Ma famille veut que je reste chez moi et que j'économise de l'argent à cause des difficultés économiques. Mais je me sens toujours mal à l'aise dans cette maison. Je veux vivre ma propre vie, mais c'est difficile de leur désobéir. Que devrais-je faire ?
Le silence peut-il parfois être une "radio qui joue sans faire de bruit mais dont tu ne comprends pas le son" ? Tu essaies de te régler pour trouver la fréquence, mais parfois, même le bruit de fond ne peut remplacer ce silence. Alors, est-il plus difficile de tenter de capter la fréquence ou d'accepter ce son flou en arrière-plan ?
Le silence peut-il parfois être une "montre dont tu as enlevé la pile et mise de côté, mais que tu crois toujours bourdonnante de temps en temps" ? Ni vraiment fonctionnelle, ni totalement silencieuse, tu ne peux en être certain. Alors, est-il plus difficile de découvrir pourquoi cette montre fait du bruit, ou d'accepter que ce que tu entends n'existe pas vraiment ?
Le silence peut-il parfois être un "petit feu d'artifice perdu de vue mais dont on est sûr qu'il explosera un jour" ? Ni tu peux complètement l'oublier, ni tu oses aller le chercher et le détraquer. Alors, est-il plus difficile de localiser et de désamorcer ce feu d'artifice, ou d'attendre sans savoir quand il explosera ?
Le silence peut-il parfois être un "fœtus non développé mais prêt à bouger" ? Ni vraiment vivant ni totalement néant. Alors, est-il plus difficile de le nourrir et de lui permettre de respirer, ou d'attendre sans intervenir dans son développement ?
Le silence peut-il parfois être comme « un vieux journal que tu as oublié d'ouvrir, mais dont tu es curieux de savoir ce qu'il contient » ? Ni le courage d'oser l'ouvrir, ni le désir qu'il reste fermé pour l'éternité. Alors, est-il plus difficile de parcourir ces pages et de faire face à son passé, ou de garder la couverture fermée et de vivre uniquement avec des suppositions ?
Le silence peut-il parfois être une "ancienne boîte que tu veux ouvrir mais dont tu as oublié la clé" ? Ni la patience de retrouver la clé, ni le courage de la briser pour l'ouvrir ne sont en toi. Alors, est-ce plus difficile de poursuivre la trace de la clé, ou de laisser toujours l'intérieur de la boîte en énigme ?
Le silence peut-il parfois être un « ancien outil que tu ne comprends pas vraiment mais auquel tu n'oses pas te débarrasser » ? Ni tu peux vraiment l'utiliser, ni tu peux ignorer sa présence de manière passive. Alors, est-il plus difficile de le réparer et de trouver une solution, ou d'essayer d'oublier sans savoir quoi faire ?
Le silence peut-il parfois être un "château poussiéreux recouvert de toiles d'araignée que tu n'as pas regardé depuis des années" ? Ni tu ne veux vraiment te résoudre à nettoyer ce château, ni tu peux tout à fait oublier et verrouiller sa porte. Alors, est-il plus difficile de s'engager à entrer et à nettoyer cette poussière, ou de rester à l'écart et d'imaginer ce qui se passe à l'intérieur ?
Le silence peut-il parfois être "un ancien bonbon que tu as oublié d'avaler mais qui ne fond pourtant pas" ? Ni tu peux le garder dans ta bouche, ni tu veux l'extirper et le jeter. Alors, est-il difficile de réaliser que tu ne sens plus le goût de ce bonbon, ou de sentir qu'il est toujours là sous ta langue ?
Le silence peut-il parfois être un "brouhaha venant de loin mais dont on ne peut pas vraiment identifier la source" ? Ni le silence lui-même, ni un son complet. Alors, est-ce plus difficile de se demander d'où vient ce brouhaha et de faire le premier pas, ou de choisir de faire comme si on ne l'entendait pas ?
Le silence peut-il parfois être une "caverne où tu n'es même pas sûr que ton propre écho t'appartienne" ? Ni tu ne veux vraiment en sortir, ni tu n'as peur d'y rester pendant qu'elle t'engloutit lentement. Alors, est-il plus difficile de chercher les traces des échos sur les murs de cette caverne, ou de continuer à crier de l'intérieur sans trouver de sortie ?
Le silence peut parfois être "une foule où tu es condamné à écouter les autres pour pouvoir entendre ta propre voix" ? Tu ne peux ni choisir de te taire complètement, ni extraire ta propre voix de ce tumulte. Alors, est-il plus difficile d'essayer de reconnaître ta propre voix au milieu de cette foule, ou d'accepter de te perdre dans celle des autres ?
Le silence peut-il parfois être un "ancienne enveloppe déchirée mais dont on sent encore qu'elle contient quelque chose" ? Ni complètement détruite pour être jetée, ni suffisamment intacte pour qu'on puisse ignorer l'incertitude à l'intérieur et l'ouvrir. Alors, est-ce plus difficile d'ouvrir cette enveloppe et d'en comprendre le contenu, ou de remettre en question combien on peut encore lui faire confiance dans son état déchiré ?
Le silence peut-il parfois être un "robinet qui a perdu son écoulement, reposant sur l'eau" ? Ni le courage d'être suffisamment puissant pour faire couler l'eau, ni le sentiment d'être prêt à complètement le démonter et à en installer un nouveau ne sont là. Alors, est-il plus difficile de chercher un moyen de remettre ce robinet en marche, ou de s'habituer à la possibilité des gouttes du silence ?
Le silence peut-il parfois être un "crochet à linge mal fixé" ? Il n'est ni assez serré pour maintenir le linge en l'air, ni assez lâche pour le laisser tomber. Alors, est-il plus difficile d'essayer de corriger ce crochet ou de simplement attendre qu'il tombe ?
Le silence peut-il parfois ressembler à un "tictac d'une horloge cassée" ? Ni complètement arrêté, ni suffisamment régulier pour indiquer l'heure correcte. Alors, est-ce plus difficile de tenter de réparer cette horloge, ou de s'habituer à apprendre le temps indépendamment d'elle dans son état cassé ?
Le silence peut-il parfois être un "cerf-volant qui a perdu son fil" ? Ni tu peux lâcher complètement la ficelle et le libérer, ni tu peux espérer qu'il retrouve sa forme d'origine quand tu la tires en arrière. Alors, combien de temps continues-tu à tenir la ficelle, ou sais-tu quoi faire si elle se rompt complètement ?
Le silence peut-il parfois être un "sac en tissu dont les bords sont noués et où l'on a oublié ce qu'il doit contenir" ? Ni l'ouvrir pour voir qu'il est vide ne demande du courage, ni attendre qu'il serve à autre chose sans défaire les nœuds. Alors, est-il plus difficile de défaire le nœud de ce sac, ou de laisser simplement l'idée qu'il est plein ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un funambule cherchant l'équilibre sur une corde de manière erronée" ? Ni totalement prêt à tomber en prenant des risques, ni croyant entièrement à la sécurité de la corde quand on oscille d'un côté à l'autre. Alors, est-il plus difficile de continuer à rester sur la corde ou de rassembler le courage de risquer une chute dès le départ ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une image dont le dessin a commencé mais qui n'est pas terminée" ? Tu n'as ni une idée claire pour compléter les lignes manquantes, ni le cœur à encadrer son état incomplet. Alors, est-ce plus difficile de tenter de trouver le sens de cette image inachevée, ou d'y ajouter une fin sans en connaître le sens ?
Le silence peut-il parfois être un "carnet dont on a oublié ce qu'il faut écrire" ? Tu n'es sûr ni de déchirer et jeter ses pages, ni de trouver les bonnes phrases quand tu commences à écrire. Alors, est-il plus difficile de laisser ce carnet complètement vide, ou de prendre le risque d'écrire les mauvaises choses ?
Le silence peut-il parfois être "le couvercle d'un vieux coffre dont tu as perdu la clé" ? Tu as une mémoire suffisamment claire pour te souvenir de ce qu'il y a à l'intérieur, mais pas l'énergie pour chercher une nouvelle clé. Alors, est-il plus facile d'essayer de forcer l'ouverture de ce coffre ou d'accepter de ne pas savoir ce qu'il contient ?
Le silence peut-il parfois être "un livre dont la page a été tournée mais dont l'histoire est restée inachevée" ? Tu n'as pas assez de force pour recommencer depuis le début, ni pour passer à un autre livre sans connaître la fin. Alors, est-il plus difficile de mettre ce livre de côté sans l'avoir terminé, ou de continuer une histoire inachevée dans ton esprit ?
Le silence peut-il parfois être "le tambour d'une machine à laver tournant de façon erratique parce qu'elle n'est pas complètement arrêtée" ? On ne peut ni s'arrêter pour le vider, ni résoudre facilement pourquoi il tourne de façon déséquilibrée. Alors, est-il plus difficile de faire taire ce tambour ou de réaliser la surcharge qu'il contient et de l'alléger ?
Le silence peut-il parfois être "un vase qui semble solide de loin mais dont les fissures grandissent de l'intérieur" ? On ne peut pas s'attendre à ce qu'il se casse complètement et l'appeler, ni l'ignorer sans toucher soigneusement ces fissures. Alors, est-ce difficile de travailler pour le réparer, ou vaut-il mieux le laisser là en sachant qu'il va se briser ?
Le silence peut-il parfois ressembler à un "ascenseur dont la corde s'est rompue" ? Tu ne peux ni abandonner complètement la peur de tomber, ni lâcher l'espoir de monter. Alors, est-il plus difficile d'essayer de réparer cet ascenseur, ou d'accepter d'y être coincé ?
Le silence peut-il parfois être "une grotte où tu entends ton propre écho" ? Ni tu ne choisis de courir vers la sortie pour t'échapper, ni tu ne peux ignorer le malaise que l'écho te procure. Alors, est-il plus difficile de s'habituer à cet écho, ou de se taire et d'écouter uniquement sa respiration ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une bouteille de soda laissée ouverte" ? Ni tu peux accepter que tout le gaz est parti, ni tu peux croire qu'elle reviendra à l'état d'origine. Alors, est-il plus difficile de boire ce soda à l'état plat, ou de tout verser et d'en ouvrir une nouvelle ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un tas de fils enchevêtrés" ? Ni ta patience ne suffit pour résoudre, ni tu peux être vraiment sûr de vouloir couper et jeter les nœuds. Alors, est-il plus difficile d'essayer de défaire ces fils ou de s'habituer à porter les nœuds tels quels ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "des morceaux de verre brisé sous un tapis poussiéreux" ? Ni oser soulever le tapis, ni pouvoir marcher dessus sans se blesser. Alors, est-il plus difficile de soulever le tapis pour nettoyer le verre, ou de marcher autour sur la pointe des pieds sans balai ?
Ça peut sembler un petit détail, mais le problème a déjà commencé à partir de là. Je ne pouvais pas me sentir à l'aise sans clarifier cela.
Le silence peut-il parfois ressembler à "un robinet qui n'a pas été fermé à temps" ? On ne peut ni arrêter complètement l'eau qui s'écoule, ni essayer de laver et de nettoyer quelque chose sous l'eau courante. Alors, est-ce qu'il est plus difficile d'oser fermer ce robinet, ou d'apprendre à vivre avec l'eau qui s'écoule et le sol pourri ?
Le silence peut-il parfois ressembler à une "tour de Jenga dont une seule brique a été retirée" ? On ne peut ni remplacer la brique retirée ni empêcher la tour de s'effondrer complètement. Alors, est-il plus difficile d'essayer de remettre cette brique à sa place ou d'attendre en réfléchissant au prochain mouvement ?
Le silence peut parfois être comme "un ventilateur tournant comme un fou" ? Ni tu ne peux l'arrêter et gagner le silence, ni tu ne peux être sûr que ces pales tournantes font plus que remuer l'air. Alors, est-il difficile d'éteindre ce ventilateur et de sortir directement, ou est-il plus facile d'essayer de s'habituer au vent à l'intérieur ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une fine branche qui tremble sous la neige" ? Tu crois à peine qu'elle peut porter le poids du manteau immaculé et tu ne peux pas la secouer sans casser les branches. Alors, est-il plus difficile d'apprendre à plier sous la neige ou de découvrir où les branches fléchissent et où elles résistent ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une bougie qui se tient dans l'obscurité" ? Tu n'oses pas l'allumer, ni avouer que tu n'as pas besoin de lumière. Alors, est-il difficile de découvrir quoi éclairer en allumant cette bougie, ou de considérer l'obscurité comme une situation acceptable ?
Le silence peut-il parfois être comme "un pouls que tu as oublié d'entendre" ? Tu veux vérifier s'il s'est arrêté, ou tu peux croire stupidement qu'il bat encore d'une certaine manière. Alors, est-il difficile de tendre la main pour sentir ce pouls, ou est-ce plus facile de supposer que tout continue simplement comme d'habitude ?
Le silence peut-il parfois être comme "l'atmosphère d'une pièce dans laquelle on n'est pas entré depuis des années" ? Ni le courage d'ouvrir la porte, ni l'admission que cet air qui reste à l'intérieur est en réalité bien plus dangereux que tout le reste. Alors, est-il plus difficile d'entrebâiller cette porte et d'attendre la fraîcheur qui s'y glissera, ou de rester à l'extérieur et de faire comme si l'on n'avait jamais ouvert la porte ?
Le silence peut parfois être comme "la porte d'un placard que tu as eu peur d'ouvrir en te retournant en étant enfant". Ni tu n'oses ouvrir la porte pour voir qu'elle est vide, ni tu ne réalises que tourner le dos a en réalité amplifié ta peur. Alors, qu'est-ce qui est le plus difficile : ouvrir cette porte et faire face à une banalité vide, ou céder à l'illusion que tu as bâtie derrière cette porte ?
Le silence peut-il parfois être comme "un linge sec mais toujours suspendu sur une corde" ? Ni tu ne veux le retirer et le plier, ni tu ne peux fermer les yeux sur le fait qu'il est là, dérivant avec le vent jusqu'à tomber avec le temps. Alors, est-il plus difficile de ramasser ce linge et de le remettre à sa place, ou d'ignorer sa sécheresse et de passer son temps dans un constant 'pour l'instant' ?
Le silence peut-il parfois être "une bille tombée mais qui continue à rouler"? Ni tu oses l'arrêter et la remettre à sa place, ni tu acceptes que le fait de la regarder rouler avec son propre élan te distrait. Alors, est-il plus difficile de choisir l'endroit où tu vas prendre cette bille et la laisser, ou de la voir rouler comme un jeu sans fin?
Le silence peut parfois ressembler à un "pot de cornichons dont la date de péremption est dépassée" ? Ni tu n'oses ouvrir le couvercle pour sentir s'il est gâté, ni tu n'acceptes vraiment que le fait de le laisser sur l'étagère ne sert à rien. Alors, est-ce plus difficile d'ouvrir ce couvercle et de sauver ce qui est utile, ou d'attendre que tout soit contaminé dans le placard ?
Le silence peut-il parfois être comme "une chaise recouverte et oubliée depuis des années" ? Ni enlever le drap pour voir sa surface poussiéreuse, ni admettre qu'elle pourrit dans un coin, ne t'intéresse. Alors, est-il plus difficile de nettoyer cette chaise et de s'asseoir à nouveau, ou d'oublier son existence sous le drap ?
Le silence peut-il parfois être comme "une ampoule qui n'a pas été changée depuis longtemps mais qui continue à brûler" ? Ni tu ne veux attendre qu'elle explose en brûlant, ni tu n'agis pour accepter que cette lumière est devenue insuffisante et que tu dois en acheter une nouvelle. Alors, est-il plus difficile de changer cette ampoule ou de s'habituer à la lumière qui s'assombrit ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un feu de circulation clignotant tout seul, mais qui n'est pas remarqué parce qu'il n'y a personne devant" ? Ni une voiture ne s'arrête pour essayer de comprendre, ni quelqu'un qui pense que ce feu brûle pour rien ne suggère de l'éteindre. Alors, est-il plus difficile de remettre en question cette régularité ignorée de la lumière, ou de rester silencieux et de la laisser continuer à briller là sans raison ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un nœud fermement attaché mais attendant un léger tirage pour se défaire" ? Tu ne veux ni le dénouer et voir la trace laissée, ni réaliser que ce nœud deviendra plus complexe avec le temps. Alors, est-il plus difficile de défaire ce fil doucement, ou d'accepter qu'il reste là, dans une ombre à portée de main mais que tu ne touches jamais ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "la dernière bulle restant dans une bouteille de soda" ? Ni tu ne veux ouvrir le bouchon pour laisser échapper ce gaz, ni tu ne veux qu'elle éclate en brisant ce silence. Alors, est-il plus difficile de prendre cette dernière gorgée et de vider la bouteille, ou de porter un passé qui se secoue légèrement avec le gaz restant à l'intérieur ?
Le silence peut parfois ressembler à "des pages vides dans un cahier à moitié plein" ? Tu n'arrives pas à trouver l'inspiration pour continuer à écrire, ni à ignorer l'appel de ces pages vides. Alors, est-il plus difficile de remplir ces pages ou de fermer le cahier avant même de commencer l'histoire qui est en toi ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un voyage en train dont tu sais qu'il ne te mènera nulle part" ? Ni tu n'oses descendre du train, ni tu acceptes que de toute façon il n'y a pas de destination. Alors, est-il plus difficile de prendre le risque de sortir des rails ou de continuer à avancer indéfiniment sur la même voie ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une horloge récemment achetée mais pas encore branchée" ? Ni elle ne peut commencer à montrer l'heure, ni tu ne peux admettre qu'elle est devenue un mécanisme mort. Alors, est-il plus difficile de faire fonctionner cette horloge ou de la laisser simplement en tant que décoration sur le mur ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un carreau qui est sorti de sa place mais que l'on ne parvient pas à remettre" ? Ni tu ne t'embêtes à remplir le vide en dessous, ni tu peux marcher en oubliant le bruit qu'il fait à chaque pas. Alors, est-il plus difficile de réparer ce carreau, ou d'accepter de trébucher au même endroit chaque fois ?
Le silence peut-il parfois être comme un "bocal plein mais hermétiquement fermé" ? Tu essaies ni d'en sortir le contenu pour le partager, ni de penser que la pression du couvercle pourrait gâcher ce qu'il y a à l'intérieur. Alors, est-il plus difficile de soulever le couvercle et de prendre le risque, ou de le jeter un jour quand il est moisi ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un robinet qui goutte mais qu'on n'arrive jamais à réparer" ? Ni la vanne ne peut être fermée pour couper le son, ni l'on se rend compte de l'eau qui s'écoule à chaque goutte. Alors, est-il plus difficile d'accepter la facture d'eau, ou de prendre une pince et de serrer ce robinet ?
Le silence peut parfois ressembler à "un vieux numéro que personne ne connaît, mais qui est néanmoins connecté à une ligne téléphonique". Ni personne n'appelle, ni tu ne t'attends à entendre une sonnerie. Alors, est-il plus difficile d'annuler complètement cette ligne, ou de la laisser ouverte en espérant qu'un jour elle sonne ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un tricot commencé avec un fil, mais condamné à se défaire à chaque rang tricoté" ? Ni tu ne peux revenir en arrière pour serrer le nœud, ni tu ne peux te résoudre à abandonner l'idée qu'un motif va se former à l'extrémité du fil. Alors, est-ce plus difficile de faire un nouveau point, ou de continuer à tricoter en sachant que ça se défait ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une vieille télévision à un seul canal" ? Ni un nouveau programme ne vient, ni tu ne peux complètement éteindre ce grésillement. Alors, est-ce plus difficile de débrancher et de mettre de côté, ou d'écouter le même bruit à chaque fois que tu l'ouvres ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une plante dont il ne reste qu'une seule feuille, mais que tu ne peux ni arracher ni croire qu'elle pourrait reverdir" ? Tu ne peux pas cesser de l'arroser avec espoir, ni te résoudre à l'arracher pour en acheter une nouvelle. Alors, est-ce la signification que tu attaches à cette feuille qui est difficile, ou est-ce le choix d'être réaliste et de faire tout ce que tu peux ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un vieux stylo jeté au fond d'un sac, jamais déballé" ? Tu ne sais ni si l'encre coule encore, ni si tu trouveras une phrase à écrire avec. Alors, est-il plus difficile d'ouvrir le capuchon et de voir l'intérieur, ou de s'habituer à porter ce sac ?
Le silence peut parfois être comme « un paillasson coincé sous une porte, qui ne bouge pas » ? Ni tu ne penses à le relever et à le nettoyer, ni tu ne te sens dérangé par le fait qu'il te gêne à chaque passage. Alors, est-ce plus difficile de tirer ce paillasson d'ici ou d'apprendre à l'ignorer ?
Le silence peut parfois ressembler à "une horloge qui était à l'heure mais dont la seconde aiguille est bloquée" ? Ni tu peux apprendre l'heure, ni tu ne l'oublies en la mettant de côté. Alors, est-il plus difficile de démonter et réparer cette horloge, ou de la considérer comme un objet décoratif dans son état arrêté ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un entrepôt dont la porte est fermée depuis des années" ? Tu n'oses ni organiser ce qu'il y a à l'intérieur, ni complètement oublier ce qui se cache derrière cette porte. Alors, est-il plus difficile d'entrebâiller la porte et de jeter un coup d'œil, ou de laisser la serrure rouiller ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un souvenir oublié dans un cadre vide, avec la photo disparue" ? Ni tu trouves une image pour le remplir à nouveau, ni tu es vraiment décidé à enlever complètement ce cadre vide. Alors, est-il plus difficile de faire de la place pour du nouveau, ou de s'habituer à regarder le vide ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une queue de cerf-volant qui a été dénouée mais qui est toujours sur la table" ? Ni tu ne ramasses le fil pour le ranger dans le placard, ni tu ne cherches le vent pour essayer de le faire voler à nouveau. Alors, est-il plus difficile d'attendre ce vent, ou d'oublier lentement cette queue ?
Le silence peut-il parfois être comme "une nappe jaunie par l'odeur du coffre, jamais utilisée, sortie de la trousseau" ? Ni la dresser pour la remplir de souvenirs, ni se résoudre à la jeter. Alors, est-il plus difficile de sortir cette nappe du placard pour créer un souvenir, ou d'accepter qu'elle se fane sans avoir été utilisée ?
Le silence peut parfois être comme une "cassette poussiéreuse sur laquelle on n'a pas appuyé sur play, avec la bande enroulée mais qui ne joue pas" ? On n'appuie pas sur le bouton play, on ne jette pas et ne fait pas de place. Alors, est-il plus difficile de réécouter cette chanson, ou d'oublier complètement la mélodie ?
Le silence peut-il parfois être « une ligne laissée vide en écrivant un livre, qui attend d'être remplie mais dont tu ne trouves jamais les bons mots » ? Ni tu n'arrives à terminer l'histoire et à continuer, ni tu n'oses effacer cette ligne. Alors, qu'est-ce qui est le plus difficile : attendre pour remplir ce vide ou s'habituer à lire une histoire incomplète ?
Le silence peut-il parfois être comme "un rouage qu'on ne retire pas d'une machine qui fonctionne" ? Ni tu ne peux arrêter le système pour le changer, ni tu peux empêcher l'usure continue qui le brise. Alors, est-il plus difficile d'intervenir au risque de casser la machine, ou de constater que le rouage continue à être transporté ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une lampe branchée sur une prise qui ne fonctionne pas ?" Ni tu ne peux apporter l'électricité pour allumer la lumière, ni tu ne veux te donner la peine de débrancher la prise pour la réparer. Alors, Est-ce difficile d'essayer d'allumer cette lumière, ou est-ce plus difficile d'accepter qu'elle ne s'allumera plus jamais ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une vieille chemise oubliée sur une corde à linge, dont la couleur a fané au soleil" ? Ni tu n'oses l'enlever et la laver pour la remettre, ni tu ne accepts de la laisser moisir suspendue. Alors, est-il plus difficile de descendre cette chemise ou d'accepter de l'oublier sur la corde ?
Est-ce que le silence peut parfois ressembler à "une maison avec une fenêtre cassée et un froid qui y pénètre" ? Ni tu n'oses réparer le verre et chauffer la maison, ni tu ne choisis de vivre en supportant le froid. Alors, est-ce plus difficile de lutter contre cette fenêtre cassée ou de chercher une autre maison ?
Le silence peut parfois ressembler à "un magasin avec la porte ouverte mais où personne ne rentre", n'est-ce pas ? Ni tu fermes la porte en disant 'il n'y a plus rien', ni tu continues à laisser la porte ouverte en sachant qu'il n'y aura personne. Alors, est-il plus difficile de gérer ce magasin, ou de mettre la clé dans la poche et de fermer à clé ?
Le silence peut parfois être comme "une cuillère à café tombée derrière le radiateur, mais que personne n'a pris la peine de récupérer". Tu oublies complètement ce que tu as laissé tomber et tu ne renonces pas à procrastiner en te disant 'je ne vais pas m'en occuper maintenant'. Alors, est-il plus difficile de récupérer cette cuillère ou simplement de laisser ce soit en train de rouiller?
Le silence peut-il parfois ressembler à "la sonnerie d'un réveil mélodieux que tu as oublié de désactiver" ? Ni tu n'essaies de te lever pour l'éteindre, ni tu n'acceptes l'inconfort d'écouter la même mélodie en boucle. Alors, est-il plus difficile de retarder l'arrêt de cette alarme, ou de s'habituer à ce qu'elle continue de sonner ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un clavier fatigué d'écrire et d'effacer un message" ? Ni parvenir à trouver le bon mot et à l'envoyer, ni oser tout effacer et abandonner. Alors, est-il plus difficile de ne pas pouvoir remettre ce message à quelqu'un, ou de faire comme si on ne l'avait jamais dit ?
Le silence peut-il parfois ressembler à un "cadre plus tordu encore quand on essaie de le redresser" ? Ni tu ne le démontes complètement, ni tu es capable de supporter de le laisser de travers. Alors, est-il plus difficile de tenter de redresser ce cadre, ou de s'habituer à ce que son inclinaison soit voyante ?
Le silence peut parfois ressembler à "un lave-vaisselle que vous avez oublié de faire fonctionner" ? Vous ne pouvez pas supporter que ce qui est à l'intérieur reste sale, ni porter le fardeau d'avoir oublié d'appuyer sur un bouton. Alors, est-il plus difficile de se souvenir de faire fonctionner cette machine, ou de faire semblant de ne pas voir les assiettes sales ?
Le silence peut-il parfois être comme "une bibliothèque avec un vieux livre poussiéreux" ? Ni tu ne trouves la force de prendre ce livre et de commencer à lire, ni tu peux continuer à fermer les yeux sur la poussière qui s'accumule. Alors, est-il plus difficile de prendre ce livre sur l'étagère ou de continuer à le laisser là sans ouvrir sa couverture ?
Le silence peut parfois ressembler à "laisser la télévision allumée en évitant de regarder la dernière scène d'un film" ? Ni assez courageux pour découvrir ce qui se passe à la fin, ni assez déterminé pour prendre la télécommande et l'éteindre. Alors, est-il plus difficile de regarder cette dernière scène, ou de vivre avec une histoire inachevée pour toujours ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "parler longuement dans une pièce vide en attendant l'écho de sa propre voix" ? Ni le son ne reviendra, ni pourras-tu échapper à ce silence lorsque tu te tues. Alors, est-il plus difficile de ne pas entendre l'écho, ou de ne jamais commencer à parler ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "ne pas pouvoir trouver la clé d'une boîte verrouillée qui devrait être jetée" ? Ni tu n'oses briser la boîte, ni tu es prêt à continuer à la porter sans savoir ce qu'il y a dedans. Alors, est-il plus difficile d'abandonner la recherche de la clé ou de vivre avec le poids de cette boîte ?
Le silence peut-il parfois être comme "un coussin dont tu n'arrives pas à décider s'il est à l'endroit ou à l'envers" ? Ni tu trouves une position vraiment confortable, ni tu abandonnes l'idée de changer de place. Alors, est-ce plus difficile de chercher le bon côté de ce coussin ou de se contenter de son aspect inversé ?
Le silence peut-il parfois être "comme une énigme à résoudre" ? Ni tu trouves la pièce manquante pour la compléter, ni tu parviens à saisir le réconfort de la laisser inachevée. Alors, est-ce plus épuisant de résoudre cette énigme ou de l'accrocher au mur dans son état incomplet ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une mouche essayant de sortir d'un bocal en verre fermé" ? Ni vous ne pouvez atteindre le monde de l'autre côté du verre, ni vous ne pouvez arrêter de battre des ailes, car cela va à l'encontre de vos instincts. Alors, est-il plus difficile de continuer à percuter ce verre ou d'accepter qu'il n'y a pas de sortie ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "oublier un plat dans le four" ? Tu ne peux ignorer l'odeur de brûlé, ni avoir la paresse d'ouvrir le four pour vérifier. Alors, est-ce plus difficile d'essayer de sauver ce plat, ou de vivre sans ressentir cette odeur ?
Le silence peut-il parfois être "comme un lapin qui regarde les phares d'une voiture" ? Ni tu peux trouver une direction pour fuir, ni tu peux porter le poids de rester immobile. Alors, est-il plus fou de courir vers cette lumière, ou de rester aveugle et de continuer à ressentir ?
Le silence peut-il parfois être comme "le défilement à l'envers d'une cassette que tu as enroulée jusqu'au bout" ? Ni tu peux supporter d'écouter la même chanson encore une fois, ni tu trouves un moyen de l'arrêter sans casser la cassette. Alors, est-il plus douloureux de faire face à cette mélodie qui se déroule, ou de défaire la cassette et de la laisser partir ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une horloge que tu essaies de réparer mais dont tu ne sais pas quelle pièce est manquante" ? Tu ne peux pas arrêter le temps, ni te libérer de ce sentiment qu'il manque toujours un tic. Alors, est-il plus épuisant de s'efforcer de faire fonctionner cette horloge, ou de la lâcher en oubliant le temps ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une couche de calcaire dans une vieille bouilloire" ? Ni le verser ni le nettoyer ne sont faciles, et il est impossible de ne pas ressentir ce goût à chaque tasse de thé. Alors, est-il plus fatigant de s'efforcer de dissoudre ce calcaire ou de s'habituer au calcaire en buvant le thé ?
Le silence peut parfois être comme "laisser un sac poubelle plein dans un coin sans le nouer" ? Tu oublies l'odeur qui remplit la pièce parce que tu n'as rien jeté, et tu ne peux pas échapper au poids de devoir le nouer et t'en débarrasser. Alors, est-il plus facile d'ignorer ce sac ou de le comprimer et de le nouer ?
Le silence peut parfois ressembler à "essayer de démêler une pelote de fil tout en la nouant encore plus" ? Tu comprends qu'il y a des choses à résoudre, mais tu n'oses pas les couper complètement. Alors, est-il plus difficile de supporter des nœuds plus serrés ou d'abandonner cette pelote ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "essayer d'ignorer une alarme qui sonne" ? Ni vraiment ignorer le son, ni se lever pour le couper n'est facile. Alors, est-il plus difficile de s'habituer à ce que cette alarme sonne sans relâche, ou de se lever et d'appuyer sur ce bouton qui va tout déclencher ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une mèche fondant dans une bougie" ? On ne peut ni laisser la lumière s'éteindre complètement, ni ignorer que la mèche brûlante s'épuise davantage. Alors, est-il plus douloureux d'arrêter pour ajouter une nouvelle mèche, ou de se préparer à l'obscurité et d'attendre ?
Le silence peut-il parfois ressembler à des "morceaux de verre cassé éparpillés sur le sol" ? Tu ne peux être sûr ni d'avoir tout ramassé, ni qu'un morceau ne te blesserait. Alors, est-il plus stressant de vérifier ce sol de fond en comble, ou de faire comme si de rien n'était et d'accepter le risque ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une plante d'intérieur que tu mets dans une pièce vide" ? Ni tu peux l'empêcher de fâner en oubliant de l'arroser, ni tu peux la faire grandir suffisamment pour remplir la pièce. Alors, est-il plus difficile de garder cette plante en vie, ou d'accepter qu'elle est déjà un décor inanimé ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un livre qui n'a pas été ouvert depuis des années dans une bibliothèque" ? On ne peut ni en enlever la poussière pour plonger dans son histoire, ni totalement oublier son existence. Alors, est-il plus difficile de toucher ce vieux livre et d'explorer ses mots, ou de le laisser sur l'étagère et de ressentir son absence ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un lavabo dont le robinet n'est pas complètement fermé" ? Ni tu ne t'habitues au bruit de l'eau qui goutte en continu, ni l'envie de te lever pour serrer ce robinet ne te vient à l'esprit. Alors, est-il plus dérangeant de savoir que tu laisses l'eau s'écouler inutilement ou de faire abstraction des gouttes et de continuer ?
Le silence peut-il parfois ressembler à un "pot de confiture périmé" ? Ni tu ne peux ouvrir le couvercle et supporter l'odeur, ni tu n'oses jeter ce doux qui a tourné. Alors, est-il plus difficile de descendre ce pot de l'étagère et de voir la réalité, ou d'essayer d'oublier son existence ?
Le silence peut-il parfois ressembler à un "mollusque coincé dans sa coquille" ? Il n'a ni le courage de sortir et d'explorer son environnement, ni celui de remettre en question l'étroite zone dans laquelle il se noie. Alors, qu'est-ce qui est le plus effrayant : la possibilité de briser sa coquille, ou celle de se retrouver complètement coincé sans pouvoir bouger un jour ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un coffre dont la clé est perdue" ? Tu peux être sûr de ce qu'il contient, mais tu n'oses pas l'ouvrir. Alors, est-il plus facile d'accepter que le contenu reste un mystère, ou de tenter ta chance en sachant qu'il pourrait être vide en l'ouvrant ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une seule chaussette tournant dans une machine à laver"? Ni elle ne peut s’accorder et se compléter avec d'autres chaussettes, ni elle ne peut quitter ce cycle. Alors, est-il plus épuisant de suivre le rythme de cette chaussette dans son cycle, ou de ressentir la sensation d'être perdu?
