Ma famille veut que je reste chez moi et que j'économise de l'argent à cause des difficultés économiques. Mais je me sens toujours mal à l'aise dans cette maison. Je veux vivre ma propre vie, mais c'est difficile de leur désobéir. Que devrais-je faire ?
Le silence peut-il parfois être "comme un sac dont tu as oublié de prendre quelque chose" ? Ni tu n'oses regarder à l'intérieur, de peur d'être déçu, ni tu le laisses complètement de côté, parce que tu fouilles à l'intérieur en te disant qu'il pourrait un jour te servir. Alors, oses-tu ouvrir ce sac, ou préfères-tu faire semblant de l'oublier ?
Le silence peut-il parfois être « comme une pelle qui creuse au mauvais endroit » ? Que lui dis-tu pour qu'il s'arrête, car le mal grandit mais tu n'entends rien, ou alors tu le regardes faire, mais cela détruit tout en lui ? Alors, est-il mieux de le diriger au bon endroit ou de le laisser continuer à creuser au mauvais endroit ?
Le silence peut-il parfois être "comme une imprimante qui semble fonctionner mais qui répète toujours le même cycle" ? Ni une intervention pour imprimer quelque chose, parce que tu penses que le papier se coince constamment, ni le fait de débrancher et d'éteindre complètement, parce que tu ne veux pas laisser le problème sans solution. Alors, prends-tu le temps de faire réparer cette imprimante, ou bien gères-tu l'impression manuellement ?
Le silence peut-il parfois être "comme une bouilloire oubliée sur un poêle vide" ? Tu ne verses pas le thé, car tu attends peut-être qu'il chauffe, et tu ne mets pas le poêle en marche, car tu ne veux pas te donner la peine. Alors, laisses-tu la bouilloire là pour qu'elle refroidisse, ou bien fais-tu un effort pour enflammer le poêle un instant afin de faire ce qu'il faut ?
Le silence peut parfois être comme une « pierre qui échappe au riz » ? Tu ne peux pas complètement le nettoyer, car tu ne peux pas terminer sans qu'une autre pierre en sorte, ni continuer comme si de rien n'était, car cela pourrait endommager tes dents. Alors, choisis-tu de prendre le temps d'éliminer toutes les pierres avec patience et de choisir la propreté, ou apprends-tu à vivre avec le fait qu'il y a des pierres ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un téléphone qui semble encore allumé mais qui est en réalité déchargé" ? Ni tu ne peux vraiment le laisser de côté en pensant qu'il est entièrement éteint, car il y a des résidus de lumière sur l'écran, ni tu ne peux l'utiliser, car tout ce que tu touches reste sans réponse. Alors, essaies-tu de le recharger, ou le mets-tu de côté en te disant qu'il ne fonctionne plus ?
Le silence peut-il parfois "ressembler aux joints d'une fenêtre fermée depuis longtemps" ? Tu ne peux ni ouvrir la fenêtre pour aérer l'intérieur, car elle est collée au cadre, ni la fermer complètement et l'oublier, car l'air s'infiltre. Alors, essaieras-tu de forcer l'ouverture de cette fenêtre pour te rafraîchir, ou choisirais-tu de renouveler le joint et de la fermer hermétiquement ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un trou de clou laissé pourrir dans le mur" ? Ni tu t'efforces de réparer le mur, repoussant la tâche parce qu'il y a un autre endroit à creuser, ni tu laisses les choses telles qu'elles sont, car cela continue de te piquer les yeux. Alors, est-il temps de repeindre ce mur complètement, ou préfères-tu le couvrir avec un cadre et faire comme si de rien n'était ?
Le silence peut-il parfois être "comme un sac sous vide qui se contracte davantage" ? Ni tu peux le serrer complètement, car au bout d'un moment il s'écrase et change de forme, ni tu peux l'ouvrir immédiatement, car tu as peur que ce qu'il contient se répande. Alors choisis-tu d'ouvrir le sac avec précaution et de ranger ce qu'il y a à l'intérieur, ou fermes-tu les yeux et le laisses-tu continuer à se contracter ?
Le silence peut-il parfois ressembler à « un instrument de musique laissé à prendre la poussière dans son coin » ? Tu n'oseras pas jouer, car le son est rouillé, mais tu n'oseras pas non plus t'en débarrasser complètement, car tu attends qu'il te serve un jour. Alors, essaieras-tu de le réparer et de le prendre en main, ou laisseras-tu cet instrument être oublié dans son coin ?
Le silence peut-il parfois être « comme une cuisinière laissée allumée par erreur » ? Ni tu ne l'éteins complètement, car tu ne te rends pas compte qu'il n'y a pas de fumée, ni tu essaies de cuisiner, parce que tu sais qu'il n'y a rien à l'intérieur. Alors, vérifies-tu cette cuisinière pour t'assurer qu'elle fonctionne vraiment, ou attends-tu simplement que quelque chose se produise tout seul ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une porte dont les gonds sont desserrés" ? Ni tu ne la démontes complètement pour en mettre une nouvelle, parce que tu penses que ça peut toujours servir, ni tu la laisses telle quelle, parce qu'elle continue de grincer à chaque ouverture. Alors, est-ce que tu consolides ce gond et fais en sorte que la porte fonctionne silencieusement, ou attends-tu qu'elle tombe complètement un jour ?
Le silence peut-il parfois être « comme une vieille horloge dont la fonction a été oubliée » ? Ni tu essaies de la réparer, car tu suis déjà le temps ailleurs, ni tu la mets à la poubelle, car elle a une signification. Alors, est-ce que tu lui installes un nouveau mécanisme pour qu'elle fonctionne à nouveau, ou es-tu simplement prêt à ce qu'elle reste juste un décor ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une bibliothèque vidée" ? Ni tu ne la remplis de nouveaux livres, car ça ne t'intéresse plus autant, ni tu la laisses vide, parce que cela crée un manque sur le mur. Alors, essaies-tu de retrouver et de réorganiser les histoires qui conviennent à cette bibliothèque, ou la vois-tu simplement comme une décoration ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un robinet qui goutte légèrement" ? Tu ne le fais ni réparer, car tu repousses cela à cause des tracas, ni tu ne le fermes complètement, car tu es habitué au bruit des gouttes. Alors, continues-tu à ignorer le son de ce robinet qui goutte, ou préfères-tu consulter un professionnel et choisir le silence ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un seau dont vous ne savez pas qu'il a un trou au fond" ? Ni vous ne renoncez à le remplir d'eau, car vous vous dites qu'à un moment donné, vous l'utiliserez encore, ni vous ne cherchez à boucher le trou, car vous ne savez pas exactement où il se trouve. Alors, choisissez-vous d'ajouter continuellement de l'eau pour garder ce seau plein, ou pensez-vous à le remplacer complètement ?
Le silence peut-il parfois être "comme une bougie qui s'éteint lentement par elle-même" ? Tu réfléchis avant de la rallumer, car tu penses qu'elle a encore de la lumière, et tu attends de ne pas rester totalement dans le noir, car elle éclaire un peu. Alors, vas-tu faire fondre cette bougie et lui donner une nouvelle forme pour créer une nouvelle lumière, ou attends-tu qu'elle s'éteigne complètement ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un réfrigérateur qui te fait sentir que tout ce qui y est placé a disparu" ? Tu ne débranches pas l'appareil, car il n'y a rien qui te fasse sentir qu'il ne fonctionne pas, et tu n'ouvres pas la porte, car tu supposes que tout à l'intérieur est encore frais. Alors, envisages-tu de le remplacer en pensant qu'il s'agit d'un réfrigérateur défectueux, ou bien ouvres-tu la porte et réalises-tu en fait que tout est à sa place ?
Le silence peut-il parfois être "comme un disque rayé mais qui continue de tourner" ? Ni tu ne changes l’aiguille, parce que la musique n’est pas totalement gâchée, ni tu n’arrêtes de jouer, parce que cette rayure te semble déjà faire partie de la chanson. Alors, est-ce que tu continues de rester coincé au même endroit sur ce disque, ou choisis-tu de passer à une autre chanson ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "de la terre de pot qui a commencé à se dessécher" ? Ni tu arraches la plante parce que tu espères toujours que ses racines sont vivantes, ni tu changes complètement la terre parce que tu ne veux pas déranger l'ancien ordre. Alors, continues-tu à arroser cette terre petit à petit, ou oses-tu la renouveler avec un mélange entièrement frais ?
Le silence peut-il parfois être "comme une casserole de riz légèrement brûlée" ? Ni tu grattes le fond pour le nettoyer, car le goût peut encore être savoureux, ni tu verses complètement, car tu y as mis du travail. Alors, préfères-tu manger doucement le dessus, ou faire comme si tu ne voyais pas le brûlé et essayer de digérer tout le riz ?
Le silence peut-il parfois être « comme une lettre écrite mais jamais envoyée » ? Ni tu l'ouvrirais en raison de la peur de rappeler le poids émotionnel de l'écriture, ni tu la déchirerais parce que tu penses qu'elle pourrait être utile un jour. Alors, continues-tu à ranger cette lettre silencieusement dans un tiroir, ou essaies-tu de la remettre à son auteur quand le moment est venu ?
Le silence peut-il parfois être "comme une horloge cassée mais qui sonne encore"? Ni tu ne la fais réparer, parce qu'à force de t'habituer à ce qu'elle montre parfois l'heure juste, ni tu ne la jettes complètement, car tu penses qu'elle peut encore te servir. Alors, choisis-tu d'accepter cette horloge telle qu'elle est sans essayer de la rendre comme avant, ou trouves-tu un nouveau moyen de voir l'heure juste ?
Le silence peut-il parfois être "comme une ampoule à moitié cassée mais qui éclaire encore un peu" ? Ni tu ne la changes complètement, car un peu de lumière fait encore son effet, ni tu ne la laisses dans l'obscurité pour l'enlever, car cette lumière à laquelle tu es habitué t'éblouit. Alors, accepterais-tu cette lumière vacillante, ou t'habituerais-tu à l'obscurité et en mettrais-tu une nouvelle ?
Le silence peut-il parfois être « comme une grotte avec de l'eau qui commence à s'évaporer mais qui sent encore l'humidité » ? Que retiens-tu, car tu ne sais pas ce que tu vas rencontrer dehors, et tu ne restes pas à l'intérieur non plus, car cette odeur te dérange. Alors, essaies-tu de trouver un moyen de purifier cet air, ou préfères-tu accepter l'odeur et rester dans cette grotte ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une soupe qui a pris du fond mais qui bouillonne encore en surface" ? Que tu ne touilles pas, car tu as peur d'en mettre davantage partout, ni de la retirer du feu, car ce qu'il y a en haut semble encore comestible. Alors, continues-tu à manger par le dessus en laissant le fond de côté, ou oses-tu tout recommencer ?
Le silence peut-il parfois être "comme un vase légèrement fissuré à la surface mais toujours plein à l'intérieur" ? Tu essaies de colmater les fissures, car tu penses que le goût de l'eau ne change pas, ni de vider complètement l'eau pour en mettre de la nouvelle, car tu ne peux pas te résoudre à jeter le vase. Alors, essaies-tu d'utiliser cette eau avec parcimonie, ou prépares-tu un nouveau vase avant que celui-ci ne soit complètement vide ?
Le silence peut-il parfois être "comme un tissu dont la couleur a fané mais dont la texture est toujours solide" ? Il n'y a ni un nouveau motif à tisser, car l'ancien est rempli de souvenirs, ni la possibilité de tout jeter, car il est robuste. Alors, choisis-tu de conserver ce tissu tel quel, ou bien préfères-tu couper la partie fanée et créer un nouveau morceau à partir du reste ?
Le silence peut-il parfois être "comme une fenêtre fissurée mais non brisée" ? On ne change pas complètement le verre, parce qu'on peut encore regarder dehors, et on ne le laisse pas simplement, parce qu'il semble se fissurer un peu plus avec chaque vent. Alors, utilises-tu le verre avec parcimonie pour voir ce paysage, ou attends-tu qu'il se brise et tombe à l'intérieur ?
Le silence peut-il parfois être "comme une bougie dont une extrémité est éteinte mais l'autre brûle encore" ? Tu ne l'éteins pas complètement, car la lumière restante te semble suffisante, et tu ne te tournes pas vers une nouvelle bougie, parce que tu sais que cette flamme diminue lentement. Alors, continues-tu à observer cette dernière étincelle, ou cherches-tu à trouver une autre lumière ?
Le silence peut-il parfois être "comme le grincement d'une charnière de porte" ? On ne l'huile pas, car on s'est habitué à sa présence, et on ne démonte pas la porte, car elle s'ouvre et se ferme encore. Alors, continues-tu à vivre en essayant de ne pas entendre ce bruit, ou attends-tu le bon moment pour changer la charnière de la porte ?
Le silence peut-il parfois être "comme un livre vide" ? Ni tu ne réécris tout, parce que l'attrait de pages complètement vierges est là, ni tu le laisses tel quel, car ce vide te pousse à réfléchir. Alors, par où commencer à écrire ce livre, ou bien fermes-tu simplement la couverture arrière ?
Le silence peut-il parfois être "comme une boîte fermée mais qui continue à jouer de la musique à l'intérieur" ? Ni tu n'oses l'ouvrir, de peur que la chanson se dérègle, ni tu ne le fais totalement taire, parce que savoir qu'elle continue de jouer à l'intérieur est réconfortant. Alors, rêves-tu un jour d'ouvrir le couvercle de cette boîte ou attends-tu simplement que la musique s'arrête lentement d'elle-même ?
Le silence peut-il parfois être "comme un tableau accroché au mur mais dont les voiles oublient le vent" ? Que peux-tu retirer, parce qu'il est à l'endroit le plus joli de la pièce, et que tu n'attends pas non plus un vent imaginaire pour gonfler les voiles, car un tableau a-t-il besoin d'un vrai vent ? Alors, continues-tu à admirer ce tableau, ou un jour le décroches-tu et accroches-tu plutôt un miroir à sa place ?
Le silence peut-il parfois être "comme une clé oubliée au fond d'un coffre, mais qui reste encore solide" ? Tu ne cherches ni la serrure, parce que tu as déjà oublié quelle porte elle ouvre, ni tu la jettes, parce qu'un jour elle pourrait te servir. Alors, commences-tu à te demander à quelle porte cette clé appartient en la tenant dans ta main, ou souhaites-tu la laisser dans le coffre en espérant que cette porte n'ait jamais existé ?
Le silence peut-il parfois être "comme un pot qui a perdu son contenu mais qui conserve encore son odeur" ? Ni tu ne peux le jeter complètement, car cette odeur te relie à un endroit dans le passé, ni le remplir, car l'incompatibilité entre l'ancien et le nouveau est dérangeante. Alors, regardes-tu cette odeur disparaître avec le temps ou prends-tu une dernière inspiration avant de refermer le pot sans le remettre sur l'étagère ?
Le silence peut-il parfois être "comme une algue accrochée au bord d'un bateau" ? Tu ne sais pas si tu dois nettoyer, car cela semble faire partie de la mer, ni si tu dois laisser, sachant que cela crée du poids. Alors, attends-tu que le bateau coule, ou bien finiras-tu par t'asseoir un jour et commencer à nettoyer les algues une par une ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une cassette oubliée dans un tiroir" ? On n'ose ni l'écouter, de peur d'endommager le lecteur de cassettes, ni s'en débarrasser, car on veut que ces chansons continuent de résonner quelque part dans sa vie. Alors, ouvriras-tu ce tiroir et rembobineras-tu la cassette, ou feras-tu comme si tu n'avais jamais entendu la musique ?
Le silence peut-il parfois être comme "une horloge au mur" ? Ni tu l'arrêtes, car elle doit montrer l'heure, ni tu l'enlèves, car tu es habitué à ses tic-tacs. Alors, remarques-tu un jour que cette horloge s'est arrêtée, ou trouves-tu un autre moyen de connaître le temps même dans l'absence de son ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une pièce manquante dans un puzzle éparpillé" ? Tu cherches à la trouver, car une fois complété, peut-être que le paysage que tu souhaitais ne sera pas celui qui ressortira, et tu ne veux pas abandonner, car le manque continuera à te déranger. Alors, même si tu trouves cette pièce, choisiras-tu de finir le puzzle ou feras-tu comme si tu avais oublié cette pièce mise de côté ?
Le silence peut-il parfois être "comme une fleur séchée oubliée entre les pages d'un livre, mais dont on ne se souvient plus lesquelles sont marquées" ? Ni la fleur que tu jettes, car tu sens qu'elle a un lien avec l'histoire du livre, ni le livre que tu rouvres, car tu as peur que le moment où tu retrouves la fleur fasse perdre de son sens à ces pages. Alors, envisages-tu de relire un jour ce livre, ou choisis-tu de compléter l'histoire de la fleur dans ta tête ?
Le silence peut-il parfois être "comme un thermos qui a été laissé de côté mais dont le couvercle est toujours bien fermé" ? Tu n'oses pas l'ouvrir, car si quelque chose est gâté à l'intérieur, tu as peur de son odeur, et tu ne l'abandonnes pas non plus dans un coin, car peut-être qu'il a encore son utilité. Alors, choisis-tu d'ouvrir ce thermos et de voir ce qu'il y a à l'intérieur, ou continues-tu à le porter comme un secret gardé sous un couvercle fermé ?
Le silence peut-il parfois être "comme un pot oublié sur le balcon mais dont les racines se sont enracinées dans un coin" ? Tu continues à arroser, car peut-être qu'il y a encore un espoir à l'intérieur, tu ne le jettes pas non plus, car les racines s'y sont déjà bien accrochées. Alors, essaies-tu de faire pousser quelque chose de nouveau dans ce pot, ou attendrais-tu que les racines se dessèchent d'elles-mêmes ?
Le silence peut-il parfois être "comme la clé d'une vieille serrure qui n'a pas été tournée depuis des années" ? Tu n'oses ni la tourner, car tu t'inquiètes qu'elle soit rouillée, ni la jeter, car un jour tu pourrais avoir besoin d'ouvrir une porte. Alors, voudrais-tu utiliser cette clé pour voir si la serrure fonctionne, ou préfères-tu laisser le passé verrouillé derrière cette porte ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une radio qui a cessé de fonctionner" ? Ni tu ne t'efforces de le réparer, car tu crains de ne jamais pouvoir retrouver la fréquence, ni tu t'en débarrasses, car tu te souviens de cette mélodie fugace entendue dans le passé. Alors, essaies-tu de rallumer cette radio, ou laisses-tu simplement la mélodie résonner dans ton esprit ?
Le silence peut-il parfois être "comme un stylo à bille oublié dans un tiroir, mais jamais rechargé" ? Ni tu remplis d'encre, car peut-être qu'il n'y a plus rien à écrire, ni tu le jettes, car il porte le poids des anciennes notes écrites dessus. Alors, cherches-tu une nouvelle encre pour ce stylo, ou préfères-tu laisser silencieusement ce qui est écrit à l'intérieur ?
Le silence peut-il parfois être "comme une lettre qui n'a atteint personne depuis des années" ? Que veux-tu envoyer, car le destinataire a peut-être déjà changé d'adresse, et que veux-tu garder, car le poids de pour qui cela a été écrit n'est pas oublié. Alors, es-tu prêt à envoyer cette lettre, ou choisis-tu de la garder dans ta poche en tant que souvenir sans adresse ?
Le silence peut-il parfois être "comme une assiette en verre tombée par terre et fêlée, mais encore utilisée" ? Tu ne peux pas la jeter, car elle fait encore son travail, tout comme tu ne peux pas ignorer la fissure, car cette marque est un rappel du passé. Alors, as-tu peur que la fissure finisse par grandir et casser, ou es-tu prêt à accepter qu'elle fasse son travail jusqu'à ce qu'elle se brise ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une horloge murale accrochée dans un coin historique mais qui ne sonne plus" ? Ni tu la fais réparer, car le silence te semble être une partie de ta décoration, ni tu l'enlèves, car à chaque regard tu te rappelles d'un ancien temps. Alors, te battras-tu pour que cette horloge fonctionne à nouveau, ou lui laisseras-tu le statut de simple ornement qui ne compte plus le passé ?
Le silence peut parfois être "comme une éponge usée d'un côté mais encore réutilisable de l'autre" ? On ne jette pas le côté usé, parce que l'autre côté nettoie encore, et on ne s'arrête pas complètement de l'utiliser, car on sait qu'il a une fonction. Alors, es-tu prêt à utiliser cette éponge plus longtemps et à subir l'usure, ou préfères-tu laisser l'ancienne et en prendre une nouvelle ?
Le silence peut-il parfois être "comme un pot de confiture caché en espérant qu'il reviendra un jour, mais déjà pourri" ? Tu ne sais pas si tu dois l'ouvrir, car son odeur peut évoquer des souvenirs avariés, ni si tu dois le jeter, car la poussière accumulée sur son couvercle te retient là-bas dans le passé. Alors, essaies-tu de nettoyer ce pot et de le remplir à nouveau, ou choisis-tu de le laisser sur l'étagère pour ne pas le briser et l'oublier ?
Le silence peut-il parfois être "comme une bougie brûlée à moitié" ? Ni tu ne l'utilises en le faisant complètement fondre, car sa lumière devient maintenant une petite corvée, ni tu ne l'éjectes, car les traces de la partie fondue te relient à une histoire. Alors, choisis-tu de faire fondre complètement cette bougie et de la couler dans un nouveau moule, ou préfères-tu la laisser dans son état brûlé et te souvenir de sa lumière passée ?
Le silence peut-il parfois être "comme une goutte de rosée lentement mais sûrement tirée dans le sol" ? Ni tu ne peux l'empêcher, car il a en lui la nature de se dissoudre et de disparaître, ni tu ne peux rester indifférent à sa disparition complète, car il brille comme le souvenir d'un matin. Alors, attends-tu cette rosée avec l'espoir de la retrouver un autre matin, ou apprends-tu à voir sa trace dans la terre ?
Le silence peut-il parfois être « comme un vieux tapis solide mais dont les fils commencent à se défaire » ? Tu ne peux pas recoudre les déchirures, car après tout, il ne redeviendra jamais comme avant ; ni le retirer, parce que tu veux marcher dessus et sentir la chaleur du passé. Alors, choisis-tu de continuer à utiliser ce tapis réparé ou préfères-tu chercher un autre sol ?
Le silence peut-il parfois être "comme une tuile tombée au sol par le vent, mais qui n'a pas atteint le toit"? Que mettrais-tu à la place, car elle n'appartient plus au tout comme avant, et tu ne l'oublies pas entièrement, car elle couvrait autrefois la maison. Alors, regardes-tu cette tuile se briser sur le chemin et continues-tu avec une nouvelle, ou rassembles-tu les morceaux brisés pour en faire quelque chose d'autre?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un aspirateur coincé dans un coin, toujours branché, qu'on hésite à débrancher" ? Tu n'oses pas débrancher la fiche, peut-être parce que tu penses qu'il pourrait te servir un jour, et tu n'oses pas non plus l'allumer, parce que la poussière s'est accumulée en tas, mais tu ne veux pas t'en occuper. Alors, choisis-tu d'allumer cet aspirateur et de commencer à nettoyer, ou préfères-tu accumuler encore un peu plus de poussière et trouver une autre excuse ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un DVD d'un film que l'on a acheté en espérant le voir mais qu'on n'a jamais regardé" ? Que fais-tu, car tu ne trouves jamais le bon moment pour le regarder, et tu n'oses pas le jeter, car tu penses peut-être que tu le regarderas un jour. Alors, préfères-tu regarder ce film au plus vite et le ranger, ou préfères-tu garder l'histoire imaginaire sur la couverture et le laisser là où il est ?
Le silence peut-il parfois être comme des "vêtements secs mais pas totalement pliés" ? Ni tu peux les soulever, car ils ne sont pas entièrement pliés, ni les repasser, car ils ont aussi leur utilité dans cet état. Alors, choisis-tu de laisser ces vêtements un peu plus exposés et d'accepter les plis, ou les plonges-tu tous à nouveau dans l'eau ?
Le silence peut-il parfois être "comme un pot oublié dans un placard pendant longtemps, avec le couvercle coincé" ? Tu ne peux ni l'ouvrir, parce que ça fait mal aux mains quand tu essaies, ni le lâcher, parce que tu te demandes ce qu'il y a à l'intérieur. Alors, vas-tu forcer l'ouverture de ce pot avec un outil, ou vas-tu accepter qu'il n'y a que de l'air moisi à l'intérieur et choisir de le laisser tomber ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une station mal réglée sur la radio" ? Tu ne captes pas vraiment, car entendre la mélodie au milieu des crépitements te distrait, tu ne l'éteins pas non plus, car chercher une autre chaîne te semble plus difficile. Alors, vas-tu t'efforcer de trouver cette fréquence, ou préfères-tu t'habituer aux crépitements ?
Le silence peut-il parfois être « comme une éponge à vaisselle laissée à moitiée pleine et oubliée dans un coin » ? Ni tu ne l'utilises, car elle est complètement sèche et dure, ni tu ne t'en débarrasses, car tu attends avec l'espoir qu'elle serve encore à quelque chose. Alors, essaies-tu de réhumidifier cette éponge et de la remettre en état de marche, ou prends-tu une nouvelle qui sera coincée dans un coin ?
Le silence peut-il parfois être "comme un livre dont les pages jaunies et abîmées témoignent d'un grand amour" ? Ni tu ne le laisses complètement de côté et l'oublies, car ce qu'il contient t'a beaucoup apporté, ni tu commences à relire, car certaines pages, tu ne veux plus les comprendre. Alors, continues-tu à garder ce livre à ta table de chevet, ou le mets-tu dans un coin où il s'usera moins ?
Le silence peut-il parfois être "comme un vieux réveil cassé, que vous avez oublié de régler" ? Vous ne l'ajustez plus, car vous n'avez plus confiance en lui, et vous ne le réparez pas non plus, parce qu'acheter un nouveau est plus facile. Alors, essayez-vous de le régler à nouveau, ou avez-vous déjà abandonné votre rythme de sommeil ?
Le silence peut parfois être comme "des vêtements oubliés dans la machine dont l'odeur de détergent s'est envolée" ? Ni tu ne peux les relaver, car cela coûte de l'eau, ni tu peux les porter tels quels, car ils ne te font pas te sentir vraiment propre. Alors, est-ce que tu relances un programme court pour leur donner une seconde chance, ou bien attends-tu un peu plus pour qu'ils commencent à sentir ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un modèle de tricot mal fait" ? On ne sait pas si on doit tout défaire et recommencer, car on y a investi du travail, ou si on continue, car l'erreur nous saute toujours aux yeux. Alors, essaies-tu d'ignorer ce défaut et de finir, ou prends-tu le risque de perdre du temps et de réenrouler le fil ?
Le silence peut-il parfois être "comme un ancien walkman dont tu as retiré la pile et mis de côté" ? Tu ne rewindes pas la cassette, car elle ne joue pas, et tu ne la jettes pas complètement, car tu trouves encore qu'il vaut la peine d'écouter ce qu'il y a dedans. Alors, fais-tu un petit effort pour trouver une nouvelle pile, ou laisses-tu quelqu'un danser sur une mauvaise chanson ?
Le silence peut parfois ressembler à "un nœud qui était solidement attaché au bon moment, mais qui a été coupé avec des ciseaux lorsqu'il ne pouvait pas être dénoué" ? Que penses-tu de le retisser, car il y a la peur que la longueur de la corde ne soit pas suffisante, et tu ne peux pas non plus le jeter complètement, parce que tu te souviens des jours où il était utile. Alors, choisis-tu de garder cette corde pour un autre nœud, ou préfères-tu te libérer du fardeau d'accumuler des morceaux inutiles ?
Le silence peut-il parfois être "comme une horloge suspendue au mur depuis quarante ans, mais que personne ne prend même la peine de vérifier" ? Ni les piles ne sont changées, car elle a été laissée comme un ornement, ni n'est-elle enlevée, car on a oublié son emplacement avec le temps. Alors, forceriez-vous cette horloge à fonctionner, ou pensez-vous que le fait qu'elle reste silencieusement suspendue au mur ne nuit à personne ?
Le silence peut-il parfois être "comme un plat congelé dans le congélateur, mais dont la date écrite a été effacée" ? Ni tu ne le solutions et ne le manges, car la possibilité qu'il soit avarié est effrayante, ni tu ne le jettes, car cela semble du gaspillage. Alors, oses-tu résoudre ce plat, ou préfères-tu le laisser là pour un jour où tu auras plus faim ?
Le silence peut-il parfois être "comme un pot de fleurs que tu continues d'arroser avec l'espoir qu'il va s'ouvrir au printemps, mais qui ne pousse jamais" ? Tu n'y mets rien, car tu crois encore qu'un jour il va revivre, et tu ne le déplaces pas, car tu penses que ses racines se sont habituées à cet endroit. Alors, essaieras-tu de changer la terre de cette fleur, ou penses-tu que la bonne décision est d'attendre patiemment ?
Le silence peut-il parfois être "comme une radio que vous savez être laissée à réparer mais qui n'a jamais été récupérée" ? Vous n'osez pas demander, parce que cela apporte une gêne comme de rappeler une dette oubliée, et vous ne pensez même pas à acheter une nouvelle radio, car le son de l'ancienne résonne encore dans vos oreilles. Alors, oserez-vous rappeler cette radio, ou choisirez-vous de vous habituer à son absence de son ?
Le silence peut-il parfois être "comme la pièce manquante d'un puzzle" ? Ni vous ne recherchez à nouveau la boîte, car il est difficile d'accepter qu'elle soit perdue, ni vous ne considérez que c'est complet dans son état incomplet, car l'image n'est pas achevée. Alors, est-il possible de dessiner une nouvelle histoire sans cette pièce manquante, ou apprenez-vous simplement à ne pas voir le vide dans l'image inachevée ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une machine à coudre que tu as oubliée d'utiliser" ? Tu ne la branches même pas pour qu'elle fonctionne, car tu ne te souviens même plus comment enfiler l'aiguille, et tu ne t'en débarrasses pas non plus, car tu penses qu'un jour tu pourrais en avoir besoin. Alors, vas-tu essayer de toucher de nouveau cette machine couverte de poussière, ou trouves-tu qu'il est plus facile de coudre les boutons de tes propres mains ?
Le silence peut-il parfois être "comme un ancien message d'un téléphone" ? Tu ne l'effaces pas, parce que ces mots étaient importants à un moment donné, ni tu ne le relis, parce qu'il ne te touche plus de la même manière. Alors, permets-tu à ce message de rester dans ta poche, ou est-ce que nettoyer la mémoire te fait sentir plus léger ?
Le silence peut-il parfois être "comme une clé cachée dans une pièce, mais que tout le monde a mémorisée en regardant sous elle" ? Tu n'oses pas ouvrir la porte, car tu ne veux pas savoir ce que tu y trouveras, et tu ne veux pas non plus perdre cette clé, car sa présence est une sorte de garantie. Alors, choisis-tu d'oublier cette clé, ou as-tu le courage de finalement tourner la serrure et de voir ce qu'il y a ?
Le silence peut-il parfois être "comme un paysage que l'on voit par la fenêtre mais que l'on n'ouvre jamais" ? Ni derrière le rideau tu ne peux rien laisser, car cette image procure un certain confort familier, ni tu n'ouvres la fenêtre pour la faire entrer, parce que tu sais que l'air sera un peu trop frais. Alors, oses-tu vraiment ressentir ce paysage, ou te semble-t-il plus sûr qu'il reste derrière le verre ?
Le silence peut-il parfois être "comme une vieille horloge oubliée dans un tiroir, mais sans pile" ? Ni tu la fais fonctionner, car elle te rappelle le passage du temps, ni tu l'as jetée, car elle porte la trace d'une époque. Alors, essaies-tu de lui mettre une nouvelle pile, ou la laisses-tu en l'état comme un souvenir ?
Le silence peut-il parfois être "comme un carnet dont tu as oublié de remplir les pages, mais dont le couvercle est toujours ouvert" ? Tu commences à écrire, car tu ne peux pas trouver une suite qui convienne à la dernière phrase que tu as écrite, mais tu ne peux pas le fermer, car laisser ça inachevé donne un sentiment d'incomplétude. Alors, choisis-tu de laisser ce carnet ouvert encore un peu plus longtemps ou essaies-tu d'ouvrir une nouvelle page sans te soucier du vide ?
Le silence peut-il parfois être comme "un instrument que tu n'as pas joué, mais dont l'accord est désaccordé" ? Ni tu le pinces pour le corriger, car tu ne peux pas prédire quel son il produira, ni tu le mets complètement de côté, parce qu'une partie de lui peut toujours porter une belle mélodie. Alors, essaies-tu de retrouver ce son, ou bien as-tu peur de la mauvaise note et préserves-tu ton silence ?
Le silence peut-il parfois être "comme une liste de courses que tu as oubliée d'emmener au marché" ? Tu peux compléter les ingrédients manquants, mais tu ne te souviens ni de ce que tu as omis d'écrire, ni de faire des courses en fonction de ton inspiration, car tu avais basé ton plan sur la liste. Alors, essaies-tu de réécrire cette liste, ou te contentes-tu des éléments oubliés et prépares-tu un nouveau plat avec ce que tu as sous la main ?
Le silence peut-il parfois être « comme une vieille caisse dans le grenier d'une maison » ? Tu l'ouvres et tu fais le tri, car des souvenirs poussiéreux refont surface, ou tu oublies complètement, car cela fait partie de la maison. Alors, est-il bon d'ouvrir cette caisse, ou vaut-il mieux attendre que la poussière se disperse d'elle-même ?
Le silence peut-il parfois être "comme un calendrier accroché au mur mais figé" ? Qu'accroches-tu de nouveau, alors que tu sais que les jours sont déjà passés, et que tu n'en enlèves rien, car même dans son état usé, il porte l'empreinte d'une époque ? Alors, choisis-tu d'ajouter une nouvelle page à ce calendrier, ou préfères-tu le laisser tel quel, sans tourner les anciennes pages ?
Le silence peut-il parfois être "comme une énigme que tu résous rapidement, mais que tu ne mets jamais en place" ? Que places-tu à la place de cela, parce que le fait d'avoir résolu l'énigme suffit déjà, et tu ne laisses rien de côté, parce que le fait de laisser quelque chose incomplet dérange. Alors, faut-il remettre les pièces de cette énigme à leur place, ou savoir déjà la solution était-elle le véritable enjeu ?
Le silence peut-il parfois être "comme un égouttoir oublié dans le coin de la salle de bain mais jamais déplacé" ? Que tu le gardes en te disant que c'est une habitude prise, ou que tu ne l'enlèves pas complètement, pensant qu'il pourrait un jour être utile. Alors, est-il plus facile de laisser cet égouttoir là, ou de remettre en question son emplacement et de voir s'il est réellement utile ?
Le silence peut-il parfois être « comme un objet mal placé mais qui ne dérange personne, donc laissé intact » ? Que fais-tu, car son emplacement actuel ne donne pas une impression d'inutilité, ni tu le retires complètement, car le déplacer pourrait créer un manque. Alors, faut-il s'abstenir de troubler le silence de cet objet, ou bien le déplacer pour comprendre à quoi il appartient ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un aspirateur branché mais dont le bouton n'a pas été enfoncé" ? Tu ne sais pas si tu dois l'allumer, car tu penses qu'il va faire du bruit et te déranger, et tu ne veux pas non plus le débrancher complètement, car tu voudrais qu'il soit prêt quand tu en auras besoin. Alors, est-il moins fatigant de ne pas utiliser cet aspirateur, ou de prendre le risque de ce bruit pendant un certain temps et de faire le ménage ?
Le silence peut-il parfois être comme "une couverture odorante de naphtaline oubliée dans un coffre à linge, jamais dépliée" ? Tu peux l'en sortir et l'étendre, car tu crains de le trouver fané, ou tu ne t'en débarrasses pas complètement, parce que tu le gardes en te disant qu'un jour cela pourra être utile. Alors, est-il plus difficile de sortir cette couverture du coffre ou de la laisser là sans apprécier sa valeur ?
Le silence peut-il parfois être "comme une pièce avec la fenêtre ouverte mais les rideaux fermés" ? On n'ouvre pas complètement les rideaux pour éviter que la poussière n'entre, mais on ne ferme pas non plus la fenêtre, car une petite brise fait du bien. Alors, faut-il ouvrir les rideaux pour aérer cette pièce, ou la laisser telle quelle et se contenter d'un peu de vent ?
Le silence peut-il parfois être "comme le tic-tac d'une vieille horloge" ? Ni tu ne l'arrêtes complètement, car ce petit bruit accompagne le silence de la maison, ni tu ne le renouvelles complètement, car tu continues à l'entendre par habitude. Mais est-il préférable d'écouter le rythme des tic-tacs, ou de faire une pause et de remettre l'heure à zéro ?
Le silence peut-il parfois être "comme une chaussette coincée sous une table et oubliée là depuis des années" ? Que vas-tu en sortir et le jeter, car tu es tellement habitué à sa présence que son absence te semble étrange, ou vas-tu le laisser là, car même savoir qu'il est là te dérange ? Alors, est-il plus difficile de retirer cette chaussette, ou de faire abstraction de sa présence ?
Le silence peut-il parfois être comme « une veste dont un ancien bouton n'est pas cousu » ? Tu ne l'emmènes ni chez le tailleur, parce que tu penses qu'elle est désormais démodée, ni ne tu l'élimines complètement, car elle a des souvenirs. Alors, faut-il coudre le bouton pour porter cette veste, ou bien la fermer comme tu ouvres ton armoire pleine de souvenirs ?
Le silence peut-il parfois être "comme une ampoule défectueuse dans un lustre" ? Tu peux soit la remplacer par une nouvelle, car les autres lumières sont encore allumées, soit tout démonter, car tu ne veux pas que l'endroit reste vide. Alors, est-il plus lumineux de changer cette ampoule, ou vaut-il mieux faire confiance aux autres lumières et laisser les choses telles quelles ?
Le silence peut-il parfois être comme "de la poussière accumulée derrière une vitre" ? On ne peut ni l’essuyer, car on sait qu'il sera à nouveau poussiéreux, ni le laisser, car cela obscurcit la lumière. Alors, est-il plus facile de ne pas s’inquiéter de cette poussière ou de faire un nettoyage de temps en temps pour voir la lumière de manière claire ?
Le silence peut-il parfois être comme "un verre fissuré mais qui ne fuit toujours pas" ? Tu ne jettes pas le verre, car il peut encore être utilisé pour boire de l'eau, mais tu ne peux pas non plus ignorer la fissure, car tu sais qu'un jour il pourrait soudainement se briser. Alors, est-il plus juste de continuer à boire dans ce verre ou de commencer avec un nouveau verre ?
Le silence peut-il parfois être "comme un gland de chêne tombé d'un arbre et enfoui dans la terre" ? Qu'en retirez-vous, car il fait maintenant partie de la terre, ni ne l'oubliez-vous complètement, car la possibilité de germer existe toujours. Alors, est-il plus rempli d'espoir d'attendre la germination de ce gland, ou est-il préférable de fermer les yeux sur son maintien dans le sol ?
Le silence peut-il parfois être comme "un cadre vide" ? Ni mettre quelque chose à l'intérieur parce que tu ne trouves pas de photo appropriée, ni le jeter parce qu'un jour tu espères le remplir. Alors, laisser ce cadre vide te fait-il plus libre, ou inventer une photo et la mettre à la place ?
Le silence peut-il parfois être "comme une petite déchirure sur la fermeture éclair d'une valise" ? Ni tu veux te donner la peine de réparer cette déchirure, car la valise fait encore son travail, ni tu veux complètement abandonner et la jeter, car tu sais qu'en voyage, tu pourrais éparpiller toutes tes affaires. Alors, est-il plus sage d'ignorer cette déchirure et de faire avec, ou vaut-il mieux changer la valise dès le départ ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une pâte qui a oublié de lever" ? On ne jette rien, parce qu'on y a investi du travail, mais on ne la cuit pas non plus, car elle n'a pas levé. Alors, est-il préférable d'ajouter à cette pâte un nouveau levain, ou de pétrir une pâte fraîche depuis le début ?
Le silence peut-il parfois être "comme un tapis dont la texture s'est durcie" ? Tu n'oses pas le laver, car tu crains qu'il ne s'abîme, ni le laisser ainsi, car il commence à te piquer les pieds. Alors, si tu secoues ce tapis, va-t-il se redresser, ou faut-il essayer de s'habituer à un nouveau tapis ?
Le silence peut-il parfois être comme "un vieux coffre rangé dans le grenier" ? Ni tu ne l'ouvres et ne fouilles dedans, car tu n'as pas le temps de t'occuper de son contenu, ni tu ne l'oublies complètement, car de temps en temps, il te rappelle son existence. Alors, est-ce qu'il faut plus de courage pour ouvrir ce coffre, ou pour apprendre à vivre avec en le laissant là ?
