Es difícil quedarse en casa, pero no puedo decirle que no a la familia

¿A veces el silencio puede ser como "una mochila que te olvidaste de revisar"? No te atreves a mirar dentro, porque temes decepcionarte, ni tampoco la dejas por completo, porque sigues hurgando en su interior en caso de que alguna vez la necesites. Entonces, ¿te atreverías a abrir esa mochila, o prefieres hacer como si te hubieras olvidado de ella?

¿Puede el silencio a veces ser como "una excavadora cavando en el lugar equivocado"? ¿Qué le dices para que se detenga, porque el daño está creciendo pero no lo escuchas, ni tampoco lo miras por completo, porque esta vez lo arrasa todo por dentro? Entonces, ¿es mejor dirigirlo al lugar correcto, o hacer la vista gorda mientras sigue cavando en el lugar equivocado?

¿Puede el silencio ser a veces "como una impresora que parece estar funcionando pero que repite el mismo ciclo una y otra vez"? Ni se activa para imprimir algo, porque siempre parece haber un atasco de papel, ni la desenchufas para apagarla completamente, porque no quieres dejar el problema sin resolver. Entonces, ¿te tomas el tiempo para reparar esa impresora o lo manejas manualmente?

¿Puede el silencio ser a veces como "un cazo olvidado sobre una estufa apagada"? Ni viertes el té, porque esperas que tal vez se caliente, ni enciendes la estufa, porque no quieres esforzarte. Entonces, ¿dejas el cazo allí y esperas que se enfríe, o te esfuerzas un momento para avivar la estufa y preparar tu té?

¿Puede el silencio a veces ser como "una piedra que se escapa del arroz"? No puedes dejarlo todo limpio, porque podría aparecer otra piedra, ni tampoco puedes continuar como si nada, ya que podría dañar tus dientes. Entonces, ¿eliges limpiarlo todo con paciencia o aprendes a vivir con la realidad de que hay piedras?

¿Puede el silencio ser a veces "como un teléfono que parece estar encendido pero que se ha quedado sin batería"? No puedes dejarlo porque piensas que está completamente apagado, ya que hay un resto de luz en la pantalla, ni puedes usarlo porque todo lo que tocas no responde. Entonces, ¿intentarías recargar ese teléfono, o lo dejarías a un lado diciendo que ya no funciona?

¿Puede ser que el silencio a veces se asemeje a "los sellos de una ventana que ha estado cerrada durante mucho tiempo"? No puedes abrir la ventana para ventilar el interior, ya que está pegada al marco, ni puedes cerrar completamente y olvidarte de ella, porque el aire se filtra por los lados. Entonces, ¿intentarías forzar la ventana para abrirla y refrescarte, o elegirías renovar el sello y cerrarla herméticamente?

¿Puede el silencio a veces ser "como un agujero de clavo dejado a pudrirse en la pared"? Ni te esfuerzas en reparar la pared, porque postergas el trabajo por si hay que hacer más excavaciones en otro lugar, ni lo dejas tal cual, porque sigue molestándote. Entonces, ¿es hora de volver a pintar esa pared o decides cubrirla con un marco y hacer como si no existiera?

¿El silencio puede ser a veces "como una bolsa de vacío que se encoge más cuanto más la cierras"? No puedes apretarla completamente, porque después de un tiempo se aplastará y cambiará de forma, ni abrirla de inmediato, porque temes que su contenido se desordene. Entonces, ¿eliges abrir la bolsa con cuidado y organizar su contenido, o dejas que siga encogiéndose?

¿Puede el silencio a veces ser "como un instrumento musical dejado a acumular polvo en su rincón"? No te atreves a tocarlo, porque el sonido está oxidado; tampoco lo desechas por completo, porque lo guardas esperando que un día sea necesario. Entonces, ¿intentarás repararlo y tocarlo, o permitirás que se olvide en su rincón?

¿El silencio a veces puede ser como "una estufa que se dejó abierta por error"? No la cierras del todo, porque no te das cuenta de que no sale humo ni nada, ni intentas cocinar algo, porque sabes que no hay nada adentro. Entonces, ¿la revisas para asegurarte de que realmente funcione o esperas que algo suceda por sí solo?

¿Puede el silencio a veces ser como "una puerta con la bisagra suelta"? No puedes quitarla completamente y poner una nueva, porque piensas que puede ser útil, ni dejarla tal como está, porque sigue chirriando con cada apertura. Entonces, ¿fijas esa bisagra y haces que la puerta funcione en silencio, o esperas un día a que se caiga por completo?

¿Puede el silencio ser a veces "como un viejo reloj cuya función se ha olvidado"? No te esfuerzas en repararlo, porque ya sigues el tiempo de otra manera, ni lo tiras, porque tiene un significado. Entonces, ¿le montas un nuevo mecanismo para que funcione de nuevo, o te conformas con que solo quede como un adorno?

¿Puede ser que el silencio a veces sea "como una biblioteca vacía"? No llenas de nuevos libros porque los viejos ya no son tan interesantes y lo pospones, ni lo dejas vacío porque eso crea una falta en la pared. Entonces, ¿intentas volver a encontrar y colocar las historias adecuadas en esa biblioteca, o simplemente lo ves como una decoración?

¿Puede el silencio ser a veces como "una llave que gotea ligeramente"? No lo reparas, porque lo pospones por ser molesto, ni lo cierras del todo, porque te has acostumbrado al sonido de las gotas. Entonces, ¿sigues ignorando el sonido del goteo, o prefieres consultar a un experto y optar por el silencio?

¿Puede el silencio ser a veces como un "cubeta con un agujero en el fondo que no sabes que tiene"? Ni dejas de llenarla de agua, porque en algún momento piensas que aún la usaré, ni tapas el agujero, porque no puedes encontrar exactamente dónde está. Entonces, ¿eliges seguir añadiendo agua para mantener esa cubeta llena, o piensas en cambiarla por completo?

¿Puede el silencio a veces ser como "una vela que se derrite poco a poco por sí misma"? Enciendes una nueva, porque piensas que la antigua todavía tiene luz, ni la dejas ir por completo y te quedas en la oscuridad, ya que aún ilumina un poco. Entonces, ¿derrites esa vela y la moldeas para crear una nueva luz, o esperas a que se apague por completo?

¿Puede el silencio a veces ser "como un refrigerador que hace sentir que todo lo que se pone dentro ha desaparecido"? Ni desconectas el enchufe, porque no hay nada que indique que no está funcionando, ni abres la tapa, porque asumes que lo que hay dentro todavía está fresco. Entonces, ¿considerarías cambiar ese refrigerador pensándolo como un compresor averiado, o abrirías la puerta y te darías cuenta de que, en realidad, todo está en su lugar?

¿Puede ser que el silencio a veces sea como "un disco rayado pero que aún gira"? Ni cambias la aguja, porque la música no ha sido completamente arruinada, ni dejas de tocarlo, porque esa raya ahora parece parte de la canción. Entonces, ¿sigues atorado en el mismo lugar en ese disco o decides pasar a otra canción?

¿Puede el silencio a veces ser "como la tierra de una maceta que ha comenzado a secarse"? Ni desentierras la planta y la botas, porque aún esperas que las raíces estén vivas, ni cambias completamente la tierra, porque no quieres romper el viejo orden. Entonces, ¿sigues regando esa tierra poco a poco, o te atreves a renovarla por completo con una mezcla fresca?

¿El silencio a veces puede ser como "una olla de arroz ligeramente quemada"? Ni la rascas para limpiarla, porque el sabor aún puede ser comestible, ni la tiras completamente, porque has puesto esfuerzo en ello. Entonces, ¿prefieres comer despacio la parte superior, o ignorar la quemadura y tratar de digerir todo el arroz?

¿Puede el silencio ser a veces "como una carta escrita antes pero nunca enviada"? No la abres porque temes recordar la carga emocional de cuando la escribiste, ni la rompes porque piensas que puede hacer falta un día. Entonces, ¿continúas guardando esa carta silenciosamente en un cajón, o intentas entregársela a su dueño cuando llegue el momento adecuado?

¿Puede el silencio a veces ser como "un reloj roto pero que aún suena"? No lo reparas, porque te has acostumbrado a que de vez en cuando marque la hora correcta, ni lo tiras completamente, porque piensas que todavía puede serte útil. Entonces, ¿elegirías aceptar ese reloj tal como es y vivir con él, o buscarías una nueva forma que marque la hora correcta?

¿Puede el silencio ser a veces "como una bombilla que está medio rota pero aún da algo de luz"? No lo cambias completamente, porque un poco de luz aún te sirve, ni lo dejas en la oscuridad y lo quitas, porque esa luz a la que te has acostumbrado te deslumbra. Entonces, ¿te conformarás con esa luz titilante, o te acostumbrarás completamente a la oscuridad y pondrás una nueva?

¿Puede ser que el silencio a veces sea "como una cueva que comienza a evaporar el agua que tiene dentro pero que todavía huele a humedad"? ¿Qué sacas en claro, porque no puedes saber con qué te encontraras afuera, ni puedes quedarte adentro, porque ese olor te molesta. Entonces, ¿intentarás encontrar una manera de limpiar ese aire, o preferirás aguantar el olor y quedarte en esa cueva?

¿Puede el silencio ser a veces como "una sopa que ha llegado al fondo pero sigue burbujeando por encima"? No mezclas, porque temes ensuciar más, ni lo retiras del fuego, porque la parte superior parece seguir comestible. Entonces, ¿sigues comiendo de arriba o te arriesgas a hacerlo de nuevo desde el principio?

¿Puede el silencio ser a veces como "una jarra con pequeñas grietas en la superficie, pero aún llena por dentro"? No intentas cerrar las grietas, porque piensas que el sabor del agua no cambiará, ni tampoco vacías completamente la jarra para llenarla de nuevo, porque no puedes deshacerte de ella. Entonces, ¿intentas usar ese agua de manera moderada, o preparas una nueva antes de que la jarra esté completamente vacía?

¿El silencio puede ser a veces "como una tela descolorida pero cuya textura sigue siendo sólida"? Ni te atreves a hacer un nuevo diseño, porque el anterior está lleno de recuerdos, ni lo tiras del todo, porque es resistente. Entonces, ¿prefieres conservar esa tela tal como está, o cortas la parte descolorida y creas una nueva pieza con lo que queda?

¿Puede el silencio ser a veces como "una ventana agrietada pero no rota"? No cambias completamente el cristal, porque aún puedes mirar hacia afuera, ni lo dejas así, porque parece que se romperá un poco más con cada ráfaga de viento. Entonces, ¿usas el cristal con moderación para poder ver ese paisaje, o esperas a que se rompa y caiga al interior?

¿Puede el silencio a veces ser "como una vela que se ha apagado en un extremo pero que sigue ardiendo en el otro"? No la apagas del todo, porque la luz que queda parece suficiente, y no te vuelves a una nueva vela porque sabes que la llama se está reduciendo poco a poco. Entonces, ¿sigues observando aquella última chispa, o sales a buscar otra luz?

¿El silencio a veces puede ser "como el chirrido de una bisagra de puerta"? No lo engrasas, porque te has acostumbrado a la existencia de ese sonido, ni tampoco desatascas la puerta, porque aún puede abrirse y cerrarse. Entonces, ¿vives intentando no escuchar ese sonido, o cambias la bisagra de la puerta cuando llega el momento?

¿Puede el silencio ser a veces "como un libro en blanco"? Ni lo reescribes desde el principio, porque hay un atractivo en que las páginas estén completamente limpias, ni lo dejas así, porque ese vacío te hace reflexionar. Entonces, ¿por dónde empiezas a escribir ese libro, o prefieres cerrar la contracubierta?

¿Puede ser que el silencio a veces sea "como una caja cerrada pero que sigue tocando su música"? Ni la abres, porque temes que la canción se estropee, ni la silencias por completo, porque saber que sigue sonando dentro te reconforta. Entonces, ¿sueñas con abrir la tapa de esa caja algún día o esperas que la música se detenga lentamente por sí sola?

¿Puede el silencio a veces ser "como un cuadro colgado en la pared pero cuyos veleros han olvidado el viento"? ¿Qué es lo que quitas, porque está en el lugar más bonito de la habitación, o esperas un viento imaginario que llene los veleros, porque ¿acaso los veleros de un cuadro quieren el viento real? Entonces, ¿sigues mirando ese cuadro o algún día lo bajas de la pared y cuelgas un espejo en su lugar?

¿Puede el silencio a veces ser "como una llave olvidada en el fondo de un cofre, pero aún intacta"? Ni buscas la cerradura, porque ya has olvidado qué puerta abre, ni la tiras, porque puede que algún día te sirva. Entonces, ¿comienzas a pensar a qué puerta pertenece esa llave que tienes en la mano, o prefieres dejarla en el cofre y desear que esa puerta nunca haya existido?

¿Puede el silencio ser a veces "como un frasco vacío que todavía guarda su olor"? No lo tiras del todo, porque ese olor te conecta a algún lugar del pasado; ni lo llenas, porque la disonancia entre lo antiguo y lo nuevo te incomoda. Entonces, ¿observas cómo ese olor se desvanece con el tiempo, o lo inhalas una vez más antes de abrir el frasco y colocarlo en la estantería?

¿Puede el silencio a veces ser como "el musgo atrapado en un borde de una sandalia"? No limpias, porque parece una parte del mar, pero tampoco lo dejas, porque sabes que está pesando. Entonces, ¿esperas a que la sandalia se hunda, o un día te sientas a limpiar el musgo uno por uno?

¿Puede el silencio a veces ser como "una cinta olvidada en un cajón"? No la pones a reproducir, porque temes que dañe la grabadora, y no la tiras, porque quieres que esas canciones sigan sonando en alguna parte de tu vida. Entonces, ¿abres ese cajón y rebobinas la cinta, o actúas como si nunca hubieras escuchado la música?

¿Puede el silencio ser a veces como "un reloj en la pared"? Ni lo detienes, porque debería mostrar el tiempo, ni lo quitas, porque te has acostumbrado a sus tic-tacs. Entonces, ¿notarás un día cuando ese reloj se detenga, o encontrarás otra manera de conocer el tiempo incluso en la ausencia del sonido?

¿Puede el silencio ser a veces "como la pieza perdida en un rompecabezas desordenado"? Luchas por encontrarla, porque al completarlo tal vez no aparezca el paisaje que esperabas, ni tampoco te rindes, porque la falta seguirá llamando tu atención. Entonces, aunque encuentres esa pieza, ¿elegirás terminar el rompecabezas o harás como si hubieras olvidado la pieza en un rincón?

¿Puede el silencio ser a veces "como una flor secada, olvidada entre las páginas de un libro, pero cuyos marcadores han sido olvidados"? No tiras la flor, porque sientes que tiene una conexión con la historia del libro, ni vuelves a abrir el libro, porque temes que en el momento en que encuentres la flor, el significado de esas páginas se pierda por sí mismo. Entonces, ¿piensas en volver a leer ese libro algún día, o eliges completar la historia de la flor en tu propia mente?

¿Puede el silencio a veces ser como "un termo que se ha caído, pero cuya tapa sigue bien cerrada"? No te atreves a abrirlo, porque si hay algo en mal estado dentro, temerás su olor, ni lo dejas en un rincón, porque tal vez siga siendo útil. Entonces, ¿eliges abrir ese termo y ver lo que hay dentro, o sigues cargando con él como si fuera un secreto cuya tapa permanece cerrada?

¿Puede el silencio ser a veces como "una maceta olvidada en el balcón pero que ha echado raíces en su esquina"? No la riegas porque quizás todavía haya una esperanza en su interior, ni la tiras porque sus raíces ya se han aferrado allí. Entonces, ¿intentas cultivar algo nuevo en esa maceta o esperas a que las raíces se sequen solas?

¿Puede el silencio a veces ser "como la llave de una cerradura antigua que no se ha girado en años"? No giras la llave porque te preocupas de que pueda estar oxida, ni la tiras porque podrías estar esperando un día tener que abrir una puerta. Entonces, ¿quieres usar esa llave y ver si la cerradura funciona, o prefieres dejar el pasado encerrado detrás de esa puerta?

¿Puede el silencio a veces ser como "una radio que ha dejado de funcionar"? No intentas repararla, porque temes que la frecuencia dentro de ella no pueda ser captada nuevamente, ni la desechas, porque recuerdas esa melodía momentánea que escuchaste en el pasado. Entonces, ¿intentarías encender esa radio de nuevo, o dejarías que la melodía solo resuene en tu mente?

¿El silencio puede ser a veces "como un bolígrafo olvidado en un cajón pero que nunca se ha vuelto a llenar"? No le echas tinta, porque quizás no queda nada por escribir, ni lo tiras, porque lleva el peso de las viejas notas que tiene escritas. Entonces, ¿buscas nueva tinta para ese bolígrafo, o prefieres dejar en silencio lo que hay dentro?

¿Puede el silencio ser a veces "como una carta que no ha llegado a nadie durante años"? ¿Qué envías, porque el destinatario quizás ya ha cambiado de dirección, ni tampoco la guardas, porque el peso de para quién fue escrita no se ha olvidado? Entonces, ¿te arriesgas a enviar esa carta, o eliges llevarla en tu bolsillo como un recuerdo sin dirección?

¿Puede el silencio a veces ser como "un plato de vidrio que ha caído al suelo y tiene una esquina rota pero aún se usa"? No lo tiras porque todavía es útil, ni puedes ignorar la grieta, porque esa marca es un recordatorio del pasado. Entonces, ¿temes que la grieta crezca y al final se rompa mientras sigues usando ese plato, o estás dispuesto a conformarte con que funcione hasta que se rompa?

¿Puede el silencio ser a veces "como un reloj de pared colgado en un rincón histórico que ya no suena"? Ni lo reparas, porque el silencio te hace sentir que es parte de tu decoración, ni lo quitas, ya que cada vez que miras te recuerda un tiempo antiguo. Entonces, ¿harías algo para que ese reloj funcione de nuevo, o lo dejas como un adorno que no cuenta el pasado?

¿Puede el silencio a veces ser "una esponja que se puede usar por ambos lados, pero con un lado ya desgastado"? ¿Por qué lado desgastado lo tirarías, si el otro lado todavía limpia, ni dejarías de usarlo por completo, pues sabes que tiene una función? Entonces, ¿te arriesgarías a usar más esa esponja y desgastarla, o preferirías dejar la vieja y comprar una nueva?

¿Puede el silencio ser a veces como "un tarro de mermelada que se guarda esperando a que un día regrese, pero que ya está bastante estropeado"? No lo abres, porque su olor puede recordarte recuerdos corruptos, ni lo tiras, porque el polvo acumulado en la tapa te mantiene allí atrapado en el pasado. Entonces, ¿intentas limpiar ese tarro y volver a llenarlo con algo, o decides dejarlo en la estantería para que no se rompa y olvidarlo?

¿Puede el silencio a veces ser como "una vela medio quemada"? No puedes usar completamente la parte restante porque su luz ahora parece un pequeño esfuerzo, ni puedes desecharla porque las huellas de la parte derretida te conectan con una historia. Entonces, ¿prefieres derretir completamente esa vela y verterla en un nuevo molde, o dejarla tal como está y recordar su luz pasada?

¿Puede el silencio a veces ser "como una gota de rocío que se arrastra lentamente y con determinación hacia el interior de la tierra"? No puedes impedirlo, porque en su naturaleza está el derretirse y desaparecer, ni puedes permanecer indiferente a su completa desaparición, ya que brilla como un recuerdo de una mañana. Entonces, ¿esperas encontrar esa gota nuevamente con la esperanza de otra mañana, o aprendes a ver su huella en el interior de la tierra?

¿Puede el silencio a veces ser "como una alfombra vieja y resistente pero cuyos hilos están deshilachados"? No puedes coser los hilos sueltos, porque ya no volverá a ser como antes después de haber estado desgastada, ni puedes quitarla, porque quieres sentir el calor del pasado al caminar sobre ella. Entonces, ¿prefieres seguir usando esa alfombra remendada, o buscar otro suelo?

¿El silencio a veces puede ser como "un trozo de teja que ha caído al suelo con el viento, pero no ha llegado al techo"? ¿Qué haces con él, porque ya no pertenece al todo como antes, ni lo olvidas del todo, porque alguna vez cubrió la casa? Entonces, ¿miras cómo se quiebra esa teja en el camino y continúas con una nueva, o recoges los trozos rotos y los haces servir para algo más?

¿Puede el silencio a veces ser como "una aspiradora que está en una esquina, todavía conectada, pero de la que no te atreves a desenchufar el cable"? Ni la desenchufas, porque piensas que puede serte útil algún día, ni la enciendes, porque el polvo se ha acumulado, pero no quieres lidiar con ello. Entonces, ¿eliges encender esa aspiradora y empezar a limpiar, o decides acumular más polvo y buscar otra excusa?

¿Puede el silencio ser a veces como un DVD de una película que se compra "con la intención de verlo pero que nunca se ve"? ¿Qué haces, porque no puedes encontrar el momento adecuado para verlo, ni tampoco lo tiras, porque piensas que tal vez algún día lo abriré? Entonces, ¿prefieres ver esa película de inmediato y luego guardarla, o dejas la historia imaginaria en la portada y la dejas en su lugar?

¿Puede el silencio a veces ser como "ropa seca pero no del todo doblada"? No la levantas, porque no está completamente ordenada, ni la planchas, porque así también sirve. Entonces, ¿prefieres dejar esa ropa un poco más expuesta y aceptar las arrugas, o la vuelves a mojar toda?

¿Puede ser que el silencio sea a veces como "un tarro olvidado en el armario durante mucho tiempo, con la tapa atascada"? No puedes abrirlo, porque te duelen las manos al intentar hacerlo, ni tampoco lo dejas, porque te da curiosidad saber qué hay dentro. Entonces, ¿forzarás la tapa del tarro con una herramienta, o optarás por aceptar que solo hay aire en mal estado dentro y decidirás soltarlo?

¿Puede el silencio ser a veces como "una estación de radio con una frecuencia que no se sintoniza bien"? No lo recibes bien, porque escuchar la melodía entre los ruidos te distrae, ni lo apagas, porque buscar otro canal parece más engorroso. Entonces, ¿te esfuerzas por sintonizar esa frecuencia o prefieres acostumbrarte al ruido?

¿Puede el silencio, a veces, ser como "una esponja de plato olvidada en una esquina y medio llena"? No la usas, porque ya se ha secado y endurecido, ni la tiras, porque aún esperas que sirva para algo. Entonces, ¿intentarás humedecerla de nuevo y darle uso, o comprarás una nueva y la meterás en la esquina?

¿Puede el silencio a veces ser como "un libro que se ha amarillado y ha encogido porque es muy querido"? No lo dejas completamente ni lo olvidas, porque lo que hay dentro te ha aportado mucho, ni tampoco comienzas a releerlo, porque ya no quieres entender algunas de sus páginas. Entonces, ¿seguirás manteniendo ese libro a tu lado, o lo guardarás en un rincón donde se desgaste menos?

¿Puede ser que el silencio a veces sea como "un viejo reloj despertador roto que has olvidado ajustar"? No lo pones en hora, porque ya no confías en él, ni lo reparas, porque es más fácil comprar uno nuevo. Entonces, ¿intentará volver a ajustarlo, o ya has renunciado a tu patrón de sueño desde hace tiempo?

¿Puede el silencio ser a veces como "ropa que ha quedado olvidada en la lavadora y que huele a detergente"? Ni puedes volver a lavarla, porque te importa el gasto de agua, ni puedes ponértela tal cual, porque no te hace sentir completamente limpia. Entonces, ¿le das una oportunidad más y pones un programa corto, o prefieres esperar un poco más a que se pongan aún más malolientes?

¿Puede el silencio ser a veces "como un modelo de tejido mal hecho"? No sabes si deshacerlo y empezar de nuevo, porque se ha puesto esfuerzo, o seguir adelante, porque el lugar incorrecto siempre te llama la atención. Entonces, ¿tratas de ignorar ese defecto y completarlo, o asumes la pérdida de tiempo y reenvuelves el hilo?

¿Puede el silencio a veces ser como "un viejo walkman que desconectaste y guardaste en un rincón"? No rebobinas la cinta porque no suena, ni lo dejas completamente de lado porque aún encuentras que lo que hay dentro vale la pena escuchar. Entonces, ¿harás un esfuerzo por encontrar una nueva batería, o dejarás que alguien más baile con una canción rota?

¿Puede el silencio a veces ser como "un nudo que ha sido atado con fuerza a su debido tiempo pero que, al no poder resolverse, ha sido cortado con tijeras"? No piensas volver a atarlo, porque temes que la longitud del hilo no sea suficiente, ni lo descartas por completo, porque recuerdas los días en que sirvió. Entonces, ¿guardarías ese hilo para otro nudo, o elegirías librarte del peso de acumular piezas que no sirven?

¿Puede el silencio a veces ser como "un reloj que ha estado colgado en la pared durante cuarenta años, pero del que nadie ni siquiera se preocupa por qué hora es"? No se cambian las pilas, porque se ha dejado como decoración, ni se quita, porque su lugar se ha olvidado con el tiempo. Entonces, ¿forzarías a ese reloj a funcionar o pensarías que no hace daño a nadie si permanece colgado en silencio en la pared?

¿Puede el silencio a veces ser como "una comida congelada en el congelador, pero con la fecha borrada"? No puedes descongelarla y comerla, porque la posibilidad de que esté en mal estado da miedo, ni tampoco la tiras, porque te parece un desperdicio. Entonces, ¿te atreverías a descongelar esa comida, o preferirías olvidarla allí para un día más hambriento en el futuro?

¿Puede el silencio ser a veces "como una maceta que sigues regando con la esperanza de que florezca en primavera, pero que nunca germina"? No tiras nada, porque todavía crees que un día cobrará vida, ni cambias su lugar, porque piensas que sus raíces se han acostumbrado a estar allí. Entonces, ¿intentarías cambiar la tierra de esa planta, o piensas que la decisión correcta es esperar pacientemente?

¿Puede el silencio a veces ser "como una radio que sabes que fue dejada para ser reparada pero nunca ha sido retirada"? No puedes ir y preguntar, porque es tan molesto como recordar una deuda olvidada, ni puedes pensar en comprar una radio nueva, porque el sonido de la antigua todavía resuena en tus oídos. Entonces, ¿te atreverías a recordar esa radio, o elegirías acostumbrarte a la falta de su sonido?

¿Puede el silencio a veces ser como "la pieza perdida de un rompecabezas"? Ni buscas de nuevo en la caja, porque es difícil aceptar que está perdida, ni consideras que está completo en su forma incompleta, porque la imagen no está terminada. Entonces, ¿es posible dibujar una nueva historia sin esa pieza perdida, o aprendes a no ver el vacío en la imagen incompleta?

¿Puede el silencio a veces ser como "una máquina de coser que has olvidado usar"? No la conectas ni la pones a trabajar, porque ni siquiera recuerdas cómo colocar la aguja, ni tampoco te deshaces de ella, porque piensas que algún día la necesitarás. Entonces, ¿intentarás volver a tocar esa máquina cubierta de polvo, o te resulta más fácil coser los botones con tus propias manos?

¿Puede el silencio ser a veces "como un viejo mensaje de un teléfono"? No lo borras, porque esas palabras fueron importantes en su momento, pero tampoco lo vuelves a leer, porque ya no te afectan de la misma manera. Entonces, ¿dejas todavía ese mensaje en tu bolsillo o limpiar la memoria te hace sentir más ligero?

¿Puede el silencio a veces ser "como una llave que se ha escondido en una habitación, pero que todos han memorizado mientras miraban al suelo"? No abres la puerta, porque no quieres saber qué encontrarás al abrirla, ni quieres perder esa llave, porque su existencia es como una garantía. Entonces, ¿decides olvidar esa llave, o al final te atreves a girar la cerradura y ver lo que hay?

¿Puede el silencio ser a veces "como un paisaje que ves por la ventana pero que nunca abres"? No puedes dejar nada detrás de la cortina, porque esa imagen ofrece una comodidad familiar, ni tampoco abres el cristal y la absorbes, porque sabes que el aire será un poco demasiado frío. Entonces, ¿te atreverías a sentir realmente ese paisaje, o es más seguro que permanezca detrás del cristal?

¿Puede el silencio ser a veces como "un viejo reloj que fue olvidado en un cajón pero que se ha quedado sin pilas"? No lo enciendes porque te recuerda que el tiempo ha pasado, ni lo tiras porque lleva la huella de una época. Entonces, ¿intentarías ponerle una nueva pila, o lo dejarías tal como está, como un recuerdo?

¿Puede el silencio ser a veces como "un cuaderno cuya tapa sigue abierta, pero que olvidaste llenar"? Empiezas a escribir, porque no puedes encontrar una continuación adecuada a la última frase que escribiste, ni lo cierras, porque dejarlo así te da una sensación de incompletud. Entonces, ¿eliges dejar ese cuaderno más abierto, o intentas abrir una nueva página sin preocuparte por el vacío?

¿Puede el silencio a veces ser "como un instrumento desafinado que no tocas"? Ni tiras de las cuerdas para corregirlo, porque no sabes qué sonido saldrá, ni lo dejas completamente de lado, porque una parte de él todavía puede llevar una hermosa melodía. Entonces, ¿intentarías volver a encontrar ese sonido, o temerías una nota equivocada y mantendrías tu silencio?

¿Puede el silencio a veces ser como "una lista de compras que olvidaste llevar al mercado"? Puedes completar los ingredientes que faltan, porque no recuerdas cuál material olvidaste escribir, ni compras a tu antojo, porque has planeado basándote en la lista. Entonces, ¿intentas reescribir esa lista, o te conformas con lo que olvidaste y preparas un nuevo platillo con lo que tienes?

¿A veces puede el silencio ser como "un viejo baúl en el ático de una casa"? Ni lo abres y ordenas su interior, porque aparecen recuerdos rotos, ni olvidas completamente, porque es parte de esa casa. Entonces, ¿es mejor abrir ese baúl o esperar a que el polvo se disipe solo?

¿Puede el silencio ser a veces "como un calendario colgado en la pared pero parado"? ¿Cuándo cuelgas uno nuevo, porque sabes que los días ya han pasado, o cuándo lo quitas de allí, porque incluso con su aspecto añejo lleva la huella de una época? Entonces, ¿eliges agregar una nueva página a ese calendario o simplemente lo dejas así, sin pasar las páginas viejas?

¿Puede el silencio a veces ser "como un rompecabezas que resuelves rápidamente pero nunca colocas en su lugar"? ¿Qué pones en su lugar, porque resolverlo ya es suficiente, o simplemente lo dejas, porque dejarlo incompleto incomoda? Entonces, ¿es necesario colocar las piezas de ese rompecabezas en su lugar, o era ya el conocimiento de la solución lo que realmente importaba?

¿Puede el silencio a veces ser como "un colador olvidado en la esquina del baño, pero que nunca se ha movido"? No sabes si usarlo para otra cosa, porque te has acostumbrado a su lugar, ni si quitarlo del todo, porque piensas que podría ser útil algún día. Entonces, ¿es más fácil dejar ese colador allí, o es mejor cuestionar su lugar y ver si realmente sirve de algo?

¿Puede el silencio ser a veces "como un objeto mal colocado pero que no molesta a nadie, por lo que no se toca"? ¿A dónde lo colocas, porque su lugar actual no hace que se sienta inútil, ni tampoco lo retiras por completo, ya que al moverse podría crear una falta? Entonces, ¿deberíamos mantener el silencio de ese objeto, o moverlo para entender a dónde pertenece?

¿Puede el silencio ser a veces como "una aspiradora eléctrica que no ha sido encendida pero que está enchufada"? No la prendes porque piensas que hará ruido y causará molestias, pero tampoco la desconectas completamente porque quieres que esté lista cuando la necesites. Entonces, ¿es menos agotador no encender esa aspiradora o es mejor tolerar ese ruido por un tiempo y encargarte de la limpieza?

¿Puede el silencio ser a veces "como una manta de naftalina olvidada en un baúl, que nunca ha sido abierta"? ¿La extiendes porque temes encontrar su patrón marchito, o no la desechas del todo porque la guardas por si alguna vez la necesitas? Entonces, ¿es más difícil sacar esa manta del baúl o dejarla allí sin valorar su significado?

¿Puede el silencio ser a veces como "una habitación con la ventana abierta pero las cortinas cerradas"? No abres completamente la cortina para que entre aire, por miedo a que entre el polvo, ni cierras la ventana, porque un poco de brisa viene bien. Entonces, ¿es necesario entreabrir la cortina para limpiar el aire de esa habitación, o es mejor dejarlo así y conformarse con un poco de brisa?

¿Puede el silencio ser a veces como "el tic-tac de un viejo reloj"? No lo detienes por completo, porque ese pequeño sonido acompaña el silencio de la casa, ni lo renuevas del todo, porque lo sigues escuchando por costumbre. Pero, ¿es mejor escuchar el ritmo de los tic-tacs, o detener el tiempo y volver a configurarlo?

¿Puede el silencio ser a veces "como un calcetín comprimido y olvidado debajo de una mesa durante años"? ¿Qué es lo que sacarás y tirarás, porque te has acostumbrado tanto a esa presencia que su ausencia te resulta extraña, ni dejarás ahí, porque saber que está allí incluso incomoda? Entonces, ¿es más difícil levantar ese calcetín o ignorar su presencia?

¿El silencio puede ser a veces como "una chaqueta a la que no se le ha cosido un viejo botón"? No la llevas al sastre porque crees que ya no está de moda, ni la desechas del todo porque tiene recuerdos. Entonces, ¿es necesario coser el botón para ponerse esa chaqueta, o es mejor cerrar el armario lleno de recuerdos tal como lo abriste?

¿Puede el silencio ser a veces como "una bombilla rota en una lámpara de ara"? No la cambias por una nueva, porque las otras luces aún están encendidas, ni la quitas por completo, porque no quieres que su lugar quede vacío. Entonces, ¿será más brillante cambiar esa bombilla, o dejarlo así confiando en las otras luces?

¿Puede el silencio ser a veces "como el polvo acumulado en una ventana de cristal"? No limpias, porque sabes que se volverá a llenar de polvo de inmediato, ni dejas que se acumule, porque bloquea la luz. Entonces, ¿es más fácil ignorar ese polvo o limpiar de vez en cuando para ver claro la luz?

¿Puede el silencio a veces ser "como un vaso agrietado pero que aún no filtra agua"? No puedes desechar el vaso, porque aún puedes usarlo para beber agua, ni ignorar la grieta, porque sabes que un día podría romperse de repente. Entonces, ¿es más correcto seguir bebiendo de ese vaso o empezar con uno nuevo?

¿Puede el silencio ser a veces "como una bellota que cae de un árbol y se entierra en la tierra"? ¿Qué sacas de ello, porque ya se ha convertido en parte de la tierra, ni lo olvidas del todo, porque siempre hay una posibilidad de brotar? Entonces, ¿es más esperanzador esperar el brote de esa bellota, o permitir que permanezca en la tierra?

¿Puede el silencio ser a veces como "un marco vacío"? Ni pones nada dentro, porque no encuentras una foto adecuada, ni lo desechas, porque sueñas con llenarlo algún día. Entonces, ¿te hace sentir más libre dejar ese marco vacío, o poner una foto inventada en su lugar?

¿Puede el silencio a veces ser "como un pequeño desgarro en la cremallera de una maleta"? Ni tampoco quieres lidiar con el desgarro, porque la maleta aún está cumpliendo su función, ni tampoco quieres simplemente desecharla, porque sabes que podrías esparcir todas tus cosas en un viaje. Entonces, ¿es más inteligente ignorar ese desgarro y arreglártelas, o cambiar la maleta desde el principio?

¿Puede el silencio ser a veces como "una masa que se ha olvidado de fermentar"? No se agrega nada, porque has puesto esfuerzo en ello, ni se hornea, porque no ha levado. Entonces, ¿sería mejor añadirle nuevamente levadura a esa masa, o amasar una masa fresca desde el principio?

¿Puede el silencio a veces ser "como una alfombra con textura dura"? No la lavas, porque tienes miedo de que se desgaste, ni la dejas extendida, porque empieza a clavar en tu pie. Entonces, si sacudes esa alfombra, ¿se arreglará, o tendrás que intentar acostumbrarte a una nueva alfombra?

¿Puede el silencio a veces ser "como un viejo baúl guardado en el desván"? No lo abres ni lo indagas, porque no tienes tiempo para lidiar con su contenido, ni lo olvidas por completo, porque de vez en cuando te recuerda su existencia. Entonces, ¿tomar el valor para abrir ese baúl es lo que se necesita, o es más bien aprender a vivir con él dejando todo como está?