Es difícil quedarse en casa, pero no puedo decirle que no a la familia

¿Puede el silencio ser a veces un "tarro de especias olvidado"? La tapa está atascada, y lo que hay dentro es incierto. Entonces, ¿es difícil abrir la tapa y olerlo, o es más fácil dejarlo en la estantería y seguir olvidándolo?

¿Puede ser que el silencio a veces sea un "rodillo que no recoge pelusa"? Estás rodando y rodando, pero siempre quedan cosas en la superficie donde debería pegarse. Entonces, ¿deberías comprar uno nuevo y seguir adelante, o acostumbrarte a la presencia de los pelos?

¿Puede el silencio a veces ser un "cuaderno sin lápiz"? Hay tanto que escribir, pero las manos están vacías y los pensamientos simplemente van y vienen. Entonces, ¿es más difícil encontrar un lápiz y empezar a escribir, o dejar el cuaderno vacío y quitarlo de la mesa?

¿Puede el silencio a veces ser una "lata de conserva caducada"? Por fuera parece sólido, pero su interior es incierto, abrirlo y comprobarlo es arriesgado. Entonces, ¿es más difícil abrir la lata y ver con qué te encuentras, o es más fácil simplemente tirarla a la basura?

¿A veces el silencio puede ser una "linterna cuya terminal positiva y negativa no se alinean"? La luz no enciende, no está claro si el problema es la batería, la colocación o si la linterna está rota. Entonces, ¿es más difícil desmontar la linterna y arreglarla, o acostumbrarse a estar en la oscuridad?

¿Puede el silencio ser a veces un "laberinto del que te olvidaste de salir"? Estás dando vueltas por los mismos caminos, pero no sabes cómo llegar a ningún lado. Entonces, ¿es más difícil encontrar el mapa y tratar de resolverlo, o aceptar un viaje en círculos?

¿El silencio puede ser a veces una "caja fuerte con un código desconocido"? Intentas la combinación, no funciona; cada número que sospechas resulta ser incorrecto. Entonces, ¿es más difícil intentar descifrar el código o aceptar no saber nunca lo que hay dentro?

¿Puede ser que el silencio a veces sea un "rompecabezas hecho con la paciencia de una pieza faltante"? Puedes completar el resto, pero siempre hay algo que falta, la imagen está incompleta. Entonces, ¿es más difícil seguir buscando la pieza que falta, o conformarse y colgar la imagen incompleta en la pared?

¿El silencio puede ser a veces una "cinta de video detenido"? La canción se ha atascado en su parte más hermosa, no continúa. Entonces, ¿es más difícil rebobinar la cinta y reproducirla de nuevo, o girar en tu mente la última nota que escuchaste y imaginar toda la canción?

¿Puede ser que el silencio sea a veces como un "cable de auriculares totalmente enredado"? Cuanto más intentamos desenredarlo, más se enreda. Entonces, ¿es más difícil tratar de deshacer el nudo con paciencia o simplemente comprar un nuevo cable y poner el viejo en el cajón?

¿Puede el silencio a veces ser como una "lluvia que cae justo después de haberte duchado"? Estás limpio, pero te ha llovido encima, no hay nada que hacer. Entonces, ¿es más difícil volver a enjuagar o dejarlo húmedo y esperar a que se seque?

¿Puede el silencio a veces ser un "montón de cartas olvidadas dentro de un viejo baúl"? Te da miedo abrirlo porque recuerdas algunas, pero has olvidado otras. Entonces, ¿es más difícil leer y confrontar todas una por una, o continuar como si nunca hubieras abierto el baúl?

¿Puede el silencio a veces ser una "caja de música llena pero que no suena en absoluto"? Conoces la melodía, adivinas lo que va a sonar, pero la mano nunca se extiende para darle la vuelta a la manivela. Entonces, ¿es difícil encontrar el valor para iniciar la música, o es más difícil observar cómo se cubre de polvo sin sonar?

¿El silencio puede ser a veces una "pregunta sin respuesta"? Repite en tu cabeza, buscas la respuesta pero no la encuentras. Entonces, ¿es más difícil acostumbrarse a vivir con una pregunta sin respuesta, o es más difícil no dejar de buscarla hasta encontrarla?

¿El silencio puede ser a veces una "olla a medio cerrar"? Supongo que sabes qué está cocinándose dentro, pero el vapor se escapa, y su olor no es suficiente. Entonces, ¿es difícil abrir la tapa y ver qué hay dentro, o es mejor esperar dejando que lo que salga sea lo que sea?

¿Puede el silencio ser a veces una "brújula rota"? No sabes hacia qué dirección deberías ir, y das vueltas siempre quedándote en el mismo lugar. Entonces, ¿es más difícil intentar encontrar una nueva dirección o dejar de salir del mismo lugar y avanzar sin brújula?

¿Puede ser que el silencio a veces sea un "mensaje enviado a un número equivocado"? Escribiste, enviaste, pero no llegó al lugar correcto. Entonces, ¿es difícil atreverse a reescribir para corregirlo, o es más fácil dejarlo sin leer en el lugar equivocado?

¿A veces puede el silencio ser una "bandeja de galletas olvidada en el horno"? ¿Está quemada, todavía se está cocinando, o debería haberse sacado justo a tiempo? No lo sabes. Entonces, ¿es más difícil abrir el horno y comprobar, o esperar a que el olor venga y te avise?

¿El silencio a veces puede ser un "marco vacío"? No puedes encontrar qué poner dentro, todo lo que se te ocurre parece estar o incompleto o de más. Entonces, ¿es más difícil esperar el momento correcto para llenar el marco, o aceptar dejarlo vacío?

¿El silencio puede ser a veces unas "tijeras desafiladas"? Lo que quieres cortar está ahí, claro, pero has forzado tanto que ya no funciona. Entonces, ¿es difícil afilar las tijeras, o es más difícil aceptar que están desafiladas y dejarlas a un lado?

¿Puede el silencio a veces ser un "reloj donde has colocado mal la pila"? Crees que está roto porque no funciona, pero en realidad solo le falta un contacto. Entonces, ¿es más difícil esforzarse por colocarlo correctamente o es más fácil no contar el tiempo nunca más?

¿Puede el silencio a veces ser una "gota de lluvia que se adhiere a los vidrios y espera"? ¿Se irá, se unirá a otra gota y se acelerará, o simplemente se secará? Entonces, ¿es más difícil seguir observando o esconderse detrás de la cortina?

¿A veces el silencio puede ser como una "tetera vacía"? Si no la vacías, no puede hervir, pero también te da pereza llenarla. Entonces, ¿qué es más difícil, preparar un nuevo té o acostumbrarse a la sed?

¿El silencio puede ser a veces un "cuaderno garabateado"? Todo está escrito, pero nada se puede leer. Entonces, ¿es difícil intentar abrir esa página de nuevo y escribir algo limpio, o es más fácil cerrar el cuaderno y tomar uno nuevo?

¿Puede el silencio ser a veces una "mancha que no se va"? Intentas una y otra vez, usas cada método, pero la marca siempre queda. Entonces, ¿deberías aceptar esa marca y agregar otro diseño encima, o arriesgarte a cambiar completamente la tela?

¿Puede el silencio a veces ser una "llamada equivocada"? No sabes quién es ni por qué te están llamando. Entonces, ¿es más difícil contestar el teléfono y enfrentar la incertidumbre, o escuchar hasta que suene y dejarlo pasar?

¿Puede el silencio a veces ser un "instrumento olvidado"? Está ahí, pero no recuerdas cómo tocarlo ni las notas. Entonces, ¿es más difícil intentar aprender de nuevo o orientarse hacia una melodía completamente diferente?

¿A veces el silencio puede ser una "puerta del armario que no cierra"? Siempre está delante de tus ojos, molestando, pero o no tienes la energía para apretar la bisagra o evitas organizar lo que hay dentro. Entonces, ¿es más difícil acostumbrarse a dejar la puerta abierta o profundizar en ese desorden?

¿Puede ser que el silencio a veces sea un "ladrillo faltante"? La pared parece estar en pie, pero ese vacío siempre está filtrando algo. Entonces, ¿es difícil atreverse a colocar esa única piedra en su lugar, o es más fácil esperar en silencio el colapso de la pared?

¿El silencio puede ser a veces un "paquete no reclamado"? El envío está allí, esperando por ti, pero parece que has perdido el número de seguimiento. Entonces, ¿es más difícil llamar y rastrearlo, o es más fácil olvidarlo con la esperanza de que un día regrese?

¿Puede el silencio a veces ser como una "frecuencia de radio que nunca sintoniza del todo"? La canción está sonando, pero no puedes concentrarte en la melodía por el ruido. Entonces, ¿es más difícil intentar sintonizar la frecuencia o simplemente cambiar a otra estación por completo?

¿Puede el silencio ser a veces una "pestaña no cerrada"? Algo ha quedado a medio hacer, el computador está allí en silencio, pero esa pestaña siempre está abierta en el fondo. Entonces, ¿es difícil volver a esa pestaña y terminar lo que empezaste, o es más fácil cerrar todo y aceptar esta falta tal como está?

¿Puede que el silencio a veces sea un "olor a comida que no se va"? Ventilas la casa todos los días, pero ese rastro parece estar impregnado en las paredes. Entonces, ¿es difícil estar abierto a nuevas recetas o es mejor dejar de intentar eliminar el olor por completo?

¿Puede el silencio a veces ser como un "reloj despertador roto"? Te cuesta despertarte por la mañana, como si hubieras perdido el sonido que te despierta. Entonces, ¿es más difícil intentar reparar el reloj o aprender a crear un sonido de alarma desde dentro de ti?

¿Puede el silencio convertirse a veces en un "pan a punto de pudrirse"? No lo tocas, lo dejas en un rincón, pero tu mirada siempre está ahí. Entonces, ¿es más difícil separar los lugares para salvar rebanada por rebanada, o es más fácil tirar todo a la basura y comprar un nuevo pan?

¿Puede el silencio a veces ser una "receta escrita pero no leída"? La medicina está allí en alguna parte, la solución también está escrita, pero parece que la escritura siempre se siente borrosa. Entonces, ¿es más difícil hacerte un examen ocular, o simplemente meter la receta en tu bolsillo y esperar?

¿Puede el silencio a veces ser una "clave puesta en el lugar equivocado"? Estás en casa, quieres salir, pero lo que abre la puerta no llega a tus manos. Entonces, ¿es difícil probar uno por uno cada agujero, o es más fácil esperar sentado a que alguien lo encuentre?

¿A veces puede el silencio ser como una "ropa lavada pero no colgada"? Está esperando en la máquina, se está volviendo pesada, comienza a oler. Entonces, ¿es más difícil colgar la ropa o volver a lavarla desde el principio?

¿Puede el silencio ser a veces como una "bombilla desenchufada pero aún brillante"? No llega energía, la conexión se ha cortado, pero ese último destello parece no tener fin. Entonces, ¿es más difícil intentar repararla o aprender a acostumbrarse a la oscuridad?

¿Puede el silencio ser a veces un "ventilador roto pero que aún gira"? Crees que proporciona frescura, pero en realidad no funciona correctamente ni te alivia. Entonces, ¿es más difícil seguir usándolo sin arreglarlo o simplemente apagarlo y aceptar el calor?

¿Puede el silencio, a veces, ser como un "termo que parece funcionar, pero está vacío"? Piensas que el agua caliente está fluyendo, por un momento tienes esperanza, pero al poner la mano en el agua te das cuenta de que en realidad está completamente fría. Entonces, ¿es más difícil abrirlo y encontrar la pieza rota, o aceptar el frío y ducharte así?

¿Puede el silencio a veces ser una "puerta con cerradura oxidada"? Estás intentando abrirla, tienes la llave en la mano, pero no gira. Entonces, ¿es más difícil encontrar el aceite para forzar esa cerradura o buscar la ruta hacia otra puerta?

¿Puede ser que el silencio sea a veces un "mapa perdido pero sin trazar"? Te sientes como si el camino estuviera claro, pero no tienes nada en la mano que te indique la dirección. Entonces, ¿es más difícil salir por un camino aleatorio o seguir buscando el mapa?

¿Puede el silencio a veces ser como una "cafetera llena pero que no funciona"? El café está allí, el agua está allí, todo está listo, pero está inmóvil como si no se hubiera presionado un botón. Entonces, ¿es difícil juguetear con la máquina y encontrar el problema, o es más fácil aceptar renunciar al café y quedarse sentado sin agua? Pero aquí está la verdadera pregunta: ¿qué te impide presionar ese botón?

¿Puede ser que el silencio a veces sea como un "teléfono con la batería cargada pero que no se enciende"? Hay poder, hay energía, todo está funcionando pero la pantalla está oscura. Entonces, ¿es difícil intentar reiniciar el teléfono o es más fácil acostumbrarse al silencio sin poder llegar a él?

¿Puede el silencio a veces ser como una "pareja comprometida pero que no puede casarse"? Todo parece estar bien, pero hay una falta, no se puede dar un paso. Entonces, ¿es más difícil forzar ese paso, o aceptar que el compromiso permanezca así?

¿Puede ser que el silencio sea como un "armario lleno de latas de conserva no abiertas pero caducadas"? Puedes adivinar qué hay dentro, pero no te atreves a cogerlas y abrirlas; si las abres, tal vez se salven, tal vez se vayan a la basura. Entonces, ¿es más difícil comenzar a limpiar ese armario, o dejarlo así y cerrar la puerta?

¿El silencio a veces puede ser una "colección de viejas postales acumuladas en tus manos"? Han sido escritas, han contado algo, pero ya nadie recuerda; no hay remitente ni receptor. Entonces, ¿es más difícil seguir guardándolas, o es más fácil leerlas todas un día y luego dejarlas en un rincón?

¿El silencio puede ser a veces un "reloj inteligente sin batería"? Esperas que te recuerde algo, parece que va a mostrarte algo, pero en realidad solo tienes una pantalla vacía en tu muñeca. Entonces, ¿es difícil intentar cargarlo, o es más fácil simplemente olvidarse del tiempo y seguir llevándolo puesto?

¿Puede el silencio ser a veces como "ropa mojada olvidada en una lavadora"? Están allí, han sido lavadas, parece que el trabajo ha terminado, pero no se han secado. Entonces, ¿es más difícil sacar la ropa y volver a lavarla, o aceptar vivir con ese olor a humedad?

¿Puede el silencio a veces ser como una "alfombra revuelta pero sin limpiar"? Parece estar en orden por encima, pero el polvo se filtra por las esquinas. Entonces, ¿es más difícil levantar la alfombra por completo y sacudirla, o lidiar con ese polvo?

¿Puede el silencio ser a veces un "ticket de compra viejo metido en un bolsillo de camisa"? Ahí olvidado, nadie se da cuenta, pero altera la forma del bolsillo. Entonces, ¿es más difícil sacar el ticket y tirarlo al lugar correcto, o es más sencillo permanecer callado mientras el bolsillo sigue torcido un tiempo más?

¿Puede el silencio a veces ser como una "sartén con rasguños por dentro pero aún utilizable"? Aún cumple su función, se puede cocinar, pero deja una sensación de falta con cada uso. Entonces, ¿es difícil cambiar esa sartén o es mejor habituarse a los rasguños y seguir adelante?

¿Puede que el silencio a veces sea como "carne sacada del congelador pero que ha empezado a descongelarse"? Aún es utilizable, pero si no te pones a trabajar en ello pronto, se echará a perder. Entonces, ¿es más difícil hacer un plan para cocinar esa carne de inmediato, o intentar volver a meterla en el congelador?

¿El silencio puede ser a veces un "reloj de pared antiguo que no funciona pero está colgado en la pared"? El tiempo pasa, eres consciente de ello, pero sientes que se ha quedado detenido cada vez que lo miras. Entonces, ¿es difícil tomar la iniciativa para reparar ese reloj, o es más fácil seguir observando su quietud y rastrear el tiempo desde otro lugar?

¿Puede el silencio a veces ser un "salero sin usar pero aún así vacío"? Contiene sal, pero su ausencia se siente en las mesas donde nunca se añadió. Entonces, ¿es difícil notar esta falta, o es más complicado retirar algo de la mesa aunque esté lleno?

¿Puede ser que el silencio a veces sea una "caja de pilas vacía pero que está en el cajón"? No tiene energía en su interior, pero ocupa espacio, se guarda como si fuera a ser útil algún día. Entonces, ¿es más difícil tirar esa caja por completo o olvidar un día y pensar que servirá para algo?

¿Puede el silencio ser a veces un "recipiente de plástico torcido pero que aún contiene algo dentro"? La tapa no encaja del todo, las cosas dentro pueden escaparse, pero de alguna manera funciona. Entonces, ¿es más difícil intentar arreglar ese recipiente o manejarlo controlando las filtraciones?

¿La quietud puede ser a veces un "armario viejo de madera que está cerrado pero parece que se romperá cuando se abra"? Por ahora no hay problema porque lo mantienes cerrado, pero cuando muestres el valor de abrirlo, puede caer todo el peso sobre ti. Entonces, ¿es más difícil atreverse a abrir y reparar el armario, o mantenerlo cerrado y hacer como si no existiera hasta que llegue ese momento?

¿Puede el silencio ser a veces una "lámpara de noche que ha cambiado de color pero aún funciona"? Proporciona una luz tenue, rompe la oscuridad pero causa inquietud a los ojos que esperan el color correcto. Entonces, ¿es difícil encontrar el tiempo para cambiar esa lámpara, o es más complicado intentar ver en esa penumbra?

¿Puede el silencio a veces ser un "lápiz que intentas escribir con la punta rota, pero que al escribir rasga el papel"? Quieres contar algo, pero con cada intento, en lugar de dejar una marca, lo que haces causa más daño. Entonces, ¿es más difícil seguir usando ese lápiz sin afilarlo, o encontrar una manera que no lo rompa?

¿Puede el silencio a veces ser como un "tetera vacía"? Aparentemente funcional, pero no hace nada más que brillar por fuera sin llenar con agua y hervir. Entonces, ¿es más difícil volver a llenar esa tetera con agua y ponerla en la estufa, o es más fácil dejarla solo como adorno y esperar a que el té venga de afuera?

¿Puede el silencio a veces ser como una "televisión que está encendida pero con el control remoto perdido"? Quieres encenderla y verla, pero como no puedes controlarla, te quedas en el mismo canal o la dejas completamente apagada. Entonces, ¿es más difícil buscar un nuevo control remoto o estar condenado a ver una sola imagen?

¿Puede el silencio a veces ser una "lavadora que gira, aunque esté un poco oxidada"? Limpia la ropa, pero puede gotear, tal vez tenga algún problema. Entonces, ¿es difícil reservar un presupuesto para renovar la máquina o estar preparado para una fuga en cada lavado?

¿Puede el silencio a veces ser como un "frasco de especias que está insuficientemente lleno en una vitrina pero, aún así, protege de polvo"? Parece que no se usa, pero su presencia indica orden. Entonces, ¿es más difícil volver a llenar esos frascos o seguir viéndolos como un decorado vacío?

¿Puede el silencio a veces ser un "reloj de pared que indica la hora pero que tiene las manecillas rotas"? Ha cumplido su tiempo, pero aún lo miras. Entonces, ¿es más difícil cambiar el reloj o aceptar que ya no muestra la hora correcta?

¿El silencio puede ser a veces un "árbol que ha crecido hacia adentro pero ha echado raíces profundamente"? A primera vista, no parece estar creciendo, pero está acumulando toda su energía bajo la tierra. Entonces, ¿es más difícil devolver ese árbol al sol, o esperar a que la raíz haga estallar la tierra?

¿El silencio puede ser a veces una "vieja máquina de coser que no sabes si es amiga o enemiga"? Si intentas arreglarla, te pincha la mano; si no la usas, ocupa espacio. Entonces, ¿es más difícil reparar esa máquina y dejarla funcionando o hacer la vista gorda mientras se oxida en un rincón?

¿Puede el silencio a veces ser un "bolígrafo con la mitad de la tinta borrada pero aún manchando tu mano con la tinta que sobresale"? Estás intentando escribir, pero no importa cuánto te esfuerces, siempre te sale incompleto. Entonces, ¿es más difícil limpiar ese bolígrafo y volver a intentarlo, o es más aterrador guardarlo en el cajón por miedo a tener que tirarlo completamente?

¿El silencio a veces puede ser como una "bolsa de plástico de supermercado con el asa rota cargando un peso"? Como si fuera a soltar la carga en cualquier momento, pero aún así intentas cargarla. Entonces, ¿es más difícil vaciar esa bolsa y distribuir el peso por igual, o es mejor esperar a que la grieta crezca y lo derrame todo?

¿Puede el silencio ser a veces un "carillón de viento que un vecino cuelga en su ventana y que suena constantemente con el viento"? Siempre está allí, aunque no te des cuenta, no se aleja de tu oído. Entonces, ¿es más difícil pedir que silencien ese carillón o convertir ese sonido en parte de tu vida sin querer?

¿Puede el silencio a veces ser un "cuaderno viejo, medio cerrado, pero con las páginas todavía dobladas asomando por la tapa"? Cada vez que necesitas terminarlo, esas páginas no abiertas vienen a tu mente. Entonces, ¿es más difícil cerrar ese cuaderno y guardarlo en la estantería, o completar de alguna manera las frases que quedaron incompletas?

¿Puede el silencio a veces ser un "cargador perdido pero que todavía está enchufado"? No se sabe qué está cargando, pero ahí está. Entonces, ¿es más difícil encontrar y reutilizar ese dispositivo o es mejor sacarlo porque gasta electricidad en vano?

¿Puede el silencio a veces ser como "una guitarra que deja de tocarse sola pero que tiene los acordes desafinados"? Ya no suena ni canta ninguna canción. Entonces, ¿es más difícil volver a afinar esa guitarra o colgarla en la pared sin recordar que sus acordes están desafinados mientras no suene?

¿El silencio puede ser a veces "una lavadora girando por dentro pero sin que se oiga nada desde fuera"? ¿No sabemos si la ropa se está lavando, si la máquina está rota o si simplemente creemos que no está funcionando? Entonces, ¿es difícil abrir la tapa y comprobar, o es mejor creer que la máquina está haciendo algo y esperar?

¿Puede el silencio a veces ser como "una vieja plancha olvidada enchufada, pero que aún calienta ligeramente"? Algo cuyo propósito ha sido olvidado, pero que está allí, haciendo sentir su presencia con su calor. Entonces, ¿será difícil volver a utilizar esa plancha y darle una función, o desenchufarla es una responsabilidad?

¿Puede el silencio a veces ser como una "olla nueva pero sin usar"? No se comprende lo buena que es hasta que se empieza a usar, pero se queda brillante en la estantería sin ser tocada. Entonces, ¿es más difícil poner esa olla en el fuego por primera vez, o esperar que mantenga su brillo sin tocarla?

¿Puede el silencio a veces ser un "acolchado que no ha sido colgado porque no está lo suficientemente aburrido, pero que está volteado para secarse y cuelga del suelo como la ropa mojada"? No se seca del todo ni se coloca para desaparecer. Entonces, ¿es más difícil colgarlo correctamente o olvidarlo allí y encontrarlo arrugado cuando se ha secado?

¿Puede el silencio a veces ser un "envase de yogur que está vacío pero no ha sido abierto"? Aparentemente lleno, pero en realidad no hay nada. Entonces, ¿es más difícil abrir la tapa y ver que está vacío, o dejar que ocupe espacio en el congelador como si estuviera lleno?

¿Puede el silencio a veces ser un "tupperware de plástico que no se cierra debido a un residuo de comida acumulado por dentro"? No puede ser culpable por lo que ha desechado, ni tampoco es útil porque no se cierra por completo. Entonces, ¿es más difícil limpiarlo y reutilizarlo, o simplemente colocar la tapa ligeramente y dejarlo a un lado?

¿Puede el silencio a veces ser una "especia cuyo sabor se entiende por su aroma, pero que resulta diferente al paladar de lo que se esperaba"? No deja sabor y tampoco desaparece por completo. Entonces, ¿es más difícil agregarlo al plato correcto o acostumbrarse a su sabor inesperado?

¿Puede el silencio a veces ser un "libro al que se le han quitado las primeras páginas pero que nunca se ha abierto después"? La historia no avanza, pero su existencia recuerda que está esperando ser completada. Entonces, ¿es más difícil volver a empezar y terminar ese libro, o simplemente dejarlo en la estantería y olvidar su historia?

¿Puede el silencio ser a veces como "una computadora vieja que ha acumulado polvo porque no ha funcionado durante mucho tiempo, pero que contiene archivos escritos previamente y olvidados"? No sabes qué encontrarás si la enciendes, y si no la enciendes, aún lleva una historia. Entonces, ¿es más difícil encenderla y ver lo antiguo que hay dentro, o seguir olvidándola tal como está?

¿Puede el silencio ser a veces un "reloj viejo que cuelga en la pared pero que ya no funciona"? No muestra la hora, pero actúa como parte de un orden al quedarse allí. Entonces, ¿es más difícil llevarlo a reparar o dejarlo como decoración en su estado inoperante?

¿Puede el silencio a veces ser como "una ropa lavada olvidada en una máquina, pero que al oler su aroma recuerda su existencia"? No deja una sensación de estar completamente limpio ni ofrece la comodidad de ser retirada y colgada. Entonces, ¿es más difícil recoger esa ropa y colgarla, o quedarse ahí esperando el momento en que el olor se eche a perder?

¿Puede el silencio ser a veces un "montón de polvo barrido bajo la alfombra, pero allí olvidado y creciendo"? No se considera completamente oculto ni claramente limpiado. Entonces, ¿es más difícil levantar esa alfombra y enfrentar el polvo, o dejarlo allí porque está fuera del alcance de todos?

¿El silencio puede ser a veces un "frasco vacío apilado en una escalera, cuya caída se desconoce"? Nadie se da cuenta de que está allí, hasta que alguien lo golpea accidentalmente y lo hace pedazos. Entonces, ¿es más difícil sacarlo sin que caiga o dejarlo en su lugar hasta el momento en que se rompa?

¿Puede el silencio a veces ser un "jugo de fruta que se ha asentado, claro en la parte superior, pero que se enturbia al revolverlo"? No quieres beberlo completamente ni tirarlo a la basura. Entonces, ¿es más difícil dejarlo tal cual y observarlo, o mezclar el fondo y sentir su verdadero sabor?

¿Puede el silencio ser a veces una "radio que se ha dejado encendida por accidente pero no suena"? No emite sonido, pero parece que aún está funcionando en algún lugar. Entonces, ¿es más difícil apagarla por completo y aceptar el silencio, o dejarla encendida con la esperanza de que dé un sonido en un momento inesperado?

¿Silencio puede ser a veces "una concha marina agrietada dejada en un rincón vacío, de la que aún proviene el sonido del viento"? No es completamente silencioso, ni realmente lleva el sonido de una ola. Entonces, ¿es más difícil tomar la concha y acercarla al oído, o dejarla allí y esperar que su sonido se pierda por sí solo?

¿Puede el silencio ser a veces un "bolígrafo que se ha guardado para escribir pero que lleva años sin tinta"? No escribe, pero tampoco puedes deshacerte de él. Entonces, ¿es más difícil encontrarle nueva tinta y hacerlo escribir, o es más fácil aceptar su vacío y devolverlo a la gaveta?

¿Puede ser el silencio a veces un "trozo de madera que se apoya en la chimenea pero que se enfría porque no arde"? No es completamente inútil, ni tampoco lleva calor por sí mismo. Entonces, ¿es más difícil lanzar esa madera a la chimenea y avivarla, o acostumbrarse a su frialdad y ver cómo permanece allí?

¿Puede el silencio ser a veces una "planta en maceta que crees que está seca, olvidada en un rincón de la casa, pero que aún está viva"? Ni completamente muerta, ni realmente segura de estar viva. Entonces, ¿es más difícil intentar darle agua y revivirla, o es más fácil aceptar su estado seco y no tocarla?

¿Puede ser que el silencio a veces sea un "reloj de pared que no funciona"? Parece detener el tiempo, pero aún guarda un momento congelado detrás de él. Entonces, ¿es más difícil repararlo y avanzar, o acostumbrarse a que siempre marca la misma hora?

¿Puede el silencio a veces ser una "ventana ligeramente entreabierta pero que se olvidó abrir"? Entra un viento como un suspiro, pero lo oyes a través del cristal. Entonces, ¿es más difícil abrir esa ventana por completo y sentir lo que entra, o mantener la paz en el estado de estar entreabierta?

¿Puede el silencio ser a veces un "álbum de fotos que se hojea para recordar pero se deja a medias porque los ojos se han llenado de lágrimas"? No puedes ni continuar ni es fácil cerrarlo y devolverlo a la estantería. Entonces, ¿es difícil pasar rápidamente las páginas de ese álbum, o es más atrevido quedarte un poco más en cada imagen?

¿Puede el silencio ser a veces como una "aspiradora vieja que ha dejado de funcionar pero que todavía está enchufada"? No sirve para nada, ni puedes renunciar completamente a ella. Entonces, ¿es más difícil intentar repararla y hacer que vuelva a funcionar, o aceptar que se quede ahí sin hacer nada?

¿Puede el silencio ser a veces una "olla de leche que ha rebosado porque no se le ha prestado atención"? Ni un fuego completamente olvidado, ni una comida cuyo rescate aún es posible. Entonces, ¿es más difícil apagar el fuego y limpiar el derrame, o quedarse sentado sin preocuparse por el olor a leche derramada?

¿Puede el silencio a veces ser "un suéter viejo que olvidaste ponerte pero que ha estado esperando en el rincón de tu armario durante años"? Ni lo necesitas realmente, ni te atreves a tirarlo. Entonces, ¿es más difícil intentar sacarlo y ponértelo, o olvidarlo donde está?

¿Puede el silencio, a veces, ser un "rompecabezas iniciado para resolver juntos pero con una pieza faltante"? Ni acabarlo es posible, ni dejarlo como está es satisfactorio. Entonces, ¿es más difícil salir a buscar la pieza faltante o aceptar la ausencia y seguir mirando en ese estado?