine neue an, weil du denkst, dass die alte noch Licht hat, oder lässt du sie ganz los und bleibst im Dunkeln, weil sie vielleicht ein wenig Licht spendet? Also, schmilzt du die Kerze und formst sie, um ein neues Licht zu schaffen, oder wartest du, bis sie vollkommen erlischt?

Kann Stille manchmal wie ein "Kühlschrank sein, der das Gefühl vermittelt, dass alles, was hineinlegt wird, verschwunden ist"? Du ziehst weder den Stecker, weil es nichts gibt, das dir zeigt, dass er nicht funktioniert, noch öffnest du die Tür, weil du annimmst, dass alles darin noch frisch ist. Denkst du darüber nach, diesen Kühlschrank für einen defekten Kühler komplett auszutauschen, oder öffnest du die Tür und erkennst, dass tatsächlich alles an seinem Platz ist?

Kann Stille manchmal wie eine „verkratzte, aber immer noch drehende Schallplatte“ sein? Wechselst du die Nadel, weil die Musik nicht völlig ruiniert ist, oder hörst du auf zu spielen, weil der Kratzer mittlerweile wie ein Teil des Liedes erscheint? Bleibst du also an derselben Stelle auf der Schallplatte stecken, oder entscheidest du dich, zu einem anderen Lied überzugehen?

Kann Stille manchmal wie "eine Blumentopf-Erde, die zu trocknen begonnen hat" sein? Du wirfst weder die Pflanze weg, weil du hoffst, dass die Wurzeln noch lebendig sind, noch wechselst du die Erde vollständig, da du die alte Ordnung nicht stören möchtest. Also, wirst du das Erdreich nach und nach gießen oder bist du bereit, es vollständig mit einer frischen Mischung zu erneuern?

Kann Stille manchmal wie ein "ein bisschen verbranntes Reisgerät" sein? Du kratzst nicht am Boden, um es zu reinigen, denn der Geschmack könnte immer noch genießbar sein, noch gießt du alles weg, denn schließlich hast du dir Mühe gegeben. Also, bevorzugst du es, langsam das Obige zu essen, oder ignorierst du die Verbrennung und versuchst, den ganzen Reis zu verdauen?

Kann Stille manchmal wie "ein Brief sein, der früher geschrieben, aber nie verschickt wurde"? Du öffnest ihn nicht, weil du Angst hast, die emotionale Last beim Schreiben zu erinnern, und du zerreißt ihn nicht, weil du denkst, dass er eines Tages nützlich sein könnte. Also, stellst du diesen Brief weiterhin leise in einer Schublade ab, oder versuchst du, ihn zu einem passenden Zeitpunkt dem Empfänger zu übermitteln?

Kann Stille manchmal wie "eine kaputte, aber immer noch tickende Uhr" sein? Du lässt sie weder reparieren, weil du dich daran gewöhnt hast, dass sie hin und wieder die richtige Zeit anzeigt, noch wirfst du sie komplett weg, weil du denkst, dass sie dir immer noch nützlich ist. Also, entscheidest du dich, die Uhr so zu akzeptieren, wie sie ist, ohne zu versuchen, sie wie früher zu machen, oder suchst du nach einem neuen Weg, um die richtige Zeit anzuzeigen?

Kann Stille manchmal wie "eine halb zerbrochene, aber immer noch schwach leuchtende Glühbirne" sein? Du veränderst sie nicht völlig, denn das wenig Licht tut immer noch seinen Dienst, und du lässt sie auch nicht im Dunkeln, denn das Licht, an das du gewöhnt bist, blendet dich. Bist du also bereit, mit diesem flackernden Licht zu leben, oder gewöhnst du dich völlig an die Dunkelheit und machst eine neue rein?

Kann Stille manchmal "wie eine Höhle sein, in der das Wasser zu verdampfen beginnt, aber immer noch nach Feuchtigkeit riecht"? Was ziehst du daraus? Denn du weißt nicht, womit du draußen konfrontiert wirst, und drinnen bleibst du nicht, weil dieser Geruch dich stört. Versuchst du, einen Weg zu finden, die Luft zu reinigen, oder ziehst du es vor, den Geruch zu ignorieren und in dieser Höhle zu bleiben?

Kann Stille manchmal wie eine "Suppe sein, die den Boden gehalten hat, aber immer noch vor sich hin brodelt"? Du rührst nicht um, weil du Angst hast, es noch schlimmer zu machen, und du nimmst es auch nicht vom Herd, weil es oben noch essbar aussieht. Also, isst du weiter von der Oberfläche oder wagst du es, von vorne zu beginnen?

Kann Stille manchmal wie "eine Krug, dessen Oberfläche feine Risse hat, aber dessen Inneres immer noch voll ist" sein? Du versuchst weder die Risse zu schließen, weil du denkst, dass sich der Geschmack des Wassers nicht ändert, noch leerst du das Wasser vollständig und füllst es mit neuem, weil du den Krug nicht wegwerfen kannst. Also, versuchst du, das Wasser sparsam zu nutzen, oder bereitest du einen neuen Krug vor, bevor der alte vollständig leer ist?

Kann Stille manchmal wie "ein verblasster, aber immer noch robuster Stoff" sein? Sie bringt kein neues Muster hervor, denn das alte ist voller Erinnerungen, und man wirft es auch nicht einfach weg, weil es stabil ist. Also, entscheidest du dich, den Stoff so zu bewahren, wie er ist, oder schneidest du den verblassten Teil ab und schaffst aus dem Rest ein neues Stück?

Kann Stille manchmal wie „ein zerbrochenes, aber nicht zerbrochenes Fenster“ sein? Man ersetzt das Glas nicht ganz, weil man immer noch nach draußen schauen kann, und man lässt es auch nicht einfach so, denn es scheint, als könnte es bei jedem Windstoß ein bisschen mehr zerbrechen. Also, nutzt du das Glas sparsam, um diese Aussicht sehen zu können, oder wartest du darauf, dass es bricht und hinein fällt?

Kann Stille manchmal "wie eine Kerze sein, deren ein Ende erloschen ist, das andere Ende aber weiterhin brennt"? Du löscht sie nicht vollständig aus, weil das verbleibende Licht ausreichend scheint, und du kehrst auch nicht zu einer neuen Kerze zurück, weil du weißt, dass die Flamme langsam kleiner wird. Also, wirst du weiterhin dem letzten Funken zusehen oder machst du dich auf die Suche nach einem anderen Licht?

Kann Stille manchmal wie das "Quietschen eines Türscharniers" sein? Du ölst es nicht, weil du dich an das Geräusch gewöhnt hast, und du reißt die Tür auch nicht ab, weil sie sich immer noch öffnet und schließt. Lebst du also weiter, während du versuchst, das Geräusch nicht zu hören, oder tauschst du das Scharnier aus, wenn die Zeit gekommen ist?

Kann Stille manchmal wie "ein leeres Buch" sein? Du schreibst es von vorne, weil der Reiz der komplett sauberen Seiten existiert, und du lässt es auch nicht einfach so liegen, denn die Leere regt zum Nachdenken an. Wo fängst du also an, dieses Buch zu schreiben, oder schließt du einfach den Rückdeckel?

Kann Stille manchmal wie eine "geschlossene Kiste, in der immer noch Musik spielt" sein? Du öffnest den Deckel nicht, weil du fürchtest, dass das Lied ruinieren könnte, und du schaltest sie auch nicht komplett aus, weil es tröstlich ist zu wissen, dass sie weiterhin spielt. Träumst du davon, eines Tages den Deckel dieser Kiste zu öffnen, oder wartest du vielmehr darauf, dass die Musik langsam von selbst zum Stillstand kommt?

Kann Stille manchmal wie "ein Bild, das an der Wand hängt, aber die Segel den Wind vergessen haben" sein? Was hebst du auf, da es der schönste Platz im Raum ist, und erwartest du keinen imaginären Wind, der die Segel füllt, denn verlangt ein Bild echte Winde? Bleibst du also dabei, dieses Bild anzuschauen, oder nimmst du es eines Tages von der Wand und hängst stattdessen einen Spiegel auf?

Kann Stille manchmal wie "ein Schlüssel, der am Boden einer Kiste vergessen wurde, aber immer noch intakt ist" sein? Du suchst nach dem Schloss, weil du längst vergessen hast, welches Tür es öffnet, und du wirfst es auch nicht weg, denn es könnte eines Tages nützlich sein. Also, nimmst du den Schlüssel in die Hand und beginnst darüber nachzudenken, zu welchem Tür er gehört, oder wünschst du dir, ihn in der Kiste zu lassen und dass diese Tür niemals existiert hat?

Kann die Stille manchmal "wie ein Glas sein, das leer ist, aber immer noch seinen Duft bewahrt"? Du wirfst es nicht vollständig weg, denn der Duft verbindet dich mit einer Zeit in der Vergangenheit, und du füllst es auch nicht, denn die Unvereinbarkeit zwischen dem Alten und dem Neuen stört dich. Wirst du also zusehen, wie dieser Duft mit der Zeit verschwindet, oder ziehst du ihn ein letztes Mal ein, bevor du das Glas eines Tages öffnest und es ins Regal stellst?

Kann Stille manchmal wie "Algen, die an einer Sandalenspitze hängen", sein? Du weißt nicht, ob du es reinigen sollst, denn es fühlt sich an, als wäre es ein Teil des Meeres, und gleichzeitig kannst du es nicht lassen, weil du weißt, dass es schwer wiegt. Wartest du darauf, dass die Sandale sinkt, oder fängst du an, die Algen eines nach dem anderen zu reinigen?

Kann Stille manchmal wie "ein vergessenes Band, das in eine Schublade gesteckt wurde" sein? Du spielst es nicht ab, weil du Angst hast, den Kassettenrekorder zu beschädigen, und du wirfst es auch nicht weg, weil du möchtest, dass die Lieder irgendwo in deinem Leben weiterhin erklingen. Also, öffnest du die Schublade und spulst das Band zurück, oder tust du so, als hättest du die Musik nie gehört?

Kann Stille manchmal wie "eine Uhr an der Wand" sein? Du hältst sie nicht an, denn sie muss die Zeit anzeigen, und du nimmst sie auch nicht herunter, denn du hast dich an ihr Ticken gewöhnt. Merkst du an einem Tag, wenn die Uhr stehenbleibt, oder findest du auch in der Abwesenheit des Geräuschs einen anderen Weg, um die Zeit zu wissen?

Kann Stille manchmal "wie ein fehlendes Stück in einem zerstreuten Puzzle" sein? Du kämpfst darum, es zu finden, denn vielleicht wird das Bild, das sich ergibt, nicht das sein, was du dir wünschst, und gleichzeitig gibst du nicht auf, weil das Fehlen weiterhin ins Auge fällt. Aber wenn du das Stück findest, entscheidest du dich dann, das Puzzle zu beenden, oder tust du so, als hättest du das Stück beiseite gelegt?

Kann Stille manchmal wie "eine getrocknete Blume sein, die zwischen den Seiten eines Buches vergessen wurde, aber an welchen Seiten sie markiert wurde, kann man sich nicht erinnern"? Du wirfst die Blume nicht weg, weil du das Gefühl hast, eine Verbindung zur Geschichte des Buches zu haben, und du öffnest das Buch nicht wieder, weil du fürchtest, dass die Bedeutung dieser Seiten im Moment, in dem du die Blume findest, von selbst verloren geht. Also, überlegst du, das Buch eines Tages wieder zu lesen, oder entscheidest du dich, die Geschichte der Blume in deinem Kopf zu vollenden?

Kann Stille manchmal wie "ein vergessener, aber immer noch fest verschlossener Thermosbecher" sein? Du hast Angst, ihn zu öffnen, weil du fürchtest, dass etwas darin verdorben ist und es stinken könnte, und du willst ihn auch nicht einfach in eine Ecke stellen, denn vielleicht ist er ja doch noch nützlich. Also, entscheidest du dich, den Thermosbecher zu öffnen und hineinzuschauen, oder trägst du weiterhin das Geheimnis mit zugeknöpfter Kappe?

Kann Stille manchmal wie "ein Topf, der auf dem Balkon vergessen, aber in der Ecke Wurzeln geschlagen hat" sein? Man gießt weiter, denn vielleicht gibt es noch Hoffnung darin, man wirft ihn aber auch nicht weg, denn die Wurzeln haben sich schon längst festgehalten. Also, versuchst du, etwas Neues in diesem Topf anzupflanzen, oder wartest du, bis die Wurzeln von selbst austrocknen?

Kann Stille manchmal wie der "Schlüssel zu einem alten Schloss sein, der seit Jahren nicht gedreht wurde"? Du drehst ihn nicht, weil du besorgt bist, er könnte verrostet sein, und du wirfst den Schlüssel auch nicht weg, weil du vielleicht eines Tages eine Tür aufschließen musst, die er öffnen kann. Möchtest du den Schlüssel ausprobieren und sehen, ob das Schloss funktioniert, oder ziehst du es vor, die Vergangenheit hinter dieser Tür abgeschlossen zu lassen?

Kann Stille manchmal wie "ein Radio, das aufgehört hat zu senden" sein? Du versuchst weder, es zu reparieren, aus Angst, die Frequenz nie wieder zu finden, noch wirfst du es weg, weil du dich an diese kurze Melodie aus der Vergangenheit erinnerst. Also, versuchst du, das Radio wieder einzuschalten, oder lässt du die Melodie einfach in deinem Kopf erklingen?

Kann Stille manchmal wie "ein Kuli, der in der Schublade vergessen wurde, aber nie nachgefüllt wurde" sein? Du füllst keine Tinte nach, denn vielleicht gibt es nichts mehr zu schreiben, und du wirfst ihn auch nicht weg, denn er trägt das Gewicht der alten Notizen, die darauf geschrieben sind. Suchst du nach neuer Tinte für diesen Kuli oder ziehst du es vor, das Geschriebene in Ruhe zu lassen?

Kann Stille manchmal wie "ein Brief sein, der seit Jahren niemanden erreicht"? Was sendest du, denn der Empfänger hat vielleicht schon längst seine Adresse geändert, und was bewahrst du auf, denn das Gewicht dessen, für wen er geschrieben wurde, ist nicht vergessen. Also, wagst du es, diesen Brief zu senden, oder entscheidest du dich, ihn als Erinnerung ohne Adresse in deiner Tasche zu tragen?

Manchmal kann Stille wie "ein zerbrochener, aber immer noch verwendbarer Glasschale, die auf den Boden gefallen ist" sein? Du wirfst sie nicht weg, denn sie erfüllt immer noch ihren Zweck, aber du kannst auch den Riss nicht ignorieren, denn er ist eine Erinnerung an die Vergangenheit. Hast du Angst, dass der Riss eines Tages größer wird und die Schale bricht, während du sie weiter benutzt, oder bist du bereit, damit zu leben, solange sie ihren Dienst tut?

Kann Stille manchmal wie eine "Wanduhr sein, die an einer historischen Ecke hängt, aber nicht mehr tickt"? Man lässt sie weder reparieren, da die Stille sich wie ein Teil der Dekoration anfühlt, noch nimmt man sie ab, weil sie bei jedem Blick an eine vergangene Zeit erinnert. Also, würdest du versuchen, die Uhr wieder zum Laufen zu bringen, oder lässt du sie als ein Ornament, das die Vergangenheit nicht zählt, bestehen?

Kann Stille manchmal "doppelseitig verwendbar, aber wie ein Schwamm mit einer abgenutzten Seite" sein? Welche abgenutzte Seite wirfst du weg, weil die andere Seite immer noch reinigt, und wann hörst du auf, sie vollständig zu benutzen, weil du weißt, dass sie eine Funktion hat? Würdest du diesen Schwamm weiter verwenden und den Verschleiß in Kauf nehmen, oder würdest du ihn wegwerfen und einen neuen kaufen?

Kann Stille manchmal wie ein "ein Glas Marmelade, das man für einen Tag versteckt hat, aber schon längst verdorben ist" sein? Du kannst es nicht öffnen, denn der Geruch könnte vergessene Erinnerungen hervorrufen, und du kannst es nicht wegwerfen, denn der Staub auf dem Deckel hält dich in der Vergangenheit gefangen. Also, versuchst du, das Glas zu reinigen und neu zu befüllen, oder entscheidest du dich, es im Regal stehen zu lassen und zu vergessen, damit es nicht zerbricht?

Kann Stille manchmal wie "eine zur Hälfte abgebrannte Kerze" sein? Du kannst den verbleibenden Teil nicht vollständig schmelzen und verwenden, denn das Licht erscheint nun wie eine kleine Mühe, noch weniger willst du sie wegwerfen, denn die Spuren des geschmolzenen Teils verbinden dich mit einer Geschichte. Was wählst du also: Die Kerze vollständig zu schmelzen und in eine neue Form zu gießen, oder sie in ihrem brennenden Zustand zu lassen und das vergangene Licht in Erinnerung zu behalten?

Kann Stille manchmal "wie ein langsam, aber entschlossen in den Boden ziehender Tau-Tropfen" sein? Du kannst sie weder aufhalten, denn es liegt in ihrer Natur zu schmelzen und zu verschwinden, noch kannst du gleichgültig gegenüber ihrem vollständigen Verschwinden sein, denn sie strahlt als Erinnerung an einen Morgen. Wartest du also auf die Hoffnung, den Tau an einem anderen Morgen wiederzufinden, oder lernst du, ihren Abdruck im Boden zu sehen?

Kann die Stille manchmal wie "ein robuster, aber an den Fäden spröder alter Teppich" sein? Du kümmerst dich nicht um die Risse, denn er wird nach all dem Verschleiß nicht in seinen ursprünglichen Zustand zurückkehren, und du hebst ihn auch nicht auf, denn du möchtest darüber laufen und die Wärme der Vergangenheit spüren. Also, setzt du den Teppich mit Flicken weiter ein, oder ziehst du es vor, nach einem anderen Boden zu suchen?

Kann Stille manchmal wie ein "Ziegelsplitter, der vom Wind zu Boden gefallen ist, aber das Dach nicht erreicht hat" sein? Was setzt du an seine Stelle, denn es gehört nicht mehr wie früher zum Ganzen, und doch vergisst du es nicht ganz, denn einmal hat es das Haus bedeckt. Siehst du zu, wie der Ziegel auf der Straße bricht und machst mit einem neuen weiter, oder sammelst du die zerbrochenen Teile und versuchst, sie für etwas anderes zu verwenden?

Kann Stille manchmal "wie ein Staubsauger sein, der in die Ecke gedrängt, aber immer noch eingesteckt ist, weil man sich nicht die Mühe machen will, ihn herauszuziehen"? Du ziehst weder den Stecker, weil du denkst, dass er vielleicht eines Tages noch gebraucht wird, noch schaltest du ihn ein, obwohl der Staub sich gestapelt hat, weil du dich nicht damit beschäftigen möchtest. Nun, wählst du es, den Staubsauger einzuschalten und mit dem Putzen zu beginnen, oder wartest du, dass sich der Staub noch weiter ansammelt, um eine andere Ausrede zu finden?

Kann Stille manchmal wie eine "DVD eines Films sein, die man aufnimmt, aber nie anschaut"? Man spielt sie nicht ab, weil man nicht den richtigen Zeitpunkt zum Anschauen findet, man wirft sie aber auch nicht weg, weil man denkt, vielleicht schaue ich sie eines Tages an. Also, siehst du dir den Film bald an und legst ihn dann ins Regal, oder ziehst du es vor, die fiktive Geschichte auf dem Cover zu genießen und lässt ihn dort, wo er ist?

Kann Stille manchmal "wie trockene, aber nicht ganz zusammengelegte Wäsche" sein? Du hebst sie nicht auf, weil sie nicht richtig gefaltet ist, und du bügelst sie auch nicht, weil sie in diesem Zustand trotzdem nützlich ist. Also, entscheidest du dich dafür, die Wäsche etwas offener zu lassen und die Falten zu akzeptieren, oder legst du sie alle wieder ins Wasser?

Kann Stille manchmal wie ein "lange in der Schublade vergessenes, verklemmtes Einmachglas" sein? Du öffnest es nicht, weil deine Hände schmerzen, wenn du versuchst, es zu öffnen, noch lässt du es los, weil du neugierig bist, was darin ist. Also, willst du das Glas gewaltsam mit einem Werkzeug öffnen, oder entscheidest du dich, zu akzeptieren, dass darin nur verdorbene Luft ist, und lässt es los?

Kann Stille manchmal "wie ein Radiosender sein, dessen Frequenz nicht richtig eingestellt ist"? Du empfängst zwar kein klares Signal, weil dich das Hören der Melodie zwischen den Störgeräuschen ablenkt, und du wagst es auch nicht, abzuschalten, weil das Suchen nach einem anderen Kanal mühsamer erscheint. Würdest du also versuchen, die Frequenz einzustellen, oder wählst du es, dich an die Störgeräusche zu gewöhnen?

Kann Stille manchmal wie "ein halb gefüllter und in der Ecke vergessener Spülschwamm" sein? Du benutzt ihn nicht, weil er ganz trocken und hart geworden ist, aber du wirfst ihn auch nicht weg, weil du hoffst, dass er noch nützlich sein kann. Also, versuchst du, den Schwamm wieder nass zu machen und ihn funktionstüchtig zu machen, oder holst du dir einfach einen neuen, der in die Ecke gesteckt werden kann?

Kann Stille manchmal wie ein "Buch sein, dessen Seiten vergilbt und dünn geworden sind, weil es so geliebt wurde"? Man lässt es weder ganz los noch vergisst man es, denn die Inhalte haben einem viel beigetragen, noch beginnt man es wieder zu lesen, weil man einige Seiten nicht mehr verstehen möchte. Also behältst du dieses Buch weiterhin auf deinem Nachttisch, oder stellst du es in eine weniger strapazierte Ecke?

Kann Stille manchmal "wie ein kaputter, vergessener Wecker" sein? Man stellt ihn nicht ein, weil man ihm nicht mehr vertraut, und man repariert ihn nicht, weil es einfacher ist, einen neuen zu kaufen. Also, versuchen Sie, diesen Wecker erneut einzustellen, oder haben Sie bereits aufgegeben, Ihren Schlafrhythmus wiederherzustellen?

Kann Stille manchmal so sein wie "in der Maschine vergessene, nach Waschmittel riechende Wäsche"? Man wäscht sie nicht nochmal, weil die Wasserkosten ins Auge fallen, und man trägt sie auch nicht so, weil sie sich nicht wirklich sauber anfühlen. Gibst du ihnen eine Chance und wählst ein kurzes Programm oder wartest du, bis sie noch mehr riechen?

Kann Stille manchmal wie ein "falsch gestricktes Muster" sein? Was auch immer du tust, du kannst nicht einfach auftrennen, weil du daran gearbeitet hast, und weitermachen ist auch schwierig, weil der Fehler immer ins Auge springt. Versuchst du also, den Fehler zu ignorieren und es abzuschließen, oder riskierst du den Zeitverlust und wickelst den Faden neu auf?

Kann Stille manchmal wie ein "alter Walkman, dessen Akku du entfernt und beiseitegelegt hast" sein? Du spulst kein Tape zurück, weil es nicht spielt, und du wirfst es auch nicht einfach weg, weil du das, was darin ist, immer noch für hörenswert hältst. Wirst du ein wenig Mühe aufbringen, um eine neue Batterie zu finden, oder wirst du tatenlos zusehen, wie jemand anderes zu einem kaputten Lied tanzt?

Kann Stille manchmal wie "ein Knoten sein, der zur richtigen Zeit fest gebunden, aber wenn er nicht gelöst werden kann, mit einer Schere durchtrennt wurde"? Man denkt nicht darüber nach, ihn wieder zu binden, weil man Angst hat, dass die Länge des Fadens nicht ausreicht, und man wirft ihn auch nicht ganz weg, weil man sich an die Tage erinnert, an denen er nützlich war. Also, wirst du den Faden für einen anderen Knoten aufbewahren, oder entscheidest du dich, das Gewicht des Ansammelns unnützer Teile loszuwerden?

Kann Stille manchmal wie eine "Uhr sein, die seit vierzig Jahren an der Wand hängt, aber niemand mehr die Zeit kontrolliert"? Weder werden die Batterien gewechselt, da sie als Dekoration belassen wurde, noch wird sie abgenommen, weil ihr Platz mit der Zeit vergessen wurde. Würden Sie versuchen, die Uhr zum Ticken zu bringen, oder denken Sie, dass es niemandem schadet, wenn sie still an der Wand hängt?

Kann Stille manchmal wie "ein Gericht, das im Gefrierfach eingefroren ist, dessen Datum aber gelöscht wurde" sein? Man weiß nicht, ob man es auftauen und essen soll, da die Wahrscheinlichkeit, dass es ungenießbar ist, beängstigend ist, und man möchte es auch nicht wegwerfen, da das wie Verschwendung erscheint. Also, hättest du den Mut, dieses Gericht aufzutauen, oder würdest du lieber entscheiden, es für einen hungrieren Tag in der Zukunft dort zu lassen?

Kann Stille manchmal "wie ein Blumentopf sein, den du weiterhin gießest in der Hoffnung, dass er im Frühling erblüht, aber der einfach nicht gedeihen will"? Du wirfst nichts weg, denn du glaubst immer noch, dass er eines Tages aufblühen wird, und du wechselst auch nicht den Platz, weil du denkst, dass seine Wurzeln sich dort eingelebt haben. Also, würdest du versuchen, die Erde jener Blume zu wechseln, oder denkst du, dass es die richtige Entscheidung ist, geduldig zu warten?

Kann Stille manchmal wie ein Radio sein, von dem Sie wissen, dass es "zur Reparatur zurückgelassen wurde, aber nie abgeholt wurde"? Sie fragen sich, weil es Unbehagen verursacht, eine vergessene Schuld zu erinnern, und Sie können nicht einmal daran denken, ein neues Radio zu kaufen, weil der Klang des alten noch immer in Ihren Ohren nachhallt. Würden Sie es wagen, sich an dieses Radio zu erinnern, oder entscheiden Sie sich dafür, sich an das Fehlen seines Sounds zu gewöhnen?

Kann Stille manchmal wie das "fehlende Stück eines Puzzles" sein? Weder suchen Sie wieder in der Kiste, weil es schwer ist, zu akzeptieren, dass es verloren ist, noch halten Sie es für vollständig in seinem unvollständigen Zustand, denn das Bild ist nicht vollständig. Ist es also möglich, ohne das fehlende Stück eine neue Geschichte zu zeichnen, oder lernen Sie einfach, die Lücke im unvollendeten Bild nicht zu sehen?

Kann Stille manchmal wie "eine Nähmaschine, die du vergessen hast zu benutzen" sein? Du steckst sie nicht ein und schaltest sie ein, weil du nicht einmal mehr weißt, wie man die Nadel einsetzt, und du gibst sie auch nicht weg, weil du denkst, dass du sie eines Tages brauchen wirst. Also, wirst du versuchen, die verstaubte Maschine wieder zu benutzen, oder erscheint es dir einfacher, die Knöpfe mit deinen eigenen Händen anzunähen?

Kann Stille manchmal wie "eine alte Nachricht auf einem Telefon" sein? Was du löschst, weil diese Worte einmal wichtig waren, was du nicht nochmal liest, weil es dich nicht mehr auf die gleiche Weise berührt. Also, lässt du die Nachricht immer noch in deiner Tasche, oder fühlt es sich leichter an, den Speicher zu löschen?

Kann Stille manchmal wie "ein Schlüssel sein, der in einem Raum versteckt ist, aber unter dem Teppich liegt und den jeder auswendig gelernt hat"? Du öffnest die Tür nicht, weil du nicht wissen willst, was du finden wirst, noch verlierst du diesen Schlüssel, denn sein Dasein ist eine Art Sicherheit. Also, wählst du, diesen Schlüssel zu vergessen, oder wagst du es schließlich, das Schloss umzudrehen und zu sehen, was auch immer da ist?

Kann Stille manchmal wie "eine Aussicht sein, die man durch das Fenster sieht, aber nie öffnet"? Weder kannst du das, was hinter dem Vorhang bleibt, zurücklassen, denn dieses Bild gibt ein vertrautes Gefühl der Gemütlichkeit, noch ziehst du den Fenstergriff auf, weil du weißt, dass die Luft etwas zu kühl sein wird. Also, wagst du es wirklich, diese Aussicht zu erleben, oder erscheint es dir sicherer, hinter dem Glas zu bleiben?

Kann Stille manchmal wie "eine alte, vergessene Uhr in der Schublade, deren Batterie leer ist" sein? Du stellst sie nicht in Gang, weil sie daran erinnert, dass die Zeit vergangen ist, und du wirfst sie auch nicht weg, weil sie die Spuren einer Zeit trägt. Würdest du versuchen, ihr eine neue Batterie zu geben, oder würdest du sie als eine Erinnerung in ihrem stillen Zustand lassen?

Kann Stille manchmal wie "ein Notizbuch sein, das du vergessen hast zu füllen, dessen Deckel aber noch offen ist"? Du fängst an zu schreiben, weil du keinen passenden Fortsatz für den letzten Satz findest, und du schließt es nicht, weil das Offenlassen ein Gefühl der Unvollständigkeit hervorruft. Also, wählst du, das Notizbuch weiter offen zu lassen, oder versuchst du, ohne viel Nachdenken eine neue Seite zu öffnen?

Kann Stille manchmal wie "ein Instrument sein, das du nicht spielst, aber dessen Stimmung verstimmt ist"? Du ziehst keine Saiten, um es zu reparieren, weil du nicht voraussehen kannst, welchen Klang es hervorbringen wird, und du stellst es auch nicht einfach zur Seite, denn ein Teil davon könnte immer noch eine schöne Melodie tragen. Also, versuchst du, diesen Klang wiederzufinden, oder behältst du einfach deine Stille aus Angst vor einer falschen Note?

Kann Stille manchmal wie "eine Einkaufsliste, die du vergessen hast zum Markt mitzunehmen" sein? Du kannst die fehlenden Zutaten ergänzen, weil du dich nicht daran erinnerst, welche du vergessen hast, und du gehst auch nicht nach Belieben einkaufen, weil du mit Vertrauen geplant hast und dich auf die Liste verlässt. Also, versuchst du, die Liste neu zu schreiben, oder gibst du dich mit dem Vergessenen zufrieden und machst aus dem, was du hast, ein neues Gericht?

Kann Stille manchmal "wie eine alte Truhe auf dem Dachboden eines Hauses" sein? Man öffnet sie und sortiert den Inhalt, denn zerbrochene Erinnerungen kommen zum Vorschein, und man kann sie nicht ganz vergessen, weil sie ein Teil des Hauses sind. Also, ist es besser, diese Truhe zu öffnen, oder darauf zu warten, dass der Staub sich von selbst verstreut?

Kann Stille manchmal "wie ein an der Wand hängender, aber stiller Kalender" sein? Hängst du etwas Neues auf, weil du weißt, dass die Tage längst vergangen sind, oder nimmst du es von dort, weil es selbst in seinem abgedroschenen Zustand die Spuren einer Ära trägt? Wählst du also, eine neue Seite zu diesem Kalender hinzuzufügen, oder lässt du es einfach so, ohne die alten Seiten umzublättern?

Kann Stille manchmal wie "ein Rätsel sein, das du schnell gelöst, aber niemals an seinen Platz gebracht hast"? Was setzt du an seine Stelle, denn es scheint bereits genug zu sein, es gelöst zu haben, und man lässt es auch nicht ganz los, da es unangenehm ist, es unvollständig zu lassen. Also, müssen die Teile dieses Rätsels an ihren Platz gebracht werden, oder war es nicht schon die Sache, die Lösung zu kennen?

Kann Stille manchmal wie "ein Sieb sein, das in der Ecke des Badezimmers vergessen, aber nie umgezogen wurde"? Was nimmst du mit und benutzt es anders, weil du dich gewohnt hast, seinen Platz einzunehmen, und was entfernst du nicht vollständig, weil du denkst, dass es eines Tages nützlich sein könnte? Ist es einfacher, das Sieb dort zu lassen, oder zu hinterfragen, ob es tatsächlich nützlich ist?

Kann Stille manchmal wie ein "fehl am Platz, aber unbeachtet gelassenes Objekt" sein? Wo würdest du es hinstellen, denn der aktuelle Platz empfindet sich nicht als funktionslos, und ebenso würdest du es nicht vollständig entfernen, weil es bei einer Bewegung eine Lücke schaffen könnte. Sollte man also die Stille dieses Objekts nicht stören oder soll man es bewegen, um zu verstehen, wo es hingehört?

Kann Stille manchmal "wie ein Staubsauger sein, der am Netz, aber nicht eingeschaltet ist"? Du startest ihn nicht, weil du denkst, dass er Lärm macht und stört, und du ziehst ihn auch nicht vollständig aus der Steckdose, weil du möchtest, dass er bereit ist, wenn du ihn brauchst. Ist es also weniger anstrengend, den Staubsauger nicht einzuschalten, oder hältst du es für besser, für eine Weile den Lärm in Kauf zu nehmen und die Reinigung zu erledigen?

Kann Stille manchmal wie "ein in der Truhe vergessenes, nie geöffnetes, nach Mottenkugeln riechendes Tuch" sein? Man zieht es heraus und breitet es aus, denn man hat Angst, das Muster verblasst zu finden, man gibt es aber auch nicht vollständig weg, weil man denkt, dass man es eines Tages brauchen könnte. Was ist schwerer: dieses Tuch aus der Truhe zu holen oder es dort zu lassen, ohne seinen Wert zu erkennen?

Kann Stille manchmal wie ein "Zimmer mit offenen Fenstern, aber geschlossenen Vorhängen" sein? Man öffnet die Vorhänge nicht ganz, damit kein Staub hereinbläst, und man schließt das Fenster nicht, weil etwas frische Luft gut tut. Muss man also die Vorhänge aufziehen, um die Luft in diesem Raum zu reinigen, oder sollte man es so belassen und sich mit einem leichten Zug begnügen?

Kann Stille manchmal "wie das Ticken einer alten Uhr" sein? Du stoppst die Uhr vollkommen nicht, denn das kleine Geräusch begleitet die Stille deines Hauses, und du erneuerst sie auch nicht vollständig, denn du hörst sie weiterhin gewohnheitsmäßig. Aber ist es besser, den Rhythmus des Tickens zu hören oder die Zeit anzuhalten und neu einzustellen?

Kann Stille manchmal "wie eine Socke sein, die unter einem Tisch eingeklemmt und dort seit Jahren vergessen wurde"? Was wirst du herausnehmen und wegwerfen, weil du dich so daran gewöhnt hast, dass es seltsam ist, sie nicht dort zu haben, oder wirst du sie dort lassen, weil es selbst das Wissen um ihre Existenz stört? Ist es schwieriger, die Socke zu entfernen, oder ihr Dasein zu ignorieren?

Kann Stille manchmal wie ein "Sakko ohne angenähten Knopf" sein? Du bringst es nicht zum Schneider, weil du denkst, es ist nicht mehr in Mode, und du wirfst es auch nicht einfach weg, weil es Erinnerungen hat. Aber muss man den Knopf annähen, um das Sakko zu tragen, oder ist es besser, den Schrank so zu schließen, wie du ihn öffnest, voller Erinnerungen?

Kann Stille manchmal "wie eine defekte Glühbirne in einem Kronleuchter" sein? Du kannst sie nicht einfach gegen eine neue austauschen, weil die anderen Lichtquellen immer noch leuchten, und du möchtest sie auch nicht komplett entfernen, weil du nicht willst, dass der Platz leer bleibt. Ist es also heller, die Glühbirne zu wechseln, oder ist es besser, einfach den anderen Lichtern zu vertrauen und es dabei zu belassen?

Kann Stille manchmal wie "Staub, der sich vor einem Fenster angesammelt hat" sein? Du wischst ihn weg, weil du weißt, dass er sofort wieder Staub ansetzen wird, und du lässt ihn auch nicht, weil er das Licht blockiert. Ist es also einfacher, den Staub zu ignorieren, oder immer wieder mal zu reinigen, um das Licht klarer zu sehen?

Kann Stille manchmal wie "ein zerbrochener, aber immer noch auslaufsicherer Becher" sein? Man wirft den Becher nicht weg, denn er kann immer noch zum Trinken verwendet werden, und man ignoriert den Riss nicht, weil man weiß, dass er eines Tages plötzlich zerbrechen könnte. Ist es also richtiger, weiterhin aus diesem Becher zu trinken oder mit einem neuen Becher zu beginnen?

Kann Stille manchmal wie "eine Eichel, die vom Baum fällt und in die Erde eingegraben wird" sein? Was du herausnehmen kannst, denn sie ist jetzt ein Teil der Erde, und was du niemals ganz vergisst, denn die Möglichkeit des Keimens besteht immer. Ist es also hoffnungsvoller, auf das Keimen dieser Eichel zu warten, oder die Tatsache zu akzeptieren, dass sie in der Erde verweilt?

Kann Stille manchmal wie ein "leerer Rahmen" sein? Du tust nichts hinein, weil du kein passendes Foto finden kannst, und du wirfst es auch nicht weg, weil du dir eines Tages vorstellst, es zu füllen. Fühlt es sich also freier an, diesen Rahmen leer zu lassen, oder ein Foto zu erfinden und es hineinzusetzen?

Kann Stille manchmal "wie ein kleiner Riss im Reißverschluss eines Koffers" sein? Man möchte ihn nicht nähen, denn der Koffer erfüllt immer noch seinen Zweck, und man möchte ihn auch nicht einfach wegwerfen, weil man weiß, dass man auf einer Reise all seine Sachen verstreuen kann. Ist es also klüger, diesen Riss zu ignorieren und damit umzugehen, oder den Koffer von Anfang an zu wechseln?

Kann Stille manchmal wie "ein Teig, der das Gehen vergessen hat" sein? Du wirfst nichts hinzu, denn du hast gearbeitet, und du backst nichts, denn er ist nicht aufgegangen. Ist es also besser, diesem Teig erneut Hefe hinzuzufügen, oder ist es besser, von vorne einen frischen Teig zu kneten?

Kann Stille manchmal wie "ein Teppich mit verhärteter Struktur" sein? Du wäscht ihn nicht, weil du Angst hast, dass er abnutzt, und du lässt ihn auch nicht liegen, weil er zu stören beginnt. Also, wenn du diesen Teppich schüttelst, wird er besser, oder musst du versuchen, dich an einen neuen Teppich zu gewöhnen?

Kann Stille manchmal "wie eine alte Truhe auf dem Dachboden" sein? Man hat weder die Zeit, sie zu öffnen und herumzubasteln, noch kann man sie vollständig vergessen, weil sie einem gelegentlich ihre Existenz in Erinnerung ruft. Was erfordert mehr Mut: die Truhe zu öffnen oder zu lernen, mit ihr zu leben, indem man sie einfach dort lässt?