Ma famille veut que je reste chez moi et que j'économise de l'argent à cause des difficultés économiques. Mais je me sens toujours mal à l'aise dans cette maison. Je veux vivre ma propre vie, mais c'est difficile de leur désobéir. Que devrais-je faire ?
Le silence peut parfois ressembler à "regarder l'écran d'un téléphone qui sonne et ne pas pouvoir décider de répondre" ? Ni tu ne choisis d'ouvrir et de parler, ni tu ne t'attends à ce que ça sonne et que tu comprennes le message. Alors, est-ce plus douloureux de répondre ou d'attendre simplement que ça sonne ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "rembobiner la bande d'une cassette que tu écoutais lorsque tu étais enfant" ? Tu ne peux ni retrouver exactement où tu t'étais arrêté, ni te libérer de la peur de l'endommager si tu rembobines trop. Alors, essaies-tu de réécouter ou cherches-tu plutôt une nouvelle chanson ?
Le silence peut-il parfois être « comme si des oreilles habituées au bruit étaient soudainement laissées dans un vide » ? Ni écouter ce silence n'est facile, ni oublier la raison de ce bourdonnement auquel on s'est habitué. Alors, est-il plus raisonnable d'essayer de retourner au son auquel on est habitué ou de découvrir ce nouveau silence ?
Le silence peut-il parfois être comme "attendre que l'ampoule que tu as branchée dans une pièce sombre fonctionne" ? Tu ne sais pas si l'ampoule est défectueuse, ni si tu peux choisir de t'habituer à l'obscurité de la pièce. Alors, est-ce que tenter avec une autre ampoule serait la solution, ou réaliser qu'il n'y a pas besoin de lumière ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "regarder le plafond au lit et penser combien de temps il reste avant le matin" ? Ni tu ne peux accélérer le temps, ni tu ne peux décider que cette attente a réellement un sens. Alors, essaies-tu de fermer les yeux et de dormir, ou comptes-tu jusqu'au matin ?
Le silence peut-il parfois être "comme le clignotement du curseur sur l'écran pendant que l'on écrit" ? Ni les mots pour commencer ne viennent, ni l'envie de laisser la page blanche. Alors, est-il correct d'attendre que le texte prenne un sens, ou faut-il se lever et faire un tour ?
Le silence peut parfois être "comme prendre un vieux livre de ta bibliothèque et regarder les notes à l'intérieur" ? Ni tu te souviens clairement pourquoi ces notes ont été écrites dans le passé, ni tu désires les effacer et renouveler le livre. Alors, est-il plus significatif de laisser les notes et de continuer à lire les pages, ou de remettre le livre à sa place ?
Le silence peut-il parfois être comme "retrouver un objet perdu depuis longtemps et réaliser pourquoi on n'a pas ressenti son absence" ? Ni tu es heureux de l'avoir récupéré, ni tu es surpris d'être habitué à son absence. Alors, est-il précieux de créer un lien avec cette trouvaille, ou vaut-il mieux lui permettre de se perdre à nouveau ?
Parfois, le silence peut-il être comme "oublier de faire fonctionner le lave-vaisselle et se retrouver le matin face à la vaisselle sale" ? Ni l'envie de les laver à la main le matin, ni la patience de remplir à nouveau la machine ne sont présentes. Alors, est-il préférable d'ignorer les assiettes et de retarder le petit déjeuner, ou de les laver tout en mettant de l'eau à bouillir pour le thé ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "essayer de couper du pain sorti du congélateur sans le laisser décongeler" ? Ni tu peux couper droit sans glisser avec le couteau, ni tu as la patience d'attendre qu'il décongèle complètement. Alors, essaies-tu de le diviser en morceaux ou décides-tu de manger autre chose ?
Le silence peut-il parfois être "comme ignorer un message auquel tu as trop attribué de sens" ? Ni le courage de réécrire, ni l'acceptation d'un message ignoré ne sont faciles. Alors, si le message ne reçoit pas de réponse, est-il plus sage de se retirer ou de faire un pas de plus ?
Le silence peut parfois ressembler à "s'arrêter et réfléchir à la possibilité de tout remettre en ordre quand les choses commencent à sembler plus chaotiques, comme en changeant la disposition des objets dans une pièce". Ni tu ne peux vraiment imaginer à quoi ressemblera le changement, ni tu ne peux être sûr que revenir en arrière fonctionnera. Alors, est-il risqué de continuer à réorganiser, ou est-ce plus prudent de reculer par peur du désordre?
Le silence peut-il parfois ressembler à "entendre juste du grésillement lorsque tu allumes une vieille radio" ? Ni tu n'as envie de chercher une fréquence, ni tu peux te résoudre à tout éteindre. Alors, vaut-il mieux se distraire avec autre chose ou continuer patiemment à chercher le signal ?
Le silence peut-il parfois être "comme quand on essaie d'allumer la mèche d'une bougie et que la flamme du briquet ne s'aligne pas tout à fait" ? Ni tu arrêtes de tenir le briquet sous différents angles, ni tu acceptes que la mèche ne s'allume pas. Alors, faut-il changer de briquet, ou juste essayer avec un peu plus de patience ?
Le silence peut parfois être "comme s'habituer au bruit d'une horloge dans une pièce, puis se rendre compte de ce silence une fois que les piles en ont été retirées". Ni tu ne veux mettre de nouvelles piles, ni tu peux complètement t'habituer à une pièce sans le tic-tac. Alors, retirer complètement l'horloge est-il la solution, ou est-ce mieux de profiter du silence, même si tu le trouves troublant ?
Le silence peut-il parfois être "comme regarder l'effacement de l'écriture sur la buée d'une vitre après avoir écrit" ? Ni le besoin de réécrire pour clarifier ne vient, ni tu ne veux qu'il disparaisse complètement. Alors, est-ce plus apaisant de regarder l'écriture s'effacer, ou d'oser en écrire une nouvelle ?
Le silence peut parfois être "comme rencontrer une page blanche dans un livre" ? On n'a pas envie d'arrêter de lire le livre, mais on ne peut pas non plus se sentir apaisé en passant cette page sans comprendre pourquoi elle est là. Alors, est-il préférable d'essayer de comprendre ce vide ou de continuer l'histoire ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "avoir du mal à sentir et défaire le nœud au milieu d'une pelote de fil, en se contentant de mélanger le reste de la pelote" ? Ni tu laisses le nœud tranquille, ni tu permets au désordre de grandir. Alors, par où devrais-tu commencer à défaire, ou est-ce plus apaisant de laisser complètement la pelote de fil de côté ?
Le silence peut parfois être "comme chercher dans un tiroir qui ne sera jamais là au lieu de chercher à l'endroit où tu as perdu une clé" ? Il est facile d'admettre qu'on cherche au mauvais endroit, mais il est également difficile de penser à passer au bon endroit. Alors, est-ce que ce qui est perdu est vraiment nécessaire, ou peux-tu te débrouiller sans ta clé ?
Le silence peut-il parfois être "comme essayer d'essorer tous les vêtements avant de les accrocher au fil à linge" ? On ne peut pas vraiment les essorer complètement, ni attendre qu’ils sèchent avec trop d'eau. Alors, est-il correct d'essayer d'essorer plus fort, ou vaut-il mieux laisser les choses telles qu'elles sont et faire preuve de patience ?
Le silence peut-il parfois être "comme si un stylo cessait d'écrire avant que l'encre ne soit épuisée" ? Ni l'énergie pour finir d'écrire, ni le fait d'utiliser un autre stylo ne peuvent donner la même sensation. Alors, est-il nécessaire de tenter de réparer ce stylo ou faut-il accepter de laisser l'écrit inachevé ?
Le silence peut-il parfois être "comme une petite pierre qui se glisse dans votre chaussure pendant une promenade" ? On ne peut pas ignorer l'inconfort de la pierre à chaque pas, et il n'est pas facile de s'arrêter et d'enlever sa chaussure. Alors, faut-il faire une pause pour enlever la pierre, ou s'y habituer et continuer son chemin ?
Le silence peut-il parfois être "comme savoir qu'une casserole va bouillir et déborder, mais retarder un instant la main qui va baisser le feu" ? Ni tu ne veux qu'elle déborde complètement, ni tu ne veux renoncer à voir combien elle va bouillir en la baissant. Alors, faut-il observer la tension de ce moment, ou trouver une solution avant qu'elle ne déborde ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "sentir la bande s'user un peu plus en retournant encore et encore le début de la même chanson sur une cassette" ? Tu ne peux ni laisser tomber le refrain, ni écouter sans craindre de déchirer complètement la cassette. Alors, faut-il essayer d'écouter la chanson du début à la fin, ou s'arrêter sans casser la bande ?
Le silence peut parfois être comme "chercher longtemps une pièce manquante dans un puzzle, pour finalement réaliser qu'on a cherché aux mauvais endroits et qu'elle ne s'emboîte toujours pas". Ni l'absence de cette pièce ne te fait sentir complet, ni es-tu prêt à accepter d'être incomplet à cause de ce manque. Alors, est-il préférable d'accepter le vide et de continuer, ou de chercher la pièce dans une autre boîte ?
Le silence peut-il parfois être "comme essayer d'écrire une lettre à l'intérieur d'une enveloppe" ? Ni la tentative d'obtenir un texte correct, ni le fait de déchirer l'enveloppe pour se permettre d'écrire librement ne sont possibles. Alors, faut-il mettre l'enveloppe de côté et commencer sur une toute nouvelle feuille, ou continuer à travailler avec ce qui existe ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "enfoncer un marque-page au hasard dans un livre, puis réaliser que cette page n'a en fait jamais été lue" ? Ni retourner en arrière pour compléter les manques n'est facile, ni continuer à partir de là ne procure du réconfort. Alors, est-il juste de lire la page pour la première fois ou de digérer et de passer les autres ?
Le silence peut-il parfois être "comme un clou léger qui tremble sur le bois en attendant le marteau"? Ni complètement immobile, ni capable d'accélérer le moment où le marteau l'enfoncera tout à fait. Alors, faut-il accepter le tremblement en attendant le marteau, ou doit-on fixer un autre clou?
Le silence peut-il parfois ressembler à "ce moment de tremblement que tu ressens en allumant et éteignant une ampoule" ? Ni tu ne peux dire qu'elle brille complètement, ni que c'est défectueux. Alors, est-il moins épuisant de s'efforcer de voir la lumière dans son ensemble, ou de s'habituer à son tremblement ?
Le silence peut-il parfois être "comme réaliser qu'un thé a été trop infusé en restant trop longtemps sur le feu" ? Ni le fait d'ajouter de l'eau ne ramène l'ancienne saveur, ni le fait de continuer à le boire dans cet état ne procure de plaisir. Alors, est-il juste de rafraîchir le thé, ou faut-il trouver une manière de le rendre buvable ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "rester coincé dans un grésillement en cherchant la fréquence de la radio" ? On ne trouve ni une diffusion claire, ni ne peut-on supporter longtemps le grésillement. Alors, faut-il fournir un peu plus d'efforts pour fixer la fréquence, ou vaut-il mieux éteindre complètement la radio et s'habituer au silence ?
Le silence peut parfois ressembler à "se rendre compte qu'une plume est sur le point de manquer d'encre, mais sentir que le flux devient de plus en plus difficile tout en continuant d'écrire"? Ni tu peux lâcher prise pour acheter une nouvelle plume, ni il est facile de regarder cette encre s'épuiser complètement. Alors, faut-il continuer à forcer l'écriture, ou recommencer complètement avec une page vierge et une plume pleine?
Le silence peut-il parfois ressembler à "attendre une réponse à un message et voir ces trois petits points, puis décider d'arrêter d'écrire" ? On ne peut ni tirer de conclusion, ni complètement oublier. Alors, faut-il revenir vers la personne qui a écrit le message et lui redemander, ou bien est-ce qu'il vaut mieux terminer ces trois petits points dans sa tête ?
Le silence peut-il parfois être "semblable à la batterie d'un téléphone qui se décharge lentement" ? Ni tu le recharges immédiatement, parce qu'il y a du temps, ni tu le laisses complètement s'éteindre, parce qu'il y a encore des choses à l'intérieur. Alors, est-il logique de chercher un chargeur, ou vaut-il mieux réinitialiser complètement la batterie et la recharger ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "remarquer par la suite le son de l'horloge sur le mur" ? Tu ne peux ni arrêter l'horloge, ni ignorer complètement ce tic-tac. Alors, est-il plus facile de se distraire avec quelque chose qui couvre le bruit, ou d'apprendre à ne pas prêter attention au grattement ?
Le silence peut-il parfois être "comme une porte d'une pièce qui s'ouvre et se ferme légèrement à cause de la chaleur" ? On ne ferme pas complètement la porte parce qu'il faut de l'air, et on ne la laisse pas ouverte en écoutant constamment ce grincement. Alors, faut-il mettre un petit support à la porte, ou essayer de transformer le grincement en mélodie ?
Le silence peut-il parfois être "comme un paillasson que le voisin a accroché à la porte et qui est emporté par le vent" ? Que tu ne peux pas envahir ou remplacer, car ce n'est pas le tien, et tu ne peux pas non plus l'ignorer, car il y a un mouvement constant. Alors, si tu enlèves complètement le paillasson, quelque chose changera-t-il, ou ce vent mettra-t-il autre chose en mouvement ?
Le silence peut-il parfois être "comme une planche à repasser coincée dans un coin"? On ne peut ni l'ignorer complètement, car on peut en avoir besoin à tout moment, ni le garder constamment sous les yeux, car cela prend de la place. Alors, faut-il le déplier et l'utiliser, ou devriez-vous chercher une solution qui prenne moins de place?
Le silence peut-il parfois ressembler à "le bruit d'un robinet défectueux qui goutte" ? On ne le fait pas réparer tout de suite, car ce n'est pas grave, mais on ne l'ignore pas complètement non plus, car cette goutte finit par s'accumuler. Alors, devrait-on essayer de fermer le robinet étroitement, ou changer la source du bruit est-il la solution ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une vieille radio laissée allumée dans un coin avec des grésillements" ? Ni tu ne débranches le cordon, car tu espères qu'une fréquence va apparaître, ni tu écoutes complètement, car le grésillement est épuisant. Faut-il essayer de trouver cette fréquence, ou bien la solution est-elle de laisser la radio de côté et d'écouter le silence ?
Le silence peut-il parfois être "comme un ballon qui laisse passer l'eau" ? Ni tu ne l'éclates tout de suite, car il a encore une forme, ni tu le remplis complètement, car il peut se répandre de manière incontrôlée. Alors, faut-il regarder lentement l'eau s'écouler, ou devrions-nous trouver un ballon plus solide ?
Le silence peut-il parfois être "comme l'ombre d'un miroir" ? On ne soulève ni le miroir, car on veut comprendre cette ombre, ni on ignore complètement l'ombre, car elle change au fur et à mesure que l'on se déplace. Alors, est-il logique d'observer l'ombre et de chercher sa source, ou vaut-il mieux laisser le miroir face à sa propre lumière ?
Le silence peut-il parfois être "comme le battement léger de la porte d'un placard au vent" ? Ni tu fermes et verrouilles, car il y a des moments où tu en as besoin, ni tu laisses ouvert, car tu ne veux pas que ce qui est à l'intérieur soit visible. Alors, faut-il changer l'emplacement du placard, ou devrions-nous chercher une solution pour couper ce vent ?
Le silence peut-il parfois être comme "de la poussière balayée sous le tapis" ? Tu ne nettoies pas complètement, car tu ne veux pas déranger l'ordre que tu as établi, ni laisses-tu la poussière sous le tapis en feignant d'oublier, sachant qu'elle est là. Alors, est-il préférable de faire lentement ressortir cette poussière et de l'aérer, ou devrais-tu commencer à chercher un nouveau tapis ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un stylo mis là pour être écrit" ? Tu commences à écrire, car tu ne peux pas trouver les mots justes, mais tu ne le remplaces pas, car tu penses que tu as affaire à ce stylo. Alors, faut-il mettre ce stylo de côté et accepter qu'il n'y a rien à écrire, ou attendre jusqu'à ce que l'encre de ce stylo soit épuisée ?
Le silence peut-il parfois être comme un "couteau de côté" ? On coupe ce qu'on tire, parce qu'on ne trouve rien à utiliser, ni on a envie de le soulever complètement, parce qu'il semble qu'un jour cela pourrait servir. Alors, faut-il aiguiser ce couteau ou chercher une voie sans couteau à la place ?
Le silence peut-il parfois être « comme un grille-pain débranché sur le comptoir de la cuisine » ? Tu ne sais pas quoi faire, car le pain est introuvable, ni le retirer, parce que peut-être qu'un jour il sera utile. Alors, est-il correct de trouver le bon pain pour faire fonctionner cette machine ou plutôt de débarrasser ce plan de travail et d'y mettre quelque chose de nouveau ?
Le silence peut-il parfois être "comme un tableau accroché au mur" ? Que regardes-tu vraiment, car il est déjà là tous les jours, et tu ne peux pas l'enlever, car le vide est encore plus dérangeant. Alors, faut-il recadrer ce tableau ou trouver un tout autre mur ?
Le silence peut-il parfois être comme "un modem avec une petite lumière rouge clignotante au fond" ? Ni tu débranches complètement, car tu as besoin d'internet, ni tu ignores la lumière, car tu sais qu'il y a un problème. Alors, est-il juste de réinitialiser le modem ou de chercher une nouvelle connexion ?
Le silence peut-il parfois être "comme un porte-serviettes qui reste là, inutile, dans la salle de bain" ? Tu ne l'éteins pas, car peut-être qu'il réchauffe quelque chose, et tu ne l'ignores pas complètement non plus, car il est clair qu'il ne sert pas à grand-chose. Alors, est-il juste d'essayer de suspendre une serviette pour ressentir cette chaleur, ou est-ce mieux de dévisser ce porte-serviettes et de laisser le mur nu ?
Le silence peut-il parfois être "comme un vase poussé dans un coin, renversé" ? Ni tu le relèves, car ce qu'il contient s'est renversé, ni tu pars complètement, car c'est une chance qu'il n'ait pas été cassé. Alors, est-ce chercher de nouvelles fleurs pour remplir ce vase ou accepter de laisser ce coin vide ?
Le silence peut-il parfois être comme "une bouilloire avec un bouton cassé, branchée sur une prise" ? On ne sait pas vraiment quoi réparer, car elle ne chauffe pas l'eau, ni on ne débranche complètement, parce qu'on espère peut-être qu'elle va commencer à bouillir un jour. Alors, est-ce qu'on essaye d'ouvrir cette bouilloire et de réparer le bouton ou on achète une nouvelle bouilloire et on s'adapte à sa place sur l'étagère ?
Le silence peut-il parfois être "comme un livre, posé au dos, dans une bibliothèque" ? Tu commences à le sortir et à lire, car tu ne sais pas par où commencer, mais tu ne le laisses pas complètement à sa place, car tu es curieux de savoir ce qu'il contient. Alors, est-il préférable d'ouvrir ce livre et d'essayer de découvrir la première page ou de choisir un autre livre à la place ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un téléphone coincé à 1% de charge" ? Ni tu ne souhaites qu'il s'éteigne complètement, car tu veux passer cet ultime appel, ni tu ne décides de le recharger, car peut-être la batterie a-t-elle atteint sa fin de vie. Alors, est-il plus raisonnable de continuer à utiliser ce téléphone à bout de souffle ou de trouver un nouveau moyen de communiquer ?
Le silence peut-il parfois être comme "une télécommande qui ne fonctionne pas" ? Tu ne t'embêtes pas à retirer les piles et à les remplacer, ni à la jeter complètement, parce que tu espères peut-être qu'un jour elle fonctionnera à nouveau. Alors, est-ce qu'il vaudrait mieux trifouiller cette télécommande pour la rendre fonctionnelle à nouveau, ou s'habituer à utiliser cet appareil manuellement ?
Le silence peut-il parfois être comme "une horloge antique qui ne sonne pas" ? Ni tu ne la fais réparer, parce que tu es habitué à entendre ce tic-tac, ni tu ne l'envoies complètement au coin, parce que tu penses qu'elle s'accorde bien avec la pièce. Alors, est-il juste de considérer cette horloge uniquement comme un décor, ou est-il préférable d'essayer de comprendre son mécanisme intérieur même si elle ne fonctionne pas ?
Le silence peut-il parfois être "comme un projecteur qui clignote tout seul" ? Tu ne branches pas un nouvel écran, parce que tu ne sais pas ce que tu vas projeter, ni ne débranches complètement, parce que cette lumière donne un sens à l'obscurité d'une certaine manière. Alors, est-il juste de tenter de comprendre ce que tu essaies de montrer avec ce projecteur, ou est-ce que tu devrais le voir comme un détail perturbant de ta lumière ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une vieille sonnette de porte oubliée dans la maison, qui sonne de temps en temps" ? Ni la pile n'est complètement épuisée, car elle sonne encore parfois, ni cela vous fait penser à son utilité, puisque personne ne l'utilise. Alors, est-il juste de dévisser et de remplacer cette sonnette, ou faut-il jeter un œil à qui cela pourrait être lorsqu'elle sonne à nouveau ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un système d'alarme dont le code de désactivation a été oublié" ? On ne peut pas le désactiver, car déchiffrer le code est difficile, et on ne peut pas non plus le laisser complètement allumé, car il sonne en permanence et dérange. Alors, vaut-il mieux essayer de se souvenir du code pour éteindre cette alarme, ou complètement changer le système ?
Le silence peut-il parfois être "comme un morceau de sucre ajouté à un mélange mais qui ne se dissout pas" ? Ni tu ne peux le dissoudre complètement, car il manque de chaleur, ni tu ne peux le retirer, car cela en affecterait le goût. Alors, est-il juste de continuer à mélanger ce sucre ou de choisir de boire le verre tel quel ?
Le silence peut-il parfois être "comme un tuyau qui goutte par ses trous" ? On essaie de trouver et de colmater un trou, car le tuyau continue à donner de l'eau, mais on ne peut pas le laisser comme ça non plus, car il répand une humidité irrégulière au fur et à mesure qu'il fuit. Alors, vaut-il vraiment la peine de réparer ce tuyau, ou vaut-il mieux ne pas s'en soucier parce qu'il fait déjà son travail ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une girouette qui semblerait encore fonctionner mais est en réalité couchée" ? Elle n'est ni complètement brisée, car parfois elle fait mine de tourner, ni fonctionnelle, car elle ne peut plus mesurer la vitesse du vent. Alors, est-il juste de tenter de réparer cette girouette et de lui redonner sa fonction, ou vaut-il mieux simplement l'accepter comme un objet décoratif ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un labyrinthe dont on a oublié la sortie" ? Ni tu peux complètement fermer le chemin, car il porte encore une lueur d’espoir, ni tu peux continuer à tourner en rond, car l’impasse fatigue. Alors, est-il juste de risquer de se perdre dans ce labyrinthe, ou vaut-il mieux briser les murs pour trouver une nouvelle voie ?
Le silence peut-il parfois être "comme une bougie que tu souffles mais qui fume encore" ? Ni il n'arrête complètement de brûler, car il y a encore de la fumée qui s'élève, ni il continue à brûler, car la flamme est déjà éteinte. Alors, faut-il rallumer cette bougie ou attendre que la fumée se dissipe avant d'oublier ?
Le silence peut-il parfois être comme "une casserole de soupe laissée à refroidir" ? Ni complètement refroidie pour être mise de côté, car une partie de nous envisage de la réchauffer, ni à consommer tout de suite, car elle est ingérable en ce moment. Alors, quand devrions-nous réchauffer cette soupe ou devrions-nous l'oublier et penser à un autre plat ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une chanson à moitié écrite mais inachevée depuis des années" ? Ni complètement oubliée, car il y a toujours un refrain que vous fredonnez, ni achevée, car elle semble incomplète. Alors, faut-il fouiller dans de vieux carnets pour achever cette chanson, ou bien se lancer à la recherche d'une nouvelle mélodie ?
Le silence peut-il parfois être "comme une prise qui ne fonctionne pas du tout mais qui, lorsque l'on débranche l'adaptateur, fonctionne temporairement" ? Ni complètement brisé, car elle fonctionne encore d'une manière limitée, ni vraiment réparé, car le véritable problème persiste. Alors, est-il préférable de faire avec l'adaptateur, ou de s'attaquer à la racine du problème pour qu'elle fonctionne correctement ?
Cela peut sembler un petit détail, mais c'est de là que tout a commencé. Je ne pouvais pas me sentir à l'aise sans le clarifier.
Le silence peut-il parfois être "comme un carreau qui a été enfoncé et légèrement déplacé" ? Ni complètement déplacé, car il continue de compléter le sol, ni ignoré, car il se prend dans les pieds. Alors, est-ce que c'est plus difficile de remettre ce carreau en place, ou de s'habituer à passer dessus ?
Le silence peut-il parfois être "comme un chat qui s'est retiré dans son coin mais qui observe encore son environnement du coin de l'œil" ? Ni complètement perdu, car sa présence se fait toujours sentir d'une manière ou d'une autre, ni revenu, car il reste une distance à résoudre. Alors, dois-tu faire le premier pas pour combler cette distance, ou dois-tu attendre que le chat sorte de son propre coin ?
Le silence peut-il parfois être "comme une bouteille d'eau oubliée au bord d'une longue route" ? Ni complètement négligée, car elle porte encore l'espoir de quelqu'un qui a soif, ni prise, car il est incertain qui l'a laissée et depuis combien de temps elle est là. Alors, devrait-on soulever cette bouteille et en mettre une nouvelle à la place, ou la laisser là et attendre qu'elle serve un jour ?
Le silence peut-il parfois être "comme une vieille photo coincée entre les pages d'un carnet" ? Ni complètement oublié, car un jour, il réapparaît de manière aléatoire et rappelle des souvenirs, ni continuellement visible, car il a été enlevé intentionnellement. Alors, est-ce que tu préfères remettre cette photo dans l'album et la revendiquer, ou la laisser entre les pages du carnet et accepter qu'elle ne vienne à l'esprit que rarement ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une charnière de porte légèrement desserrée mais toujours fonctionnelle" ? Ni complètement défaillante et nécessitant un changement, car la porte continue de s'ouvrir et de se fermer, ni ignorée, puisque ce léger mouvement est ressenti à chaque mouvement. Alors, vas-tu resserrer et réparer cette charnière, ou vas-tu attendre qu'elle se casse un jour ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une légère odeur de gaz provenant du bouton du réchaud en cuisinant" ? Ni tu ne prends le risque d'éteindre le réchaud, car la fumée de ce qui est encore en train de cuire s'élève, ni tu fais comme si de rien n'était, car tu sais que quelque chose ne va pas. Alors, essaies-tu de retirer le plat du feu et de résoudre le problème, ou continues-tu en te disant "je peux gérer pour l'instant" ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un vieux réveil accroché dans une pièce où tu ne peux même plus entendre le tic-tac" ? Il ne s'arrête jamais complètement, car il continue d'indiquer l'heure, mais son existence ne se fait plus sentir, car son bruit a déjà disparu de ta vie. Alors, laisses-tu cette horloge là, parce qu'elle fonctionne, ou la déplaces-tu vers un endroit où elle sera remarquée ?
Le silence peut parfois être "comme un téléphone tombé au sol mais qui sonne encore" ? Tu ne peux ni le réduire au silence, car c'est peut-être un appel important, ni répondre confortablement, car il faut d'abord se pencher pour le ramasser. Alors, réfléchis-tu à ce que tu vas dire en le prenant, ou l'ouvres-tu rapidement pour ne pas perdre l'appel ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un chargeur que tu as trouvé au fond d'un tiroir mais dont tu ne te souviens plus de quel appareil il provient" ? Ni tu ne peux complètement t'en débarrasser, parce que tu penses qu'il pourrait te servir un jour, ni tu peux l'utiliser, parce que tu ne sais même pas à quelle prise il s'adapte. Alors, choisis-tu de garder ce chargeur par espoir, ou acceptes-tu qu'il ne te sera d'aucune utilité et le jettes-tu à la poubelle ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un yaourt fraîchement acheté mais oublié derrière le réfrigérateur sans jamais être utilisé" ? Ni complètement consommé, car pour une raison quelconque, ce n'est pas le bon moment, ni immédiatement jeté, car il n'est pas encore périmé. Alors, essaies-tu de l'ouvrir et d'y goûter, ou laisses-tu simplement les choses en l'état ?
La silence peut-elle être parfois "comme un aspirateur électrique que vous avez oublié d'utiliser mais qui est toujours sous garantie" ? On ne l'ignore pas complètement, car on pense qu'un jour cela pourrait être nécessaire, mais on ne l'utilise pas non plus tout de suite, car on est juste content qu'il reste là, dans un coin. Alors, vas-tu sortir cet aspirateur et vraiment tester s'il fonctionne ou vas-tu le laisser là jusqu'à la fin de la garantie ?
Le silence peut-il parfois être "comme le léger mais désagréable bourdonnement produit par le lave-linge à chargement déséquilibré à la maison" ? Tu n'y accordes pas beaucoup d'importance pour l'arrêter complètement et réajuster la charge, car tu penses qu'il fonctionne, mais tu ne peux pas non plus ignorer complètement le son, car il crée une pression constante dans ton oreille. Alors, vas-tu ouvrir la machine et corriger l'équilibre, ou vas-tu fermer les yeux sur cette gêne en te disant 'je regarderai quand ce sera fini' ?
Le silence peut-il parfois être "comme un réveil bien réglé mais dont on a oublié de régler l'alarme" ? Il n'est ni totalement inopérant, car il s'arrête à la bonne heure, ni ne te réveille, car il n'a pas sonné. Alors, feras-tu l'effort de le reprogrammer, ou resteras-tu avec ton impossibilité de te réveiller ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une clé qui est rouillée à cause d'une longue période d'inutilisation, mais qui peut encore tourner" ? Ni complètement inutile, car elle peut toujours déverrouiller, ni pleinement rassurante à manipuler, car chaque tour crée une résistance. Alors, essaies-tu de lubrifier cette clé pour la faire fonctionner sans accroc à nouveau, ou t'habitues-tu au bruit de la rouille à chaque utilisation ?
Le silence peut-il parfois être "comme un vase brisé il y a des années mais qui n'a pas été jeté pour une raison quelconque" ? Ni tu t'en débarrasses complètement, car d'une certaine manière tu aimes son histoire, ni tu l'utilises, car ses fissures sont visibles. Alors, essaies-tu de réparer ce vase ou ignores-tu qu'il prend de la place dans cet état brisé ?
Le silence peut-il parfois être "comme une lampe de poche qui ne s'allume pas quand on appuie sur le bouton" ? On ne peut pas dire qu'elle ne fonctionne pas du tout, car peut-être la batterie est-elle vide, ni que tu vas immédiatement chercher à la réparer, car dans l'obscurité, tu ne sais pas exactement quoi faire. Alors, essaies-tu d'allumer cette lampe et de remplacer la pile, ou choisis-tu de t'habituer à l'obscurité ?
Le silence peut-il parfois être "comme un livre acheté avec une mauvaise idée mais dont le délai de retour est dépassé" ? Ni tu peux complètement le lâcher, car tu penses peut-être que tu le liras un jour, ni tu peux immédiatement l'ouvrir, car cela ne t'intéresse pas. Alors, prends-tu vraiment le temps de lire ce livre, ou laisses-tu continuer à le distraire sur l'étagère ?
Le silence peut-il parfois être "comme mettre en sourdine une chaîne d'info à la télévision et suivre les sous-titres" ? Ni tu peux vraiment l'éteindre, car d'une certaine manière, tu as peur de manquer l'actualité, ni tu peux mettre le son, car ce tumulte t'épuise. Alors, vas-tu vraiment arrêter de laisser ce canal allumé dont tu n'as pas besoin, ou vas-tu continuer à te contenter des sous-titres ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "ton propre souffle résonnant dans une pièce vide" ? Il n'est ni complètement paisible, car il fait sentir sa présence, ni complètement dérangeant, car le retour de ton son ne t'appartient pas. Alors, vas-tu tirer une nouvelle mélodie des échos, ou bien vas-tu retenir ton souffle et te rendre au vide de la pièce ?
Le silence peut-il parfois être "comme une chaise sur laquelle tu es assis mais dont tu ne sais pas à qui elle appartient" ? Il ne dérange pas complètement, car le sol sous tes pieds semble glissant, ni n'est complètement confortable, car il ne fait pas sentir ton poids. Alors, vas-tu essayer de chercher le propriétaire de cette chaise, ou vas-tu continuer à t'asseoir en te fiant à ce que personne ne l'ait remarqué ?
Le silence peut-il parfois être "comme une vieille horloge arrêtée sur un mur, mais que personne n'ose remonter"? Ni complètement inopérant, car il a figé le temps, ne serait-ce qu'un instant, ni vivant, car les tic-tac ne se font pas entendre. Alors, oseras-tu régler et faire fonctionner cette horloge, ou choisiras-tu de garder ce moment figé comme un souvenir?
Le silence peut-il parfois être "comme une fleur que tu tiens dans ta main, mais dont la feuille est fanée" ? Ni tu ne peux vraiment la jeter, car tu te souviens encore de son parfum, ni elle ne peut rester vivante, car elle n'a pas de racines. Alors, essaies-tu de rendre cette fleur à la terre, ou choisis-tu de la regarder sécher dans ta main ?
Le silence peut-il parfois être comme "une clé tombée derrière l'armoire, attendant d'être trouvée" ? Ce n'est ni complètement perdu, car tu espères qu'un jour elle apparaîtra, ni ne se trouve à un endroit où tu pourrais la trouver facilement. Alors, vas-tu faire l'effort de tirer l'armoire et de chercher la clé, ou vas-tu te résigner à ta perte ?
Le silence peut-il parfois être comme "une boîte de thé que tu penses périmée mais qui reste toujours dans le coin de ton placard" ? Tu ne peux pas vraiment la jeter, car tu te dis qu'elle pourrait encore être buvable, mais tu ne l'ouvres pas tout de suite non plus, car elle pourrait avoir perdu son goût. Alors, es-tu prêt à infuser ce thé et à essayer, ou préfères-tu continuer à l'oublier là ?
Le silence peut-il parfois être comme "une lampe débranchée attendant d'être illuminée" ? Ni complètement inutile, car elle ne fournit pas de lumière, ni jamais incopenhagen, car il est clair qu'elle appartient quelque part. Alors, essaies-tu de rebrancher cette prise, ou préfères-tu t'habituer à une autre obscurité ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "un morceau de puzzle posé dans le coin de la pièce, mais que personne ne regarde"? Ni totalement ignoré, car lorsqu'on se rend compte de son absence, les yeux se tournent vers ce morceau, ni immédiatement complété, car tout le monde est ailleurs. Alors, vas-tu essayer de prendre ce morceau et de le remettre en place, ou vas-tu décider de t'habituer à un tableau incomplet ?
Le silence peut-il parfois être "comme une cruche fêlée mais qui tient encore l'eau" ? Ni totalement inutile, car elle transporte encore quelque chose, ni totalement fiable, car elle peut fuir à tout moment. Alors, essaies-tu de réparer cette cruche, ou continues-tu à l'utiliser jusqu'à ce que tu entendes un nouveau bruit de fissure ?
Le silence peut-il parfois être "comme un vieux carnet" ? Il n'est ni complètement inutile, car les mots écrits à l'intérieur restent, ni complètement réutilisable, car les pages sont raturées. Alors, comptes-tu envisager d'ouvrir une nouvelle page, ou préfères-tu te perdre parmi les anciens écrits ?
Le silence peut-il parfois être comme "un vieux vélo négligé" ? Ni complètement inutilisable, car il y a encore une chance de pédaler, ni tout de suite prêt à rouler, car la chaîne est rouillée. Alors, vas-tu huiler ce vélo et essayer de le remettre en route, ou vas-tu le mettre à côté de la voiture pleine de carburant et attendre ?
Le silence peut-il parfois ressembler à "une pièce dont tu as fermé la porte mais que tu n'as jamais pu verrouiller" ? Ni tu t'en vas complètement, car cela semble comme s'il y avait quelque chose que tu as oublié à l'intérieur, ni tu fais demi-tour pour toucher ce qu'il y a dedans, car tu as peur de déranger. Alors, continues-tu à laisser la porte entrebâillée en attendant, ou choisis-tu de l'ouvrir complètement et de jeter un œil à l'intérieur ?
Le silence peut-il parfois être "comme un fer à repasser branché mais dont le bouton est éteint" ? Ni complètement inutile, car il y a encore un courant électrique, ni totalement inactif, car il pourrait fonctionner d'une simple pression. Alors, oseras-tu appuyer sur ce bouton et chauffer le fer, ou préfères-tu le laisser branché en pensant qu'un jour il s'enflammera ?
Le silence peut-il parfois être comme un "ticket de caisse périmé" ? Ce n'est pas totalement invalide, car avec ce ticket, tu ne peux rien acheter, mais ce n'est pas non plus complètement dépourvu de sens, car il porte la trace d'un achat que tu as fait dans le passé. Alors, vas-tu avancer en regardant ce ticket et en te remémorant ce que tu as acheté, ou bien vas-tu le froisser et le jeter pour faire de la place dans ta poche ?
