Ma famille veut que je reste chez moi et que j'économise de l'argent à cause des difficultés économiques. Mais je me sens toujours mal à l'aise dans cette maison. Je veux vivre ma propre vie, mais c'est difficile de leur désobéir. Que devrais-je faire ?
Le silence peut-il parfois être "comme un brouillon d'email qui a l'air vide mais attend à l'intérieur" ? Ni complètement supprimé, car il contient encore quelque chose d'enregistré, ni prêt à être envoyé, car il n'est pas terminé. Alors, envisages-tu de compléter ce brouillon et de l'envoyer, ou choisis-tu de le laisser oublier parmi les anciens ?
Le silence peut-il parfois être "comme un tiroir fermé mais légèrement entrouvert" ? Ni totalement oublié, car on le heurte en passant, ni complètement ouvert, car on hésite à y toucher de peur que son contenu ne se mélange. Alors, tu commences à tirer lentement ce tiroir pour le ranger, ou tu choisis toujours de le gérer en le poussant ?
Le silence peut-il parfois être "comme un poêle brûlé, mais où il reste encore un charbon chaud parmi les cendres" ? Ni complètement froid et oublié, car il chauffe encore, ni totalement éteint, car à un certain moment il a brûlé. Alors, essaieras-tu de rallumer un feu avec ces braises, ou envisageras-tu de balayer les cendres et d'ajouter du nouveau bois ?
Le silence peut-il parfois être "comme un ballon jaune posé dans un coin de la maison, mais dont la ficelle n'a jamais pu être desserrée" ? Il n'est ni complètement oublié, car on garde un œil dessus pour éviter qu'il n'éclate, ni complètement amusant, car même en étant gonflé, il reste à la limite, retenu par l'air à l'intérieur. Alors, vas-tu essayer de défaire cette ficelle, ou vas-tu simplement rester là à attendre le jour où il se dégonflera tout seul ?
Le silence peut-il parfois être "comme une petite jarre avec une fissure, mais qui ne fuit pas" ? Elle n'est ni complètement pleine, car la fissure laisse entrevoir que l'eau peut couler, ni complètement vide, car elle contient encore suffisamment d'eau à boire. Alors, veux-tu réparer cette jarre et la remplir d'eau, ou attends-tu le moment où la fissure grandira et rendra la jarre complètement inutilisable ?
Le silence peut-il parfois être "comme une grenade prête à éclater et à libérer sa graine" ? Il n'offre pas tout à fait ce qu'il y a à l'intérieur, car sa peau reste entière, mais ne cache pas complètement, car des gouttes rouges apparaissent à travers les fissures. Alors, envisages-tu de peler cette grenade entièrement et de partager ce qu'elle contient ou attends-tu qu'elle moisisse et se disperse toute seule sans y toucher ?
Le silence peut-il parfois être "comme un stylo à encre laissé ouvert mais dont l'encre est épuisée" ? Ni totalement écrivain, car au premier contact il peut laisser un petit espace, ni complètement arrêté, car il porte toujours le potentiel de couler. Alors, vas-tu envisager de nettoyer ce stylo et de le remettre à écrire en douceur, ou vas-tu attendre le moment où l'encre à l'intérieur se dessèche complètement ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une horloge accrochée au mur, mais dont les aiguilles sont arrêtées" ? Ni complètement oublié, car il est encore à hauteur des yeux, ni totalement fonctionnel, car il a perdu la trace du temps. Alors, essaies-tu de remonter cette horloge et de la faire fonctionner à nouveau, ou préfères-tu simplement la considérer comme un objet décoratif et chercher une nouvelle horloge ?
Le silence peut-il parfois être "comme une page marquée par une feuille séchée placée dans un livre laissé ouvert"? Ni totalement oublié, car cette feuille séchée attire l'attention à chaque regard, ni totalement lu, car dans l'âme de la page se cache toujours une attente pour pouvoir continuer là où tu t'es arrêté. Alors, choisis-tu de prendre ce livre et de continuer, ou préfères-tu fermer la page avec cette feuille?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un vieux parquet recouvert mais laissant échapper un léger bruit du sol" ? Il n'est jamais entièrement silencieux, car lorsque tu marches dessus, ce léger son parvient toujours à ton oreille, ni totalement parlant, car tant que tu n'as pas résolu ce qui se trouve en dessous, il manquera toujours quelque chose. Alors, essaies-tu de défaire ce parquet pour réparer le sol, ou t'habitues-tu à mettre un nouveau tapis par-dessus et à ignorer le bruit ?
Le silence peut-il parfois être "comme une charge mise dans une machine à laver mais dont le couvercle n'a pas été ouvert après la fin du programme" ? Il n'est pas totalement propre, car il commence à accumuler une légère odeur de moisissure, ni totalement sale, car il est évident qu'il a passé par l'eau et le savon. Alors, penses-tu à ouvrir le couvercle et à étendre le linge tout de suite, ou vas-tu relancer un lavage ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un détecteur de monoxyde de carbone avec une pile à plat mais toujours pendu au mur" ? Il ne se tait jamais complètement, car il rappelle de temps en temps sa présence par un 'bip', mais il ne fonctionne pas non plus entièrement, car il ne peut pas remplir sa fonction principale. Alors, vas-tu changer la pile et lui redonner une tâche vitale, ou vas-tu le laisser là, en acceptant le risque qu'il ne sonne pas le jour où tu en auras vraiment besoin ?
Le silence peut-il parfois ressembler à un "casse-tête VHS débranché mais qui continue à tourner à l'intérieur" ? Ni complètement arrêté, car la bande magnétique tourne encore, ni complètement jouée, car le lecteur a désormais perdu le contrôle. Alors, essaies-tu de rembobiner cette cassette et de la revoir, ou laisses-tu l'image inachevée et ouvres-tu une nouvelle histoire ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une vieille chaise adossée au mur mais qui n'a aucune intention de se lever" ? Ni complètement utile, car les fissures sur ses pieds inspirent l'insécurité, ni complètement abandonnée, car sa présence contribue encore au sens de la pièce. Alors, penses-tu à réparer cette chaise et à t'y asseoir en toute sécurité, ou préfères-tu prendre les souvenirs que tu as eus avec elle et lui dire adieu ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "des assiettes oubliées dans le lave-vaisselle qui soufflent une vapeur lourde quand on ouvre le couvercle" ? Ce n'est ni complètement sec, car s'il reste des gouttes, tu dois les sécher à la main, ni complètement humide, car la chaleur à l'intérieur de la machine en a évaporé une partie. Alors, es-tu prêt à encaisser la vapeur à la figure en ouvrant le couvercle tout de suite, ou vas-tu attendre un peu plus pour lui laisser le temps de refroidir naturellement ?
Le silence peut-il parfois être "comme une boîte de conserve périmée mais dont le couvercle n'est pas ouvert" ? Ni totalement oublié, car il reste là comme un fardeau dans le coin du placard, ni complètement utilisé, car tu ne peux pas être sûr que ce qu'il y a à l'intérieur est encore consommable. Alors, prends-tu le risque d'ouvrir le couvercle ou vides-tu le placard pour faire place à de nouvelles choses ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un plat oublié à feu doux pendant des heures mais qui a finalement accroché au fond" ? Ni totalement à jeter, car il y a encore des choses à sauver à la cuillère de la couche supérieure, ni vraiment savoureux, car les ingrédients ont en réalité perdu leur valeur intrinsèque. Alors, reconstruis-tu cette casserole depuis le début ou essaies-tu de te contenter de ce qui reste en grattant le dessus ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un aimant de réfrigérateur mal placé mais négligé" ? Il n'est ni complètement inopérant, car il reste là grâce à sa force magnétique, ni complètement digne d'attention, car tu as oublié de porter la note principale. Alors, envisages-tu de le remettre à sa place et de l'utiliser comme il se doit, ou bien t'habitues-tu à sa présence et ignores-tu son existence ?
Le silence peut-il parfois être "comme une bouteille pleine jetée dans un sac à ordures sans être nouée" ? Ce n'est ni complètement des ordures, car il pourrait encore y avoir quelque chose d'utilisable à l'intérieur, ni complètement caché, car après un certain temps, il y a un risque de fuite de ce sac. Alors, vas-tu vider les bouteilles et vraiment terminer le travail, ou vas-tu nouer ce sac et dire adieu sans intention de le rouvrir ?
Le silence peut-il parfois être "comme une vieille cloche dont on ne sait pas quand elle fonctionne, mais qui te fait sursauter d'un coup quand elle sonne" ? Ni complètement silencieux, car elle fait parfois du bruit, ni complètement fonctionnelle, car tu ne peux pas t'y fier et attendre. Alors, vas-tu démonter cette cloche et en mettre une nouvelle à la place, ou vas-tu continuer à vivre en sursautant chaque fois qu'elle sonne ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une pièce pleine de vieux journaux" ? Ni complètement les jeter, parce que tu cherches encore un article précieux ou un souvenir à l'intérieur, ni complètement les garder, car chaque accumulation rend le déplacement plus difficile. Alors, examines-tu chaque journal un par un pour faire le tri, ou fais-tu le choix impulsif de tous les envoyer à la sortie ?
Le silence peut-il parfois être "comme un couvercle en plastique coincé tout au fond d'un tiroir de cuisine, rendant la fermeture difficile" ? Ni tu ne l'utilises complètement, car tu ne trouves pas de bon récipient, ni tu ne l'abandonnes totalement, parce qu'il pourrait te servir un jour. Alors, est-ce que tu vides le tiroir et organises, ou est-ce que tu te contentes de l'encombrement du couvercle là-bas ?
Le silence peut-il parfois être "comme une vieille radio" ? Ni totalement silencieux, car de temps en temps il crépite, ni totalement fonctionnel, car tu ne peux pas être sûr de son réglage. Alors, tu le répares, cette radio, ou tu attends de temps en temps d'attraper une vieille chanson dans ce crépitement ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "les courbes d'un câble de téléphone oublié au sol, déjà étiré" ? Ni complètement déconnecté, car il est encore lié par une extrémité, ni complètement opérationnel, car il se prend toujours quelque part. Alors, choisis-tu de ramasser ce câble et de le ranger correctement, ou préfères-tu le laisser là jusqu'à ce que tu te prennes les pieds dedans ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une vieille lampe de bureau oubliée dans un coin, mais qui brille encore légèrement parce que la pile n'est pas complètement morte" ? Il ne plonge pas complètement dans l'obscurité, car il rappelle son existence par un faisceau de lumière, mais il n'éclaire pas non plus complètement, car il ne peut pas remplir sa véritable fonction. Alors, essaies-tu de réparer cette lampe et de la transformer en une véritable source de lumière, ou laisses-tu à tes yeux le temps de s'habituer à son ancien état ?
Le silence peut-il parfois être "comme un robinet de cuisine qui s'égoutte lentement et qui, à chaque fois, est sur le point de déborder" ? Ni complètement fermé, parce que le joint est usé, ni complètement ouvert, parce qu'il semble encore se débrouiller. Alors, envisages-tu de réparer ce robinet, ou es-tu prêt à assumer le nettoyage si un jour il déborde ?
Le silence peut-il parfois être "comme un vieux poêle à bois" ? Il ne refroidit pas complètement car des braises restent à l'intérieur, mais il ne chauffe pas non plus complètement, car il ne fournit pas l'efficacité d'autrefois. Alors, est-ce que tu rassembles les cendres pour rallumer ce poêle, ou penses-tu qu'il est temps d'installer un chauffage central ?
Le silence peut-il parfois être "comme une fissure dans un vieux mur" ? Ni complètement ignoré, car tu peux accrocher une image dessus et l'oublier, ni totalement négligé, car chaque fois que tu regardes, tu vérifies si elle a changé ou si elle s'est agrandie. Alors, essaies-tu de plâtrer et de cacher cette fissure, ou bien ignores-tu et acceptes-tu le risque d'un plus grand dommage ?
Le silence peut-il parfois être "comme un vieux coffre contenant un carnet coincé à l’intérieur, mais dont la clé est perdue" ? Tu ne peux ni le lire complètement et continuer à écrire, car tu ne peux pas ouvrir le couvercle, ni l'oublier complètement, car tu sens qu'il renferme un secret. Alors, vas-tu briser ce coffre et prendre le risque, ou préfères-tu acheter un nouveau carnet et laisser l’ancien à sa place ?
Le silence peut-il parfois être « comme une porte de placard qui ne ferme jamais complètement » ? Ni tu la laisses complètement ouverte, car cela interfère constamment avec tes affaires, ni tu ne la fermes complètement, car ses charnières sont déréglées. Alors, essaies-tu de la réparer, ou choisis-tu de la pousser légèrement tout en sortant et en mettant quelque chose dedans ?
Le silence peut-il parfois être comme « une vieille horloge qui a cessé de fonctionner » ? Tu ne l'oublies pas complètement, car elle est toujours accrochée au mur, mais tu ne perds pas non plus le lien avec le temps, car elle te fait sentir qu'elle doit rester là. Alors, mets-tu un nouveau mécanisme pour faire fonctionner cette horloge à nouveau, ou bien apprends-tu à te souvenir de l'heure exacte chaque fois que tu regardes ?
Le silence peut-il parfois être comme "un instrument qui n'a pas été utilisé depuis longtemps" ? Il n'est pas complètement silencieux, car lorsqu'on le touche, il produit encore un son, ni ne propose quelque chose de mélodique, car ses accords sont désaccordés et ses cordes sont usées et rouillées. Alors, fais-tu des efforts pour réapprendre à jouer de cet instrument, ou le fais-tu taire complètement et l'accroches-tu au mur comme décoration ?
Le silence peut-il parfois être "comme une fenêtre fermée mais embuée" ? Ni tu peux voir complètement l'extérieur, car il n'y a pas de vue claire, ni tu es complètement isolé, car la lumière peut encore s'y infiltrer. Alors, essaies-tu d'essuyer ce verre pour voir clairement dehors, ou choisis-tu de dessiner quelque chose sur la buée et d'imaginer ce qui n'est pas visible ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une ampoule qui s'éteint mais qui n'explose jamais" ? Tu ne peux pas complètement l'ôter, car il donne encore l'espoir d'une lumière, ni totalement éclairer, car il fatigue déjà tes yeux et complique ton travail. Alors, oses-tu changer cette ampoule, ou essaies-tu de trouver ton chemin dans l'obscurité en te disant que tu peux t'en sortir comme ça ?
Le silence peut-il parfois être "comme un ballon éclaté mais oublié" ? Il n'est ni complètement invisible, car il laisse encore une marque gonflée dans un coin, ni complètement fonctionnel, car il ne peut plus jamais s'envoler. Alors, décides-tu de jeter ce ballon à la poubelle ou de continuer à le garder comme un souvenir nostalgique ?
Le silence peut-il parfois être "comme un sac de courses plein de papiers, avec l'ouverture béante" ? Ni tu ne le vides complètement, car ce qu'il contient semble important, ni tu le refermes entièrement, car il faut le mettre en ordre au plus vite. Alors, est-ce que tu ranges ce sac et le mets de côté, ou est-ce que tu attends qu'il se désorganise lentement tel quel ?
Le silence peut-il parfois être "comme un panier à linge sans fin" ? Ni tu peux le vider complètement, car de nouvelles pièces s'accumulent le lendemain, ni tu peux attendre qu'il soit complètement plein, car il commence à déborder. Alors, vas-tu accélérer pour voir le fond de ce panier, ou bien vas-tu te laisser prendre dans ton propre cycle ?
Le silence peut-il parfois être "comme une vieille boîte à musique qui joue toute seule" ? Ni tu ne l'étouffes complètement, car la mélodie qui commence soudainement te rend un peu nerveux, ni tu ne l'éteins complètement, car tu trouves quelque chose dans cette vieille chanson. Alors, essaies-tu de réparer cette boîte et de prendre le contrôle, ou laisses-tu simplement jouer au hasard dans un coin ?
Le silence peut-il parfois être comme "une branche d'un arbre enfoui mais dont les racines sont vivantes" ? Ni tu n'oublies totalement et ignores, car il y a toujours une vie en dessous, ni tu en es pleinement conscient, car ce n'est pas devant tes yeux. Alors, creuserais-tu la terre pour faire ressortir cette branche à la surface, ou la laisserais-tu telle quelle, sachant qu'elle se nourrit de ses racines ?
Le silence peut-il parfois être "comme un poêle qui fonctionne mais reste éteint" ? On ne s’y réchauffe pas complètement, car on ne peut pas voir le feu en ouvrant le couvercle, et ce n'est pas non plus complètement froid, car on ressent encore une certaine chaleur dans une partie de la pièce. Alors, choisiras-tu d'ouvrir ce poêle et de te chauffer pleinement, ou te contenteras-tu de cette petite chaleur qui vient de loin ?
Le silence peut-il parfois être comme "une bouilloire qui a perdu son sifflet" ? Il n'est pas totalement silencieux, car l'eau à l'intérieur bout et bouge, et il n'est pas non plus complètement évocateur, car il ne peut pas faire entendre son signal. Alors, attacheras-tu un nouveau sifflet à cette bouilloire, ou attendras-tu que l'eau bouillante déborde ?
Le silence peut-il parfois être "comme une liane qui pousse effrontément" ? Ni tu l'arraches complètement, de peur qu'il ne saccage aussi ton mur, ni tu le laisses entièrement, car ses racines plongent en profondeur là où elles ne se voient pas. Alors, tailleras-tu cette liane et dessineras-tu ta direction, ou autoriseras-tu qu'elle enrobe tout le mur ?
Le silence peut-il parfois être "comme les bateaux relevés pour se préparer à la tempête" ? On se sent complètement inutile, car cela semble aller à l'encontre de la nature de l'eau, et on pense aussi que c'est complètement abandonné, car on sait qu'un jour, ils reviendront. Alors, qui décide du moment de remettre ce bateau à l'eau ?
Le silence peut-il parfois être "comme un gant oublié, resté au fond d'un tiroir" ? Ni tu le jettes complètement, car tu te dis qu'un jour tu retrouveras l'autre, ni tu le sors complètement pour l'utiliser, car il n'a pas de valeur tout seul. Alors, attends-tu de retrouver l'autre gant, ou le réévalues-tu pour qu'il serve à autre chose ?
Le silence peut-il parfois être comme "un nœud non résolu" ? Ni tu ne le résous complètement, car tu ne sais pas ce qui va en sortir une fois dénoué, ni tu le laisses entièrement tranquille, car le fait que quelque chose reste lié te rassure. Alors, essaies-tu de dénouer ce nœud avec patience, ou préfères-tu le lier fermement et le perdre ?
Le silence peut-il parfois être comme "le son des pas résonnant dans une pièce vide" ? Il n'est ni complètement silencieux, car chaque pas produit un son, ni totalement plein, car l'écho rappelle un vide. Alors, choisis-tu de remplir cette pièce ou laisses-tu cet écho t'accompagner ?
Le silence peut-il parfois être "comme une toile sur laquelle rien n'est cloué"? Ni tu ne l'installes complètement, car le trou n'a pas de retour, ni tu ne le laisses complètement et le mets dans un coin, car un mur vide dérange. Alors, préfères-tu fixer l'emplacement de cette toile de manière permanente ou la garder dans un endroit pouvant être déplacé à tout moment?
Le silence peut-il parfois être "comme un parasite qui interrompt les ondes radio" ? Il n'est jamais complètement silencieux, car une fréquence monte et descend, et il n'est jamais totalement clair à entendre, car aucun mot n'atteint vraiment son but. Alors, essaies-tu d'éliminer ce parasite, ou bien essaies-tu de comprendre en ressentant les parties que tu ne peux pas entendre ?
Le silence peut-il parfois être comme "une page arrachée d'un livre" ? Ni totalement incompréhensible, car il coupe l'histoire manquante, ni complètement insignifiant, car il laisse encore une trace dans ce qui reste. Alors, essaies-tu de ramener cette page manquante ou trouves-tu un moyen de compléter l'histoire sans elle ?
Le silence peut-il parfois être "comme un réveil dont on a oublié de régler l'heure" ? Il n'est ni complètement inopérant, car tu portes encore le mécanisme en toi, ni complètement sûr, car tu ne sais jamais s'il va te réveiller ou non. Alors, vas-tu prendre le temps de trouver l'heure juste et de le régler, ou vas-tu laisser les choses en l'état de peur de casser le mécanisme ?
Le silence peut-il parfois être "comme la pile d'une lampe qui est épuisée"? Ni totalement sombre, car il y a toujours l'espoir d'une légère lumière, ni complètement lumineux, car il n'y a pas d'énergie. Alors, cherches-tu une nouvelle pile ou attends-tu que tes yeux s'habituent à l'obscurité?
Le silence peut-il parfois être "comme un sac de shopping usagé" ? Ni complètement tu ne lances, car tu le gardes au cas où il te serait utile un jour, ni complètement tu n'utilises, car lorsqu'il s'agit de le réutiliser, il pourrait se déchirer. Alors, essaies-tu de le garder soigneusement, ou bien acceptes-tu enfin qu'il a atteint la fin de son existence ?
Le silence peut-il parfois être "comme une vieille lettre oubliée au fond d'un coffre"? Ni tu comprends complètement, car l'auteur peut être devenu une personne différente, ni tu ignores complètement, car sa présence te relie à ton passé. Alors, es-tu prêt à lire cette lettre, ou la laisseras-tu fermée comme une histoire révolue?
Le silence peut parfois être comme "un carnet de notes non écrit" ? Ni complètement vide, car les pages attendent d'être remplies, ni complètement significatif, car on ne sait pas quand l'auteur mettra sa plume en mouvement. Alors, oseras-tu commencer ce carnet avec la première phrase, ou est-ce que le fait qu'il reste vide te procure plus de tranquillité ?
Le silence peut-il parfois être "comme une horloge cassée" ? Ni complètement arrêté, car tu entends encore de temps en temps un tic-tac, ni complètement fonctionnel, car il montre l'heure de manière erronée. Alors, vas-tu essayer de réparer cette horloge ou choisir de accepter et de t'habituer à l'heure incorrecte ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un piano non joué" ? Il n'est ni complètement silencieux, car il y a de la musique cachée sous ses touches, ni complètement audible, car il ne produit aucun son si on ne l'effleure pas. Alors, apprendras-tu à jouer ce piano, ou vas-tu rester là à attendre qu'il joue tout seul ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une fréquence radio entendue au loin" ? Ni complètement accessible, car une distance s'interpose, ni totalement déconnecté, car il reste encore un écho. Alors, essaies-tu de clarifier cette fréquence, ou continues-tu à chercher une voix familière dans le tumulte ?
Le silence peut-il parfois être "comme la vapeur qui s'accumule dans l'eau" ? Ni tout à fait disparu, car en se condensant, elle redevient visible, ni complètement retenue, car elle s'échappe de la main. Alors, vas-tu essayer de rassembler cette vapeur dans un verre ou vas-tu regarder s'éparpiller ?
Le silence peut-il parfois être comme "un linge mal accroché"? Ni complètement sec, car il est resté dans l'ombre, ni complètement mouillé, car une partie a vu le soleil. Alors, vas-tu déplacer ce linge au bon endroit, ou attendras-tu qu'il sèche tel quel?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un plat brûlé au fond d'une casserole" ? On ne le jette pas complètement, car la couche supérieure semble encore comestible, mais on ne le finit pas non plus, car ce goût brûlé s'infiltre dans chaque bouchée. Alors, es-tu prêt à gratter la casserole, à la nettoyer et à tout recommencer, ou est-ce que tu te contenteras de ce goût légèrement brûlé ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un morceau de savon usé" ? Ce n'est pas vraiment fini, car il y a encore quelque chose, même si c'est peu, qui peut venir dans ta main, ni complètement utile, car peu importe combien d'efforts tu mets, tu ne pourras pas retrouver ta vieille mousse. Alors, te contentes-tu de ce savon, ou est-il temps d'ouvrir un nouveau moule ?
Le silence peut-il parfois être "comme un écran de téléphone cassé" ? Ni complètement inutilisable, car tu peux toujours voir et toucher quelque chose, ni totalement fonctionnel, car il te dérange à chaque utilisation. Alors, fais-tu réparer cet écran ou trouves-tu un moyen de te débrouiller à travers les rayures ?
Le silence peut-il parfois être "comme une couture déchirée mais qui tient encore" ? Ni complètement déchiré, car les fils se tiennent encore quelque part, ni complètement entier, car il peut s'ouvrir davantage à tout moment. Alors, essayes-tu de renforcer cette couture ou attends-tu qu'elle se défasse complètement pour la recoudre ?
Le silence peut-il parfois être comme "une alarme qui s'est endormie" ? Il n'est ni complètement silencieux, car l'esprit est d'une certaine manière prêt à sonner, ni complètement stimulant, car il a raté le moment crucial. Alors, es-tu capable de reprogrammer cette alarme pour qu'elle sonne au bon moment, ou t'habitues-tu au confort de sans cesse la remettre à plus tard ?
Le silence peut-il parfois être « comme une bouilloire qui bout mais ne déborde pas » ? Ni complètement débordante, car l'intensité du feu a lentement été régulée, ni complètement immobile, car l'eau à l'intérieur est toujours en mouvement. Alors, verseras-tu ce thé dans une tasse et en apprécieras-tu le goût, ou lui laisseras-tu la possibilité de continuer à bouillir ?
Le silence peut-il parfois être "comme une porte clouée mais qui oscille" ? Il n'est ni complètement ouvert, car les charnières tiennent encore, ni complètement fermé, car il est légèrement déplacé par une brise. Alors, fermez-vous cette porte hermétiquement pour la rendre sécurisée, ou choisissez-vous de vous habituer au bruit de son oscillation ?
Le silence peut-il parfois être "comme un livre que tu as entre les mains mais que tu remets à plus tard" ? Tu ne l'oublies pas complètement, car ton œil s'y attarde de temps en temps, mais tu ne le lis pas non plus entièrement, car il y a un problème de timing. Alors, choisis-tu d'ouvrir la première page et de commencer, ou la laisses-tu attendre sur l'étagère ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une barrette que tu sais venir du mauvais endroit" ? Ni complètement la porter, car elle maintient d'une certaine façon tes cheveux, ni complètement l'enlever, car en se déplaçant, ça devient encore plus compliqué. Alors, vas-tu ajuster et détendre la barrette, ou choisis-tu de t'habituer à cette tension ?
Le silence peut-il parfois être "comme laisser un robinet ouvert et regarder l'eau couler goutte à goutte" ? Ni complètement fermé, car ce bruit apporte d'une manière ou d'une autre du réconfort, ni complètement ouvert, car chaque goutte semble être un gaspillage. Alors, choisis-tu de fermer le robinet et de choisir le silence, ou te laisses-tu porter par le rythme des gouttes ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un engrenage qui tourne dans la même direction mais ne parvient jamais à s'aligner" ? Il ne se rompt jamais complètement, car ils se suivent l'un l'autre, mais il ne fonctionne jamais parfaitement non plus, car l'harmonie est toujours absente. Alors, essaies-tu de reconstruire l'ordre des engrenages, ou t'habitues-tu à ce mouvement désaccordé ?
Le silence peut-il parfois être "comme une fleur que tu as oubliée sur le balcon, mais qui reste d'une manière ou d'une autre en vie" ? Elle ne se fane pas complètement, car elle reçoit un peu de soleil de temps en temps, mais elle ne grandit pas pleinement non plus, car elle manque d'attention. Alors, vas-tu la rentrer et lui donner des soins, ou la laisseras-tu se débrouiller sur place ?
Le silence peut-il parfois être "comme un vêtement saisonnier qui n'est jamais sorti mais qui reste toujours dans un coin" ? Ni totalement oublié, car on le touche de temps en temps, ni complètement porté, car la météo n'est jamais tout à fait adéquate. Alors, enlèves-tu ce vêtement et le rends-tu apte à être porté, ou le laisses-tu simplement au coin de l'armoire ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "des vêtements qui tournent dans une machine à laver mais qui n'arrivent jamais à passer à l'essorage" ? Ni complètement lavés, car le détergent circule encore dans l'eau, ni complètement secs, car le rinçage n'en finit pas. Alors, annules-tu ce programme et étends-tu les vêtements, ou attends-tu que la machine décide d'elle-même ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une fenêtre que tu ouvres et fermes sans cesse parce que tu en as marre d'avoir froid" ? Ni totalement fermée, car tu manquerais d'air, ni totalement ouverte, car le froid qui entre serait dérangeant. Alors, trouves-tu une solution pour fixer la fenêtre, ou continues-tu à ouvrir sans te soucier du froid ?
Le silence peut-il parfois être « comme une bougie que tu attends d’éteindre mais que tu ne parviens jamais à finir » ? Ni tu la vois complètement s’éteindre, car il te faut encore sa lumière, ni tu lui permets de brûler entièrement, car elle s’épuise et se déverse. Alors, trouveras-tu un dôme pour protéger la bougie, ou choisiras-tu de l’observer fondre sans entrave ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un téléphone que tu prends en pensant qu'il a sonné, mais tu réalises qu'il n'y a eu aucune notification" ? Ni tu l'éteins complètement, parce que tu crains qu'une personne appelle, ni tu attends complètement, parce que rien ne change. Alors, oublies-tu le téléphone et reprends-tu tes affaires, ou le laisses-tu toujours allumé ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une ampoule que tu devrais changer parce que tu penses qu'elle clignote, mais qui en réalité a juste un problème de connexion" ? Ni tu ne la changes complètement, pensant qu'elle pourrait fonctionner, ni tu ne l'ignores complètement, car elle te dérange. Alors, essaies-tu d'arrêter de blâmer l'ampoule et de réparer le câble, ou continues-tu à faire avec la lumière que tu as ?
Le silence peut-il parfois être comme "une photo prise au mauvais moment mais que tu ne supprimes pas parce qu'elle est jolie" ? Ni tu la jettes entièrement parce que tu l'apprécies, ni tu la regardes totalement parce que le poids de ce moment est présent. Alors, essaies-tu de reprendre cette photo, ou choisis-tu de l'oublier dans un coin de l'album ?
Le silence peut parfois être "comme un ordinateur portable qui arrête soudainement de fonctionner après avoir été inutilisé longtemps, mais dont tu penses qu'il a pris la poussière" ? Ni tu le nettoies complètement, parce que tu n'as pas envie de t'embêter, ni tu l'abandonnes complètement, parce qu'il y a des fichiers importants à l'intérieur. Alors, fais-tu récupérer les fichiers à l'intérieur et en achètes-en un nouveau, ou attends-tu qu'il fonctionne de nouveau après avoir nettoyé la poussière ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une vieille horloge que tu n'as pas osé toucher de peur de l'endommager"? Ni tu la touches complètement, parce que tu sais qu'elle est délicate, ni tu l'abandonnes complètement, car les tic-tac de cette horloge vivent avec toi. Alors, continues-tu à faire fonctionner l'horloge tant qu'elle fonctionne, ou l'oublies-tu à l'endroit où elle s'est arrêtée?
Le silence peut-il parfois ressembler à "tu as commandé un plat qui est prêt à être servi, mais ils ont oublié de mettre des couverts à côté" ? Ni tu abandones complètement, car le plat est là, ni tu continues vraiment, parce que tu ne sais pas comment manger. Alors, vas-tu chercher une fourchette ailleurs ou es-tu prêt à manger avec tes mains ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un vieux lecteur de cassette" ? Ni tu le jettes complètement, car tu penses qu'il fonctionne encore, ni tu l'écoutes entièrement, car le son est désormais déformé. Alors, essaies-tu de nettoyer la cassette et de la faire jouer à nouveau, ou choisis-tu de te plonger dans la nostalgie avec ce son grésillant ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une vieille porte de placard qui pense s'être fermée mais qui essaie de s'ouvrir à nouveau" ? Ni tu ne la fermes complètement, car tu crois qu'elle est bien en place, ni tu la laisses complètement ouverte, car elle s'entrouvre sans cesse. Alors, penses-tu à réparer la charnière ou à t'habituer à sa position entrouverte ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une vieille alarme que tu as oubliée au milieu de la maison mais qui sonne de temps en temps toute seule" ? Ni complètement tu l'éteins, car tu penses qu'elle pourrait te servir, ni complètement tu la réduis au silence, car tu ne sais pas vraiment pourquoi elle sonne. Alors, essaies-tu de découvrir si cette alarme rappelle vraiment quelque chose, ou choisis-tu plutôt de t'habituer à son son au fur et à mesure qu'elle retentit ?
Le silence peut-il parfois être "comme un ancien téléviseur sur lequel tu frappes pour comprendre s'il fonctionne" ? Ni tu ne l'amènes entièrement au réparateur, par peur qu'il ne s'allume plus jamais, ni tu ne renonces complètement, car tu réussis à le faire fonctionner au moins un instant. Alors, choisis-tu de cesser de frapper et de te concentrer à résoudre la panne intérieure, ou optes-tu pour le gérer en frappant l'écran à chaque fois ?
Le silence peut parfois être "comme un fer à repasser que tu n'as pas utilisé depuis longtemps, que tu branches juste pour tester s'il fonctionne, puis que tu oublies allumé" ? Ni tu ne l'éteins complètement, parce que tu penses que tu pourrais en avoir besoin à nouveau, ni tu t'en préoccupes vraiment, parce que tu penses que cela ne pose pas de problème qu'il reste allumé. Alors, débranches-tu le fer ou vies-tu dans l'inquiétude en attendant une odeur de brûlé ?
Le silence peut-il parfois être "comme un robinet vieux mais qui fuit encore"? Ni tu ne le changes complètement, parce que tu penses qu'il fonctionne encore, ni tu ne le laisses complètement, parce qu'il continue de couler goutte à goutte. Alors, essaies-tu de fermer ce robinet hermétiquement ou t'habitues-tu à entendre le bruit des gouttes?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une vieille machine à coudre que tu penses ne plus fonctionner, mais qui se remet soudainement en marche en trouvant une solution" ? Ni complètement tu l'élimines, car tu espères peut-être qu'elle sera utile, ni complètement tu t'en sers, car elle fonctionne avec un certain mécanisme. Alors, tu essaies de comprendre son rythme, ou tu cherches une autre méthode ?
Le silence peut-il parfois être "comme un vieux briquet qui siffle doucement pour vider le gaz restant" ? Ni tu ne l’élimines complètement, car tu penses qu’il pourrait s’enflammer, ni tu ne l’utilises complètement, car tu ne lui fais plus confiance. Alors, essaies-tu de vider complètement le gaz et de t’en débarrasser, ou choisis-tu d’oublier dans le tiroir en sifflant ?
Le silence peut-il parfois être "comme un ancien radiateur que tu as oublié d'allumer, mais qui se remet en marche tout seul des mois plus tard" ? Tu ne le fermes pas complètement, car tu penses que tu pourrais en avoir besoin pour te réchauffer, mais tu ne le laisses pas non plus fonctionner entièrement, car c'est hors de contrôle. Alors, est-ce que tu ouvres la vanne et renouvelles le système, ou fais-tu semblant de ne pas le voir et acceptes-tu le froid ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une vieille brosse qui n'a pas été lavée depuis longtemps mais qui, si tu la mets dans l'eau, va immédiatement perdre sa couleur" ? Ni tu la jettes complètement, car tu penses qu'elle pourrait peut-être servir, ni tu l'utilises entièrement, car tu hésites à y toucher. Alors, essaies-tu de nettoyer cette brosse et de chercher une solution, ou continues-tu à la garder sale quelque part ?
Le silence peut-il parfois être "comme un carnet plein de vieilles notes, que tu hésites à ouvrir" ? Tu n'oses pas l'ouvrir complètement, car tu as peur de te souvenir de ce que tu as oublié, et tu ne peux pas vraiment le jeter, car tu penses qu'il pourrait contenir quelque chose de précieux. Alors, essaies-tu de fouiller dans ce carnet pour comprendre ce que tu y caches, ou la couverture reste-t-elle fermée ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une chanson que l'on entend faiblement sur une vieille radio mal réglée, mais qui suscite de la curiosité tant qu'on ne parvient pas à en comprendre les paroles" ? Ni tu ne changes complètement de station, car tu te dis que peut-être si tu écoutes un peu plus, cela deviendra plus clair, ni tu écoutes complètement, car il est difficile de supporter le bourdonnement entre les sons. Alors, continues-tu à fiddle avec la fréquence, ou étouffes-tu ta curiosité et te retires dans un coin tranquille ?
Le silence peut-il parfois être "comme un vieux fil noué qui ne se dénoue jamais quand on essaie de l'ouvrir" ? Ni tu ne le coupes complètement, car tu penses qu'il pourrait encore servir, ni tu ne t'efforces de le défaire complètement, car ça demande des efforts. Alors, te demandes-tu ce qu'il y a au bout du fil et continues-tu à avancer, ou ignores-tu les nœuds ?
Le silence peut-il parfois être comme "une casserole qui déborde parce que tu es distrait, alors que tu étais en train de veiller à ce qu'elle ne déborde pas" ? Ni complètement tu veilles, parce que tu t'ennuies, ni complètement tu lâches prise, parce que tu ne veux pas que ça déborde. Alors, essaies-tu de jongler avec l'équilibre entre les deux, ou préfères-tu laisser déborder et te concentrer sur autre chose ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une plante en pot dont les feuilles ne tombent jamais mais dont les racines sont sèches" ? Tu n'oses pas tout jeter, car tu penses qu'il pourrait y avoir des signes de vie dans la terre, mais tu ne peux pas non plus arrêter complètement d'arroser, car tu ne veux pas la voir se faner sous tes yeux. Alors, es-tu prêt à aérer la terre et à examiner les racines, ou préfères-tu la laisser tranquille dans un coin ?
Le silence peut-il parfois être « comme une vieille cassette qui joue mais dont la bande se détend et s'emmêle » ? On ne peut ni la jeter complètement, car il y a une chanson qu'on aime dedans, ni la défaire complètement, car s'y atteler peut être frustrant. Alors, prends-tu le risque de l'endommager et de la rompre, ou attends-tu que ce désordre altère encore plus le son ?
Le silence peut-il parfois être "comme le souffle que tu prends dans une pièce sombre où quelqu'un dort à côté de toi, mais où tu n'oses pas te retourner" ? Tu ne peux pas respirer complètement à l'aise, car tu as peur de faire du bruit, ni retenir totalement ta respiration, car l'air te manque. Alors, essaies-tu de contrôler cette respiration, ou vis-tu naturellement en espérant que personne ne s'en aperçoive ?
Le silence peut parfois être comme "l'angoisse d'un téléphone qui sonne sans réponse" ? On n'ose ni le couper complètement, car on se dit que cela pourrait être important, ni le laisser retentir, parce qu'on a peur de savoir qui appelle. Alors, choisis-tu de prendre le téléphone et d'essayer de comprendre qui appelle, ou préfères-tu attendre qu'il sonne et te sentir soulagé quand il se tait ?
Le silence peut-il parfois être comme "une invitation dans une enveloppe scellée dont tu ne sais pas ce qu'il y a dedans, mais qui risque de tout changer si tu l'ouvres" ? Ni totalement l'ignorer, car le désir d'en connaître le contenu l'emporte, ni totalement l'ouvrir, car tu as peur de porter son poids. Alors, choisis-tu d'atteindre cette enveloppe et de voir son contenu quoi qu'il arrive, ou essaies-tu d'oublier son existence ?
