Ma famille veut que je reste chez moi et que j'économise de l'argent à cause des difficultés économiques. Mais je me sens toujours mal à l'aise dans cette maison. Je veux vivre ma propre vie, mais c'est difficile de leur désobéir. Que devrais-je faire ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une pâte oubliée devant la vitre en attendant le capitaine, mais qui commence à tourner si elle n'est pas aérée" ? Ni tu ne pétris complètement, car tu dis que ce n'est pas encore le moment, ni tu la laisses complètement, car elle commence à puer. Alors, envisages-tu d'accélérer le processus de fermentation et de cuire plus tôt, ou choisis-tu d'attendre un peu plus et d'accepter le résultat ?
Le silence peut-il parfois être "comme un ancien vase qui, bien qu'il ait des fissures, ne laisse pas échapper l'eau mais accumule de la pression à tout moment" ? Ni tu ne le brises complètement, car tu penses qu'il contient encore de l'eau, ni tu décides de cesser de le remplir complètement, car tu dis que s'il reste vide, il ne sert à rien. Alors, continues-tu à l'utiliser malgré les fissures, ou choisis-tu de ne plus étancher ta soif ailleurs ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un vieux tableau accroché au mur avec un clou, qui peut te trembler et grincer au moindre vent" ? Ni tu l'enlèves complètement, car cela porte un souvenir précieux, ni tu le fixes complètement, car ce grincement s'intègre au silence de la maison. Alors, choisis-tu de t'habituer à ce grincement, ou envisages-tu de chercher un autre endroit pour ce souvenir ?
Le silence peut-il parfois être "comme l'inconnu à l'intérieur d'une conserve avec le couvercle fermé" ? On n'ose ni complètement l'ouvrir, de peur qu'il ait dépassé sa date de péremption, ni le mettre complètement de côté, car on se dit qu'il est peut-être encore frais. Alors, essaies-tu de l'ouvrir et de prendre le risque, ou bien le laisses-tu simplement sur l'étagère et observes-tu son pourrissement avec le temps ?
Le silence peut-il parfois être "comme se réveiller avec un réveil réglé par quelqu'un d'autre" ? Ni tu ne l'éteins complètement, car peut-être que c'est le bon moment, ni tu lui fais entièrement confiance, car tu as peur d'entendre le son. Alors, essaies-tu de régler cette alarme de tes propres mains, ou choisis-tu de t'habituer à ce qu'elle sonne aux mauvais moments ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "des moments où quelqu'un semble prêt à parler mais ne parvient pas à trouver ses mots" ? Tu n'acceptes pas complètement le silence, car tu te dis qu'il pourrait abandonner ce qu'il a à dire, mais tu ne le forces pas complètement non plus, car il pourrait y avoir quelque chose qui doit être dit. Alors, choisis-tu d'attendre patiemment ce moment, ou essaies-tu de tirer les mots de sa bouche ?
Le silence peut-il parfois être comme "un vieux t-shirt oublié dans un coin, coincé au fond d'un panier à linge, mais dont on sent quand même l'odeur" ? Ni tu ne l'alerteras complètement et ne le lavera, car tu dirais que tu n'as pas envie de t'en occuper, ni tu l'abandonneras entièrement, car si tu attends un peu plus, cela va tout envahir. Alors, tends-tu la main pour saisir ce t-shirt et régler le problème avant qu'il ne s'aggrave, ou préfères-tu fermer le panier et fuir ailleurs ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "avoir accidentellement réduit le feu sous une casserole d'eau en attendant qu'elle bout" ? Ni tu oublies complètement, car il y a toujours l'espoir qu'elle produise de la vapeur, ni tu en es totalement conscient, car il faut du temps pour réaliser que l'eau a refroidi. Alors, essaies-tu de raviver le feu et de remettre l'eau en mouvement, ou choisis-tu de mettre la casserole sur la table sans qu'elle ait bouilli ?
Le silence peut-il parfois être "comme une boîte de messages qui n'a pas été ouverte depuis longtemps" ? Ni tu ne l'effaces complètement, car peut-être qu'un jour tu l'ouvriras, ni tu ne l'examines complètement, car tu ne sais pas quoi dire en répondant. Alors, es-tu prêt à être celui qui envoie le premier message, ou bien laisses-tu cette boîte verrouillée pour l'éternité ?
Le silence peut-il parfois être "comme l'aiguille d'une pendule arrêtée qui n'a pas été touchée depuis des années" ? Ni tu peux la jeter complètement, car tu gardes toujours l'espoir qu'elle indique encore l'heure, ni tu peux la réinitialiser, car d'autres horloges fonctionnent déjà. Alors, essaieras-tu de remettre cette horloge à l'heure pour entendre à nouveau son ancien son, ou la laisseras-tu telle quelle comme une décoration sur le mur ?
Le silence peut-il parfois être "comme une phrase écrite jusqu'au bout mais suspendue sous forme de points de suspension"? Ni tu ne supprimes complètement, parce que peut-être que tu le complèteras un jour, ni tu ne le termines complètement, car tu as maintenant d'autres choses à raconter. Alors, choisis-tu d'ajouter de nouvelles choses après les points de suspension, ou considères-tu ce manque comme une sorte de fin?
Le silence peut-il parfois être comme "une clé accidentellement mise dans un autre tiroir" ? On n’oublie pas vraiment, car on pense peut-être qu’un jour cela pourrait être utile, mais on ne prend pas vraiment le temps de chercher, parce qu’on ne veut pas se donner la peine. Alors, choisis-tu d'ouvrir ce tiroir et de remettre la clé à sa place, ou attends-tu que la serrure s'ouvre par d'autres moyens ?
Le silence peut-il parfois être comme "un puzzle étalé devant soi" ? On ne peut ni l'achever complètement, car les pièces manquantes démoralisent, ni l'abandonner complètement, car on se demande ce que représente l'image. Alors, choisis-tu de compléter le puzzle malgré les pièces manquantes, ou le remets-tu dans sa boîte comme si tu n'avais jamais commencé ?
Le silence peut parfois être "comme un jouet que tu as pris quand tu étais enfant, puis que tu as mis sur une étagère, et des années plus tard tu le reprends en te demandant 'qu'est-ce que c'était déjà ?'". Ni tu ne peux vraiment t'en débarrasser, parce qu'il y a un souvenir, ni tu peux le garder, car il prend de la place. Alors, essaies-tu vraiment de te souvenir de ce jouet et de comprendre sa valeur, ou laisses-tu le confort d'avoir oublié prendre le dessus ?
Le silence peut-il parfois être "comme le moment où tu réalises que tu as trop arrosé une plante et qu'elle pourrit" ? Tu ne l'arraches pas complètement, car tu gardes l'espoir qu'elle puisse encore verdir, mais tu ne continues pas non plus à arroser, car les choses se sont déjà détériorées à cause de l'excès d'eau. Alors, choisis-tu de sécher la terre et de réessayer, ou de laisser la plante mourir dans son état pourri ?
Le silence peut-il parfois être "comme un nœud que tu as fait avec ta propre corde, mais dont tu as oublié où l'attacher" ? Ni vraiment tu ne le dénoues, parce que tu n'as pas la force de te battre, ni vraiment tu le attaches fermement, parce que tu crains qu'il ne soit attaché au mauvais endroit. Alors, essaies-tu de faire une nouvelle boucle sans défaire ce nœud, ou attends-tu qu'il s’enroule comme tu l’as laissé ?
Le silence peut-il parfois être "comme une braise laissée dans un poêle éteint" ? Ni tu n'acceptes qu'elle soit complètement cendre, car tu penses qu'elle peut encore rester chaude, ni tu souffles dessus pour la raviver, car cela serait vain. Alors, fais-tu le choix de risquer de voir cette braise se refroidir et d'essayer de rallumer le poêle, ou restes-tu assis en acceptant que l'intérieur du poêle s'assombrisse ?
Le silence peut-il parfois être « comme une chaise qui a été essayée de réparer mais qui a une vis manquante » ? On ne renonce pas totalement à s'asseoir, parce qu'elle semble stable, mais on ne s'assoit pas confortablement non plus, car on s'inquiète qu'elle vacille. Alors, essaies-tu de t'asseoir sur cette chaise, ou attends-tu debout jusqu'à ce que tu trouves la vis manquante ?
Le silence peut-il parfois être "comme un livre dont tu as lu la moitié mais que tu as oublié la page où tu en étais parce que tu n'as pas pris de note" ? Ni tu ne recommences depuis le début, car certaines parties te semblent déjà familières et tu t'ennuies, ni tu ne continues à partir d'un endroit au hasard, car tu dis que tu vas perdre le contexte. Alors, essaies-tu de reprendre ce livre pour le terminer ou est-il plus facile de le laisser sur l'étagère ?
Le silence peut-il parfois être "comme une couverture cachée dans une malle à trésors" ? Ni entièrement étalée, car elle n'est pas adaptée à un usage quotidien, ni complètement oubliée dans la malle, car il est agréable de l'ouvrir et de la contempler de temps en temps. Alors, trouves-tu un nouvel endroit pour exposer cette couverture à la lumière du jour, ou penses-tu qu'elle devrait rester dans la malle ?
Le silence peut-il parfois être comme "un crayon usé, avec un bout cassé, qui traîne dans le tiroir" ? On n'ose pas le jeter, car il semble encore capable d'écrire, mais on ne s'y risque pas non plus, car quelque chose manque toujours et cela te pèse. Alors, oserais-tu le tailler à nouveau, ou préférerais-tu l'oublier dans son état cassé dans le tiroir ?
Le silence peut-il parfois être "comme des scènes d'un vieux film" ? Ni tu n'en as plus un souvenir complet, car certains détails ont été effacés, ni tu ne l'oublies, car quelques répliques tournent encore dans ta tête. Alors, essaies-tu de revoir ce film, ou penses-tu que c'est mieux de garder un souvenir fragmentaire ?
Le silence peut-il parfois être "comme un reste de nourriture collé au fond d'une poêle" ? Ni tu ne grattes et ne sors, de peur de rayer la poêle, ni tu ignores, car cela te gêne à chaque fois. Alors, es-tu prêt à t'armer de patience pour sortir ce reste, ou envisages-tu d'arrêter d'utiliser cette poêle ?
Le silence peut-il parfois être "comme une chaussette tombée derrière l'armoire" ? On la sort et on la remet à sa place parce qu'on est trop paresseux pour s'en occuper, ou on l'oublie parce qu'elle nous reste en tête à chaque fois qu'on fait le ménage. Alors, essaies-tu de tirer l'armoire pour récupérer cette chaussette, ou choisis-tu de t'habituer à vivre sans elle ?
Le silence peut-il parfois être comme "une boussole déformée" ? Tu ne peux pas tracer clairement ta route, car tu ne fais pas entièrement confiance à l'aiguille qui montre une direction, ni tu l'abandonnes complètement, car elle fonctionne jusqu'à un certain point. Alors, vas-tu essayer de corriger cette boussole, ou bien cherches-tu une autre façon de trouver une nouvelle direction ?
Le silence peut-il parfois être "comme un téléphone verrouillé avec un mauvais mot de passe" ? Tu essaies de déchiffrer le mot de passe, car chaque essai rallonge encore plus le temps, et tu ne peux pas simplement abandonner, car il y a quelque chose à atteindre à l'intérieur. Alors, choisis-tu de faire preuve de patience pour trouver le bon mot de passe, ou es-tu prêt à réinitialiser le téléphone ?
Le silence peut-il parfois être "comme une fumée venant de l'autre rive"? On ne peut pas complètement le voir, car il se dissipe dans l'air, mais on ne peut pas non plus l'ignorer, car on sait qu'il y a quelque chose qui brûle. Alors, essaies-tu d'aller sur cette rive pour découvrir ce qui se passe, ou trouves-tu qu'il est plus sûr de regarder de loin?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un enregistrement de cassette effacé" ? Ni entièrement vide, car il semble que quelque chose murmure en arrière-plan, ni tout à fait audible, car cela sort de manière saccadée et défectueuse. Alors, essaies-tu de réparer cette cassette ou préfères-tu enregistrer à nouveau par-dessus ?
Le silence peut-il parfois être "comme un puzzle inachevé" ? Tu ne peux pas le compléter et le finir, car les pièces manquantes sont soit perdues, soit tu les as mal placées, et tu ne peux pas non plus partir, car il y a toujours un vide qui se remarque sur la table. Alors, choisis-tu de chercher ces pièces manquantes, ou bien acceptes-tu l'absence du puzzle et continues-tu avec ce que tu as ?
Le silence peut parfois ressembler à "une série de la TRT dont la fin est inachevée" ? Tu ne comprends ni l'histoire dans son intégralité, car il est évident qu'à un certain moment elle s'est déconnectée, ni tu oublies complètement, car la musique du générique résonne dans tes oreilles. Alors, essaieras-tu de compléter la suite de cette série avec ton imagination, ou choisiras-tu de faire la paix avec la réalité que tu ne sauras jamais ce qui allait se passer ?
Le silence peut-il parfois être "comme un léger bruit venant d'une porte fermée" ? Ni tu n'ouvres la porte pour voir ce qu'il y a, parce qu'il pourrait y avoir quelque chose que tu ne veux pas voir, ni tu peux simplement rester là, parce que la curiosité te ronge. Alors, préfères-tu t'approcher de cette porte ou l'écouter à distance ?
Le silence peut-il parfois ressembler à un "étagère mal montée" ? Ni tu peux ranger des livres et les utiliser, car cela semble sur le point de s'effondrer à tout moment, ni complètement la démonter, car tu es trop paresseux pour envisager une autre alternative. Alors, essaies-tu de réparer cette étagère, ou ne vois-tu pas de problème à ce qu'elle reste vide ?
Le silence peut-il parfois être "comme du thé oublié dans une thermos restée fermée pendant longtemps" ? On n'ose pas le verser complètement comme de la boue, parce qu'on sait qu'il fut autrefois quelque chose à boire, mais on n'ose pas non plus le boire, car on ne sait pas quel goût il a maintenant. Alors, envisages-tu de le nettoyer et de le réutiliser, ou préfères-tu acheter une nouvelle thermos ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un piano qui n'a pas été joué depuis longtemps" ? Tu ne commences ni à jouer, car les accords semblent rouillés, ni à oublier complètement, parce qu'un jour, tu voudras réentendre cette mélodie. Alors, essaies-tu d'accorder ce piano, ou attends-tu que ce silence trouve son propre rythme ?
Le silence peut-il parfois être "comme une enveloppe vide" ? Ni tu ne l'ouvres pour jeter un œil à l'intérieur, car tu sens déjà qu'il n'y a rien écrit, ni tu ne le jettes pour t'en débarrasser, car tu penses qu'il pourrait avoir un sens. Alors, choisiras-tu de retrouver l'expéditeur de cette enveloppe et de lui demander pourquoi elle est vide, ou préfèreras-tu y attribuer une signification à ta manière et la garder ?
Le silence peut-il parfois être comme "un appel d'un mauvais numéro" ? Ni tu prends l'appel et tu parles, parce que ce qui est dit ne t'appartient pas, ni tu raccroches complètement, parce que peut-être l'appelant a d'autres soucis. Alors, choisis-tu de considérer cette conversation comme une erreur et de l'abandonner, ou préfères-tu croire que les coïncidences peuvent aussi avoir un sens ?
Le silence peut-il parfois être "comme un siège de bus à moitié plein" ? Ni tu n’es vraiment à l’aise assis, car tu as toujours l’impression que cet espace à côté de toi va bientôt être occupé, ni tu ne peux te tenir debout, car tu sais que tu as une place pour t’asseoir. Alors, préfères-tu attendre de voir qui va s’asseoir à côté de toi, ou profites-tu simplement de ton siège ?
Le silence peut-il parfois être "comme une discussion non exprimée" ? Tu essaies de le résoudre, parce que tu n'as pas le courage de commencer, et tu ne l'ignores pas complètement, parce que tu sais qu'il y a quelque chose en dessous. Alors, envisages-tu d'ouvrir cette discussion ou attends-tu de parvenir à une conclusion par toi-même ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un puzzle inachevé" ? Tu commences à chercher et à compléter les morceaux manquants, car peut-être que tu penses que tu ne les trouveras jamais, ou alors tu abandones complètement et pars, parce qu'une partie est déjà résolue. Alors, essaies-tu de compléter ce puzzle, ou l'acceptes-tu tel quel et le mets de côté ?
Le silence peut-il parfois être comme "un pull en laine mal lavé" ? Ni tu le portes à nouveau, car il a pris une forme qui ne t'appartient plus vraiment, ni tu le jettes complètement, parce que tu te souviens qu'il t'allait autrefois parfaitement. Alors, choisis-tu de te débarrasser de ce pull ou te demandes-tu s'il peut encore servir dans sa version rétrécie ?
Le silence peut-il parfois ressembler à « un chou au vinaigre trop pressé » ? Quoi que tu sortes et que tu jette, vu qu'il y a des efforts, ça te freine, mais tu ne peux pas non plus t'y attaquer, car le goût a complètement changé. Alors, essaies-tu d'équilibrer cette choucroute d'une manière ou d'une autre, ou bien laisses-tu simplement à l'écart et l'oubliés-tu ?
Le silence peut-il parfois être "comme un livre dont la dernière page est arrachée" ? Ni tu ne sais vraiment la fin, car tu imagines ce qui manque, ni tu ne cesses vraiment de lire, car tu as déjà appris le reste. Alors, essaies-tu d'écrire la fin dans ta tête, ou acceptes-tu ce manque et mets le livre sur l'étagère ?
Le silence peut-il parfois être « comme une lumière oubliée dans une lampe de nuit » ? Ni pour se lever afin de l'éteindre, de peur de se perdre dans l'obscurité, ni pour prendre plaisir à la regarder briller, puisqu'il n'y a pas de raison à sa présence. Alors, choisis-tu de laisser cette lumière allumée, ou essaies-tu de trouver ton ombre dans l'obscurité ?
Le silence peut-il parfois être "comme une porte fermée mais entrebâillée"? Ni complètement ouverte, parce que tu n'as pas le courage d'entrer, ni complètement fermée, parce que tu penses que quelqu'un pourrait regarder à travers cette ouverture. Alors, essaies-tu d'apprendre qui se cache derrière cette porte, ou préfères-tu la laisser comme elle est et continuer ton chemin ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un café à moitié bu" ? Ni tu ne le finis complètement, car il a refroidi et son goût s'est altéré, ni tu ne le verses, car laisser quelque chose de commencé à moitié terminé est gênant. Alors, essaies-tu de le réchauffer à nouveau ou choisis-tu de le finir froid et de passer à autre chose ?
Le silence peut-il parfois être "comme la vaisselle qui s'accumule dans l'évier" ? Ni tu ne prends immédiatement une éponge, car tu ne sais pas par où commencer, ni tu laisses simplement comme ça, car au bout d'un moment, ça commence à sentir mauvais. Alors, préfères-tu repousser le lavage de cette vaisselle, ou commences-tu par en prendre une et à la nettoyer ?
Le silence peut-il parfois être "comme un carnet de notes qui a été joué plusieurs fois et oublié" ? Je n'arrive pas à écrire quelque chose de nouveau, car je me perds parmi les anciennes notes, et je ne peux pas abandonner complètement, car cela ressemble à l'envie de terminer une mélodie inachevée. Alors, trouves-tu qu'il vaut la peine d'ouvrir la couverture de ce carnet, ou commences-tu un nouveau pour une autre mélodie ?
Le silence peut-il parfois être « comme une chambre d'invité qui n'a pas été ouverte depuis longtemps » ? Tu ne sais pas si tu dois nettoyer et la préparer, car personne ne viendra et le temps est incertain, ou si tu dois complètement la fermer et l'oublier, car tu penses qu'un jour cela pourrait être nécessaire. Alors, choisis-tu d'ouvrir cette pièce et d'affronter la poussière à l'intérieur, ou préfères-tu la laisser telle quelle et mettre un cadenas dessus ?
Le silence peut-il parfois être comme "un plat oublié au four" ? Ni tu ne le mets complètement à la poubelle, car une partie semble encore comestible, ni tu le sers à table, car son goût et sa texture ne sont plus les mêmes. Alors, essaies-tu de sauver ce plat ou te prépares-tu un nouveau ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une horloge arrêtée sur le mur" ? On dirait qu'elle n'a pas de pile usée, car elle semble toujours fonctionner, mais elle ne montre pas l'heure exacte, car on sait en réalité qu'elle est déjà arrêtée. Alors, penses-tu à la remettre à l'heure et la régler, ou préfères-tu apprendre l'heure ailleurs ?
Le silence peut-il parfois être "comme un vieux pot poussé au fond d'une étagère" ? Tu utilises ce qu'il y a à l'intérieur, car tu hésites à cause de ce que tu as oublié, et tu n'oses pas le jeter, parce que cela pourrait encore servir. Alors, es-tu prêt à ouvrir ce pot et à regarder ce qu'il y a à l'intérieur, ou préfères-tu faire comme si tu n'avais jamais touché à l'étagère ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un appareil resté branché alors qu'il n'y a plus d'électricité" ? Ni tu débranches la fiche, pensant que de toute façon l'électricité va revenir, ni tu vérifies s'il fonctionne, car il n'y a de toute façon rien à faire en ce moment. Alors, préfères-tu laisser cet appareil branché ou envisages-tu de le retirer en pensant qu'il pourrait de toute façon ne servir à rien ?
Le silence peut-il parfois être "comme une télécommande oubliée dans le salon" ? Ni complètement perdu, car elle semble coincée quelque part, ni facilement accessible, car tu ne sais pas où chercher. Alors, es-tu prêt à mettre la maison sans dessus dessous pour retrouver cette télécommande, ou préfères-tu changer de chaîne d'une autre manière ?
Le silence peut-il parfois être comme "une voiture qui n'a pas été démarrée depuis longtemps" ? Tu n'es pas sûr que le moteur fonctionnera encore correctement, car tu ne sais pas quels effets le temps a eu, ni si tu abandonnes complètement, car il y a une chance de pouvoir reprendre la route. Alors, préfères-tu tourner la clé et essayer, ou choisis-tu de laisser la voiture rouiller à sa place ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un robinet mal serré"? Ni tu ne le fermes complètement, car cela semble gérable avec un peu d'écoulement, ni tu continues à le laisser ouvert, car tu sais qu'une grosse facture s'accumulera au fil du temps. Alors, vas-tu essayer de serrer ce robinet, ou vas-tu te contenter de ramasser les gouttes?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un étang couvert de mousse" ? Ni complètement asséché, car il semble encore abriter une vie dans ses profondeurs, ni si profond que tu y plonges et que tu croises le regard d'autre chose, car la brouillard que tu vois te repousse. Alors, choisis-tu de lancer une pierre dans l'eau pour faire des vagues à la surface ou de l'ignorer silencieusement en te déplaçant autour ?
Le silence peut-il parfois être "comme une vieille enveloppe oubliée dans un coin" ? Tu n'oses ni en lire le contenu, car peut-être est-il resté dans le passé, ni la jeter, car il pourrait contenir un message important. Alors, oses-tu ouvrir cette enveloppe, ou es-tu prêt à accepter qu'elle reste fermée ?
Le silence peut-il parfois être "comme un saloir vide" ? Ni complètement inutile, car il fait toujours partie de la table, ni l'utilises-tu en le remplissant, car tu ne le remarques pas parce que tu l'as oublié. Alors, choisis-tu de te souvenir de ce saloir et de le remplir, ou es-tu prêt à accepter qu'il reste vide sur la table comme une décoration ?
Le silence peut-il parfois être "comme une horloge murale qui ne fonctionne pas" ? Ni tu ne l'enlèves complètement, car tu ne veux pas qu'il y ait un vide à sa place, ni tu ne la répares, car cela n'a plus de sens pour toi qu'elle montre l'heure. Alors, acceptes-tu cette horloge telle qu'elle est, ou envisages-tu de changer sa place ?
Le silence peut-il parfois être "comme une photo poussiéreuse mais toujours accrochée au mur" ? Tu ne sais pas si tu dois la décrocher et la nettoyer, car ton œil s'est habitué à son état poussiéreux, ni si tu dois la jeter, car c'est une partie d'un souvenir auquel tu tenais autrefois. Alors, essaies-tu d'essuyer ce cadre et de le raccrocher, ou continues-tu à l'ignorer tel qu'il est ?
Le silence peut-il parfois être comme "un couvercle de casserole à moitié ouvert" ? Ni tu l'ouvres complètement, car il semble que cela débordera, ni tu le fermes, car ta curiosité sur ce qui mijote à l'intérieur demeure. Alors, choisis-tu de soulever délicatement ce couvercle et de jeter un coup d'œil, ou préfères-tu le laisser tel quel par peur que ça déborde ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un aspirateur dont on a oublié la prise" ? Ni tu retires complètement la fiche, car peut-être que cela pourrait encore servir un peu, ni tu l'allumes, car tu ne trouves pas l'énergie pour aspirer cette poussière. Alors, envisages-tu de rebrancher cet aspirateur, ou le laisses-tu silencieusement là où il est ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une ampoule qui brûle mais qui n'a pas été remarquée" ? Ni tu ne l'éteins complètement, parce que tu as besoin d'une autre lumière, ni tu la laisses vraiment briller, parce que tu as en fait oublié qu'elle est encore là. Alors, penses-tu à changer cette ampoule, ou la laisses-tu tranquille en l'ignorant ?
Le silence peut-il parfois être comme un "verre de thé oublié au fond" ? On ne peut ni le renverser complètement, car il semble encore à un pas de la tiédeur, ni le boire, car entre-temps, un goût et du temps se sont perdus. Alors, choisis-tu de rafraîchir ce thé et de le réinfuser, ou acceptes-tu qu'il n'est plus là dans son état froid ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une boîte à musique dont le bouton est coincé" ? Ni tu l'éteins complètement, parce que la mélodie qui joue commence à te déranger, ni tu le répares, parce que tu as peur qu'il se dégrade encore plus. Alors, essaies-tu d'ouvrir cette boîte à musique et de régler le bouton, ou la laisses-tu condamnée à jouer la même mélodie ?
Le silence peut-il parfois être comme "une bonbonnière encore pleine mais craqué d'ennui" ? Ni tu ne l'enlèves totalement, car peut-être que quelqu'un pourrait en vouloir, ni tu ne consommes son contenu, car les saveurs sont déjà dépassées. Alors, envisages-tu de vider cette bonbonnière et de la remplacer par une nouvelle, ou laisses-tu les fissures sur la table ?
Le silence peut-il parfois être "comme un tourne-disque dépoussiéré mais inutilisé" ? Ni tu ne passes l'aiguille, parce que tu te demandes comment ça sonne, ni tu ne touches, parce que tu as peur qu'il soit rayé ou endommagé. Alors, remets-tu ce disque sur l'étagère ou te remets-tu à tourner ces vieilles mélodies ?
Le silence peut-il parfois être "comme un nid d'oiseau vide mais avec un toit solide" ? Ni tu ne détruis rien, car il y a toujours l'espoir qu'un jour ce sera à nouveau un nid, ni tu n'y mets quelque chose de nouveau, car il abrite en réalité un souvenir de l'ancien. Alors, est-il temps d'attendre ce nid, ou est-il temps de faire un nouveau ailleurs ?
Le silence peut parfois être « comme un carnet dont les pages sont cornées mais qui n’a pas encore été écrit » ? Tu ne décides pas d'enlever quoi que ce soit, parce que peut-être qu'un jour il sera rempli, et tu n'écrites pas non plus, parce que tu ne sais même pas par où commencer. Alors, essaies-tu d'ouvrir ce carnet et d'écrire le premier mot, ou attends-tu que ses pages se décomposent d'elles-mêmes ?
Le silence peut-il parfois être "comme une bouteille de lavande cassée" ? Ni tu ne la jettes complètement, car tu as besoin de l'odeur qui embaume une pièce, ni tu la ramasses, car les éclats de verre te font peur. Alors, envisages-tu de transférer cette lavande dans une autre bouteille, ou préfères-tu attendre que son odeur s'efface d'elle-même dans son état brisé ?
Le silence peut-il parfois être comme "une bouteille de détergent dont le couvercle n'est pas bien fermé" ? Ni tu la fermes vraiment bien, car il est sur le point de déborder, ni tu la laisses comme ça, car elle s'évapore lentement. Alors, choisis-tu de poser cette bouteille dans un endroit sûr et de bien visser le couvercle, ou attends-tu qu'elle soit pleine à craquer ?
Le silence peut-il parfois être "comme une bougie fondue mais qui ne coule pas" ? Ni tu ne peux remettre une nouvelle mèche, car la trace de l'ancienne flamme est là, ni tu ne peux laisser complètement tomber, car tu espères qu'elle pourrait soudainement se rallumer. Alors, penses-tu à briser le moule de cette bougie et à lui redonner une forme, ou vas-tu laisser la cire fondue refroidir et rester ainsi ?
Le silence peut-il parfois être "comme un plat oublié dans le four" ? Ni tu fermes la porte, car tu n'es pas sûr que ça soit cuit, ni tu le sors, parce que tu as paresse à attendre à côté. Alors, préfères-tu vérifier la plaque ou attends-tu que l'odeur de brûlé te prévienne ?
Le silence peut-il parfois être "comme un pot de fleurs que tu n'as plus de place sur ta table mais que tu n'oses pas jeter" ? Tu ne sais pas ce que tu dois mettre dehors, parce que tu sais que ça va être renversé par le vent, et tu ne peux pas non plus le mettre à l'intérieur, parce que tu ne sais pas où mettre les autres choses qui ont été déplacées. Alors, essaies-tu de faire de la place pour ce pot, ou trouves-tu une excuse pour le donner à quelqu'un d'autre ?
Le silence peut-il parfois être "comme une bouteille d'encre à moitié vide avec le bouchon ouvert"? Tu n'oses rien y mettre, de peur que les nouvelles couleurs ne gâtent les vieilles traces, mais tu n'oses pas non plus tout effacer, car tu ne veux pas toucher à ce qui a été écrit dans le passé. Alors, trouves-tu le courage de nettoyer cette bouteille et de la remplir à nouveau, ou choisiras-tu de la garder dans son état sec comme un souvenir?
Le silence peut-il parfois être "comme un agenda avec de vieilles notes à l'intérieur, mais dont les pages sont collées les unes aux autres" ? Qu'est-ce que tu en sépares, parce que tu as peur de les déchirer, ni tu n'y touches, parce que cela semble qu'il y a encore des choses à écrire et à utiliser. Alors, es-tu prêt à détacher les pages de cet agenda une par une, ou le mets-tu simplement dans un coin de ta vie tel quel ?
Le silence peut-il parfois être "comme un pot d'épices poussiéreux dans le coin le plus sombre de la cuisine" ? On n'ose pas l'ouvrir, car on dit qu'il a perdu sa fraîcheur, mais on n'ose pas non plus le jeter, car on se souvient de combien il a apporté de belles saveurs autrefois. Alors, essaies-tu de l'utiliser à nouveau, ou choisis-tu de l'oublier au fond de l'étagère ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une thermos dont le couvercle est mal vissé mais dont toute l'eau ne s'est pas évaporée" ? Ni tu ne fermes le couvercle hermétiquement, car tu dis qu'il est déjà refroidi, ni tu ne vides le contenu, car peut-être que tu veux en boire plus tard. Alors, choisiras-tu de remplacer cette eau par une boisson fraîche, ou attendras-tu qu'elle s'évapore d'elle-même en laissant le couvercle ouvert ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "manipuler timidement quelque chose de vieux et risquer de briser une partie en essayant de le réparer" ? Tu n'oses pas appliquer toute ta force, car tu as peur que ça empire, et tu n'oses pas non plus le laisser tel quel, car l'utiliser dans son état cassé est également inconfortable. Alors, es-tu prêt à prendre le risque de le briser et à y aller, ou préfères-tu le laisser dans son état inutilisable ?
Le silence peut-il parfois être « comme une écharpe coincée dans un coin d'un placard » ? Que fais-tu ? Parce que tu ne l'as pas touchée depuis des années et que tu l'as oubliée, tu ne l'enlèves pas non plus, parce qu'elle est démodée ou qu'elle ne correspond plus à ton style. Alors, souhaites-tu réévaluer cette écharpe, ou accepter qu'elle prenne plus de place ?
Le silence peut-il parfois être « comme verser dans une boîte de détergent vide en pensant qu'elle est pleine » ? Ni tu ne réalises immédiatement qu'elle ne coule pas, parce que tu agis par habitude, ni tu remets en question pourquoi tu tiens encore cette boîte, car elle fonctionnait autrefois. Alors, envisages-tu de jeter cette boîte ou attends-tu de voir si elle se remplira à nouveau ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "des jeux de société rangés sur les étagères, mais sans mode d'emploi" ? Tu ne peux ni complètement résoudre, car tu ne te souviens pas des règles, ni les enlever, car tu pourrais avoir envie de rejouer. Alors, choisis-tu d'inventer les règles depuis le début, ou acceptes-tu qu'il reste toujours un jeu incomplet ?
Le silence peut-il parfois ressembler à « un ancien brouillon d'email » ? Ni tu l'envoies vraiment, car il y a encore des choses à écrire, ni tu l'effaces, car un jour tu souhaites le finaliser. Alors, essaies-tu de terminer ce brouillon et de l'envoyer à un destinataire, ou le laisses-tu toujours oublié parmi les brouillons ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une éponge à vaisselle usée qui n'absorbe rien" ? Tu ne peux pas la jeter, car tu as l'impression qu'elle sera toujours utile pour les assiettes sales, mais tu ne peux pas non plus la nettoyer et la remettre en état, car tu ne peux pas te débarrasser des résidus qui y sont incrustés. Alors, penses-tu à jeter cette éponge et à en prendre une nouvelle, ou préfères-tu continuer à faire avec celle que tu as ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une clause non lue dans un contrat de location" ? Ni tu ne l'ouvres et ne le lis, parce que tu as peur qu'il y ait quelque chose qui ne te convienne pas, ni tu ne l'ignores complètement, parce que tu as peur que cela cause des problèmes un jour. Alors, es-tu prêt à redécouvrir cette clause, ou préfères-tu faire comme si tu ne savais pas tant que tu n'en as pas besoin ?
Le silence peut-il parfois être "comme un pot de confiture jamais ouvert, vaincu par le temps" ? Ni tu ne veux prendre le risque de forcer le couvercle, car tu as peur qu'il éclate, ni tu ne peux te résoudre à le jeter, parce que d'une certaine manière tu espères qu'il est encore comestible. Alors, essaies-tu de l'ouvrir délicatement, ou préfères-tu le laisser tel quel et le rendre invisible ?
Le silence peut-il parfois être "comme une ampoule qui a perdu sa lumière mais qui est toujours suspendue au plafond" ? Que ferais-tu ? Car c'est compliqué de grimper pour la dévisser, et tu ne peux pas la laisser là, car elle te dérange sans servir à rien. Alors, penses-tu à la retirer et à en mettre une nouvelle, ou essaieras-tu de t'habituer à l'obscurité ?
Le silence peut-il parfois être comme "un marque-page à moitié fait" ? Tu ne trouves ni la page complète, car il ne marque pas exactement, ni tu l'oublies, car il montre encore au moins grossièrement sa position. Alors, essaies-tu de réajuster ce marque-page pour indiquer directement la page, ou choisis-tu de te débrouiller en devinant où tu en es dans le livre ?
Le silence peut parfois être comme un "ordinateur portable qui prétend travailler à distance mais qui n'est pas branché" ? Tu n'oses ni l'allumer, car tu sais qu'il n'est pas chargé, ni le soulever, car tu espères qu'il fonctionnera un jour. Alors, essayes-tu de chercher une solution pour allumer cet ordinateur portable, ou le laisses-tu simplement là sur la table ?
Le silence peut-il parfois être "comme un clou dans le mur" ? Que tu le retires parce qu'il laisse une trace ou que tu penses qu'un jour il pourrait être utile, ou bien que tu ne peux pas complètement l'ignorer parce qu'il te frappe dans l'œil en restant làLes. Alors, essaies-tu de suspendre quelque chose d'adéquat à ce clou, ou choisis-tu de t'habituer à ce qu'il reste tel quel ?
Le silence peut-il parfois être "comme un colis que tu attends mais qui n'a pas été livré" ? Que suis-tu, parce que vérifier chaque jour est épuisant, ni ne l'oublies complètement, car tu es curieux de savoir ce qu'il y a à l'intérieur. Alors, essaies-tu de poursuivre ce colis pour résoudre le problème, ou choisis-tu d'attendre en espérant qu'il arrive un jour à ta porte ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une fleur fanée mais toujours dans un pot" ? Qu'est-ce que tu fais, car tu dis peut-être qu'il y a un espoir qu'elle reprenne vie, mais tu ne continues pas à l'arroser, car tu sais déjà qu'elle ne tiendra plus. Alors, envisages-tu de l'extraire de ses racines et d'y planter une nouvelle graine, ou préfères-tu la garder ainsi avec ses branches sèches ?
Le silence peut-il parfois être comme "une conserve poussée au fond de l'étagère" ? Qu'en sortira-t-il, car tu hésites à l'ouvrir de peur qu'il soit périmé, et tu ne sais pas si tu dois le laisser là, espérant qu'il soit encore utilisable. Alors, essaies-tu d'ouvrir cette conserve et de vérifier, ou essaies-tu de l'oublier en l'apercevant du coin de l'œil ?
Le silence peut-il parfois être "comme une pierre résonnant dans un puits d'enfance" ? Ni tu ne peux en voir le fond, parce que c'est sombre, ni tu n'oublies le son, car cet écho résonne dans ta tête sans cesse. Alors, envisages-tu de remplir ce puits, ou préfères-tu complètement renoncer à y jeter un coup d'œil ?
Le silence peut-il parfois être "comme une alarme qui a oublié de sonner à cause d'un mauvais réglage" ? Ni tu ne peux la couper complètement, car tu attends peut-être qu'un jour elle soit utile, ni tu ne peux la régler, car tu n'as pas le temps de t'en occuper. Alors, penses-tu à remettre cette alarme en marche ou à continuer sans elle ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une lampe qui fonctionne, avec la lumière allumée, mais dont l'ampoule est éclatée" ? Tu ne peux pas la réparer, car tu n'as pas le temps d'autres tâches, et tu ne peux pas non plus l'enlever, car elle semble encore fonctionner. Alors, agis-tu sans attendre pour réparer cette lampe, ou préfères-tu faire avec, pour ne pas perdre ni la lumière ni son emplacement ?
Le silence peut-il parfois être "comme un réfrigérateur dont la porte ne se ferme pas" ? Tu te contentes de réparer, parce que tout à l’intérieur est en train de refroidir, mais tu ne peux pas t’habituer à laisser la porte ouverte, car tu es constamment distrait. Alors, essaies-tu de trouver comment fermer cette porte ou envisages-tu de déménager son contenu ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un vélo à pneu crevé mais qui va encore quelque part" ? Ni tu t'arrêtes complètement, parce que tu as l'impression qu'il avance encore, ni tu fais confiance et accéléres, car cela pourrait empirer à tout moment. Alors, choisis-tu de réparer ce vélo et de continuer, ou envisages-tu de chercher un autre moyen de transport ?
Le silence peut parfois être comme "une machine à laver coincée dans un cycle d'essorage", n'est-ce pas ? Tu n'oses ni ouvrir le couvercle pour en sortir les vêtements car tu crains que l'eau ne gicle partout, ni arrêter la machine parce que tu espères qu'elle va se corriger et finir le cycle. Alors, est-ce que tu continues en essorant les vêtements à la main ou bien prends-tu le risque de complètement vider la machine ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une clé oubliée derrière une porte à double verrou" ? Ni tu ne te forces à ouvrir la porte, car tu sais que tu ne pourras pas atteindre la clé, ni tu fais faire une nouvelle clé, car tu espères peut-être qu'elle s'ouvrira encore d'une certaine manière. Alors, est-il logique de forcer cette porte, ou devrais-tu essayer de trouver une autre entrée et entrer par un autre endroit ?
