Ma famille veut que je reste chez moi et que j'économise de l'argent à cause des difficultés économiques. Mais je me sens toujours mal à l'aise dans cette maison. Je veux vivre ma propre vie, mais c'est difficile de leur désobéir. Que devrais-je faire ?
Le silence peut-il parfois être "comme une lampe branchée mais dont la lumière ne s'allume pas" ? On hésite à changer l'ampoule, car il est difficile de savoir si elle est vraiment défectueuse, et on ne souhaite pas complètement retirer la lampe, car on espère qu'elle pourrait fonctionner un jour. Alors, devrait-on laisser cette lampe telle quelle et chercher une source de lumière alternative, ou est-il mieux d'aller à la source du problème et de se risquer à la réparer ?
Le silence peut-il parfois être « comme un filet dont les bords sont noués mais le centre est vide » ? Tu ne peux pas vraiment tout défaire et recommencer, car les fils s'emmêlent, et tu ne peux pas non plus ignorer le vide, car tu perds ce que tu portes. Alors, faut-il essayer de réparer ce filet, ou trouver une autre solution pour porter ta charge ?
Le silence peut-il parfois "ressembler à un arbre dont les branches sont accumulées d'un côté par le vent, mais dont les racines abritent encore de profondes fissures" ? Il est laissé tel quel, car il n'y a pas de peur qu'il plie et tombe, ni que ses racines soient arrachées, car il semble porter son ancien tronc. Alors, faut-il s'efforcer de replanter cet arbre, ou est-il préférable de chercher une autre forêt ?
Le silence peut-il parfois être "comme un téléphone qui sonne mais ne répond pas" ? Ni complètement éteint, parce que tu attends toujours un appel, ni continuer à appeler, parce que tu ne sais pas si l'autre partie va répondre. Alors, faut-il continuer à garder ce téléphone allumé, ou chercher d'autres moyens de communication par soi-même ?
Le silence peut-il parfois être « comme un programme qui ne veut pas essorer alors qu'il tourne dans le lave-linge » ? Tu attends patiemment qu'il se termine, parce que si tu arrêtes la machine, l'eau va s'écouler, et tu n'as pas non plus envie de partir, car tu crains que le linge à l'intérieur reste mouillé. Alors, faut-il vraiment attendre la fin de ce programme, ou vaut-il mieux lancer un autre cycle et essayer de sécher cette humidité ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "se rendre compte que le centre du pain est encore cru en le sortant du four en pensant qu'il était cuit" ? Ni le remettre au four, car il pourrait brûler à l'extérieur, ni le jeter, parce que tu y as mis du travail. Alors, est-ce qu'il faut faire ce pain en attendant patiemment qu'il cuise à l'intérieur, ou se contenter de trancher et de manger le meilleur morceau ?
Le silence peut-il parfois être "comme une fine couche d'huile qui s'accroche à tes mains mais ne s'enlève jamais" ? On ne peut ni l'effacer totalement, car c'est épuisant, ni l'éviter, parce qu'on ne peut pas faire de cette huile une partie de sa vie. Alors, faut-il essayer de trouver un moyen plus puissant de nettoyer cette huile, ou faut-il faire la paix avec ses mains ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un tas de braises sur le point de s'enflammer mais qui refuse d'igniter" ? On peut encore passer le souffleur dessus pour l'éparpiller davantage, car l'étincelle pourrait disparaître, mais on ne peut pas non plus le laisser et s'en aller, car ce tas de braises a un impact sur la chaleur. Alors, faut-il continuer à les observer patiemment, ou bien faut-il accepter qu'ils ne brûlent pas complètement et recommencer à partir de zéro ?
Le silence peut-il parfois être "comme un ballon qui se déchire lentement dans un récipient rempli d'eau" ? Ni tu ne le fais exploser complètement, car toute l'eau s'écoule d'un coup, ni tu ne peux boucher les trous, car il ne se gonfle plus comme avant. Alors, faut-il accepter ce ballon avec ses trous, ou doit-on réfléchir à transférer l'eau qu'il contient dans un autre récipient ?
Le silence peut-il parfois être "comme une tasse de thé tenue par des mains froides" ? Tu ne l'abandonnes pas complètement, car tu as besoin de sa chaleur, mais tu ne peux pas non plus la saisir fermement, car sa chaleur te brûle. Alors, faut-il attendre de s'habituer à la tasse pour réchauffer ces mains, ou bien trouver une autre source de chaleur ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "rester au sommet d'une côte où le moteur de la voiture ne démarre pas" ? Ni tu ne descends, car ce n’est pas la direction dans laquelle tu veux aller, ni tu ne refais demi-tour, car tu veux te déplacer depuis l'endroit où tu as commencé. Alors, faut-il attendre de réparer ce moteur, ou bien risquer de descendre la côte ?
Le silence peut-il parfois être "comme un message vu mais non répondu" ? Tu ne sais pas quoi faire, car tu attends une réponse, ni supprimer le message, ni le renvoyer, car tu ne veux pas entendre plus de silence. Alors, dois-tu essayer de vivre avec la présence du message, ou devrais-tu prendre en compte le manque de réponse et essayer d'arrêter d'envoyer des messages pendant un certain temps ?
Le silence peut-il parfois être comme « une clé accrochée au mauvais endroit » ? Qu'est-ce que tu mets dans ta poche, car tu dois trouver celui qui convient le mieux, et que laisses-tu là, car en cherchant, ton regard y est attiré ? Alors, faut-il porter cette clé sans savoir à quoi elle appartient, ou l'accepter comme n'appartenant pas à une serrure importante et la mettre de côté ?
Le silence peut-il parfois être "comme une chanson qui joue à faible volume dans des écouteurs, mais que tu ne remarques pas" ? Ni tu l'éteins complètement, parce que tu t'es habitué au bourdonnement de fond, ni tu augmentes le volume, parce que tu ne veux pas déranger un confort dont tu n'es même pas conscient. Alors, faut-il augmenter le volume pour écouter cette chanson consciemment, ou est-il préférable de la laisser jouer silencieusement ?
Le silence peut-il parfois être "comme une barque au milieu de la mer, ne se dirigeant nulle part" ? Ni tu t'accroches aux rames, car tu ne sais pas où aller, ni tu te laisses emporter par le courant, car tu as peur de perdre le contrôle. Alors, devrais-tu rester dans cette barque et essayer de trouver une direction, ou prendre le risque de ramer au hasard dans une direction ?
Le silence peut-il parfois être "comme une goutte qui s'écoule lentement d'un robinet qui n'est pas complètement fermé" ? Ni tu ne le fermes complètement, car voir l'eau couler apporte d'une certaine manière de la paix, ni tu le laisses ouvert, car tu sais qu'elle coule en vain. Alors, devrais-tu faire des efforts pour réparer ce robinet, ou apprendre à vivre avec le bruit de la goutte ?
Le silence peut-il parfois être "comme un livre que l'on a accidentellement renversé et fermé" ? Ni tu ne le rouvres, car tu ne te souviens plus où tu en étais, ni tu ne le laisses simplement là, car une histoire inachevée dérange. Alors, doit-on relire cette histoire depuis le début, ou essayer de continuer là où on s'était arrêté ?
Le silence peut-il parfois être "comme réchauffer un plat qui a refroidi" ? Ni tu ne le réchauffes, par peur qu'il perde son goût, ni tu ne le manges froid, car ce n'est pas ce que tu souhaites. Alors, est-il possible de redonner du goût à ce plat, ou faut-il accepter qu'il ait déjà perdu son saveur et s'en aller ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "des paroles de chanson juste écrites et laissées inachevées" ? Ni tu ne les écris en entier, car tu ne te souviens pas de la suite, ni tu ne les effaces, car tu espères que tu pourras les compléter un jour. Alors, devrais-tu laisser ces paroles telles quelles et te tourner vers une nouvelle chanson, ou devrais-tu attendre l'inspiration pour compléter ce qui manque ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une horloge accrochée au mur mais jamais regardée" ? On la reprend et la soulève, car on veut connaître l'heure, mais on ne règle pas son aiguille, car elle peut s'être arrêtée sans qu'on s'en rende compte. Alors, faut-il se donner la peine de remettre cette horloge en marche ou se tourner vers une autre source pour connaître l'heure ?
Le silence peut-il parfois être "comme un stylo cassé mais toujours posé sur le côté" ? Que fais-tu, car à chaque fois que tu essaies d'écrire, tu échoues, et tu ne le répares pas, parce que tu sais que ce stylo ne sera plus comme avant. Alors, devrais-tu laisser ce stylo de côté et en prendre un nouveau, ou devrais-tu essayer de lui faire trouver une autre utilité dans son état cassé ?
Le silence peut-il parfois être comme un "pain oublié dans le four, devenu complètement sec et dur" ? On ne sait pas quoi en faire, car on ne veut pas le jeter, mais on n'ose pas non plus le manger, de peur de se casser les dents. Alors, faut-il s'efforcer de sauver ce pain et de le rendre comestible, ou vaut-il mieux le réduire en miettes et le donner aux oiseaux ?
Le silence peut-il parfois être "comme un bocal vide" ? Tu ne sais pas quoi y mettre, parce que tu ne sais pas à quoi il te servira, et tu ne peux pas le jeter non plus, parce que tu penses qu'il pourrait te servir un jour. Alors, dois-tu donner un sens à ce bocal pour le remplir, ou bien devrais-tu accepter son vide et le laisser tel quel ?
Le silence peut-il parfois être "comme une porte dont la clé est perdue" ? Ni tu ne la brises pour voir ce qu'il y a derrière, car quelque chose pourrait être endommagé, ni tu ne pars sans te soucier, car tu as toujours cette curiosité sur ce qui se cache derrière. Alors, devrais-tu chercher un autre moyen d'ouvrir cette porte, ou devrais-tu t'habituer à vivre sans savoir ce qu'il y a derrière ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un escalator qui n'a pas été utilisé depuis longtemps" ? On hésite à l'utiliser, car il pourrait être rouillé, et on hésite à y marcher, car les marches peuvent être dangereuses. Alors, est-il plus logique de réparer cet escalator et de le remettre en service, ou de passer à côté et de tracer un nouveau chemin ?
Le silence peut-il parfois être "comme un levain qui a été fait de lait mais qui n'a pas pris en yaourt" ? Que peux-tu verser, car il y a encore du lait à l'intérieur, dis-tu, et tu ne continues pas à faire du yaourt, car le résultat serait de nouveau une déception. Alors, est-il nécessaire de valoriser ce lait pour autre chose, ou devrais-tu trouver d'autres moyens de faire lever la pâte ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un aquarium dont la prise est débranchée" ? On ne l’a pas totalement vidé, car il y a encore des êtres vivants à l’intérieur, ni on ne le rebranche, car la turbidité de l’eau te fait peur. Alors, devrait-on s’efforcer de rendre cet aquarium à nouveau transparent, ou devrait-on plutôt commencer une nouvelle vie dans un autre environnement ?
Le silence peut-il parfois être "comme un trou rempli de terre"? Ni tu ne le remplis complètement, car il est difficile d'oublier ce qui reste en dessous, ni tu continues à creuser, car il est impossible de savoir jusqu'où tu vas descendre. Alors, devrais-tu t'efforcer de nettoyer l'intérieur de ce trou ou simplement marcher dessus et créer un nouveau sol?
Le silence peut parfois être "comme un nœud dans une pelote de fil", n'est-ce pas ? Ni tu ne le dénoues, car à mesure que le fil s'allonge, l'emmêlage augmente, ni tu ne coupes, car tu as peur d'avoir besoin de la partie du nœud plus tard. Alors, devrais-tu essayer de défaire patiemment ce nœud, ou devrais-tu trouver un moyen d'apprendre à vivre avec ce nœud ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un disque oublié d'être gratté" ? Tu n'oseras pas le rejouer, parce que tu as peur qu'il produise les mêmes vieux grincements, et tu ne peux pas le ranger complètement, car peut-être qu'il y a une chanson intemporelle à l'intérieur. Alors, devrais-tu dépoussiérer ce disque et l'écouter à nouveau, ou juste le accrocher au mur et le laisser comme un souvenir ?
Le silence peut-il parfois être "comme un portefeuille oublié avec quelques pièces de monnaie à l'intérieur" ? Ni totalement à jeter, car ce qu'il contient a encore de la valeur, ni à utiliser, car il a perdu sa fonction. Alors, faut-il réparer ce portefeuille et le réintégrer dans la vie, ou bien prendre les pièces et le laisser de côté ?
Le silence peut-il parfois être "comme un écrou dans lequel une vis de mauvaise taille est coincée" ? Que fais-tu, tu as peur de l'endommager parce que les dents sont usées, ou tu continues à serrer parce que cela ne semble pas fonctionner. Alors, est-il préférable d'extraire la vis avec force ou de simplement remplacer complètement l'écrou ?
Le silence peut-il parfois être "comme le ressort défectueux d'une vieille horloge" ? Tu te demandes ce que tu dois faire, car tu as peur de tirer trop fort et de le casser, et tu ne veux pas non plus laisser tel quel, sachant qu'une horloge arrêtée ne peut pas indiquer l'heure. Alors, est-il plus judicieux de l'emmener à réparer, ou de démonter le ressort et de tout refaire depuis le début ?
Le silence peut parfois être "comme un charbon qui ne prend pas feu mais qui continue de brûler"? On craint d'y souffler, car cela disperserait les cendres dans l'air, et on n'éteint pas complètement, car il reste une braise chaude à l'intérieur. Alors, devrait-on tenter de raviver cette braise, ou éteindre complètement et allumer un nouveau feu ?
Le silence peut-il parfois être "comme une graine enfouie dans le jardin" ? Ni tu ne renverses la terre, car tu as attendu avec l'espoir qu'elle germe, ni tu cesses d'arroser, car la possibilité qu'elle pourrisse te dérange. Alors, devrais-tu mélanger la terre pour vérifier cette graine, ou devrais-tu croire qu'elle grandira grâce aux efforts donnés de l'extérieur ?
Le silence peut parfois être « comme la poussière d'un livre tombé derrière une étagère », n'est-ce pas ? Tu peux hésiter à le sortir, car peut-être que la couverture est usée, ou bien tu le laisses là, car il pourrait y avoir une histoire que tu n'as pas encore lue. Alors, faut-il prendre ce livre et finir l'histoire, ou choisir un nouveau livre sur une autre étagère ?
Le silence peut-il parfois être "comme une chaise bancale oubliée sous la table" ? Tu as peur de la réparer, car s'il se casse à nouveau, tu devras cette fois l'éliminer complètement, et tu as également peur de continuer à l'utiliser, car lorsque tu es dessus, tu te sens toujours un côté incomplet. Alors, est-il plus apaisant de prendre le risque de solidifier cette chaise, ou de remplacer complètement la table par un nouvel ensemble ?
Le silence peut-il parfois "ressembler à une clé perdue qui, à un moment inattendu, ressort de la poche d'un vieux manteau" ? Tu peux être si heureux, car tu ne te souviens plus à quelle serrure elle appartient, mais tu ne la jettes pas non plus, car peut-être qu'un jour tu feras à nouveau face à cette porte. Alors, est-il logique de continuer à porter cette clé dans ta poche, ou est-il plus léger de la perdre comme elle a été perdue ?
Le silence peut-il parfois être "comme un stylo sec qui recommence à écrire" ? Que ferais-tu, car peut-être qu'il y a encore de l'encre quelque part à l'intérieur, mais tu n'oses pas l'utiliser car cela pourrait endommager le papier. Alors, est-il plus prometteur d'agiter ce stylo pour essayer de faire sortir un peu d'encre, ou de tout simplement en prendre un tout neuf ?
Le silence peut-il parfois être "comme une bougie qui a perdu son odeur mais qui reste colorée" ? Que fais-tu, puisque tu sais qu'elle ne peut plus remplir l'espace comme avant, et que tu ne peux pas non plus l'enlever, car son apparence porte encore des traces du passé. Alors, est-il plus significatif de rallumer cette bougie et de se concentrer uniquement sur sa lumière, ou de l'éteindre complètement et de choisir une autre odeur ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un linge qui a été lavé et séché auparavant, mais oublié dans le panier sans être plié" ? Tu ne sais pas si tu devrais le sortir et le plier, car peut-être qu'il est très froissé, et tu n'oses pas le laisser là, car tu n'es plus sûr de sa propreté. Alors, est-il juste de replier ce linge et de le faire aérer à nouveau, ou vaut-il mieux le laver une fois de plus et tout recommencer ?
Le silence peut-il parfois être comme "un pain tout frais sorti du four mais oublié avant d'être tranché" ? Ni tu ne le tranches et le manges, car la possibilité qu'il soit encore chaud te tracasse, ni tu le laisses, car tu crains qu'il ne refroidisse et ne devienne dur. Alors, est-il plus courageux d'oser ressentir que ce pain est encore moite à l'intérieur, ou de le laisser sur le comptoir pour être obligé de le manger une fois qu'il est devenu rassis ?
Le silence peut-il parfois être "comme un cerf-volant dont le fil est coupé" ? On court après pour attraper le fil, car peut-être qu'il est parti très haut et qu'on ne peut pas l'atteindre, mais on hésite aussi à le laisser partir, car on se demande où le vent l'emporte. Alors, faut-il suivre la trace de ce cerf-volant, ou bien lui permettre de rester en l'air et se concentrer sur un autre fil à tisser ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "des miettes balayées sous un vieux tapis" ? Ni tu ne les soulèves et les nettoies, parce que tu préfères éviter de réaliser que le tapis est usé et qu'il est temps d'en acheter un nouveau, ni tu les laisses là, parce que les miettes s'accumulent et deviennent de plus en plus dérangeantes. Alors, est-ce plus facile d'oser voir le sol en secouant ce tapis, ou de continuer à cacher ces miettes sous le tapis en faisant semblant de ne pas les voir ?
Le silence peut parfois ressembler à "un chocolat ouvert à l'avance, mais dont quelques morceaux ont été pris et ensuite jeté dans un coin de l'armoire". Ni tu ne le finis complètement, parce que tu crains de ne plus jamais en apprécier le goût comme avant, ni tu ne peux l'oublier, car chaque fois que tu ouvres le paquet, cela te poussera à te souvenir. Alors, est-il moins dérangeant de terminer ce chocolat et de l'effacer de ta mémoire, ou de le laisser simplement là où il est ?
Le silence peut-il parfois être "comme une alarme réglée pour sonner mais qui ne se déclenche jamais" ? Ni tu ne peux l'éteindre et te détendre, car l'idée qu'elle ne sonne jamais t'inquiète avec une étrange attente, ni tu ne peux cesser d'attendre, sachant que tu pourrais être réveillé à tout moment. Alors, est-ce que changer le réglage de cette alarme pour définir le temps à ta guise est plus apaisant, ou accepter de continuer à dormir même si elle ne sonne pas ?
Le silence ressemble-t-il parfois à un "miroir dont le vernis commence à s'écailler" ? Ni complètement tu ne le changes, car dans ce miroir il y a encore un reflet de ce qu'il était autrefois, ni tu continues à l'utiliser, car chaque fois que tu regardes, il devient encore plus trouble et te trompe. Alors, est-ce que cela demande plus de courage de céder complètement ce miroir ou de continuer à chercher la vraie image à l'intérieur malgré les égratignures ?
Le silence peut-il parfois être "comme un haut-parleur dont la batterie est presque à plat mais qui reste encore connecté sans fil" ? Tu ne l'éteins pas complètement, car peut-être qu'il y a quelque chose à entendre dans ces dernières minutes, et tu ne le charges pas non plus, car peut-être qu'il a déjà perdu la connexion. Alors, est-il plus logique d'attendre avec l'espoir d'entendre ce son, ou d'accepter le silence et de chercher un nouveau haut-parleur ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une vieille malle rangée dans le grenier, mais dont les objets à l'intérieur sont toujours à leur place" ? Ni tu ne l'ouvres complètement et ne disperses le contenu, car tu tombes sur des choses que tu préfères ne pas te rappeler, ni tu ne la gardes fermée pour toujours, car tu penses qu'il pourrait y avoir quelque chose de fragile à l'intérieur. Alors, est-il plus lourd d'ouvrir la serrure de cette malle et de passer en revue son contenu, ou de se contenter de la poussière à sa surface ?
Le silence peut-il parfois être comme "une boîte à musique cassée" ? Ni tu n'es vraiment prêt à la réparer, car lorsque ça commence à jouer, cela peut raviver de vieux souvenirs, ni tu n'oses la jeter, car même le silence est rempli de l'écho de ces mélodies que tu as entendues autrefois. Alors, est-ce que c'est apprendre à aimer cette boîte à musique dans son état silencieux, ou chercher une nouvelle mélodie qui s'intègre davantage à la vie ?
Le silence peut parfois être comme "un pot de cornichons qui a dépassé sa date de péremption mais qui est toujours dans le placard" ? Tu n'oses pas l'ouvrir et vérifier car tu sais qu'un goût périmé pourrait te déranger, mais tu n'oses pas non plus le jeter, car ce pot représente un effort soigneusement réalisé et attendu. Alors, est-il plus difficile de risquer de goûter à ce cornichon, ou de continuer à ignorer sa présence dans le placard ?
Le silence n'est-il pas parfois comme "un pot que l'on a poussé dans un coin de la cuisine, avec un couvercle mal ajusté, et dont on a complètement oublié ce qu'il contient" ? Ni totalement nettoyer et le transformer en quelque chose d'autre, car ce qu'il y avait à l'intérieur te fait désormais peur, ni le laisser tel quel, car cela te procure une étrange culpabilité chaque fois que tu le vois. Alors, qu'est-ce qui demande le plus de courage : ouvrir ce pot et découvrir ce qu'il contient, ou ignorer cela en en mettant un nouveau à la place ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un micro-ondes oublié dans un coin, débranché mais dont la pile de l'horloge fonctionne encore" ? Ni tu ne le rebranches pour l'utiliser, car cet écran silencieux ne rappelle plus sa fonction, ni tu ne t'en débarrasses complètement, parce qu'il y a encore en lui quelque chose qui compte le temps. Alors, essayer de remettre ce micro-ondes en marche demande-t-il plus de volonté que de le laisser comme un mécanisme qui fonctionne sans prise ?
Le silence peut-il parfois être comme un "robinet qui fuit"? On ne sait pas trop si on doit le faire réparer, parce qu'écouter les gouttes d'eau apporte d'une certaine manière un apaisement, ni si on doit le fermer, car lorsque celui-ci s'arrête, ce silence peut soudain devenir suffocant. Alors, est-il plus proche de soi de changer complètement ce robinet, ou d'accepter l'écoulement et de s'habituer au rythme des gouttes?
Le silence peut-il parfois être "comme le seuil d'une porte qui a été retirée à temps, sans qu'une nouvelle ne soit installée" ? Tu ne peux ni reconstruire une porte, car le fait qu'il manque quelque chose donne un étrange sentiment de liberté, ni complètement oublier, car à chaque passage, il te semble que ton pied va se prendre. Alors, est-ce accepter le manque en franchissant ce seuil, ou faut-il plutôt remettre une porte dans le cadre, ce qui requiert plus d'équilibre ?
Le silence peut parfois ressembler à "un vieux téléphone portable dont la batterie est déjà morte" ? Tu ne le fais pas réparer, parce que tu penses que personne ne t'appellera plus, ni ne t'en débarrasses, parce qu'il te reste des anciens messages non effacés. Alors, qu'est-ce qui est le plus difficile : retrouver une nouvelle batterie pour ce téléphone et le recharger, ou oublier simplement les messages sans les lire ?
Le silence, est-ce qu'il te semble parfois "comme un vieux t-shirt qui n'a pas été lavé mais qui ne sent pas si mauvais, tout de même" ? Tu ne peux pas le remettre, car il garde des traces de la veille, et tu ne peux pas non plus le jeter complètement, car la texture de ce tissu te donne une sorte de familiarité. Alors, qu'est-ce qui te fait sentir plus léger : le laver une fois de plus ou l'oublier dans le tiroir pour en porter un tout neuf ?
Le silence peut-il parfois être "comme un livre resté fermé longtemps" ? Tu commences à le prendre sur l'étagère et à le lire, parce que la poussière et l'odeur des pages te ramènent dans le passé, ni tu le mets complètement de côté, parce que tu sais qu'il y a encore des histoires non lues quelque part à l'intérieur. Alors, qu'est-ce qui demande le plus de courage : ouvrir ce livre et reprendre là où tu t'étais arrêté, ou accepter son existence avec la poussière entre les pages ?
Le silence peut-il parfois être "comme une horloge accrochée au mur, mais qui ne fonctionne plus" ? Que tu la remontes, car même si elle indique l’heure, tu ne peux pas savoir si elle est juste, ou que tu l’enlèves, car son vide sur le mur semble plus silencieux. Alors, est-ce que ça demande plus de patience d’essayer de faire fonctionner à nouveau cette horloge, ou de trouver une nouvelle signification dans son état arrêté chaque fois que tu la regardes ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une table de repas laissée vide" ? Ni tu ne débarrasses la table, car tu sens qu'elle attend le prochain repas dans son désordre, ni tu ne t'assois pour manger pleinement, car la préparation est incomplète. Alors, est-il plus complexe de réinstaller cette table ou de ressentir une plénitude face au vide lui-même ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un tourne-disque poussiéreux, où la musique ne joue plus" ? Tu changes l'aiguille et décides de réécouter, car les mélodies usées te ramènent à des souvenirs inachevés, mais tu ne l'élimines pas complètement, car quelque part, il y a toujours un disque qui attend de tourner. Alors, est-ce qu'il faut plus d'efforts pour dépoussiérer ce tourne-disque ou pour remplir son silence avec une autre musique ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une prise inutilisée" ? Tu n'y branches rien, car tu ne trouves rien qui lui convienne, et tu ne l'ignores pas complètement non plus, car sa présence est toujours évidente. Alors, est-il plus significatif de brancher quelque chose dans cette prise, ou de ne pas se demander pourquoi elle est là à ne rien faire ?
Le silence peut-il parfois être "comme un vieux puzzle que l'on ne parvient pas à résoudre" ? On ne sait pas si on doit s'efforcer de le compléter, car la recherche des pièces manquantes est épuisante, ni si l'on doit abandonner, car la surface attend encore d'être terminée. Alors, est-il plus exigeant en patience d'essayer de terminer ce puzzle ou de continuer à le regarder tel qu'il est, avec ses manques ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un ordinateur qui s'est éteint tout seul" ? Ni tu ne redémarres, car tu as peur de perdre l'ancienne session, ni tu ne débranches complètement, car tu penses qu'il y a encore des fichiers à récupérer. Alors, qu'est-ce qui comporte le plus de risque : ouvrir cet ordinateur pour voir ce qui a été enregistré et ce qui a été supprimé, ou le laisser tel quel et recommencer à zéro ?
Le silence peut-il parfois être "comme un poêle qui n'est pas encore allumé mais qui n'est pas éteint" ? Ni tu ne peux le rallumer, car il semble qu'il n'ait plus la force de réchauffer la pièce, ni vider complètement les cendres, car tu sens encore qu'il y a un peu de braises à l'intérieur. Alors, est-il plus difficile d'essayer de rallumer ce poêle, ou de juste attendre qu'il refroidisse ?
Le silence peut-il parfois sembler « comme un robinet sans eau » ? Ni tu tournes le robinet, car tu sais qu'il ne coulera pas, ni tu le fermes complètement, car cette soif laisse encore un espoir. Alors, est-ce qu'il faut chercher un moyen de faire couler à nouveau ce robinet, ou accepter de satisfaire ta soif d'une autre manière demande-t-il un plus grand effort ?
Le silence peut-il parfois être comme "une porte dont les lignes sont tirées, mais qui ne sonne pas" ? Tu n'oses pas sonner, parce que tu penses qu'elle ne s'ouvrira pas, et tu ne passes pas non plus, parce que tu sais qu'il pourrait y avoir une vie derrière. Alors, est-il plus courageux de chercher un moyen d'ouvrir cette porte, ou d'accepter qu'elle restera fermée pour toujours ?
Le silence peut-il parfois être "comme les pages d'un cahier vide" ? On commence à écrire, car il est difficile de trouver le premier mot, ou alors on ferme complètement, car on rêve d'un moment où ces pages vides seront remplies. Alors, est-ce qu'il faut plus de temps pour oser dessiner quelque chose dans ce cahier, ou pour accepter que le vide ait aussi une histoire ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une guitare dont toutes les cordes sont cassées" ? Ni tu n'oses mettre de nouvelles cordes, de peur qu'elles ne résonnent pas comme avant, ni tu ne l'abandonnes complètement, car il semble qu'il y ait encore l'écho d'une chanson dans son corps. Alors, est-ce que c'est plus courageux d'essayer de réparer cette guitare, ou d'accepter son silence et de lui donner un sens différent ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "du bruit d'une radio dont le son est complètement coupé" ? On ne peut pas la couper complètement, car un jour on pourrait vouloir rétablir le son, ni l'augmenter au point de l'entendre, car on craint son bourdonnement. Alors, est-il plus troublant d'oser écouter cette radio ou de la garder simplement comme une présence de fond ?
Le silence peut-il parfois être "comme une bibliothèque qui vacille légèrement mais ne tombe pas" ? On ne peut pas la réparer complètement, car on pense que chaque livre que l'on place à nouveau va bouger, ni l'on peut la vider, car une bibliothèque vide semble encore plus absurde. Alors, est-ce que c'est plus épuisant d'essayer de solidifier la bibliothèque ou de s'habituer à son vacillement ?
Le silence peut-il parfois être "comme une lampe de jour qui a perdu sa clé" ? Tu crois ni pouvoir retrouver la clé pour rallumer sa lumière, ni oser abandonner complètement et rester dans le noir. Alors, est-ce plus courageux d'essayer de voir si une autre clé fonctionne, ou d'apprendre à s'habituer à cette obscurité ?
Le silence peut parfois être "comme une lettre écrite à l'intérieur mais illisible". On ressent que l'on comprend complètement les émotions de l'écrivain, car certaines phrases sont estompées, mais on ne peut pas les rejeter complètement, car il y a la réponse à une phrase manquante à l'intérieur. Alors, qu'est-ce qui est le plus troublant ? Avoir le courage de relire cette lettre ou être perturbé à l'idée de compléter le sens des mots estompés dans sa propre tête ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "l'écho d'un piano dont les mauvaises notes ont été frappées" ? Tu continues à jouer, parce que tu as peur que la prochaine touche soit aussi une erreur, ni tu ne t'arrêtes complètement, parce qu'à l'intérieur de toi, la mélodie veut encore d'une manière ou d'une autre être achevée. Alors, est-il plus difficile de créer une composition à partir de cette note fausse, ou de fermer le couvercle du piano et d'accepter d'être un auditeur ?
Le silence peut-il parfois être "comme un violon prêt à jouer mais désaccordé" ? Ni tu ne touches à ses cordes, car tu ne peux pas être sûr que le son que tu entendras ne te dérangera pas, ni tu ne le laisses dans un coin, car tu sais qu'une main talentueuse pourrait lui redonner vie. Alors, est-ce plus courageux de tenter d'accorder ce violon de tes propres mains, ou d'attendre la touche d'un autre ?
Le silence peut-il parfois être comme "une horloge dont les clous se sont desserrés" ? Ni tu ne peux vraiment essayer de la réparer, car tu n'es pas sûr si cela va déranger le silence du temps, ni complètement l'enlever, car le vide qu'elle laisse sur le mur te gêne encore plus. Alors, est-ce plus difficile d'oser la remettre en marche, ou de lui permettre d'oublier le temps dans son immobilité ?
Le silence peut-il parfois être "comme un rideau qui tombe lentement mais qui retient encore le soleil" ? Tu ne peux pas l'enlever complètement, car tu ne veux pas que la pièce se transforme en une ouverture absurde, et tu ne peux pas le laisser en place, car chaque regard te pèse en partant. Alors, est-ce qu'essayer de rapiécer ce rideau demande plus de patience, ou s'habituer à sa chute dans une nouvelle lumière ?
Le silence peut-il parfois être "comme une boîte sur laquelle a reposé une fine couche de poussière, mais dont le couvercle n'a jamais été ouvert" ? Tu ne soulèves pas le couvercle, car tu ne sais pas ce qui va en sortir, et tu oublies aussi complètement ce qu'il y a à l'intérieur de cette boîte dans ton esprit. Alors, est-il plus difficile de prendre le risque d'ouvrir ce couvercle ou d'attendre un jour que la poussière se soulève d'elle-même ?
Le silence peut-il parfois être « comme un téléphone jamais sonné » ? Ni tu décroches, parce que tu ne sais pas quel son tu vas entendre, ni tu débranches complètement, parce que tu continues d'espérer qu'un jour il sonnera. Alors, faire face à la réalité que ce téléphone ne sonne pas, ou continuer d'attendre, nécessite le plus de courage ?
Le silence peut-il parfois être "comme une bouilloire qui a refroidi mais qui continue de produire de la vapeur" ? Ni tu ne rallumes le feu en dessous, car tu sais que le goût ne sera plus jamais le même, ni tu oublies complètement, car cette vapeur continue, même un peu, à réchauffer ton intérieur. Alors, est-il plus patient de verser ce thé et d'en infuser un nouveau, ou de se contenter de l'ancien goût ?
Le silence peut-il parfois être "comme un puzzle qui ne ressemble plus à rien mais qui était autrefois un tout" ? Tu cherches le morceau manquant, car même si tu le trouves, tu ne sais pas s'il s'ajustera, et tu ne laisses pas tout tomber, car ce morceau manquant se fait sentir d'une manière ou d'une autre dans chaque paysage que tu t'efforces de compléter. Alors, qu'est-ce qui te semble plus réaliste : essayer de remplir ce vide avec un autre morceau ou accepter de vivre avec ce manque ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une fontaine oubliée dans un coin sombre, dont le son de l'eau a été oublié" ? Ni nettoyer les algues qui s'accumulent, car tu ne peux pas garantir que l'eau continuera à couler, ni l'abandonner complètement, parce que tu crois que sentir ce silence fera ressurgir quelque chose. Alors, est-il plus difficile de chercher la source de cette fontaine ou simplement d'écouter son silence ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une porte dont la peinture s'écaille, mais dont les traces de l'ancienne couleur sont encore visibles" ? Tu ne sais ni gratter la peinture pour révéler l'ancienne couleur, car tu sais qu'elle ne brillera plus comme avant, ni appliquer une nouvelle couche de peinture, car tu as peur de perdre complètement son authenticité. Alors, te semble-t-il plus difficile de peindre cette porte d'une nouvelle manière, ou de lui permettre de garder ses souvenirs dans son état usé ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une feuille pourrie mais qui n'est pas encore tombée" ? Ni tu la laisses sur sa branche, car elle semble prête à tomber à chaque coup de vent, ni tu l'arraches, car tu sais que dès que tu la prends, elle séchera plus vite. Alors, est-il plus complexe d'attendre qu'elle suive son chemin naturel, ou d'étendre la main et d'accélérer le processus ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une éponge à vaisselle qui semble avoir sombré mais qui est encore affectée par les vagues à la surface" ? On ne l'essore pas complètement pour le jeter, car il semble déjà inutilisable, ni on ne le laisse là, car on pense qu'il pourrait un jour servir. Alors, admettre que cette éponge est inutile et en acheter une nouvelle nécessite-t-il plus de réflexion que d'attendre pour voir combien de temps on peut encore utiliser l'ancienne ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une machine à écrire dont les touches sont effacées mais dont les empreintes digitales restent présentes" ? Tu ne remets pas de nouvelle encre, car tu sais que les lettres ne sortiront plus aussi clairement qu'avant, mais tu ne l'éloignes pas complètement non plus, car les mains qui appuyaient sur ces touches continuent de porter leurs traces. Alors, qu'est-ce qui exige le plus de courage : continuer à écrire pour se souvenir des anciennes phrases, ou ouvrir une nouvelle page blanche pour une nouvelle histoire ?
Le silence peut-il parfois être comme « un téléphone dont la batterie est à plat mais qui attend d'être réveillé par une légère vibration » ? On ne l'éteint pas complètement, car on ne veut pas perdre l'espoir d'un appel, et on ne le branche pas non plus, car on sait que la batterie ne se rechargera pas si elle n'est pas prête. Alors, est-ce plus épuisant d'attendre cette vibration, ou est-ce plus libérateur d'éteindre complètement et d'accepter le silence pendant un certain temps ?
Le silence peut-il parfois être "comme un panneau lumineux qui, bien que fermé, suggère encore la possibilité qu'il y ait quelqu'un à l'intérieur" ? Ni tu n'entres, parce que tu hésites en pensant qu'il se peut qu'il n'y ait personne, ni tu t'éloignes, parce que cette lumière apporte, d'une certaine manière, de l'espoir. Alors, qu'est-ce qui demande le plus de courage : attendre devant cette porte ou éteindre la lumière et partir, même s'il n'y a personne à l'intérieur ?
Le silence peut-il parfois être "comme un miroir dont le cadre est solide mais la vitre intérieure est fissurée" ? Ni tu ne peux enlever complètement les éclats, car en les repositionnant tu risquerais de causer plus de dégâts, ni tu peux le laisser tel quel, car à chaque regard, les fissures te dérangent. Alors, est-il plus nécessaire d'apprendre à regarder ce miroir sans le réparer, ou de laisser l'ancien pour chercher un tout nouveau ?
Le silence peut-il parfois être "comme un filet de linge dont le nœud est défait mais les cordes sont encore emmêlées" ? On ne peut ni le défaire complètement et le séparer, car la marque du nœud reste dans la mémoire des cordes, ni le tirer fermement comme il est en essayant de le corriger, car on craint qu'il s'emmêle encore plus. Alors, est-ce que c'est plus courageux de démêler doucement ces cordes ou de laisser le nœud former une nouvelle forme ?
Le silence peut-il parfois être "comme une plante en pot dont les feuilles sont tombées mais dont la racine est encore solide" ? On ne sait pas si l'on doit l'arracher de la terre, car on pense qu'il y a encore une chance pour la racine, ni le laisser tel quel, car il pourrait paraître de plus en plus fané chaque jour. Alors, est-ce que s'efforcer de raviver cette racine demande plus de détermination, ou est-ce qu'il faut plutôt planter un nouvel arbuste ?
Le silence peut-il parfois être "comme une balançoire vide mais encore légèrement oscillante" ? Tu ne t'arrêtes pas complètement, parce que même si tu sais que ce léger mouvement est causé par le vent, tu souhaites imaginer que quelqu'un d'autre l'a touchée. Tu ne montes pas non plus, parce que tu n'es pas sûr de pouvoir supporter le poids de t'asseoir à nouveau sur cette balançoire. Alors, est-il plus difficile d'observer cette oscillation à distance, ou de remonter pour rétablir ton équilibre ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une voiture de taxi avec des portes fermées mais un léger son de radio provenant de l'intérieur" ? Ni tu frappes à la porte à nouveau, car tu espères qu'on te prendra, ni tu abandonnes et commences à marcher, car tu ne sais pas quand le prochain taxi arrivera. Alors, est-ce plus une attente de regarder ce son s'éloigner, ou est-ce se mettre en chemin pour trouver sa propre voie ?
Le silence peut-il parfois être "comme un pot de confiture dont le temps est révolu mais qui porte encore les marques de son histoire" ? Tu ne peux ni ouvrir complètement le couvercle et le vider, car les résidus à l'intérieur pourraient te déranger, ni le soulever pour le jeter, car le goût du passé est d'une certaine manière encore là. Alors, est-il plus audacieux de nettoyer ce pot et d'en faire une nouvelle confiture, ou de chercher un autre pot sans y toucher ?
Le silence peut-il parfois être comme "un fil qui est noué à ses extrémités mais dont le centre commence à se défaire" ? On ne dénoue pas complètement le nœud, car ce fil semble inutilisable, et on ne permet pas non plus qu'il se défasse, car la peur qu'il se casse fait trembler la main. Alors, est-ce que c'est plus d'effort d'essayer de fixer ces nœuds, ou de laisser le fil revenir à son état naturel ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une porte entrouverte mais avec une charnière desserrée comme celle d'un placard" ? On n'ose pas la fermer complètement, car on a peur qu'elle grince en se fermant, ni la laisser ouverte, car le bruit et le mouvement qui en sortent nous troublent. Alors, est-ce que cela demande plus de patience de continuer à utiliser la porte sans renforcer la charnière, ou est-ce qu'il vaut mieux tout démonter et en mettre une nouvelle ?
Le silence peut-il parfois être "comme une théière qui a plu mais qui goutte encore de son robinet" ? Tu changes complètement son joint, parce que tu penses que ce n'est peut-être qu'une affaire de quelques gouttes, ou tu le laisses tel quel, car tu crains que même ces quelques gouttes ne finissent par faire du calcaire avec le temps. Alors, est-ce qu'ignorer cette goutte demande plus de patience, ou est-ce plus facile d'accepter la théière telle qu'elle est et de s'habituer à sa goutte ?
Le silence peut-il parfois être "comme un vieux guitar dont les cordes sont rouillées mais qui peut encore produire quelques sonorités" ? Ni tu ne changes complètement les cordes, car tu es habitué à ces sonorités, ni tu arrêtes de jouer, car tu considères même ce son rouillé comme partie intégrante de la musique. Alors, est-ce que continuer à jouer cette guitare demande plus d'amour, ou recommencer avec un nouvel instrument ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "trouver un vieux post-it collé sur le bord pendant que tu essaies de remettre de l'ordre" ? Tu le lis et le jettes, parce que tu te souviens de ce qu'il représentait pour toi autrefois, ou tu continues à le garder, parce que tu sais qu'il ne te sera plus utile. Alors, est-ce que réprimer l'écho du passé provenant de ce post-it demande plus de réflexion, ou est-ce que c'est plus facile de le mettre dans ta poche et de continuer à le porter avec toi ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un vide incomplet qui résonne dans une pièce où tu peux entendre ta propre voix" ? Ni tu ne trouves un son qui viendra complètement combler ce vide, car tu ne peux pas prédire comment il résonnera là-bas, ni tu laisses le vide tel quel, parce que tu as peur d'écouter pleinement le silence. Alors, qu'est-ce qui exige le plus de courage : chercher cette résonance ou accepter le vide tel qu'il est ?
